Prólogo: El hombre

Si había algo que Lucille amaba más allá de las palabras, era el grito torturado de un hombre.

Particularmente, de un pedazo de basura mentiroso y tramposo que no merecía ser llamado hombre.

—Por favor —suplicó el que estaba frente a ella, forcejeando contra las correas que ataban sus muñecas a los reposabrazos de la silla—. No hice nada malo. Solo soy—

—¿Incapaz de controlar tus impulsos? —sugirió Lucille, chasqueando los dedos—. Veamos qué más, ¿hmm? ¿Tu esposa no parecía amarte como antes? ¿Te dejaste llevar por la tentación y nubló tu buen juicio? ¿O querías sentirte como el hombre de nuevo, así que decidiste emplear la ayuda de una joven? ¿O simplemente te cansaste de golpearla todas las noches y decidiste ser descarado al dejarla? ¿Cuál es, Sr. Shaw?

El Sr. Shaw no respondió. Solo la miró con ojos desorbitados y una boca temblorosa. Sus labios se curvaron en una sonrisa astuta. Con su vestido rojo ondeando, se dio la vuelta y abrió el cofre negro detrás de ella. Dentro había una variedad de objetos afilados—sus posesiones más preciadas—cuidadosamente envueltos en rollos de lino.

Sacó un rollo y lo desenrolló felizmente sobre la mesa entre ella y la silla del Sr. Shaw. Las armas brillaban bajo la tenue luz amarilla de las lámparas de gas apoyadas contra las paredes de ladrillo. Venían en diferentes longitudes y tamaños, pero todas tenían un denominador común: intrincadamente elaboradas, afiladas como para los dioses, y definitivamente bien usadas.

Y en las manos bien entrenadas de Lucille, estos pequeños adornos eran peligrosos. Mortales.

Tomó un puñal de plata y pasó un dedo por su hoja de doble filo.

—Te hice una pregunta, Sr. Shaw. ¿Cuál es tu razón para jugar?

Una vez más, no dijo nada. Era casi como si él mismo no supiera la respuesta.

Eso, más que nada, enfureció a Lucille. Claro, su estúpida cara regordeta y sudorosa había sido bastante cómica, pero ahora era simplemente... despreciable. Repugnante. Hasta el punto de que casi canceló su sesión. No ayudaba que supiera perfectamente que podía terminar esto en un abrir y cerrar de ojos, con ella triunfante y él desangrándose en el suelo.

Sin embargo, justo en ese momento, su asistente Agnes entró en la mazmorra y la detuvo de apuñalar la yugular del Sr. Shaw.

Suspirando, Lucille chasqueó los dedos, haciendo que las cuerdas se apretaran alrededor de su torso.

—¡No, por favor! —comenzó a sollozar abiertamente—. ¡Ten piedad de mí!

—Oh, hola, Sr. Shaw —los ojos de Agnes se posaron despreocupadamente en el cerdo llorón mientras caminaba hacia el epicentro de la actividad—. Ciertamente no esperaba verte en nuestra mazmorra tan pronto. Es un placer finalmente verte en persona. —Hizo una mueca al ver su pecho y piernas peludas—. Quizás demasiado en persona.

—Me emocioné, así que simplemente lo tomé —explicó Lucille, dejando el puñal y observándolo luchar inútilmente contra sus ataduras—. Solo ha estado aquí una hora, creo. Así que todavía tenemos—

—¡Cinco horas! —balbuceó el Sr. Shaw—. ¡Me tuviste atado en esta maldita silla durante cinco horas!

—Oh. El tiempo vuela cuando te diviertes, supongo —Lucille se encogió de hombros. Cuando el Sr. Shaw intentó escupirle, ella detuvo la bola de saliva en el aire con un movimiento de su dedo. Luego, la envió de vuelta a su frente, chasqueando la lengua en una burla de reproche—. Ahora, ahora, no hay necesidad de comportarse como un niño. Realmente no noté el tiempo. Ser inmortal hace eso. Estoy segura de que no podrías entender.

—¿Quién eres? —el Sr. Shaw se puso pálido—. ¿Qué eres? ¿Por qué me haces esto?

Lucille y Agnes intercambiaron miradas dudosas, se detuvieron un momento y estallaron en carcajadas.

—Ya me encanta este hombre —murmuró Agnes, secándose las comisuras de los ojos—. Ha estado en esta mazmorra durante cinco horas y todavía no tiene idea de por qué.

—Es bastante lento —coincidió Lucille entre risas—. Le he dado todas las pistas posibles. ¡A este punto ni siquiera son pistas! Está casi meándose encima, y aún así sigue haciendo preguntas tontas.

Se rieron a carcajadas, sus voces resonando en el espacio reducido. Esto intensificó la confusión del Sr. Shaw, lo que alimentó directamente su miedo.

Se suponía que este iba a ser un día normal. Y hasta este punto lo había sido. Se había levantado de la cama y vestido, besado a su esposa para despedirse y se había dirigido al trabajo. Luego, esta mujer apareció de la nada en su oficina, encantó a todos los hombres y mostró un interés especial en él. Hablaron, y ella había sido absolutamente espléndida.

Luego, lo siguiente que supo fue que tenía una bolsa sobre la cabeza y estaba siendo llevado a un lugar desconocido.

Ahora estaba aquí, reducido a su ropa interior con gruesas cuerdas atándolo a una silla y rozando su piel, viendo a dos mujeres extrañas burlándose de él con cuchillos en mano.

¿Era esto obra de su esposa? ¿Había pagado a estas dos para hacerle daño, asustarlo? ¿De dónde había sacado el dinero?

Lo más importante, ¿cómo había sabido de sus aventuras?

Una manta de puro miedo se asentó sobre el Sr. Shaw. Su dulce, gentil, inocente esposa.

No era su culpa que su esposa llorara mucho y lo molestara, ¿verdad? No era su culpa que ella pusiera a prueba su temperamento cada noche. Ella merecía ser golpeada. Ella merecía ser lastimada bajo sus propias manos...

Lucille tomó otro puñal, este más largo y puntiagudo que los demás. Se acercó al hombre tembloroso, sus zapatos haciendo golpes pausados en el suelo. La hoja brilló cuando la levantó a la altura de sus ojos. Agachándose, posicionó la punta justo en su barbilla, mientras mantenía sus fríos ojos azules fijos en los de él.

—Creo que ahora lo sabes —susurró, su voz un ronroneo seductor—. Está escrito en tu cara. Lo has descubierto, ¿verdad?

Detrás de ella, Agnes sonrió con suficiencia, echando su corto cabello negro sobre su hombro.

—Tu esposa te manda saludos.

—Qué dulce —dijo Lucille con tono condescendiente—. Siempre ha sido dulce, ¿verdad, Sr. Shaw? Dulce cuando no está sangrando en el suelo en algún lugar, después de que terminas con ella.

El hombre gimió.

—Por favor. Por favor, no me mates. Haré cualquier cosa.

—Es gracioso cómo siempre intentas negociar cuando el daño ya está hecho —Lucille suspiró y, muy lentamente, deslizó la punta de la hoja por su cuello, justo en su nuez de Adán—. No es suficiente. Nunca serás suficiente.