Capítulo 2

Serena

Si hubiera estado sobria, esa mirada probablemente me habría aterrorizado. El Rey de Hielo de Wall Street estudiándome como si fuera un activo hostil que estaba a punto de desmantelar pieza por pieza. Pero ahora mismo, con el champán cantando en mis venas y tres años de rabia tragada por fin liberándose…

Me sentía jodidamente fantástica.

Sobre todo al ver el rubor trepando por el cuello de Lance; no podía saber si era por la ira o por el alcohol. Y Dios, ese cuerpo. Los músculos húmedos de su pecho, la V marcada de sus caderas desapareciendo en esos bóxers carísimos, la forma en que apretaba la mandíbula como si se estuviera conteniendo físicamente para no hacer algo violento.

¿Cómo había desperdiciado tres años con el culo flacucho de Wesley cuando existían hombres como este?

—¿Serena? —la voz de Wesley subió de tono, quebrándose de indignación—. ¿Hay un puto hombre contigo ahora mismo?

—¡Ah! —incliné la cabeza, examinándome las uñas con una despreocupación deliberada—. Perdón, pero con quién estoy no es asunto tuyo. Digo, nunca me presentaste oficialmente como tu novia, ¿o sí?

El silencio al otro lado se alargó justo lo suficiente para que yo pudiera girar más el cuchillo.

—Ah, claro, estos últimos tres años has estado demasiado ocupado subiendo fotos con Vanessa. Vanessa en galas benéficas. Vanessa en inauguraciones de galerías de arte. Vanessa, Vanessa, jodida Vanessa. Mientras yo era el sucio secretito que recogía tu tintorería y hacía como que no notaba cuando volvías a casa oliendo a su perfume.

—TÚ, PUTA… —el rugido de Wesley casi me revienta el tímpano—. ¡SERENA! ¿DÓNDE MIERDA ESTÁS?

El volumen me hizo estremecer, pero también cristalizó algo dentro de mí. Era esto. El momento que había temido y deseado a la vez durante meses. Años, quizá.

Siempre me había frenado. Siempre me había tragado las palabras que quemarían los puentes. Siempre calculando el costo: ¿qué dirían mis padres? ¿Qué pasaría con el arreglo al que habían dedicado años de negociaciones? ¿Cómo sobreviviría sin la conexión Lawson?

Pero conocer a Lance esta noche —solo unas horas sintiendo lo que era ser deseada por alguien que no me hacía sentir pequeña— había desmantelado todas las excusas que usaba para encerrarme.

La comida había sido una mierda. A eso se reducía todo. Tres años de sobras emocionales mientras Wesley se atiborraba de lo que —de quien— quisiera. Tres años convenciéndome de que las sobras frías eran suficientes porque me daba demasiado miedo alcanzar algo mejor.

—The Sovereign —dije, con una voz melosa y absolutamente letal—. Suite presidencial.

Colgué.

El teléfono golpeó el borde de mármol con un crujido satisfactorio del que probablemente me arrepentiría después. Ahora mismo, sabía a victoria.

Entonces levanté la vista y encontré a Lance observándome con una expresión que me hizo caer el estómago.

No deseo. No diversión. Ni siquiera ira.

Evaluación depredadora. Como si acabara de transformarme de presa dispuesta en una amenaza que había que neutralizar.

Se levantó del jacuzzi en un movimiento fluido, el agua escurriéndose por los planos de su pecho y su abdomen. Esos muslos poderosos. El modo en que las gotas trazaban caminos sobre su piel como si adoraran cada músculo tallado.

Se me secó la boca por motivos completamente distintos a los de antes.

Pero su expresión —fría, controlada, absolutamente furiosa— mató el calor que se estaba acumulando en mi interior. Este no era el hombre que me había dibujado patrones perezosos en el muslo diez minutos atrás. Este era el tiburón de Wall Street que había construido un imperio a base de una crueldad calculada.

—Tú —su voz podría haber congelado nitrógeno—. ¿Eres Serena?

Cada palabra cayó como un golpe físico.

