Capítulo 7 Capítulo 7

POV de Scarlett

El registro de matrimonio tomó quince minutos.

Firmé mi nombre tres veces. Damon firmó el suyo tres veces. La funcionaria estampó los papeles. Listo.

Ya era oficialmente la señora Wolfe.

Salimos del edificio del ayuntamiento a la luz de la tarde. Damon se detuvo en las escaleras y se volvió hacia mí.

—¿Quieres algo? —preguntó—. Acabamos de casarnos. Debería comprarte algo.

Negué con la cabeza.

—No necesito nada.

Se quedó ahí parado. Mirándome como si hubiera dicho algo raro.

—La mayoría de las mujeres quieren regalos de boda —dijo despacio—. Joyas. Ropa. Bolsos. Algo.

—Yo no soy la mayoría de las mujeres.

—Claramente. —Se frotó la cara con una mano—. Scarlett, tienes que aprender a pedir cosas. No puedes simplemente decir que no necesitas nada.

—Pero es que no necesito nada.

Parecía que le estaba empezando un dolor de cabeza.

Sus ojos bajaron hasta mi muñeca. Vi cómo su mirada se clavaba en mi reloj.

Mierda.

—Ese reloj —dijo—. Parece que está a punto de desarmarse.

Me bajé la manga para cubrirlo.

—Funciona bien.

El reloj era viejo. El cristal tenía rayones por todas partes. La correa de cuero estaba cuarteada y pelándose. Parecía basura.

También era una de mis herramientas más importantes.

—Scarlett. —Su voz sonó paciente. Demasiado paciente—. Déjame comprarte un reloj nuevo.

—Este da bien la hora.

Abrió la boca. La cerró. La volvió a abrir. No salió nada.

Casi me reí. El hombre más temido de Nueva York, sin palabras porque yo no lo dejaba comprarme un reloj.

—Bien —dijo por fin—. ¿Y ropa?

Dudé.

La verdad era que sí necesitaba ropa. Todo lo que había en la casa de los Romano eran cosas usadas de Zelda. Lo había dejado todo atrás. ¿La camiseta y los jeans que llevaba puestos? Llevaba dos días seguidos con ellos.

—Está bien —dije—. Sí podría usar algo de ropa.

Su cara se iluminó. Como si acabara de darle la mejor noticia de su vida.

Sacó su teléfono.

—Vacía la sección de mujer del centro comercial Wolfe Tower. Ahora. Y envía a dos estilistas personales.

—Espera, ¿qué? —Le agarré el brazo—. Solo quiero comprar ropa normal. No necesito que vacíen el centro comercial.

—¿Por qué no?

—¡Porque no soy la Reina de Inglaterra! Solo quiero mirar como una persona normal.

Dios, lo último que necesitaba era terminar en la prensa rosa. «La misteriosa nueva esposa del señor del crimen cierra todo un centro comercial para ir de compras». Perfecto. Simplemente perfecto.

Guardó el teléfono. Me miró otra vez con esa expresión. Esa que decía que pensaba que yo estaba completamente loca.

—Bien —dijo—. Iremos de compras como personas normales.

Veinte minutos después, llegamos al centro comercial Wolfe Tower.

Por supuesto que era propiedad de su familia. Por supuesto.

Tomamos el ascensor hasta el último piso. La sección de lujo para mujer. Cada escaparate mostraba marcas que reconocía de las revistas. Chanel. Dior. Prada. Versace.

Se me cayó el alma a los pies.

Yo quería ropa normal. De la que puedes meter en la lavadora y no llorar si se arruina. De la que no grita «tengo dinero, por favor, róbenme».

Damon fue directo a la tienda más cercana. Lo seguí adentro.

Se detuvo frente a un perchero. Sacó un vestido. Lo levantó.

Era beige. Cuello alto. Mangas largas. El dobladillo pasaba de las rodillas. La tela parecía gruesa y rígida.

Lo miré fijamente.

—Estás embarazada —dijo—. Deberías vestir con modestia.

Seguí mirando.

Ese vestido parecía algo que llevaría una señora de iglesia de sesenta años al servicio del domingo. Tal vez a un funeral. Definitivamente no algo que una mujer de veintidós años se pondría por voluntad propia.

—Es muy… considerado —dije con cuidado.

Sonrió. Sonrió de verdad. Como si creyera que la había clavado.

Oh Dios.

Devolvió el vestido. Pasó a otro perchero. Sacó otra cosa.

Esta vez era rojo brillante. Escote muy pronunciado. Pegado al cuerpo. Cubierto de lentejuelas doradas. El tipo de vestido que te pondrías para ir a un club nocturno a las dos de la mañana. O quizá a la Gala del Met si quisieras que los fotógrafos gritaran tu nombre.

—Este tiene presencia —dijo. Lo levantó a la altura de mi cuerpo—. ¿Qué te parece?

Pensé que estaba viviendo una pesadilla.

