Capítulo 9: Isabelle

No sé qué está pasando afuera de mi prisión, pero en la última hora he escuchado a personas moviéndose y hablando en susurros que no puedo entender. Es como cuando sopla el viento, puedes oírlo pero no comprenderlo. Lo que sí puedo entender es que algo grande está ocurriendo. El aire es tan denso que podría cortarlo con un cuchillo de mantequilla desafilado. Trato de mantenerme calmado para no perderme nada que pueda darme una pista de lo que está pasando afuera, para estar preparado para lo que sea que vaya a suceder. No es cuestión de si, sino de cuándo en este punto. Algo ha sucedido que ha hecho que la olla se desborde.

De repente, escucho el golpe de una puerta en la distancia que se estrella contra una pared, seguido por el sonido de pasos pesados que se acercan a mi celda. Lentamente me enderezo, colocando mis pies debajo de mí para deslizarme hacia arriba por la pared.

—Abre la maldita puerta— ordena un hombre con lo que creo es un fuerte acento irlandés al guardia que no sabía que estaba de pie en la puerta. Lo que sigue es el sonido de movimientos bruscos de alguien que intenta poner una llave en la cerradura. Después de un buen rato de lucha, logra abrir la puerta justo cuando consigo ponerme de pie. La puerta se abre de golpe y la oscuridad se cuela.

Esto es. Aquí es donde mueres.

La oscuridad susurra en mis oídos. Pero aprendí hace mucho tiempo a no temerle. Es solo una parte de mí, no diferente a cualquier otra parte. Me pongo recto y levanto la cabeza hacia la puerta mientras él entra furioso.

El hombre que entra por la puerta mira las ofrendas de comida y pastillas. Mientras él mira eso, aprovecho el tiempo para observarlo. Es más alto, fácilmente, más de dos metros. Lleva jeans oscuros y una camisa azul claro abotonada con una chaqueta de cuero vieja, toda la ropa está estirada sobre la montaña de músculos que compone a este hombre. Su complexión es la de un boxeador, alguien que ha pasado años perfeccionando su cuerpo como un arma. Lo siguiente que noto es la cadena de plata que sostiene un nudo celta en el extremo. Así que irlandés era correcto, pienso mientras sigo observándolo. Llego a su mandíbula afilada, que se mueve en lo que supongo es irritación, está cubierta de una barba rojiza, como si no se hubiera molestado en afeitarse hoy. Al seguir la línea, veo que su cabello también es del mismo rojo profundo con algunos mechones que parecen más fuego, está despeinado como si se hubiera pasado la mano por él todo el día. Su cabeza se levanta rápidamente y veo unos ojos tan azules que podrían confundirse fácilmente con los casquetes polares del norte. Sin embargo, el azul pálido parece tener un fuego ardiendo brillantemente. Puedo verlo claramente, más claramente que cualquier cosa que haya visto antes. Son tan brillantes que atraviesan la oscuridad de mi mente.

Mi respiración ya entrecortada se detiene y jadeo. De repente, sus ojos cambian a algo que no entiendo, y no tengo tiempo para intentar descifrar qué es porque cruza la habitación hacia mí más rápido de lo que cualquier hombre de su tamaño debería poder moverse. Agarra mi brazo derecho cuando intento extenderlo para mantenerlo alejado. El toque envía una onda de choque a través de mí. Es algo que nunca he sentido y me deja tan aturdido que ni siquiera puedo luchar mientras me gira para poner mi pecho a unos centímetros de la pared. No es hasta que escucho el clic de un cuchillo que mi cerebro registra que debo luchar. Empiezo a forcejear, tratando de que afloje su agarre y no lastimarme más de lo que ya estoy.

—Si no dejas de moverte como un maldito pez, terminaré abriéndote en canal— su acento me envuelve mientras me veo obligada a quedarme quieta. Puedo dejar que tome lo que quiera y tal vez vivir un día más, o puedo morir aquí en esta celda. Comienza a desabrochar la parte trasera del vestido y empiezo a deslizarme a ese lugar en mi mente donde nada importa.

