Capítulo 3

Punto de vista de Chloe

La ciudad pasaba a mi lado en estelas de neón y faros.

Me orillé en algún lugar desconocido y empecé a caminar —sin rumbo, desesperada— en busca de un bar. Cualquier bar. Me latían los pies dentro de los tacones, pero seguí hasta encontrar uno.

Entonces alcé la vista. El Full Moon Club.

Selena había mencionado este lugar una vez. El mejor terreno neutral de la ciudad, había dicho. A nadie le importa de qué clase seas.

Bien. Entré.

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Me deslicé en un taburete, en el extremo más alejado de la barra.

—Vodka tónica doble —dije.

Una copa. Dos.

El alcohol se extendió cálido por mi pecho, y los recuerdos llegaron sin invitación. Hace tres años, Arthur apareciendo en mi departamento pasada la medianoche con medicina para el resfriado porque yo había mencionado al pasar que no me sentía bien. Su mano, fría contra mi frente.

Así se siente que te elijan, había pensado, y lo había creído con tanta convicción que ni una sola vez se me ocurrió cuestionarlo.

Mi madre, cuando mi padre todavía estaba vivo. La manera en que se preocupaba por cosas pequeñas: si mi abrigo era lo bastante abrigador, si había dormido suficientes horas. Cariño, me llamaba, como si fuera algo que no se fuera a acabar.

Se acabó.

Tomé otro trago, y la amarga aritmética de todo eso se me asentó en el estómago como plomo. Sin amante. Sin familia. Las personas que me habían querido estaban muertas o se habían ido.

—Soy una idiota —dije, para nadie.

El cantinero me rellenó el vaso sin que se lo pidiera. Decidí que era la mejor persona que había conocido en todo el día. Levanté cuatro dedos y me bebí la mitad del nuevo vaso de un solo trago. La renta del estudio no estaba pagada más allá del próximo mes. Ningún plan que no se hubiera derrumbado debajo de mí. Debería recordar exactamente cómo se sentía esto.

Ya era mucho más de medianoche, y el bar seguía vivo de calor y ruido: cuerpos apretados unos contra otros, música palpitando baja a través de las tablas del piso, el aire espeso de alcohol y perfume.

Entonces, sin advertencia, la sala quedó en silencio.

Las conversaciones se apagaron y la multitud se movió. Una figura alta avanzó hacia la sección VIP con esa clase de certeza pausada que no necesitaba anunciarse, y el cantinero ya tenía un vaso esperando antes de que el hombre se acomodara en su asiento.

No pude evitar mirar.

Pómulos altos, una mandíbula que podría haber sido tallada en algo más duro que el hueso, el cabello suelto en las sienes. Cuando giró la cabeza y atrapé sus ojos —gris azulado, del color del agua profunda antes de una tormenta, reteniendo la luz sin devolverla—, olvidé, por exactamente un segundo, en qué había estado pensando.

Había un aura abrumadora en él. Todos en el bar lo miraban con una profunda deferencia en cuanto lo veían.

Entonces su aroma me alcanzó.

Cedro, limpio y penetrante, abriéndose paso entre la neblina de alcohol y perfume del bar. Huele muy bien, notó algo en mí, involuntario y sobresaltado.

El corazón se me aceleró sin permiso. Me dije que era el alcohol. Pero algo debajo de mi corazón susurraba acércate, acércate con una voz, y mi piel se había calentado de una manera que no tenía nada que ver con el calor del bar, y no podía apartar la mirada.

De pronto, alguien se tambaleó contra mí por detrás, y me sentí yendo hacia adelante antes de poder evitarlo.

Sus manos me atraparon —una en el codo, otra en la cintura— y el contacto cayó como una corriente, inmediato y cálido y demasiado presente para el toque de un desconocido. Alcé la vista.

De cerca, esos ojos eran más atractivos. El azul tenía una profundidad que no había podido ver desde el otro lado del salón, con hilos dorados delineando los bordes. Sus fosas nasales se dilataron, apenas perceptible… y entonces ocurrió algo extraño. La tensión en su mandíbula cedió una fracción, sus hombros bajaron casi imperceptiblemente, y su mirada se desenfocó un poco, como la de un hombre que se había preparado para algo y encontró lo contrario. Como si algo dentro de él se hubiera aquietado sin su permiso.

