Capítulo 1

El avión zumbaba con esa frecuencia particular que hacía que la mayoría de las personas se sintieran somnolientas. No yo. Nunca me había sentido más despierto en mi vida.

Asiento 12A. Lado de la ventana. Vista perfecta del interminable azul que se extendía debajo de nosotros mientras ascendíamos hacia la altitud de crucero. Presioné mis dedos contra el vidrio frío, observando cómo el suelo se alejaba, llevándose dieciséis años de mi vida con él. Dieciséis años de sangre, precisión y una tasa de éxito perfecta que hacía que mi nombre se susurrara en los rincones más oscuros del mundo.

Fantasma.

Dios, qué alias tan ridículo. Como si se suponiera que debía atormentar a la gente o alguna tontería poética. Pero eso es lo que obtienes cuando dejas que un montón de asesinos dramáticos te nombren. El asesino número uno del mundo—cien por ciento de éxito, cero margen de error—y me habían dado un nombre que sonaba como una mala película de superhéroes.

Sonreí a mi reflejo en la ventana.

—¡Tienes una sonrisa tan hermosa!— La mujer a mi lado se inclinó, su rostro iluminándose con una calidez genuina. De mediana edad, ojos amables, probablemente dirigiéndose a Los Ángeles para visitar a la familia. —¿Estás emocionado por este viaje?

Mi sonrisa se ensanchó, mostrando todos los dientes con perfección ensayada. Dieciséis años de usar máscaras me habían enseñado exactamente cómo parecer inofensivo. —Sí, estoy comenzando una nueva vida.

Si tan solo supieras, pensé, manteniendo esa dulce expresión mientras mi mente completaba el resto: que esta dulce sonrisa pertenece al asesino mejor clasificado en la lista global de asesinatos. Que podría matarte de diecisiete maneras diferentes con el agitador de café de plástico en tu portavasos. Que comenzar una nueva vida significaba traicionar a la organización más peligrosa del planeta.

—¡Qué maravilloso!— Ella apretó mi brazo. —Los nuevos comienzos son un verdadero regalo.

—Absolutamente,— estuve de acuerdo, acomodándome en mi asiento.

La verdad era más simple de lo que cualquiera creería. No me iba porque matar hubiera perdido su atractivo. No estaba sufriendo un repentino ataque de conciencia o un despertar moral. No—matar se había vuelto demasiado fácil. Apuntar, disparar, cobrar el pago. Repetir y repetir hasta que incluso los contratos más elaborados se sintieran como tachar artículos de una lista de compras.

Pero adaptarse a la sociedad normal? Eso sí que era un desafío digno de tomar. Aprender a sonreír sin calcular los niveles de amenaza. Hacer pequeñas charlas sin perfilar a todos en la habitación. Comprar víveres, pagar impuestos, fingir interés por los atascos de tráfico—esa era la verdadera prueba de habilidad.

Además, estaba el pequeño detalle de que Bloodline definitivamente enviaría gente a matarme por desertar. El pensamiento envió un agradable escalofrío por mi columna. Finalmente, algo de emoción. La vida estaba a punto de ponerse interesante de nuevo.

La señal del cinturón de seguridad se apagó. A mi alrededor, los pasajeros se relajaron en sus asientos, sacando tabletas y revistas. La mujer a mi lado cerró los ojos para una siesta. Metí la mano en mi bolso, cerrando los dedos alrededor del libro que había comprado específicamente para este viaje.

"Cómo Integrarse en la Sociedad: Una Guía Práctica."

Llevaba tres páginas, genuinamente fascinada por un capítulo sobre temas de conversación apropiados para los enfriadores de agua en el trabajo, cuando el primer grito rompió la paz de la cabina.

—Tienes que estar jodidamente bromeando.

Seis hombres irrumpieron desde el área del baño y la cabina delantera, con chalecos tácticos ajustados y armas en alto. No eran cualquier arma—subfusiles MP5, si no me equivocaba. De grado profesional. El líder, un hombre con una cicatriz que le dividía la ceja izquierda, disparó un tiro de advertencia al techo que hizo que todos gritaran y se tiraran al suelo.

No podía creer mi suerte. Estaba tratando de dejar esta vida atrás, y aquí estaba, siguiéndome en un vuelo comercial.

—¡Nadie se mueva! —vociferó el de la cicatriz, su voz sobresaliendo en medio del caos—. Todos tranquilos, nadie muere hoy. Quizás.

Pasé la página de mi libro. Capítulo tres: mantener límites personales apropiados en situaciones sociales.

La mujer a mi lado me agarró de la manga, su rostro pálido de terror.

—¡Hermana, agáchate! ¡Escóndete detrás del asiento!

¿Hermana? No te dejes engañar por esta cara inocente, señora. Pero me guardé ese pensamiento y seguí leyendo. El capítulo era en realidad bastante informativo.

—¿Me escuchaste? —tiró más fuerte de mi brazo, con pánico genuino en su voz—. ¡Por favor, tienes que esconderte!

Apreciaba la preocupación, sinceramente. Pero después de dieciséis años de matar profesionalmente, los escenarios de secuestro se ubicaban entre ligeramente interesantes y la tarde del martes en mi escala de preocupación. ¿Unos cuantos hombres armados gritando amenazas? Eso apenas calificaba como una molestia.

El estallido de un disparo hizo que la mujer a mi lado sollozara. Un pasajero tres filas adelante se desplomó hacia adelante, la sangre extendiéndose por su camisa de negocios. La cabina estalló en nuevos gritos.

—¡Escuchen! —el de la cicatriz caminaba por el pasillo, sus botas resonando pesadamente contra el suelo de la cabina—. Sé que tenemos a un operativo de Bloodline en este avión. Phantom, para ser específico —dijo mi nombre como si fuera veneno—. Robaste algo que nos pertenece. El Corazón de Satán. Así que, ¿por qué no te haces el favor y te muestras?

El silencio descendió, roto solo por llantos ahogados y el zumbido constante de los motores.

Pasé otra página. Esta sección sobre la etiqueta de los regalos era sorprendentemente compleja.

El de la cicatriz y sus hombres comenzaron a moverse por la cabina, revisando rostros, levantando a la gente de sus asientos. Se enfocaban en los hombres—hombros anchos, porte militar, cualquiera que pareciera remotamente capaz de violencia. Cada pocas filas, otra confrontación. Otro disparo. Otro cuerpo.

La sangre salpicaba los compartimentos superiores. La cabina apestaba a pólvora y miedo.

La mujer a mi lado tenía los ojos cerrados con fuerza, los labios moviéndose en una oración silenciosa.

—Interesante —murmuré, aún absorta en mi libro—. Aparentemente, se supone que debes escribir notas de agradecimiento dentro de dos semanas. ¿Quién sabía que las normas sociales eran tan específicas?