Uno El cliente

—Han pasado décadas —escupió Lucille, mirando el bolso Birkin que había sacado de su armario. Arrugando la nariz con desagrado, lo lanzó descuidadamente por encima de su hombro—. Todo es tan insípido y letárgico.

Agnes atrapó el bolso antes de que tocara el suelo.

—Eh, pero acabamos de cerrar un caso para nuestro cliente—

—¡Pero es un caso! —Lucille enfatizó la última palabra como si fuera una blasfemia—. Estamos destinadas a castigar a los infieles, no a tomarles fotos para que sus parejas lloren y se vean patéticas. Somos mujeres poderosas, no inversoras privadas—

—Investigadoras.

—¡Ah, lo que sea!

Arrojando un montón de pañuelos de seda al aire, Lucille se dejó caer en el puf de terciopelo en la esquina de la habitación. Su largo cabello rubio era un desastre por todas las veces que había pasado las manos por él en frustración. Sus sentimientos desordenados (y su cabello) contrastaban fuertemente con el corte nítido y estructurado de su vestido, pero complementaban el absoluto desorden que había hecho en el armario de su suite en el ático. Zapatos de tacón y botas cubrían el suelo, mezclados con una variedad de chaquetas, vestidos y blusas que había arrancado de sus perchas.

Aun así, el desorden no le parecía suficiente. Quería sacar todos sus atuendos, arrojarlos sobre la alfombra y quizás prenderles fuego.

Dios, odiaba esto. Odiaba todo esto.

Lucille era una bruja, una vengadora, alguien a quien temer y reverenciar. No una loca con una cámara y demasiado tiempo libre.

Culpaba a la tecnología—no, culpaba a las personas que eran demasiado débiles para pensar más allá de las huellas digitales y las grabaciones de audio. Todo había estado bien hasta hace treinta años. En aquel entonces, la gente le permitía jugar tan sucio como sus parejas desleales. La gente le pedía que se vengara como ella considerara adecuado, y le dejaban tomar las riendas.

¿Ahora? Click, click. Ayúdame a conseguir pruebas para poder confrontarlo. Esto me dará una ventaja en el divorcio. Esto me ayudará a obtener la custodia de los niños. Bla, bla, bla.

Al diablo. Lucille quería venganza real, no un tribunal lleno de abogados y largas conversaciones sobre dinero.

Exhaló bruscamente y cruzó las piernas mientras Agnes recogía las cosas del suelo, ordenándolas en la chaise longue.

—Nadie ha venido a buscar nuestra ayuda en días, Agnes —lamentó Lucille—. Por lo que sé, ese último cliente podría ser el último. Y era insoportablemente aburrido. Mi alma sangra.

Agnes se sentó en la alfombra blanca y sonrió a su ama.

—Lo mismo pasó la semana pasada. Silencio durante días, y luego bam—nuevo cliente.

—Pero esta semana podría ser diferente.

—¿Y si no lo es?

—No lo sé. —Lucille intentó sonreír. Fracasó—. Eso no cambiaría el hecho de que estoy trabajando con un plazo.

—¿Esto tiene que ver con la vela? —preguntó Agnes, luego sacudió la cabeza de inmediato, lamentando la pregunta—. Lo siento. Es solo que nunca esperé que sucediera, que se encendiera cuando estamos teniendo este problema. No quiero pensar que están conectados.

La declaración colgó sobre ellas como una nube de tormenta ominosa, amenazando con llover sobre la poca felicidad que les quedaba. Incluso Agnes, que siempre trataba de ver el lado positivo de las cosas, parecía preocupada por una vez.

Una punzada de culpa bloqueó la garganta de Lucille por un momento. Apartó la mirada de su leal sirvienta, dirigiendo su vista al horizonte de Nueva York que se extendía más allá de las ventanas de piso a techo. Los paneles de vidrio de los edificios brillaban bajo la luz del sol de las diez de la mañana. Desde allí podía ver la mancha verde de Central Park y la orgullosa silueta de la Estatua de la Libertad a lo lejos. Todavía una vista pintoresca, incluso después de todos estos años viviendo en la ciudad.

Esto era algo que adoraba de estar viva durante miles de años, los cambios. Las transiciones, las diferencias. Por ahora eran su enemigo, pero aún contaba con el día en que se convertirían en sus amigos.

Lucille se levantó, se alisó el cabello y se aferró a esa esperanza. Hoy, simplemente dejaría de preocuparse. Sobre los clientes, sobre el misterio de la vela y lo que podría significar para ella. De hecho, le pediría a Agnes que se preparara para que pudieran almorzar en el Ritz y emborracharse después.

