Capítulo 4: Pegatinas para pezones y tacones de cinco pulgadas

Punto de vista de Natalie

La alarma sonó a las seis, arrancándome de un sueño tan profundo que, durante varios segundos desorientadores, no tenía ni puta idea de dónde demonios estaba.

Me incorporé de golpe bajo el horrible edredón naranja y marrón, con el corazón martillándome mientras mis ojos recorrían a toda prisa la habitación desconocida. La lámpara atornillada. Las cortinas descoloridas. El televisor que, al parecer, tenía problemas de ira. El aire acondicionado chillón bajo la ventana.

Nuevo México.

El Silver Dollar.

El Devil’s Den.

Mi primera noche como stripper.

—A la mierda con mi vida.

Agarré el teléfono y silencié la alarma antes de que pudiera gritarme otra vez. Tenía treinta minutos para cruzar el estacionamiento, y Marge había dejado dolorosamente claro que llegar a las seis treinta y uno se trataría como algún tipo de delito federal.

No había tiempo para quedarme bajo la regadera y tener otra crisis emocional, así que me eché agua fría en la cara, me cepillé los dientes y me pasé un peine por el cabello. Me lo recogí en una cola alta, me puse una camiseta gris y unos shorts de mezclilla, y luego metí los pies en mis tenis.

La mujer que me devolvía la mirada desde el espejo del baño parecía como si hubiera dormido doce minutos después de que la arrastraran detrás de un vehículo en movimiento.

Tenía los ojos hinchados.

La piel pálida.

El corte cerca de la línea del cabello seguía visible.

Y además se veía jodidamente aterrada.

—Puedes con esto —le dije a mi reflejo.

Mi reflejo no parecía convencido.

—Sobreviviste a Daniel. Sobreviviste a tres autobuses, a un camionero que olía a col hervida y al baño de un club de striptease que probablemente tiene su propia cepa de hepatitis. Puedes sobrevivir una noche.

El estómago me gruñó tan fuerte que miré hacia la puerta del baño como si alguien más pudiera haberlo oído.

—Ya sé —murmuré—. Yo también me muero de hambre.

El puñado de galletas saladas que había comido antes de quedarme dormida no había servido para absolutamente nada, salvo para recordarle a mi cuerpo que la comida existía. Les recé a todos los dioses, santos, ángeles y seres sobrenaturales que aceptaran solicitudes desesperadas para que la oferta que Marge me había hecho incluyera una comida.

Seguro que no podían esperar que las mujeres se la pasaran meneando el trasero toda la noche con el estómago vacío.

Aunque, pensándolo bien, los hombres habían estado esperando que las mujeres hicieran cosas imposibles con hambre, agotadas e incómodas desde el principio de los tiempos.

Volví a revisar el reloj.

6:17 p. m.

—Mierda.

Agarré la llave de mi habitación y el teléfono, me los metí en los bolsillos y salí a toda prisa. El calor me dio una bofetada en la cara en cuanto pisé el pasillo exterior. La temperatura había bajado un poco con el sol que se hundía, pero el concreto todavía irradiaba suficiente calor como para hornear pan.

El Devil’s Den me esperaba al otro lado del estacionamiento, viéndose todavía más intimidante ahora que habían aparecido varias motocicletas cerca del porche que lo rodeaba. Unos hombres con chalecos de cuero estaban junto a ellas fumando y hablando, y sus carcajadas se colaban por el aire espeso del atardecer.

Mantuve la mirada al frente.

Ninguno de ellos me prestó mucha atención, pero eso no impidió que cada músculo de mi cuerpo se tensara al pasar. Una de las motocicletas arrancó con un rugido violento, y estuve a punto de saltar del susto.

Para cuando llegué al club, ya tenía las palmas sudorosas.

6:25 p. m.

Cinco minutos antes.

Marge probablemente levantaría un monumento en mi honor.

