Capítulo 2

Punto de vista de Emma

El conductor era un tipo de mediana edad que no intentó hacer conversación, lo cual agradecí. Pasé los treinta minutos de trayecto mirando por la ventana, observando cómo la ciudad cambiaba a nuestro alrededor. Atravesamos distritos comerciales con sus restaurantes de cadena idénticos, y luego barrios residenciales donde las casas se volvían más grandes y los jardines más verdes. Los edificios empezaron a espaciarse y, de pronto, pude ver más cielo, más de esas montañas de locura a lo lejos. Se veían desde el aeropuerto, pero ahora se sentían más cerca, más reales.

Cuando doblamos hacia la avenida principal del campus, las vi.

Banderolas. Por todas partes. Colgando de cada farola: tela azul hielo con una cabeza de lobo blanca, con el hocico en un gruñido, en el centro. El mismo logo repetido en los costados de los edificios, en las bancas, en lo que parecía ser cada superficie disponible.

—Universidad grande de hockey —comentó el conductor, al notar que yo miraba, a través del retrovisor.

—Sí —dije—. Empiezo a darme cuenta.

Me dejó exactamente donde Victoria dijo: justo frente a un edificio de ladrillo con un letrero que decía “Seguridad del Campus”. Metí mis maletas a rastras, con los brazos ya adoloridos, y encontré a un estudiante trabajador en el escritorio, con cara de aburrimiento. Tendría unos diecinueve, desplazándose por su teléfono.

—¿Puedo guardar esto aquí un rato? —pregunté, señalando mis maletas—. Necesito encontrar a alguien.

Apenas levantó la vista.

—Claro. Firma aquí.

Garabateé mi nombre en su portapapeles y arrastré mis maletas detrás del mostrador. Cuando volví a salir, las oí.

Un grupo de chicas, tal vez cinco o seis, pasando frente al edificio de seguridad. Todas miraban sus teléfonos y hablaban unas encima de otras, con voces agudas y emocionadas.

—¿Viste el video de PuckTok de esta mañana? —dijo una de ellas. Tenía el cabello largo y oscuro y llevaba una camiseta de los Frost Wolves—. El one-timer de Caleb estuvo jodidamente brutal.

—Te digo que se va en la primera ronda del draft —respondió otra chica. Esta era rubia, más bajita—. Los Avalanche serían unos idiotas si no lo eligen. Les va a hacer ganar un montón de dinero.

—Olvídense del hockey —se rio una tercera—. ¿Lo vieron en la fiesta de Tyler el fin de semana pasado? Ese hombre es sexo caminando. Yo lo dejaría hacerme cosas indecibles.

Se deshicieron en risitas, y yo me quedé ahí en la banqueta, procesando lo que acababa de oír.

Caleb. Estaban hablando de Caleb. Mi Caleb. Solo que no era mi nada: era el imbécil que me había dejado varada en el aeropuerto.

Pero, al parecer, también era una especie de dios del campus.

Las chicas seguían caminando, y me di cuenta de que se dirigían hacia un edificio grande en el límite del campus. Las seguí, manteniendo suficiente distancia para que no se viera raro.

La arena de hockey era enorme. Toda de vidrio y acero, con “HOCKEY FROST WOLVES” escrito al frente en letras que debían medir casi un metro de alto. Jalé una de las pesadas puertas de vidrio y entré.

La temperatura bajó de inmediato. El aire frío me golpeó la cara, agudo y mordiente, cargado con el olor a hielo, caucho y sudor. La pista se extendía frente a mí, de un blanco cegador bajo unas luces gigantes en el techo. Las gradas se elevaban a ambos lados, casi vacías salvo por grupos dispersos de personas con cámaras y teléfonos apuntando hacia el hielo.

Todos estaban mirando lo mismo.

Y yo también me descubrí mirando.

Habría unos quince jugadores ahí afuera, haciendo ejercicios. Se movían rápido; sus patines trazaban líneas afiladas sobre el hielo, y el sonido retumbaba por toda la arena. Un entrenador gritaba desde la banca, con la voz rebotando en las paredes.