Parpadeó. La agudeza regresó, más dura que antes.

—¿Qué estás usando?

No era una pregunta. Su voz era baja, controlada de una manera que sugería que debajo había algo que no lo estaba.

—¿Qué?

—Perfume. ¿Qué te pusiste? —Sus dedos se abrieron un poco en mi cintura, como si intentara anclarse contra algo.

—No llevo nada.

—Estás mintiendo.

Pero no sonó seguro; sonó desequilibrado, y eso no encajaba en absoluto con la presencia que había apartado a la multitud para dejarlo pasar.

—¿Qué haces aquí?

—Tomando algo. Igual que todos.

—No. —Plano. Definitivo—. Te chocaste conmigo a propósito. Me viste entrar. Esperaste.

—Alguien me empujó…

—Nadie te empujó. —Su mano se tensó apenas en mi cintura—. Explica por qué hueles a… —Se detuvo. La mandíbula se le movió—. No es posible. ¿Quién te envió?

—Nadie me envió.

—No te creo.

—No me importa.

Las palabras salieron más afiladas de lo que pretendía; tres tragos y una noche entera derrumbándose me alcanzaron de golpe.

—Vine a emborracharme y olvidarme de una noche muy mala. Eso es todo.

Me miró durante un largo momento. Algo cruzó su expresión: la sospecha cambiando de lugar, recalibrándose. Su pulgar presionó despacio mi cintura, un solo movimiento deliberado, y estaba bastante segura de que ni siquiera se dio cuenta de haberlo hecho.

Estaba cansada. Era lo más verdadero que podía decir de mí en ese instante: cansada de una forma que no tenía nada que ver con la hora. Tres años siendo cuidadosa. Tres años haciéndome lo bastante pequeña como para caber en el espacio que Arthur había decidido que yo merecía; tres años escondida como algo de lo que se avergonzaba, y yo agradeciéndolo. Tres años, y esta noche había estado en la casa de mi padre con Mia, y ni siquiera había sonado culpable.

Y ahora yo estaba aquí, con la mano de este hombre en mi cintura, y su olor a cedro se me había enredado alrededor, y pensé en cómo Arthur me había advertido… en específico, con cuidado, más de una vez. Mantente lejos de Victor Sterling. Nunca me dijo por qué. Solo necesitaba que yo siguiera siendo invisible, como siempre.

¿Por qué él puede ser el único que deja de ser cuidadoso?

La idea llegó sin culpa. Solo se quedó ahí, limpia y silenciosa, entre los escombros de la noche.

Alcé la mano despacio, curvé los dedos contra el costado de su mandíbula y lo besé.

Se quedó completamente inmóvil.

Cuando me aparté lo justo para mirarlo, esos ojos gris azules se habían oscurecido; los hilos dorados ardían con más fuerza, y había algo en el fondo de su mirada que era total, deliberadamente seguro.

—¿Estás segura de esto? —Bajo. Quedo. Una línea trazándose en el aire entre los dos.

—Sí —dije.

Me sostuvo la mirada un instante más, leyéndome, encontrando lo que fuera que buscaba, y algo se asentó en su expresión como una puerta que se cierra.

—Entonces no te arrepientas —dijo—. Es tu elección.

Me levantó en un solo movimiento limpio. Yo le agarré la solapa por instinto. A nuestro alrededor, el bar se había quedado en silencio otra vez, de esa manera particular: la gente retrocediendo, las miradas bajando, nadie sosteniéndole la vista mientras él avanzaba hacia la salida con la misma certeza sin prisa con la que había entrado.

El aire nocturno me golpeó la cara cuando se abrió la puerta: fresco y cortante, atravesando la bruma del alcohol. Y el olor a cedro de él se me envolvió alrededor, firme y cálido, y ahora más cerca que en toda la noche.