Abrí la puerta principal y entré. El club se veía distinto a como lo había visto antes. Habían apagado las luces del techo, dejando el lugar bañado en rojos y morados intensos por las luces que rodeaban el escenario. La música sonaba por los altavoces mientras los bartenders acomodaban botellas y llenaban los contenedores de hielo detrás de la barra.

El olor no había mejorado.

Humo de cigarro, alcohol rancio, perfume barato y algo frito flotaban en el aire.

La parte frita casi me hizo gemir.

Marge estaba detrás de la barra contando billetes para meterlos en la caja registradora. En cuanto me vio, una sonrisa auténtica le cruzó el rostro.

—Mírate nada más, llegando temprano. Ya me estaba preparando para mandar un grupo de búsqueda por el estacionamiento.

—Me dijiste seis y media, y te ves como el tipo de mujer que podría golpearme con una botella de licor si llego tarde.

—No desperdiciaría buen licor.

—Qué tranquilizador.

Rodeó el extremo de la barra y me pasó un brazo por los hombros, atrayéndome contra su costado. El gesto me sorprendió lo suficiente como para que me pusiera rígida antes de obligarme a relajarme.

Marge o no lo notó, o fue lo bastante educada como para fingir que no.

—Vamos, pecas. Hora de conocer el circo.

—Pensé que esto era el infierno.

—Misma administración.

Me guio más allá del escenario hacia una escalera angosta, oculta detrás de una cortina oscura. No la había visto antes, pero, bueno, también había estado ocupada cuestionando cada decisión que había tomado en mi vida.

Los escalones eran lo bastante empinados como para calificar de escalera de mano. Para cuando llegamos arriba, estaba respirando más agitado de lo que quería admitir.

El segundo piso se abría a un enorme camerino que se extendía casi a lo largo de todo el edificio. Varias mesas de tocador bordeaban las paredes, cada una rodeada de focos redondos. Paletas de maquillaje, laca para el cabello, rizadores, extensiones, joyería, frascos de perfume, zapatos, disfraces y montones de ropa estaban esparcidos por cada superficie disponible.

Un perchero en la esquina tenía suficientes lentejuelas, plumas, cuero y tela transparente como para abastecer una producción de Broadway exageradamente puta.

El humo de cigarro se aferraba al aire pese al letrero de NO FUMAR que colgaba torcido junto a la puerta. Un cenicero desbordado estaba justo debajo.

—¿Aquí alguien sigue las reglas? —pregunté.

Marge resopló.

—Seguimos las importantes.

—¿Y cuáles son esas?

—No apuñales a nadie dentro del edificio, no te cojas a los clientes en el cuarto de champaña y no robes de la caja.

—¿Dentro del edificio?

—El estacionamiento es propiedad privada. Lo que pase allá afuera depende de cuánta papelería tenga ganas de hacer.

Antes de poder decidir si estaba bromeando, un chillido agudo llegó desde el otro lado del cuarto.

Una mujer se levantó de un salto de su silla y se apresuró hacia nosotras con los dos brazos abiertos.

Parecía de mi edad, quizá unos veinticinco, con la piel profundamente bronceada, el cabello teñido de rubio cayéndole más allá de los hombros y unos ojos verde brillante rodeados de tanta brillantina que se verían desde el espacio. Una blusita diminuta y corta apenas contenía los pechos más firmes que había visto en mi vida.

—Esa es Lola —susurró Marge junto a mi oído.

Lola me echó los brazos encima antes de que pudiera prepararme.

—¡Ay, Dios mío, eres adorable!

Me quedé atrapada dentro del abrazo, mirando por encima de su hombro a Marge.

Marge sonrió con malicia y no hizo el menor intento por salvarme.

Lola me soltó y me sostuvo a la distancia de un brazo, con los ojos recorriéndome la cara, la ropa, el cabello y los zapatos con el entusiasmo de alguien inspeccionando a un cachorro nuevo.

—¡Mira tus pecas! Son jodidamente lindas. Marge me habló de ellas, pero no me dijo que te veías como una criaturita sexy del bosque.

