Capítulo 2 Aslan

Aslan

Segundo día, y me desperté temprano.

James ya se había ido otra vez. Su lado de la habitación se veía intacto—impecable—en claro contraste con el mío. No es que yo sea un cerdo ni nada, pero vamos. Soy un tipo…

—Maldición —murmuré, frotándome los ojos—. ¿Duerme siquiera?

Sonreí para mis adentros mientras me vestía, más despacio esta vez. El pantalón y la camisa venían de distintas tiendas de segunda mano, elegidos para que combinaran lo más posible con los colores de la academia. El blazer, en cambio, era de verdad—pulcro, pesado, con el emblema de Crownwell bordado—y juro que me hacía parecer el maldito Harry Potter…

Luego salí rumbo al desayuno, con el estómago ya apretado de una forma que no tenía nada que ver con el hambre.

Ahí fue cuando empezó.

El efecto Estrella de Plata.

En los pasillos, la gente no me empujaba ni me escupía insultos. Hacían algo peor. Apartaban la mirada. Las conversaciones se cortaban a la mitad cuando yo pasaba. Un par de chicos a los que ayer les asentí con la cabeza de pronto encontraron el piso fascinante.

—Buenos días —le dije a una chica junto a las escaleras.

Ni siquiera parpadeó.

¿Hostiles, eh?

Mierda.

Para cuando llegué a la cafetería, el mensaje estaba más que claro. Agarré una charola y recorrí el lugar buscando un asiento libre, hasta que por fin me deslicé en una mesa medio vacía cerca de las ventanas.

Apenas había dejado mi mochila cuando una voz se metió.

—Bueno, miren nada más, si no es el chico de El Rey León.

Alcé la vista.

Evan. El chico chino de ayer—uno de la Constelación.

—Narnia —murmuré por lo bajo—. Idiota.

Él estrelló la mano contra la mesa.

Los dos chicos que estaban sentados ahí se levantaron de inmediato y se apartaron como si las sillas se hubieran incendiado.

—¿Qué dijiste? —preguntó Evan, inclinándose más cerca.

Le sostuve la mirada antes de que mi cerebro pudiera cerrarle la boca a la mía.

—No había ningún Aslan en El Rey León. El nombre es de Las Crónicas de Narnia.

El silencio que siguió fue instantáneo y pesado.

Por dentro me encogí.

No puedo creer que le acabo de decir eso a este imbécil.

Entonces estallaron risas a nuestro alrededor.

Evan resopló.

—Ay, por Dios, me vale una mierda. ¿Qué son tus papás? ¿unos hippies idiotas?

Más risas. Más élites deslizándose en los asientos a mi alrededor, adueñándose de la mesa como si siempre hubiera sido suya.

Exhalé despacio, tomé mi charola y me puse de pie.

—La mesa es toda suya.

Nadie dejó de reír.

Volví a escanear el lugar y vi a James cerca de la pared del fondo. El alivio me golpeó—rápido y estúpido. Fui hacia él, con la charola en la mano.

Levantó la vista. Luego se levantó y se fue.

Así, sin más.

Me quedé helado medio segundo, mirando la silla vacía que había dejado atrás.

¿En serio?

No me digas. Sentí que algo se retorcía con fuerza en el pecho. Me lo tragué a la mala.

Yo te defendí ayer.

Yo te defendí a ti*.*

—Al diablo con todos ustedes —murmuré, ya dándome la vuelta.

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Para cuando llegué a mi primera clase, ya estaba tenso como un resorte.

Levanté la mano dos veces. Tal vez tres. Cada vez, los ojos del profesor pasaban de largo como si yo no existiera. Cuando al final hablé de todas formas—algo sobre la lectura, un punto que yo sabía que era sólido—el salón respondió con un silencio colectivo, ensayado.

Ni quejas. Ni comentarios.

Nada.

Era como si hubiera hablado en un idioma que nadie reconocía.

Bien. Como sea.

Metí las manos en los bolsillos y salí disparado hacia Historia en cuanto sonó el timbre, con la cabeza gacha, avanzando rápido. Y ahí fue cuando lo vi.

Mi casillero.

La puerta colgaba torcida, el metal doblado hacia afuera como si la hubieran forzado con pura mala leche. Por dentro parecía que hubiera explotado algo: libros destrozados, páginas arrancadas, apuntes hechos trizas y esparcidos por el suelo.

Se me cortó la respiración.

Me dejé caer de rodillas sin pensarlo, con las manos temblándome mientras revolvía el desastre. Portadas dobladas. Lomitos quebrados. Entonces lo vi.

La foto.

Estaba pegada con cinta en la cara interna de la puerta del casillero, oculta a menos que supieras que estaba ahí. Mi papá, sosteniéndome cuando yo era un bebé. Su sonrisa amplia y un poco ladeada, como si no estuviera seguro de cómo se las había arreglado para hacer algo tan pequeño y vivo.

Lo único que me quedaba de él, y ahora estaba rasgada justo por la mitad.

Algo dentro de mí se quebró.

