Capítulo 2 ETHAN

Al otro lado del salón, Ethan Sinclair era una tormenta a punto de estallar dentro de un traje negro. No había querido venir esta noche... Odiaba eventos como este, eventos llenos de cumplidos vacíos y ruido sin sentido. Había logrado entretenerse un poco con la torpe joven que se había chocado con él antes; apenas se había fijado en cómo era, pero aun así le había resultado divertido. Sin embargo, aquella diversión duró poco en el momento en que se topó con Arthur Langston en esta gala, de todos los lugares.

El abogado de toda la vida de la familia Sinclair lo había acorralado en cuanto volvió a cruzar la puerta del salón principal, siseándole recordatorios al oído como un buitre dando vueltas sobre un cadáver.

—Quedan tres semanas, señor Sinclair. Sin esposa, no hay herencia. La junta ya está afilando los cuchillos; no pueden esperar para destriparlo.

Ethan se lo quitó de encima con una mirada fría, como siempre, pero las palabras seguían ardiendo en su mente, persiguiendo cada uno de sus pensamientos.

Tres semanas. Tres malditas semanas.

Avanzó por la gala, ignorando los saludos condescendientes de las socialités desesperadas que le lanzaban miradas llenas de esperanza, todas ansiosas por llamar la atención del poderoso Ethan Sinclair... el multimillonario más joven, más frío y más despiadado de Melbourne. Pero necesitaba aire y espacio para lidiar con la agitación que llevaba dentro.

Fue entonces cuando pasó junto al ala de exhibición más pequeña... la destinada a los artistas “menos conocidos”, donde escondían a los casos de caridad lejos de los verdaderos compradores. Como la mayoría de las personas que pasaban por ahí, no les dedicó a las pinturas ni una segunda mirada. No eran más que una pieza insípida tras otra, tonterías emocionales... sueños convertidos en manchas de color, absolutamente patéticos.

Ethan soltó una mueca burlona por lo bajo y se dio la vuelta para alejarse, pero entonces una conversación murmurada a su espalda captó su atención. Dos patrocinadores ancianos se demoraban junto al nicho que acababa de dejar atrás, hablando en voz baja con tonos cargados de lástima.

—Pobre chica. Escuché que está a punto de perder su galería... le pertenecía a su padre, que en paz descanse.

—Qué pena. De verdad tiene talento, se nota en la pincelada. Pero el talento no paga deudas, no en esta ciudad.

—Si tan solo alguien pudiera ayudarla... pero ya sabe cómo son estas cosas. Se está hundiendo.

Ethan se quedó inmóvil a media zancada. Al principio no supo exactamente por qué, pero su mente ya iba varios pasos por delante de él... La chica de la que hablaban estaba desesperada, sola y sin ataduras. Podía ser exactamente lo que necesitaba para salvar su propia situación. Nadie lo cuestionaría. A nadie le importaría y, lo más importante... ella lo necesitaba más a él de lo que él la necesitaba a ella, así que no sería difícil mantenerla bajo control. Era despiadado y depredador. Era perfecto.

La comisura de los labios de Ethan se curvó en el más leve fantasma de una sonrisa.

Se dio la vuelta y regresó al puesto de ella; sabía exactamente de quién estaban hablando… la chica del cuadro singular. Lo había mirado y lo había descartado, igual que los demás; ni siquiera le había visto la cara, pero ahora no tenía elección: ella era una opción en esta guerra de matrimonio y herencia. Llegó justo a tiempo para verla recoger con frustración su pintura no vendida. Tenía el mentón firme, duro y orgulloso incluso entonces, aunque la caída de sus hombros delataba la verdad de su decepción. Parecía a punto de desmoronarse mientras caminaba hacia la salida, ajena a la sombra que la observaba con atención, una sombra que ahora, lentamente, se daba cuenta de que era la chica que se había chocado con él antes.

Lena casi huyó del edificio con la frustración a cuestas; el aire nocturno le azotó el rostro con una frialdad cruel que le daba ganas de gritar de agonía. Hizo señas a un taxi, parpadeando con fuerza para contener las lágrimas que empezaban a acumularse en sus ojos. Había fracasado otra vez; otra puerta le habían cerrado en la cara.

Justo cuando se subía al asiento trasero del taxi, un faro potente le cruzó los ojos y un auto negro y elegante se deslizó hasta quedar a su lado. Las ventanas bajaron lentamente, con un susurro de lujo. Dentro iba un hombre… él, el hombre guapo que la había sostenido cuando se chocó con él… el hombre que la había dejado sin aliento mucho después de desaparecer entre la multitud.

—Sube —dijo; esta vez su voz era grave y tenía un timbre imperativo.

Lena lo miró, con el corazón ya martillándole contra las costillas.

—¿Perdón?

El hombre se inclinó apenas lo suficiente para que la luz de la calle dibujara las líneas duras de su rostro, el rostro perfectamente esculpido, con esos ojos ardientes y el aura de autoridad que cargaban.

—No hay tiempo que perder —dijo con frialdad, claramente un hombre que no estaba acostumbrado a hablar de más—. ¿Quieres salvar esa patética galería tuya o no?

La impresión le sacó el aire de los pulmones.

—¿Quién demonios es usted y qué le hace pensar que…?

—Sube —repitió, cortándola con una voz más baja, como si estuviera aburrido y su decisión fuera inevitable. Como si ella ya hubiera aceptado y todavía no lo supiera.

Los instintos de Lena le gritaban que corriera, que huyera del peligro seductor que bailaba frente a sus ojos, pero la curiosidad y la desesperación arañaban aún más fuerte, y en algún lugar, muy dentro, algo más frío se agitó. Cerró de un portazo la puerta del taxi y avanzó mecánicamente hacia el auto de él, obligándose a quedarse quieta, pero incapaz de hacerlo. La puerta se abrió sin que ella la tocara y no supo qué era aquello… una invitación o una trampa, o tal vez ambas. Cuando se deslizó sobre el lujoso asiento de cuero, el mundo de afuera se desvaneció por completo. Él no volvió a mirarla; simplemente habló hacia la oscuridad entre los dos, con esa voz fría y autoritaria que, con claridad, estaba acostumbrada a dar órdenes y a que las obedecieran sin cuestionarlas.

—Me llamo Ethan Sinclair. Tengo una propuesta para ti.