—¿Una criatura del bosque?

—Una bien buena.

—Eso no ayudó.

—A mí sí —dijo, y enganchó su brazo con el mío—. Vamos a ponerte lista, amiga.

Lola me arrastró hacia una tocadora vacía cerca del final de la fila. Encima del espejo habían pegado con cinta un papel rosa plastificado con la palabra PECAS escrita en letras negras gruesas, rodeada de corazoncitos.

Dejé de caminar.

—¿En serio?

Marge se encogió de hombros.

—Todas necesitan un nombre de stripper, Pecas.

—Suena como el nombre de un perro de caricatura.

Lola soltó un jadeo.

—No, no suena así. Suena dulce, inocente y secretamente sucio. A los hombres les encanta esa mierda.

—Estoy empezando a odiar más a los hombres con cada minuto que pasa.

—Bien —dijo Marge—. Eso evitará que te enamores de uno.

Sus palabras me dieron más de lleno de lo que ella habría imaginado, pero oculté la reacción dejándome caer en la silla.

Marge apoyó una cadera contra la tocadora y me señaló con el cigarrillo que aún no había encendido.

—No les digas a los clientes tu nombre real, dónde vives, de dónde eres ni nada más que puedan usar para rastrearte. Si alguien te toca sin permiso, te amenaza, te acorrala o te hace sentir insegura, grita para que venga seguridad.

—¿Qué debería gritar?

—Seguridad probablemente sería útil.

—No sabía si había una palabra clave especial.

—Esto no es una tienda departamental.

—De hecho —dijo Lola—, a veces yo grito: “¡Quítenme a este hijo de puta de encima!”. Eso también funciona.

Marge le apuntó con el cigarrillo a Lola.

—Porque nunca dejas de gritar el tiempo suficiente como para acordarte del nombre de alguien.

—Igual es efectivo.

—Al final de la noche, le das su parte a la casa. Lola te explicará cuánto va para el DJ, los bartenders y seguridad. Nada de drogas en el vestidor. No me importa lo que hagas en tu tiempo libre, pero si te veo aspirando algo sobre mis tocadoras, estás fuera.

—Yo no me drogo.

—Bien. Que siga así. El dinero parece lo bastante fácil como para volver estúpida a la gente.

Marge se enderezó y miró hacia la escalera.

—Tengo que dejar listo el bar. Lola, cuida bien de nuestra chica.

—Yo siempre lo hago.

—Esa es la parte que me preocupa.

Cuando Marge se alejó, la poca confianza que le había tomado prestada desapareció con ella. Los nervios regresaron tan rápido que empecé a tamborilear los dedos contra los muslos.

Las mujeres empezaron a entrar poco a poco al vestidor a medida que el reloj se acercaba a la hora de abrir. Algunas me ignoraron por completo. Otras se me quedaron viendo sin disimulo mientras hablaban entre ellas en voz baja.

Una pelirroja me recorrió de arriba abajo con tanta hostilidad que parecía capaz de arrancarme la piel.

Una mujer alta, de rizos oscuros, le susurró algo al oído y las dos se rieron.

Parecían buitres dando vueltas sobre un animal atropellado.

Al parecer, yo era el animal atropellado.

—No les hagas caso —dijo Lola, dejando una bolsa de compras enorme sobre el tocador—. Las nuevas ponen nerviosa a todo el mundo.

—¿Por qué?

—Porque algunas de estas perras creen que cada par de tetas que entra al edificio viene por sus clientes habituales.

Bajé la mirada a mi pecho.

—Mis tetas no tienen idea de lo que están haciendo.

—La mayoría de los hombres tampoco. Vas a estar bien.

Metió la mano en la bolsa y sacó un paquete de círculos rosa con brillantina.

—¿Qué es eso?

—Cubrepezones.

Rasgó el empaque y me los tendió.

Me quedé mirando los círculos adhesivos.

—Parecen calcomanías.

—Lo son. Para tus pezones.

Miré los cubrepezones y luego a Lola.