Me le quedé mirando, la vista se me nubló y la garganta se me tensó, como si se estuviera cerrando sobre sí misma. Me presioné la palma contra el pecho, respirando superficialmente, y luego metí los dedos entumecidos en la mochila. Pastilla. Agua. Tragar.

Dentro. Fuera.

No lo pierdas.

No aquí.

Recogí lo que pude—libros, papeles, la foto arruinada—y entré a Historia del Arte tarde, con los brazos llenos y temblando.

—¿Quién demonios hizo esto? —grité.

El salón quedó en un silencio absoluto.

El doctor Vance alzó la vista de golpe desde el estrado.

—Aslan —dijo con calma—. Por favor… siéntate.

No me moví.

—Alguien destrozó mi casillero. ¿Quién fue?

Una pausa.

El doctor Vance se volvió hacia la clase.

—¿Alguien vio algo?

Silencio.

Pesado. Intencional.

Recorrí el salón con la mirada. La Constelación estaba sentada junta, relajada, divertida. Uno sonrió con suficiencia. Otro se reclinó, como si todo esto fuera parte del entretenimiento del día.

—De acuerdo —dijo el doctor Vance, con cuidado—. Lo reportaremos después de la clase. Por favor, toma asiento.

Apreté las manos alrededor de los libros rotos.

—¿Y eso es todo? ¿Nadie sabe nada?

Nadie me miró.

—Siéntate, Aslan —repitió, ahora más firme.

Lo hice. Porque, ¿qué otra opción tenía?

Después de clase, el doctor Vance me detuvo en el pasillo. Bajó la voz, amable pero cansada.

—Tienes talento. No quiero verte haciéndote daño aquí.

Me reí una vez, seco, sin humor.

—La Constelación ha mandado en Crownwell desde hace mucho tiempo —continuó—. Si no das marcha atrás—si no te disculpas—van a hacerte la vida imposible. Van a obligarte a darte de baja.

Disculparme.

Por existir.

Asentí, porque al parecer esa era mi nueva respuesta por defecto.

Enojado. Herido. Vacío por dentro.

Respiré hondo un par de veces, como me habían enseñado. Lento. Controlado. Levanté mi libro de texto roto y me dirigí a mi siguiente clase.

Había sobrevivido a cosas peores.

Pero estaba claro que Crownwell estaba decidido a asegurarse de que recordara exactamente cuál era mi lugar.

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Me perdí camino a mi siguiente clase. Otra vez.

Lo cual, sinceramente, se sintió intencional por parte del universo.

Los pasillos de Crownwell se retorcían y se duplicaban sobre sí mismos como si estuvieran diseñados para filtrar a la gente, y después del día que había tenido, mi paciencia ya colgaba de un hilo. Me detuve en seco en una esquina, mirando dos corredores idénticos y, en silencio, retando a cualquiera de los dos a que tuviera sentido.

—¿Buscas algo?

Me di la vuelta y vi a un chico de cabello oscuro recargado con naturalidad contra la pared, las manos en los bolsillos, una sonrisa cálida y fácil. Acento italiano. Pulido. Sin esfuerzo. Uno de ellos: lo reconocí de la cafetería. Joseph.

—Sí —dije—. Historia.

—Ah—por ahí no —dijo rápido, señalando el pasillo de la izquierda—. Le pasa a todo el mundo. Y, eh… lo de tu casillero. Lo siento. Estuvo duro.

Duro.

Claro.

—Gracias —dije, y ya iba avanzando.

Llegué al salón justo cuando la campana estaba a punto de sonar, con la respiración superficial y los nervios zumbándome. Por la ventanita angosta de la puerta, pude ver a los estudiantes adentro ya sentados, con los rostros vueltos hacia la entrada con una mezcla de expectativa y algo más feo.

Esperando.

James estaba sentado cerca de la puerta. Cuando nuestras miradas se cruzaron, su expresión se tensó—reacia, dolida, como si quisiera decir algo y no supiera cómo.

Dudé.

Entonces lo sentí. Una presencia detrás de mí.

Miré hacia atrás y vi al cuarto de la Constelación.

Cabello oscuro, largo y ondulado, suelto alrededor de los hombros. Aitor; ya sabía el nombre. Uno de ellos. Estaba a unos pasos detrás de mí, con un balón de basquetbol bajo un brazo, la postura relajada y la expresión todo menos eso.

Nuestras miradas se encontraron.

Algo se le tensó en la cara—¿incomodidad, tal vez? Remordimiento. Como si odiara lo que estaba a punto de pasar.

Luego se movió. El balón salió de su mano y se estrelló contra la puerta con una fuerza brutal. La puerta se abrió de golpe, el balde se volcó y el agua cayó de golpe, salpicando el piso mientras dentro del salón estallaba la risa.

Me quedé ahí, con el corazón retumbándome, mirando el desastre.

Aitor pasó a mi lado sin decir una palabra, esquivando el charco y entrando al salón como si nada. Al pasar, nuestras miradas se cruzaron otra vez—breve, eléctrica, desconcertante… y tan distinta de la indiferencia helada de Garrett. Distinta de un modo que todavía no podía nombrar.

Exhalé despacio y entré al salón.

¿Un año de esto?

Vaya.

Esto iba a estar divertido.