Capítulo 1

Serena

Los ventanales de piso a techo de la suite del penthouse se extendían a lo largo de toda la habitación, mostrando el horizonte brillante de Manhattan como un reino tendido a la espera de ser conquistado. Abajo, la ciudad latía con vida: taxis amarillos desangrándose por las calles, torres de oficinas ardiendo de ambición, el maldito mundo entero girando sobre su eje de codicia y deseo.

A mí no me importaba nada de eso.

Mi atención se había reducido al hombre sobre cuyos brazos estaba recostada, sus dedos dibujando trazos perezosos a lo largo de mi muslo desnudo. El jacuzzi burbujeaba a nuestro alrededor, el vapor subía hacia el aire fresco de la noche, mientras de bocinas ocultas salía un saxofón de jazz—algo bajo y ahumado que encajaba con el calor que iba creciendo entre nosotros.

Lance Lawson.

Hasta su nombre sabía a poder en mi lengua.

Eché la cabeza hacia atrás, estudiándolo a través de mis pestañas. El champán había suavizado los bordes de todo, pero algunos detalles se recortaban con absoluta nitidez: el ángulo marcado de su mandíbula, sombreada con la sugerencia de una barba incipiente. Unos ojos gris azulado que me recordaban a tormentas de invierno: hermosos y absolutamente despiadados. Gotas de agua seguían caminos lentos por su pecho desnudo.

Dios, era devastador.

Y él lo sabía. Lo peor era que yo sabía que él lo sabía, y aun así no me importaba en lo más mínimo.

Su mano se movió de mi muslo a la parte baja de mi espalda, sus dedos callosos sorprendentemente ásperos contra mi piel. Se suponía que los banqueros de inversión no tenían manos como esas; esas eran manos de alguien que había construido algo, roto algo, controlado algo por la fuerza.

—Estás mirando —murmuró, con una voz como whisky añejo. Suave, cara y absolutamente letal.

—¿Ah, sí? —ronroneé, y casi no reconocí mi propia voz.

¿Cuándo me había convertido en esta mujer? En esta desconocida que se colgaba de hombres poderosos en penthouses mientras sonaba jazz y el champán burbujeaba en copas olvidadas.

Esta noche. El champán no me había convertido en alguien nueva: solo había arrancado la máscara.

No pude contener la sonrisa que se curvó en mis labios. Veintidós años siendo la hija ejemplar, la novia comprensiva, la chica que siempre ponía a todos los demás primero… y ahí estaba yo, en una suite que probablemente costaba más que la hipoteca mensual de mi familia, enredada con un hombre cuya reputación podía helar la sangre a cincuenta pasos.

El recuerdo de cómo habíamos acabado ahí parpadeó en mi cerebro empapado en champán. El bar de mala muerte en Tribeca—demasiado elegante para ser realmente sórdido, demasiado oscuro para ser respetable. Iba por mi tercer martini cuando algún bro de finanzas derramó su cerveza directamente sobre mi vestido. Me giré para soltarle una réplica, y me encontré cara a cara con Lance Lawson.

Supe quién era en el acto. No te movías en los círculos de la élite neoyorquina—aunque fuera en los márgenes, como yo—sin reconocer al Rey de Hielo de Wall Street. Lo que no esperaba era la electricidad que chispeó entre nosotros cuando sus ojos se encontraron con los míos. Sin disculpa, sin explicación. Solo:

—De todas formas, ese vestido era horrible. Déjame comprarte uno mejor.

La arrogancia debería haberme repelido. En cambio, me reí—me reí de verdad—y dije algo tan estúpido como:

—¿Y esa frase te suele funcionar?

—No uso frases —replicó, ya pidiendo otra copa con un gesto—. Hago afirmaciones de hecho.

Tres horas después, estábamos aquí.

Mi corazón golpeó contra las costillas mientras otro pensamiento se cristalizaba entre la bruma: ese hombre—ese hombre devastador, peligroso y absolutamente prohibido—no era cualquiera.

Era el tío de Wesley. Su antiguo tutor legal. El albacea de la herencia de sus padres desde el accidente.

La persona a la que mi novio desde hacía tres años llamaba cuando necesitaba dinero para fianza o consejos de negocios o alguien que limpiara el desastre que su malcriado trasero hubiera causado esa semana.

Esa revelación debería haberme devuelto la sobriedad. Debería haberme hecho salir corriendo a buscar mi ropa y lo que quedara de mi dignidad.