Solo para ser traída de vuelta al aquí y ahora al sonido del encaje siendo cortado y el vestido vuelto a cerrar. Respiro con avidez, llenando mis pulmones hasta el punto de que siento que podrían explotar. Escucho el clic del cuchillo cerrándose y al hombre alejándose de mí. Me ha liberado de las ataduras del corsé. Estoy segura de que tendré moretones por las varillas, pero al menos ahora puedo respirar adecuadamente. Lentamente me vuelvo para enfrentarlo. Más confundida ahora que antes. Lo miro mientras él me mira. Ninguno de los dos dice nada con palabras, pero ambos intentamos descifrar al otro sin hablar.

No sé cuánto tiempo estamos así hasta que alguien más entra. No aparto mis ojos del hombre frente a mí. Se mueve demasiado rápido, y quiero ver si cambia de opinión.

—Señor O'Gallagher— escucho la voz del doctor de antes. Mis cejas se levantan al registrar el apellido en mi cerebro. O'Gallagher. El jefe de la mafia irlandesa, el mayor enemigo de mi esposo. Ese es quien está frente a mí, Liam O'Gallagher —¿Cuál parece ser el problema?— pregunta.

—El problema es que la dejaste aquí respirando así con un maldito corsé, y no me dijiste exactamente lo mal que estaba el brazo. ¡Míralo! ¡Está todo negro y azul!— gira y casi ruge al doctor. La confusión sigue acumulándose. ¿Por qué le importaría?

—Jefe, le dije que estaba mal. También le dije que no sabía si la respiración era por algo que llevaba puesto, por pánico o por ambas cosas. No pudimos acercarnos lo suficiente para saberlo.

—Yo no tuve ningún problema— le responde con desdén a Carson. Me mantengo en silencio, pero no se pierde el sobresalto ni el hecho de que me empujo más cerca de la pared. Exhala y se vuelve hacia mí.

—No has comido nada ni tomado las pastillas— solo miro la comida y luego de vuelta a él. Me mira como si esperara una respuesta. Pero no digo nada.

—Veo que está respirando mejor— Liam mira al doctor para hablar.

—Sí, bueno, eso es lo que pasa cuando cortas un corsé que estaba demasiado apretado y puesto por demasiado tiempo— luego se vuelve hacia mí con una mirada de disgusto. Habla, diciendo algo en un idioma que no entiendo en voz baja. Da un paso hacia mí, y giro mi rostro y cierro los ojos esperando lo peor. Pero no pasa nada, ni siquiera escucho que se mueva. Cuando abro los ojos, veo que ha detenido su avance. Todavía me mira mientras comienza a hablarme.

—Isabelle, no tienes muchas opciones aquí. Una de dos cosas va a suceder— hay una extraña suavidad en su voz que me hace mirarlo directamente a los ojos —O dejas que el doctor te ponga el brazo y revise la clavícula. O permites que empeore hasta que el flujo sanguíneo se dañe y, bueno, estoy bastante segura de que puedes adivinar lo que pasa entonces.

No hace falta ser un científico para saber lo que pasa. Sin sangre, el tejido muere. Miro mi mano, que hace mucho tiempo se ha entumecido. Y puedo ver que los dedos de hecho se están oscureciendo lentamente. Miro de nuevo a Liam mientras me deslizo al suelo. Prefiero no morir por un miembro gangrenoso colgando de mi cuerpo. Lentamente uso mi otra mano para sacarla del cabestrillo y miro al doctor. Deben entender que permitiré que lo arregle porque una pequeña sonrisa cruza el rostro de Liam mientras ambos se acercan a mí.

—Buena chica— esas palabras, por primera vez en mi vida, no hacen que mi piel se erice.