—¿Recuerdas el vestido de Giambattista Valli que compramos hace un mes? El de seda con las flores bordadas? —preguntó, trotando una vez más hacia los armarios de vidrio a medida para encontrar dicho vestido—. Quiero que lo uses. Apuesto a que te verías impresionante con él—

¡Ring!

El trillido familiar del teléfono en el pasillo llenó la habitación del armario. Lucille dejó de saquear su vasta colección de inmediato.

—Yo lo atiendo —dijo Agnes y se puso de pie, pero Lucille la detuvo.

—No, no. Ve a buscar el vestido para que podamos ir a almorzar y ambas nos veamos fabulosas. —Le dio una palmadita en la mejilla a Agnes y se dirigió hacia la puerta—. Será mi invitación.

Agnes levantó una ceja.

—Siempre ha sido tu invitación.

—Lo sé y me encanta. Con permiso.

Lucille salió de la habitación y caminó por el amplio pasillo, decorado con cuadros enmarcados y fotografías raras. El teléfono estaba al final, cerca del área de estar, y aún sonaba cuando llegó al taburete antiguo sobre el que estaba colocado.

Levantó el receptor dorado y lo presionó contra su oído.

—Lucille Saint-Claire.

Robert, el portero, le respondió al otro lado.

—Buenos días, señorita Lucille. Tengo aquí a alguien llamada Christie Shaw, y está buscando verla. ¿La envío arriba?

—Christie Shaw —repitió Lucille, buscando en su memoria. Cuando no encontró nada, dijo—: Envíala aquí, querido. Gracias.

Podía escuchar su sonrisa incluso a través del teléfono.

—Un placer, señorita Lucille.

—¿Quién es? —preguntó Agnes entrando en escena. El vestido color burdeos colgaba de su brazo delgado—. ¿Un cliente?

—No tengo idea. —Lucille se dirigió a la cocina para tomar un vaso de agua. Y tal vez preparar algunos refrigerios para la invitada. Quienquiera que fuera—. Es alguien que se hace llamar Christie Shaw. Quizás sea una clienta, quizás no, pero yo—

—¿Christie Shaw? —Agnes soltó una carcajada—. Señorita Lucille, esa es la esposa de ese bastardo que capturamos en... ¿1978, creo?

—Oh. —Lucille se detuvo, su mano congelada en el asa del refrigerador. Los recuerdos volvieron de golpe, inundando su pecho de nostalgia—. Los buenos viejos tiempos. Dios, extraño hacer miserables las vidas de las personas.

Juntas, prepararon su habitual surtido para los invitados, que consistía en té en la mejor porcelana y una selección de galletas. Agnes lo puso todo en una de sus bandejas de cerámica, la equilibró en sus manos bien entrenadas y lo colocó en el área de estar con un jarrón de margaritas frescas.

Mientras tanto, Lucille observaba las puertas del ascensor, esperando que apareciera Christie Shaw.

Esta mujer era una de las duras, pensó Lucille. Una badass, si la describieras en el lenguaje de hoy. Christie Shaw, aunque aparentemente había mantenido el apellido de su esposo, había sido bastante despiadada. Había dejado que Lucille acabara con su esposo de una de las maneras más lentas y tortuosas: apuñalándolo en lugares superficiales, no mortales, y dejándolo en un bosque lleno de lobos.

¿Brutal? Sí. ¿Despiadada? También sí. ¿Bien merecido? Definitivamente.

A pesar de sus anteriores lamentos sobre el pasado y su decisión de no regodearse en él, Lucille se encontró esperando con ansias volver a ver a Christie Shaw. Tanto que cuando las puertas del ascensor se abrieron, extendió los brazos hacia la anciana como si fuera a saludar a una amiga perdida hace mucho tiempo.

Christie Shaw, ahora arrugada, encorvada y con el cabello blanco, retrocedió de ella.

—Lo siento, señorita Lucille.

—¿Qué? —Lucille se quedó atónita. Miró a Agnes en busca de respuestas, pero ella estaba demasiado ocupada mirando a Christie con los ojos entrecerrados—. ¿Por qué te disculpas?

—No debería estar aquí, lo sé. —La anciana inclinó la cabeza profundamente, casi hundiéndose de rodillas—. Rompí el juramento.

Ah, el juramento. Lucille lo había olvidado.

No mires atrás, no regreses. Ese era el juramento que había establecido para todas las personas que optaban por los castigos extremos. Siempre les había instruido que se fueran lejos, que olvidaran todo lo que había sucedido y vivieran una nueva vida. Christie Shaw parecía haber roto todo, no solo al mantener una parte de su esposo, sino también al venir aquí.