—Damon —dije despacio—. ¿En exactamente qué lugar crees que me pondría eso?

—¿Cena? ¿Eventos? —parecía confundido—. Es de diseñador.

—Voy al supermercado. No a una alfombra roja.

Se le frunció el ceño. Miró el vestido otra vez. Luego a mí. Luego de nuevo al vestido.

—¿No te gusta?

—Es… atrevido.

Lo colgó de nuevo. Deambuló hacia otra sección. Volvió con ropa deportiva negra: unas mallas ajustadas y un top tipo brasier deportivo. Las dos prendas tenían enormes logos de diseñador estampados.

—Esto es práctico —dijo—. Y es de marca.

Me dieron ganas de llorar.

—Damon —mantuve la voz muy suave—. ¿De verdad crees que debería usar ropa deportiva de Gucci para mis controles prenatales?

Frunció el ceño mirando el conjunto que tenía en las manos.

Podía verlo tratando de averiguar qué estaba mal con sus elecciones. El pobre no tenía ni la menor idea.

—Comprar ropa es realmente algo pequeño. Puedo encargarme yo sola. Seguro tienes trabajo importante que hacer —dije en voz baja.

Su expresión se vació. Luego se le endureció la mandíbula.

Oh, no. Se había ofendido.

Prácticamente podía leerle la mente. Otras mujeres le ruegan a sus maridos que vayan de compras con ellas. Yo saco tiempo de mi agenda para ayudarla, y ella está tratando de deshacerse de mí.

Sonó su teléfono.

Gracias a Dios.

Miró la pantalla. Su expresión cambió. Esto sí era importante.

—Tengo que contestar —dijo.

Puse mi mejor sonrisa de esposa comprensiva.

—¡Claro! Adelante. El trabajo es importante.

Vaciló.

—¿Vas a estar bien sola?

—El doctor dijo que tengo que estar relajada y contenta —le recordé—. Y nadie sabe todavía que soy tu esposa. Nadie va a molestarse con una embarazada cualquiera comprando ropa.

Él echó un vistazo por la tienda. Dos hombres revisaban la sección de bolsos. Parecían clientes normales. No lo eran. Yo los había identificado como guardaespaldas en cuanto entramos.

Damon también los vio.

—Una hora —dijo—. Luego el chofer vendrá a buscarte.

—Está bien.

—No cargues nada pesado. Que la tienda mande todo a la casa.

—Está bien.

—Si algo se siente mal, llámame de inmediato.

—Está bien.

—Y come algo. Te saltaste el desayuno.

—Está bien.

Por fin se fue. Aún hablando por teléfono.

Me quedé ahí, en medio de la boutique de lujo. Antes era asesina. Iba adonde quería. Hacía lo que quería. No le rendía cuentas a nadie.

Ahora estaba casada con un jefe de la mafia y tenía más restricciones que cuando trabajaba para Iron Circle.

Suspiré.

Hora de encontrar ropa realmente normal. Si es que algo así siquiera existía en este piso.

Tercera persona

Las puertas del ascensor se abrieron en el piso de lujo. Zelda salió primero. Madison iba justo detrás, seguida por otras dos chicas de su círculo del colegio privado.

—Ay, Dios mío, Zelda, te tengo una envidia —dijo Madison. Miraba alrededor todas las tiendas de diseñador, con los ojos muy abiertos—. ¿Tu mamá simplemente te deja comprar aquí sin límite? Es una locura.

—En realidad no es para tanto —dijo Zelda. Se tocó el pelo rubio y sonrió. La sonrisa parecía humilde, pero sus ojos decían otra cosa—. Mamá solo quiere que me vea presentable antes de que empiece en Columbia este otoño. Dice que necesito todo un guardarropa nuevo para la vida universitaria en Nueva York.

—aun así —dijo una de las otras chicas. Se llamaba Ashley—. No a todo el mundo le dan compras ilimitadas en el piso de lujo. Mi papá me mataría si siquiera se lo pidiera.

—Bueno, no todos en la familia reciben el mismo trato —dijo Zelda en voz suave. Caminó hacia la tienda de Chanel—. Pero mamá dice que me lo he ganado. He estado trabajando tan duro en mis solicitudes y en mis presentaciones de piano. Cree que merezco que me recompensen.

Madison la alcanzó.

—Hablando de familia, ¿qué pasa con tu hermana? La que volvió. ¿Sigue viviendo con ustedes?

Las otras dos chicas se inclinaron más cerca. Querían oír eso.

Zelda dejó de caminar. Se mordió el labio. Parecía incómoda.

—De verdad no debería hablar de asuntos de familia.

—Ay, vamos —dijo Ashley—. Somos tus amigas. Nos puedes contar.

—Sí —dijo la tercera chica, que se llamaba Sophie—. Todas hemos escuchado las historias. Que la secuestraron cuando era niña y creció en un parque de casas rodantes o algo así. ¿Es, como, muy rara?