—¿Me estás diciendo que esta noche mis pezones van a hacer manualidades?

Lola soltó una carcajada.

—La ley de Nuevo México dice que no podemos estar completamente desnudas mientras se sirve alcohol. Te dejas la tanga puesta, y estos cabroncitos brillosos cubren las partes importantes. Todo lo demás puede salir a saludar.

El corazón me dio un brinco.

—¿Todo lo demás?

—Las tetas, nena.

—Sé lo que quisiste decir.

—Te veías confundida.

—No estoy confundida. Estoy teniendo una emergencia médica privada.

La diversión de Lola se apagó un poco cuando vio que mis manos empezaban a temblar.

—No sé si puedo hacer esto —susurré.

La habitación seguía moviéndose a nuestro alrededor. Los secadores de pelo soplaban. Las brochas de maquillaje golpeaban los mostradores. Las mujeres se reían, discutían y gritaban para que alguien devolviera un tubo de rímel perdido.

Lola puso su mano sobre la mía.

La emoción burbujeante de su cara se suavizó hasta volverse algo real.

—Todas hemos estado ahí —dijo—. Vomité cuatro veces mi primera noche.

—¿Cuatro?

—La última fue encima de un cliente.

—Jesucristo.

—Pagó extra.

Me le quedé mirando.

—Lo digo en serio. Dijo que le gustaba la humillación.

—Eso, de algún modo, me hace sentir peor.

—El punto es que nadie entra aquí sabiendo cómo hacer esto. Las mujeres que actúan como si hubieran salido del vientre usando tacones de quince centímetros están llenas de mierda. Todas tuvieron miedo. Todas se sintieron incómodas. Todas pensaron que el club entero estaba mirando cada estría, cicatriz, peca y cada pedacito de piel que se mueve.

—¿Esa sensación se va?

—Con el tiempo. Y luego te das cuenta de que la mayoría de los hombres solo están emocionados de que una mujer esté, voluntariamente, parada cerca de ellos.

Se me escapó una risa antes de poder detenerla.

—Ahí está —dijo Lola, apretándome la mano—. Puedes hacerlo. Esta noche no tienes que ser la mejor bailarina del lugar. Solo tienes que sobrevivir al turno sin caerte del escenario ni darle un puñetazo a un cliente.

—Eso suena a un estándar increíblemente bajo.

—Es tu primera noche. Creemos en metas alcanzables.

Volvió a meter la mano en la bolsa y sacó un conjunto enterizo fucsia que parecía como si alguien lo hubiera armado con hilo dental y una oración.

Lo sostuve entre dos dedos.

—¿Qué carajos es esto?

—Tu vestuario.

—Esto no es un vestuario. Son tres triángulos unidos con cuerda.

—Es un body tipo tanga de tiro alto.

—Parece algo que diseñó un ginecólogo.

—Te va a hacer ver el trasero fenomenal.

—Va a hacer que mi trasero sea visible desde Arizona.

—Esa es la actitud.

La parte de abajo subía muy alto sobre las caderas, mientras dos tiras angostas de tela trepaban hacia arriba. Las piezas destinadas a cubrirme los pechos parecían insultantemente pequeñas, y se unían detrás del cuello en estilo halter.

Lola agregó una liga a juego al montón.

—Esto va alrededor de tu muslo. Los clientes pueden deslizar billetes por debajo.

—¿Se les permite tocarme la pierna?

—Solo si tú lo permites. Tú controlas qué tan cerca se acercan. Si alguien se olvida de eso, seguridad se lo recuerda.

Luego sacó los zapatos.

Tacones transparentes de cinco pulgadas, con plataformas gruesas y correas alrededor de los tobillos.

Los miré con miedo genuino.

—Esos no son zapatos. Eso es intento de asesinato.

—Son tacones para principiantes.

—¿Principiantes para quién? ¿Para una jirafa?

—Dijiste que puedes caminar en tacones.

—Mi mamá me enseñó a caminar en tacones normales para bodas y cenas benéficas. No me preparó para zancos transparentes.