—Sí, rompiste el juramento —le dijo Lucille con pesar. Alcanzó el atizador de metal junto a la chimenea y lo levantó para golpear—. Sabes lo que esto significa—

—¡Espera! —Agnes corrió hacia ella y agarró el atizador. Sin embargo, no la estaba mirando. Sus ojos estaban fijos en el ascensor—. Hay alguien ahí dentro.

Lucille siguió su línea de visión, y efectivamente, vio que el ascensor no se había movido hacia abajo. Había luz filtrándose a través de las grietas en el contorno de la puerta.

Bien, ahora Christie realmente había metido la pata.

—Lo siento. —Estaba casi sollozando—. Lo siento mucho, señorita Lucille. No puedo olvidar lo que has hecho por mí. No importa cuánto intenté mantener tus instrucciones en mente, simplemente no puedo.

—¿Trajiste a alguien aquí? ¿A mí? —Los ojos de Lucille brillaron peligrosamente—. Tienes cinco segundos para explicarte antes de que te arroje a la chimenea y te haga barbacoa.

—Es m-mi nieta —balbuceó Christie, esta vez arrodillándose realmente a los pies de Lucille—. Necesita tu ayuda. Ha sido arruinada por un hombre. No me habló durante meses, no comía, no podía dormir. Solo tiene diecinueve años. Este hombre, de más de treinta...

Se quedó en silencio, y a pesar de la rabia de Lucille, su corazón se rompió. Agnes logró quitarle el atizador de las manos.

—¿Y qué me pides, Christie? —preguntó, inclinando la cabeza en dirección al ascensor como señal para Agnes—. ¿Qué quiere tu nieta?

—Venganza —susurró.

Agnes presionó el botón. Las puertas del ascensor se deslizaron, revelando a una joven de cabello negro que vestía jeans y una camisa blanca. Tenía un rostro en forma de corazón y ojos oscuros, que miraban con temor alrededor de la sala del penthouse. Cuando su mirada se encontró con la de Lucille, el mundo pareció detenerse por un momento.

Una extraña sensación de pinchazo invadió a Lucille. No podía ubicar dónde exactamente, mucho menos entender por qué. Sin embargo, se irguió a su altura completa mientras la joven se acercaba.

—S-Señorita —murmuró—. Por favor, ayúdeme.

La forma en que su voz se quebró en la última palabra hizo difícil para Lucille mantenerse enojada. Esto no era una sorpresa. Siempre le resultaba imposible estar verdaderamente furiosa con quienes buscaban su ayuda.

Sin embargo, ya sabía hacia dónde se dirigía esto. La nieta de Christie era joven, ingenua. El hombre que jugó con ella tenía mucha experiencia en el campo.

Lucille comenzó la cuenta regresiva. Apostaba a que se mencionaría el tribunal en los primeros cinco minutos de esta conversación.

Suspiró.

—Ven. Sentémonos y terminemos con esto.

Christie y su nieta compartieron una mirada nerviosa, pero siguieron a Lucille y Agnes hasta la esquina de la sala de estar. Se sentaron en el sofá tapizado, frente a Lucille, que estaba recostada en su silla de cuero rojo de respaldo alto. Agnes se quedó detrás de ella, observando la conversación en lugar de servir a los invitados.

Y bueno, a Lucille no le importaba que los invitados no fueran tratados con gran deferencia. Si solo van a insistir en más cosas de tribunales, mejor hacerlo rápido.

Lucille se sirvió un poco de té.

—Entonces, ¿cómo te llamas?

—Soy Mia —dijo tímidamente.

—Encantada de conocerte. —Lucille tomó un sorbo—. ¿Quién es este hombre y cómo lo conociste?

—Se llama Cade Linden. —Tragó saliva y evitó la mirada de todos—. Lo conocí hace dos años, cuando buscaba una pasantía. Probablemente lo conozcas. Dirige Paradigm Publishing.

—¿Paradigm Publishing? No creo que valga la pena conocerlo. Continúa.

—Todavía es demasiado doloroso hablar de ello.

Lucille observó a la joven, notando la forma en que fruncía el ceño, la forma en que apretaba las manos en su regazo. Había sido tratada de manera horrible por este Cade Linden, sin duda.

Y había tantas maneras de hacerle pagar.

Reclinándose en su silla, Lucille miró a Mia y planteó la pregunta difícil:

—¿Qué quieres que le haga, Mia? Todo es posible.

—Quiero que pague. —Por primera vez desde que llegó, Mia parecía decidida—. Quiero que pague con su vida.