CAPÍTULO 3

ALINA

—Haz un sonido y te volaré esa bonita cabeza.

Me congelé, todo mi cuerpo se puso rígido. No podía respirar. No podía pensar. Mi pulso latía tan fuerte en mis oídos que ahogaba todo lo demás—la música de la fiesta abajo, el leve tintineo de las copas de champán, las risas apagadas. Todo desapareció.

Lo único que podía sentir era la fría presión del arma contra mi sien.

Él estaba cerca. Tan cerca que podía oler el whisky en su aliento, amargo y fuerte.

Mis pulmones ardían, mis labios temblaban bajo el peso aplastante de su mano, pero no podía moverme. Ni siquiera parpadear.

No me atrevía.

Su agarre se apretó mientras se inclinaba, las líneas duras de su cuerpo presionándome más contra la pared.

—Dije—gruñó, su voz bajando, más áspera—, haz un sonido y pintaré estas paredes contigo. ¿Me entiendes?

El arma se presionó más. Gimoteé, un sonido ahogado atrapado en mi garganta, asintiendo frenéticamente bajo su aplastante sujeción.

—Bien—susurró, su voz una cuchilla contra mi piel—. Así está mejor.

El cañón del arma se deslizó desde mi sien, trazando un camino lento a lo largo de la curva de mi mejilla mientras finalmente aflojaba su agarre en mi boca, pero me quedé en silencio, demasiado aterrorizada para siquiera respirar.

—No puedo creer que alguien tan hermoso como tú sea la descendencia de ese cerdo asqueroso—dijo, su voz goteando desdén—. Dime tu nombre.

No respondí de inmediato. Mi mirada se movió por la habitación, mi mente buscando desesperadamente cualquier cosa—una salida, un salvavidas, algo para liberarme.

Él inclinó la cabeza, una sonrisa siniestra jugando en la esquina de sus labios.

—¿Qué es tan cautivador, querida, que evitas mirarme? Supongo que soy un hombre bastante apuesto. Así que, cuando te hablo, será mejor que me mires—su voz bajó, oscureciéndose con amenaza—. Ahora, responde mi pregunta.

¿Pregunta?

Ah, sí—mi nombre.

—Alina Santini—digo finalmente, sorprendida por la firmeza de mi voz a pesar de cómo se aprieta mi pecho.

Él no lo cuestiona. No pide pruebas, no duda, lo que me dice una verdad escalofriante: ya sabe exactamente quién soy.

Las luces parpadean sobre nuestras cabezas, proyectando sombras sobre su rostro, y por un momento, aún no puedo distinguir completamente sus rasgos—solo la silueta de una figura, alta e imponente, cada centímetro irradiando peligro. Sus ojos, sin embargo, puedo sentirlos quemando en mí, fríos y depredadores, como si pudieran ver a través de mí.

—Tu papá me debe mucho dinero… Alina—su voz es suave, casi seductora, pero cargada de amenaza, cada palabra una cuchilla cuidadosamente afilada.

Papá.

La palabra me dan ganas de reír, amarga y hueca. Nunca ha sido "Papá" para mí—ni siquiera cuando era pequeña. Lo dejó claro desde el principio que esos términos estaban por debajo de él. Solo se me permitía llamarlo por su nombre, como si la palabra "Papá" pudiera empañar su imagen.

—Ahora—dijo, su voz tan fría como el acero contra mi piel—, vas a hacer lo que te diga.

El arma se movió, el cañón trazando desde mi sien hacia abajo, rozando la curva de mi mejilla. Me estremecí, una lágrima escapándose.

El cañón helado del arma se detuvo justo debajo de mi clavícula, pero no fue el arma lo que hizo que mi piel se erizara—fueron sus ojos. Fríos, grises como tormentas e implacables, recorriéndome como si me despojara capa por capa, estudiando cada respiración superficial, cada pulso tembloroso bajo mi piel. Calculando. Esperando.