Pero mis ojos seguían yéndose, una y otra vez, hacia un jugador.

El número nueve.

Recibió un pase de otro jugador—suave, sin dudar—y giró tan rápido que pareció no costarle nada. Luego disparó el disco hacia la portería. Entró con tanta fuerza y a tal velocidad que el portero ni siquiera se movió. Solo se quedó ahí, parado. El sonido al golpear el fondo de la red estalló en el aire como un disparo.

—¡Joder, sí! —gritó alguien desde la banca.

El jugador patinó hacia atrás, y ahora podía verlo con claridad.

Alto. Probablemente más de un metro ochenta, quizá uno ochenta y ocho. Hombros anchos que llenaban su jersey, la tela oscura de sudor y pegada a su pecho. Sus piernas eran puro músculo, muslos gruesos empujándolo sobre el hielo. El cabello castaño oscuro se le escapaba por debajo del casco, desordenado y húmedo.

Y sus ojos… incluso desde esta distancia podía verlos. Azul hielo. Concentrados. Intensos de una manera que me hizo retorcerse algo en el pecho.

Mi corazón hizo ese aleteo estúpido dentro del pecho.

Pensé: Guau, el número nueve de verdad es…

Entonces se giró y vi el nombre en su espalda.

CLAFFEY.

Todo dentro de mi pecho se volvió hielo.

Era Caleb. El tipo que me había dejado plantada en el aeropuerto. El tipo que llevaba cuatro años tratándome como si yo le hubiera arruinado la vida personalmente. El tipo con el que se suponía que iba a vivir el próximo año.

Y yo acababa de—

No. En absoluto. Eso no iba a pasar.

Aparté la mirada, obligándome a concentrarme en cualquier otra cosa. El entrenador seguía gritando instrucciones. Otros jugadores hacían ejercicios de pases. Algunas personas en las gradas estaban grabando con sus teléfonos, seguramente para más videos de TikTok.

Nadie me estaba prestando atención.

Recorrí la arena con la mirada, buscando a alguien—cualquiera—a quien pudiera preguntar. Pero no había nadie en el mostrador de la entrada. No se veía personal por ninguna parte. Solo el entrenador y los jugadores en el hielo, y los aficionados dispersos en las gradas, demasiado absortos grabando como para notarme.

Podía esperar a que terminara la práctica, pero ¿quién sabía cuánto faltaba? Y luego tendría que acercarme a Caleb frente a toda esta gente, con sus cámaras, y tener una conversación incómoda en la que probablemente me ignoraría o haría algún comentario sobre el palo de hockey, y—

Mis ojos se posaron en una puerta al otro lado de la arena, medio oculta detrás de las gradas.

Un letrero: «SOLO JUGADORES».

Sus cosas tenían que estar en el vestidor, ¿no? Y si sus cosas estaban ahí, sus llaves probablemente también.

Miré mi teléfono. Batería al quince por ciento. Me dolían las piernas de arrastrar esas maletas, y me empezaba a latir la cabeza por la altitud o el estrés, o por ambas cosas. Podía quedarme ahí como una idiota esperando a que terminara la práctica—que podía ser otra hora, por lo que yo sabía—o podía simplemente… mirar. Solo asomarme. Si veía su bolsa, agarraría la llave y le dejaría una nota. Si no, saldría de inmediato. Treinta segundos, como mucho.

Era una estupidez. Definitivamente una estupidez.

Miré alrededor una vez más. La atención de todos seguía clavada en el hielo. El entrenador gesticulaba como loco, demostrando algo. Los jugadores se reagrupaban para otro ejercicio.

Nadie estaba vigilando la puerta.

Tomé aire y empecé a caminar, manteniendo los pasos tranquilos, como si tuviera todo el derecho de estar ahí. Mi mano se cerró alrededor de la manija de metal fría. Podía sentir el pulso en las yemas de los dedos, rápido y fuerte.

Una inhalación más.

Entonces empujé la puerta y entré.