En lugar de eso, lo volvió todo más caliente.

Había algo deliciosamente incorrecto en todo aquello. La novia perfecta del chico de oro, enredada alrededor del guardián que lo aterrorizaba. La niña buena haciendo cosas muy, muy malas. El poder de eso me corría por las venas como una droga, y me descubrí inclinándome más cerca, mi mano extendiéndose sobre el pecho de Lance. Su corazón latía firme y fuerte bajo mi palma, sin acelerarse, sin un indicio del caos que en ese momento desgarraba mi propio sistema.

Por supuesto. Hombres como Lance Lawson no perdían el control.

—Cuidado —dijo, la voz bajando a algo que podía ser advertencia o promesa—. Si sigues mirándome así, no me haré responsable de lo que pase después.

Sus dedos se apretaron en mi cadera, el pulgar acariciando la curva de mi cintura. El aliento se me cortó, un signo de delación vergonzosamente obvio que no podía controlar.

—Tal vez eso es justo lo que quiero —susurré, sorprendiéndome a mí misma con mi propia audacia.

Sus ojos se oscurecieron, nubes de tormenta acumulándose, y su mano se movió para tomarme la cara con una delicadeza sorprendente. Por un momento, pensé que podría besarme. Quise que me besara. Necesitaba—

Mi teléfono estalló en sonido, destrozando el momento como un ladrillo a través de un cristal.

Debería haberlo ignorado. Debería haber dejado que sonara. Pero veintidós años de condicionamiento me hicieron alargar la mano hacia el aparato en el borde de mármol junto a nosotros, el agua goteando de mis dedos.

El nombre de Wesley parpadeó en la pantalla.

—Hola… —apenas alcancé a decir la palabra antes de que su voz me golpeara el oído.

—¿DÓNDE CARAJOS ESTÁS?

Me estremecí por el volumen, apartando un poco el teléfono. La expresión de Lance cambió: algo frío se deslizó detrás de sus ojos mientras me observaba.

—¡Serena! —la voz de Wesley se quebró con esa marca particular de furia de niño mimado a la que me había acostumbrado demasiado—. ¡Te dije que compraras un regalo para Vanessa! Su fiesta empezó hace una hora y tú estás… ¿qué? ¿Ignorándome? ¿Tienes idea de lo humillante que es…?

Algo dentro de mí se quebró.

Quizá fue el champán. Tal vez fue la manera en que la mano de Lance se había quedado quieta en mi cintura, toda su calidez desapareciendo. O quizá simplemente había llegado por fin a mi límite, ese punto en el que o te rompes o te conviertes en alguien nuevo.

—Ah, el regalo —dije, mi voz saliendo fría y afilada como astillas de hielo—. Sí, estuve buscando uno. Revisé un par de bares en el centro. Incluso pasé por la boutique de un hotel. Curioso, no pude encontrar nada que fuera lo bastante adecuado.

El silencio al otro lado se alargó exactamente tres segundos.

—¿Qué carajos acabas de decir? ¿Bares? ¿Un hotel? —su voz subió casi a un grito—. ¿Me estás diciendo que has estado bebiendo mientras yo…?

—¿Mientras tú qué, imbécil? —las palabras se me escaparon antes de poder detenerlas, amargas y ardientes—. ¿Mientras tú olvidabas que hoy era nuestro tercer aniversario? ¿Mientras me arrastrabas al precioso cumpleaños de tu Vanessa como si fuera algún tipo de accesorio? ¿Mientras me gritabas por no llevar un regalo para celebrar a otra mujer?

Una voz masculina grave murmuró algo de fondo en el lado de Wesley, seguramente uno de sus amigos de fondo fiduciario. Lo oí soltar un —¡Cállate!— antes de volver a enfocarse en mí.

—¿Dónde estás ahora mismo? ¿En la habitación de quién estás?

Lance se movió a mi lado, y me volví dolorosamente consciente de su estado de semidesnudez: los bóxers caros que dejaban muy poco a la imaginación, la extensión musculosa de su pecho y abdomen, la forma en que la luz tenue esculpía sombras sobre su cuerpo como la visión de un escultor sobre el poder masculino.

Su expresión había cambiado por completo. El calor, la casi ternura de hacía apenas un momento, habían desaparecido. En su lugar se asentaba algo ártico y calculador, el rostro que, según decían, había hecho llorar a hombres adultos durante adquisiciones hostiles.

—¿Tienes dueño? —su voz cortó el caos del teléfono, baja y absolutamente letal.