Capítulo 1

Vesper

Las calles empapadas de neón de Las Vegas se difuminaron en estelas de color eléctrico cuando giré el acelerador; mi motocicleta rugía bajo mí como un ser vivo. El viento se arremolinaba en mi cabello color esmeralda, y las fichas antiguas de arcade que llevaba ensartadas entre los mechones tintineaban al compás de un ritmo que coincidía con mi pulso desbocado. Mi chaqueta de mezclilla —con constelaciones pintadas a mano y fichas de casino robadas cosidas a la tela como insignias de honor— se agitaba a mi espalda mientras me abría paso en la noche.

Me encantaba esta ciudad de noche. Me encantaba cómo se transformaba: de una jaula dorada de decoro diurno en algo crudo y honesto en cuanto el sol se ocultaba. Pero ahora mismo, después de doce horas seguidas de trabajo, me gustaba todavía más la promesa de una bebida fría y un cuerpo tibio.

Primero pasaron borrosos los distritos altos: esas calles impecables donde los vampiros de abolengo y la élite política humana mantenían sus mansiones detrás de rejas que costaban más de lo que la mayoría ganaba en toda una vida. Su mundo de fuentes de champaña y candelabros de diamantes de sangre no me interesaba. Les había robado a suficientes como para saber que su riqueza no era más que otra clase de prisión.

Luego vinieron los distritos medios, donde hombres lobo exitosos dirigían empresas de seguridad y consultoras brujas vivían en condominios cómodos, obedeciendo las reglas de la sociedad a cambio de su parte del pastel. Habían cambiado su lado salvaje por estabilidad, y yo no podía decidir si eso los hacía listos o tristes. Probablemente ambas cosas.

Por fin, las calles se estrecharon y los edificios se volvieron más honestos en su decadencia. Aquí, en los rincones olvidados donde la renta era barata y las preguntas lo eran aún más, era donde yo pertenecía. El Moonlit Menagerie estaba escondido entre una casa de empeño y una lavandería cerrada, con la entrada elevada unos cuantos escalones por encima del nivel de la calle, como si fuera demasiado bueno para la alcantarilla aunque viviera en ella.

Una sonrisa se me extendió por la cara cuando el letrero de neón familiar del bar apareció a la vista. Mi trabajo de día —si es que a una serie de adquisiciones altamente ilegales se le puede llamar trabajo— por fin había terminado. Ahora podía empezar la diversión de verdad.

Aceleré el motor una vez, dos; las vibraciones zumbaban a través de mis huesos como una promesa. La entrada elevada prácticamente me retaba a hacer algo estúpido, y yo nunca había sido buena resistiendo retos. Apunté la moto hacia los escalones, levanté la rueda delantera y me impulsé hacia arriba. Por un instante perfecto, ingrávido, quedé en el aire… y entonces las llantas se estrellaron de vuelta contra el suelo con un golpe satisfactorio que me hizo castañetear los dientes.

Vi un espacio vacío entre una camioneta oxidada y un coupé naranja chillón que gritaba “crisis de la mediana edad”. La mayoría habría bajado la velocidad, maniobrado con cuidado para acomodarse, quizá hasta habría usado los frenos como un adulto responsable.

Yo no era la mayoría.

Giré el manubrio con fuerza hacia la derecha y metí todo el cuerpo en la curva, lanzando la moto a un derrape violento. ¿Y por qué diablos no? Derrapar funcionaba igual de bien que frenar… incluso mejor, con el beneficio extra de verse intimidante.

Las llantas chillaron contra el asfalto, dejando gruesas marcas negras mientras el humo se arremolinaba a mi alrededor. La moto se deslizó de lado hacia el espacio vacío, y lo calculé a la perfección: salté en pleno derrape, y mi bota pesada bajó el soporte en un solo movimiento fluido mientras yo caía en cuclillas.

Perfecto.

Iba a ser perfecto. Lo sentía.

Chasqueé los dedos sin siquiera mirar atrás, ese delicioso cosquilleo de magia feérica ondulando en el aire. El motor se apagó. Las llaves salieron volando del encendido. Las atrapé con una sola mano, ya girándome hacia la entrada del bar con una mueca de satisfacción en la cara.

Mi telequinesis estaba mejorando muchísimo. Pronto podría...

CRASH.

El sonido del metal contra metal hizo añicos mi autocomplacencia. Cerré los ojos, ya sabiendo lo que encontraría cuando me diera la vuelta. Y, en efecto, mi moto se había desviado lo justo —demasiada inercia, al parecer— para besar el parachoques de ese coupé chillón. Bueno, “besar” era ser generoso. Más bien se le había pegado encima con ganas.

—¡MIERDA! ¿Qué pedazo de imbécil sin cerebro acaba de chocar mi coche?

La voz que siguió era exactamente lo que esperaba: testosterona pura envuelta en un traje caro. Me giré despacio, manteniendo la expresión neutra mientras observaba a un tipo que claramente creía que su coche era un rasgo de personalidad. Cuerpo de fanático del gimnasio, traje a la medida tensándose sobre músculos que gritaban inseguridad, el rostro ya tomando un impresionante tono morado.

—¡Oye! ¡Sí, TÚ! ¡Detente ahí!

Levanté una mano en un saludo perezoso, mi versión de una disculpa, pero mis pies siguieron avanzando hacia la entrada del bar. Tenía exactamente cero interés en pasar la noche lidiando con esto.

—¡No me jodas! —su voz se agudizó, la incredulidad mezclándose con la indignación—. ¡Trae tu trasero para acá y hazte cargo de esto! Vamos a llamar al seguro, o a la policía, o… ¿es que siquiera TIENES seguro? ¡Porque ni de broma puedes pagar mi Levante!

Me detuve en la entrada del bar, con una mano ya en la puerta. Lo más inteligente habría sido ignorarlo por completo, pero nunca he sido particularmente inteligente cuando se trata de resistir la necesidad de ser un poco cabrón. Miré por encima del hombro, dejando que una sonrisa se asomara en las comisuras de mi boca.

—Mira, la cosa es así —le grité, con esa clase de indiferencia despreocupada que sabía que lo enfurecería todavía más—: quizá no lo sepas de mí, pero a las ocho de la noche es cuando empieza mi vida de verdad. ¿Todo lo de antes? Solo supervivencia. Así que me temo que no tengo tiempo para quedarme aquí parado jugando a ajustador de seguros contigo.

Su cara pasó de morada a casi carmesí. Casi podía ver el vapor saliéndole de las orejas mientras empezaba a venir hacia mí hecho una furia. Antes de que pudiera acortar la distancia, metí la mano en el bolsillo de mi chaqueta y saqué el Patek que había “liberado” de la oficina del alcalde esa mañana. Los diamantes atraparon la luz de neón, lanzando fragmentos de arcoíris sobre el pavimento mientras se lo arrojaba en un arco perfecto.

Lo atrapó por instinto, y su enojo se descarriló por un instante ante la confusión.

—¿Qué carajos…?

—No seas tan dramático —dije, ya volviéndome hacia la puerta—. No dije que no fuera a cubrir los daños. Con eso debería bastar y sobrar.

Observé su cara mientras por fin miraba lo que tenía en las manos. La confusión se transformó en incredulidad y luego en una sospecha tan espesa que podría haberla cortado con un cuchillo.

—Joder… esto es… ¿son diamantes de verdad? ¿Es un Patek Philippe Nautilus? —sus ojos volvieron a clavarse en mí, entornándose—. Esto tiene que ser falso. ¡Vale más que mi coche! ¡EH! ¡Vuelve aquí!