Lola me los presionó contra las manos.

—Tu mamá te preparó mejor que la mía. La mía me enseñó a puentear un Honda y a saber si la cocaína estaba rebajada con talco para bebé.

Parpadeé.

—Suena interesante.

—Está en prisión.

—Eso cuadra.

Lola señaló una fila de probadores cerca de la pared del fondo.

—Ve y ponte todo. Pezoneras primero, vestuario después, zapatos al final. No pegues las pezoneras sobre crema a menos que quieras que una salga volando y termine en la bebida de alguien más tarde.

Llevé la ropa al probador y corrí la cortina detrás de mí.

Durante varios segundos me quedé ahí, mirando el conjunto.

La respiración volvió a acelerárseme.

Esto era real.

De verdad estaba haciendo esto.

Me quité la camiseta y los shorts, y luego me saqué el brasier con unas manos que se negaban a dejar de temblar. Las pezoneras me tomaron más de lo debido porque pegué la primera chueca y tuve que despegarla.

—Mierda —sisear— cuando el adhesivo me jaló la piel.

—¿Estás bien ahí? —llamó Lola.

—Acabo de arrancarme la mitad del pezón.

—¡La belleza duele!

—Quien haya dicho eso debería recibir un golpe en la garganta.

Por fin logré colocar ambas pezoneras antes de meterme en el conjunto rosa. Acomodar las tiras requirió más ingeniería de la que esperaba, pero una vez que todo quedó en su lugar, la tela técnicamente cubría lo que se suponía que debía cubrir.

Apenas.

Me ajusté la liga alrededor de la parte alta del muslo y me metí los pies en los tacones transparentes. Para mantenerme de pie, necesité una mano apoyada en la pared.

El cubículo para cambiarse tenía un espejo de cuerpo entero.

Casi no miré.

Cuando por fin me obligué a girar, la mujer que me devolvió la mirada no se parecía en nada a Rina Blakely.

No se parecía a la hija que había asistido a almuerzos en el club de campo con su madre. No se parecía a la mujer que había pasado cuatro años del brazo de Daniel mientras todos la felicitaban por la vida perfecta que tenía.

Parecía peligrosa.

Expuesta.

Aterrada.

La tela fucsia brillante hacía que mi piel se viera aún más pálida, y mis pecas resaltaban sobre el pecho y los hombros. Los costados de corte alto hacían que mis piernas se vieran más largas, mientras que los tacones empujaban mis pechos hacia adelante y me levantaban el trasero.

Nunca me había avergonzado de mi cuerpo.

Daniel había intentado que me avergonzara. Criticaba cada atuendo, cada kilo, cada centímetro de piel que otros hombres pudieran ver. Le gustaba que yo estuviera cubierta porque creía que mi cuerpo le pertenecía.

Ahora me estaba preparando para mostrárselo a una sala llena de desconocidos por dinero.

La ironía me dio ganas de reír y gritar al mismo tiempo.

—Este cuerpo es mío —susurré al espejo.

Me tembló la voz, pero me obligué a decirlo otra vez.

—Es jodidamente mío.

Abrí la cortina y entré al vestidor.

Lola se volvió hacia mí.

Se le cayó la mandíbula.

—Carajo, Pecas. Estás jodidamente buenísima.

El calor me subió a la cara.

—Me veo desnuda.

—Te ves cara.

—Siento que un hilo dental me está partiendo en dos.

—Vas a dejar de notarlo después de la primera hora.

—Eso no suena médicamente posible.

Lola me dio la vuelta, ajustándome una de las tiras y subiendo la liga más arriba del muslo. Luego me sentó frente al tocador y, antes de que siquiera entendiera qué estaba pasando, me había rizado el cabello y me había puesto suficiente maquillaje y brillantina como para que apenas me reconociera.

Se acercaron dos de las mujeres que habían estado mirando antes. La pelirroja se detuvo junto a Lola, mientras la de cabello oscuro se quedaba un poco detrás.