Su rostro emergió de las sombras, afilado e implacable, como algo sacado directamente de una pesadilla. La luz tenue capturaba los ángulos duros de su mandíbula, la cicatriz tenue que cruzaba justo por encima de su ceja.

Su cabello era más oscuro de lo que recordaba, sus rasgos más fríos, más brutales—pero los ojos gris tormenta eran los mismos.

Lo había visto antes.

Hace solo un mes.

Me había escondido detrás de la puerta del estudio, el corazón latiendo tan violentamente que ahogaba la tormenta de voces al otro lado. La voz de mi padre, aguda de rabia, llenaba la habitación, resonando en las paredes de caoba. Pero el hombre que lo enfrentaba—alto, compuesto, terriblemente calmado—permanecía inmóvil, como si la furia de mi padre no fuera más que una molestia menor.

Entonces, sin previo aviso, golpeó.

Un solo, brutal golpe.

El crujido de los nudillos encontrando carne fue ensordecedor, la cabeza de mi padre se echó hacia atrás mientras se desplomaba contra el escritorio con un ruido sordo y enfermizo. La sangre manchaba su boca mientras gemía, aturdido, agarrándose la cara.

—Alexander—jadeó, la voz cruda de dolor e incredulidad.

El hombre agarró a mi padre por el cuello, levantándolo con una fuerza sin esfuerzo, su rostro a centímetros del de mi padre.

—Alexander Dimitri—corrigió, su voz un susurro mortal, el hielo enroscándose en cada palabra.

—Cuando me hables, te dirigirás a mí como señor Alexander Dimitri. ¿Entiendes?

Y así, el nombre que solo había escuchado en susurros—el nombre pronunciado por las criadas cuando pensaban que nadie escuchaba, murmurado en tonos cortos y temerosos entre los guardias—tenía un rostro.

Alexander Dimitri.

Implacable. Peligroso. Despiadado.

Había jadeado, el sonido traicionándome.

Y entonces se giró.

Sus ojos gris tormenta encontraron los míos, atravesando la estrecha rendija de la puerta donde me escondía. Su mirada no vaciló, no se suavizó. Por un instante, simplemente me observó, frunciendo el ceño ligeramente como si me memorizara.

Luego, con una cruel torcedura de sus labios, me guiñó un ojo.

Burlón. Indiferente. Como si la violencia que había desatado no significara nada.

No podía respirar. No podía pensar.

Me di la vuelta y corrí.

...

Ahora, esos mismos ojos despiadados estaban sobre mí de nuevo. Pero esta vez, no había puerta detrás de la cual esconderme. No había sombras en las que deslizarme.

Sus labios se curvaron, el fantasma de una sonrisa formándose—fría, afilada y depredadora. No había calidez en ella, solo la promesa de algo más oscuro. Su voz siguió, baja y suave, una amenaza envuelta en seda que se enroscaba a mi alrededor como una soga que se aprieta segundo a segundo.

—Vas a entregar un mensaje para mí, paloma.

Me congelé.

Paloma.

La palabra solía significar consuelo, seguridad—un apodo cariñoso que mi abuela susurraba cuando me arropaba por la noche. Pero al escucharla ahora ¿De él? Se sentía envenenada. Corrompida.

La rabia se agitó bajo el miedo.

—No me llames así—sisée, mi voz cruda pero desafiante, el escozor de las lágrimas no derramadas haciendo arder mis ojos.

Su sonrisa solo se profundizó, una chispa cruel brillando en su mirada.

—Oh, ¿de verdad, Paloma?—Inclinó la cabeza mientras me estudiaba como un gato jugando con un pájaro atrapado.

—Mira, tú—

—Shhh.—Su dedo presionó contra mis labios, silenciándome con una burla de ternura mientras el arma se levantaba, trazando un camino escalofriante de vuelta a mi mejilla.

Mi corazón latía tan fuerte que estaba segura de que él podía oírlo.

—Dije... que vas a entregar mi mensaje, paloma—sisió, su voz oscura y baja, como un depredador saboreando a su presa.