De cerca, la pelirroja era hermosa, con pómulos marcados, delineador negro dramático y un aro plateado atravesándole una fosa nasal. Me recorrió con la mirada despacio, asegurándose de que sintiera cada segundo de su inspección.

—Ni se te ocurra robarnos a nuestros clientes habituales, perra —dijo, señalándome la cara con una uña larga pintada de rojo—. ¿Entendido?

Mi miedo se transformó de inmediato en irritación.

Había pasado años recibiendo órdenes de Daniel. No me interesaba reemplazarlo por una mujer medio desnuda que olía a spray corporal de coco.

—¿Y los clientes habituales vienen con papeles de propiedad? —pregunté.

Sus ojos se entrecerraron.

Lola se metió entre las dos.

—Da un paso atrás, Maria.

—Estoy advirtiéndole a la nueva.

—No, estás siendo una imbécil insegura antes de que siquiera pise el escenario.

María levantó ambas manos en una rendición burlona, aunque la sonrisa que se le extendía por la cara no tenía nada de humor.

—Bien. Que aprenda a la mala.

La mujer a su lado se rio.

María se dio la vuelta, pero no sin antes mirarme por encima del hombro.

—Qué pecas tan lindas.

La forma en que lo dijo hizo que las palabras sonaran como una amenaza.

Cuando se fueron, solté el aire que tenía atrapado en el pecho.

—¿Siempre es así?

—Es peor cuando le gustas.

—No le gusto.

—Entonces te estás librando fácil.

Lola me agarró de la muñeca y me jaló hacia las escaleras.

—No te preocupes por ellas. A María le da por ponerse nerviosa cada vez que cree que alguien podría quitarle a uno de sus clientes habituales. La competencia puede ponerse dura, sobre todo los fines de semana.

—No quiero los habituales de nadie. Ni siquiera quiero desconocidos.

—Cuando empiecen a ponerte billetes de veinte en la mano, te vas a volver más flexible.

—Esa frase sonó más sucia de lo que pretendías.

—Pretendía cada parte.

Bajamos la escalera y pisamos la pista principal. El club seguía cerrado, pero habían subido el volumen de la música mientras el personal terminaba de preparar todo.

Una canción en español sonaba por las bocinas, con un ritmo pesado que vibraba a través del escenario bajo mis pies. Creí que era reguetón, aunque no sabía lo suficiente del género como para estar segura.

Lola subió al escenario sin usar las manos.

Me quedé mirándola.

—¿Cómo carajos hiciste eso?

—Músculos en los muslos y trauma. Súbete.

Agarré el borde e intenté trepar con gracia. Uno de mis tacones transparentes resbaló contra el costado, obligándome a arrastrarme hasta el escenario de rodillas.

Lola se tapó la boca.

—No te rías.

—No me estoy riendo.

—Estás temblando.

—Estoy conteniendo el ánimo.

—Vete al carajo.

—Esa es la confianza que necesitamos.

Me guio hasta uno de los tubos cromados y me envolvió la mano alrededor.

—Primera regla del pole dance: el tubo es tu amigo.

—El tubo se siente pegajoso.

—Eso significa que alguien se olvidó de limpiarlo.

Aparté la mano de golpe.

Lola estalló en carcajadas y roció el metal con limpiador antes de pasarle un trapo.

—Eres una pésima maestra.

—Soy una maestra entretenida. Hay diferencia.

Durante los siguientes veinte minutos, me mostró cómo moverme alrededor del tubo sin parecer que lo estaba rodeando mientras buscaba una salida. Me demostró cómo deslizar una mano más arriba, dar un paso alrededor con la pierna de afuera, balancear las caderas y girar el cuerpo hacia el público.

Lola se movía como si hubiera nacido en el escenario. Cada paso fluía hacia el siguiente, su cuerpo siguiendo la música sin dudar.

Yo me movía como un cervatillo borracho.

—Deja de pensar tanto —me gritó desde el borde del escenario—. Siente el ritmo.

—Siento el ritmo. El ritmo y yo no nos llevamos bien.

—Mueve las caderas.

—Las estoy moviendo.

—Estás moviendo los hombros.

—¡Mi cuerpo está entrando en pánico!

Se acercó y me puso ambas manos en las caderas.

—Relájate.

—Traigo zapatos de cinco pulgadas y tres tiras de tela rosa delante de una mujer que le vomitó a un cliente. Relajarme no está disponible en este momento.

—Tienes un cuerpo precioso. Úsalo.

—Suena sencillo cuando lo dices.

—Lo es. A los hombres no les importa si tienes formación profesional. Quieren contacto visual, confianza y la ilusión de que tal vez de verdad te interesan.

—O sea, mentir.

—Exacto. Estás aprendiendo.

Lola bajó del escenario y me dijo que lo intentara de nuevo por mi cuenta.

La canción cambió a algo más lento, con una línea de bajo pesada. Respiré hondo y rodeé el tubo con la mano derecha.

Mi madre me había obligado a tomar clases de baile cuando tenía ocho años. El ballet duró tres semanas antes de que pateara a otra niña durante un giro y tirara a la instructora. El baile de salón me fue un poco mejor, pero solo porque mi padre me metía dulces a escondidas cada vez que lograba terminar una clase sin quejarme.

Nada de eso me había preparado para deslizar el trasero alrededor de un tubo de metal mientras llevaba cubrepezones.

Di un paso alrededor, intentando el movimiento de cadera que Lola me había mostrado.

—¡Mejor! —gritó.

Giré demasiado rápido, casi me tropecé con mi propio pie y me sostuve contra el tubo.

—Casi morirme no era parte del movimiento —repliqué.

—No, pero te recuperaste. Recuperarse es sexy.

—Creo que te estás inventando esta mierda.

—La mayor parte del striptease es inventarse mierdas.

Lo intenté otra vez.

Esta vez me moví más despacio. Dejé que el ritmo guiara mis pasos, deslizando una mano por el tubo mientras hacía rodar las caderas. Cuando llegué al frente del escenario, caminé por la pasarela angosta e intenté imitar el giro que Lola había demostrado.

El tobillo me tembló.

Los brazos se me fueron hacia afuera.

Logré mantenerme de pie, aunque era totalmente posible que me hubiera lastimado algo en el trasero.

Lola aplaudió con fuerza.

—¡Sí, perra!

—Eso fue horrible.

—Fue tu primera vez. Se espera que sea horrible.

—Gracias por el apoyo.

—De nada.

La música se cortó.

Una voz masculina profunda salió por los altavoces.

—Diez minutos para abrir puertas.

El estómago se me cayó tan de golpe que habría jurado que aterrizó en el escenario debajo de mí.

Por toda la sala, los bartenders terminaron de limpiar las barras. Los guardias de seguridad se movieron hacia la entrada. Las bailarinas empezaron a bajar las escaleras envueltas en brillo, tacones y atuendos que dejaban todavía menos a la imaginación que el mío.

Lola volvió a subir al escenario y se colocó a mi lado.

—¿Lista?

—No.

—Buena respuesta.

El primer cerrojo de la puerta principal hizo clic al abrirse.

Luego el segundo.

Se oyeron voces masculinas desde el porche cuando el guardia de seguridad estiró la mano hacia la manija.

Apreté más el agarre alrededor del tubo y clavé la mirada hacia la entrada.

En menos de diez minutos, desconocidos me estarían mirando.

Juzgándome.

Queriendo cosas de mí.

Esperando que sonriera mientras estaba medio desnuda bajo las luces intermitentes y fingía que no estaba a un solo mal recuerdo de desmoronarme.

Lola me rozó la cadera con la suya.

—Respira, Pecas.

Las puertas se abrieron.

Me tragué el grito que me subía por la garganta y obligué a mis hombros a echarse hacia atrás.

Esto iba a ser un puto desastre total.