—Esa voz al teléfono…—

—Tu sobrino —dije con ligereza, estirando la mano hacia mi copa de champaña abandonada. Las burbujas se habían ido, pero di un sorbo igual—. También la persona de la que fuiste tutor legal… qué, ¿de los catorce a los dieciocho? Escuché que ustedes dos son básicamente padre e hijo. Enternecedor, de verdad.

Su rostro se quedó completamente vacío.

Eso me aterrorizó más que cualquier muestra de rabia. Vacío significaba que estaba pensando. Calculando. Decidiendo exactamente cómo destruirme de la manera más eficiente.

Cuando habló, su voz había bajado a algo peor que la ira: un desprecio puro y frío.

—Lárgate.

Me puse de pie, el agua escurriendo de mi cuerpo, y tuve la satisfacción de verlo retroceder medio paso cuando el impacto completo de mi bikini casi inexistente le cayó encima.

Bien. Que mire. Que me desee. Que se arrepienta de cada segundo de lo que está a punto de tirar por la borda.

Tomé una toalla mullida del toallero calefaccionado, tomándome mi tiempo para envolverla alrededor de mí mientras sus ojos seguían cada movimiento con un hambre involuntaria.

—Sabes —dije en tono conversacional, pasando la toalla por la clavícula—, antes de esta noche, mi impresión del legendario Lance Lawson era muy distinta. —Subí a los hombros, deliberadamente despacio.

—El Rey de Hielo de Wall Street. El hombre que rechazó a todas las socialités y modelos de Manhattan. El monje en traje de tres piezas que supuestamente no tocaba a una mujer desde hacía más de una década.

Ya se había movido hacia la barra, enfundándose en una bata de seda negra que probablemente costaba más que mi renta mensual. Sus movimientos eran bruscos, controlados, la precisión cuidadosa de alguien que apenas se sostiene de su temperamento. Sirvió un líquido ámbar en un vaso de cristal, sin molestarse en ofrecerme uno.

Lo seguí de todas formas, los pies descalzos silenciosos sobre el mármol calefaccionado.

—Pero viéndote esta noche… —dejé que las palabras se desvanecieran de forma sugerente.

—No. —Seguía de espaldas a mí, los hombros rígidos de tensión—. No termines esa frase.

—No eres tan… intocable, ¿o sí?

Se bebió el trago de un solo sorbo y enseguida se sirvió otro. Cuando por fin se giró para mirarme, su expresión había cambiado a algo que reconocí de los segmentos de noticias de negocios: la mirada que llevaba justo antes de destruir a un competidor.

—Tienes exactamente sesenta segundos para vestirte y largarte de esta suite. —Su voz era ártica—. O me encargaré personalmente de que el apellido de tu familia sea sinónimo de bancarrota mañana por la mañana. Los Vance no solo se irán de Nueva York: con suerte podrán alquilar un departamento de una sola habitación en Cleveland.

Debería haber estado aterrorizada. Debería haber agarrado mi vestido y salir corriendo.

En cambio, me reí.

El sonido nos sorprendió a los dos; amargo y filoso, cargado con algo que podría haber sido histeria.

—¿Mi familia? —Di un paso más cerca, observando cómo se obligaba a no retroceder—. ¿Te refieres a las personas que se pasaron tres años preparándome para ser la esposita perfecta de Wesley? ¿Los que me convencieron de que mi único valor estaba en casarme hacia arriba? ¿Los que me enseñaron a tragarme cada humillación, cada infidelidad, cada desplante público porque “así son los hombres poderosos, cariño”?

Algo titiló en sus ojos. Confusión, tal vez. O la primera grieta en su compostura helada.

—¿Mi madre, que me dijo que debía estar agradecida de que Wesley siquiera me mirara después de que mi familia lo perdió todo? ¿Mi padre, que literalmente calculó mi valor en términos de los contactos de negocios que podía conseguir mediante el matrimonio? —Mi voz iba en aumento ahora, años de rabia reprimida desbordándose—. ¿Esa familia? ¿La que pasó años convenciéndome de que mi única salida de la pobreza era sonreír bonita mientras mi novio se follaba a otras mujeres?

—Me importa una mierda tu…

BANG. BANG. BANG.

El sonido de unos puños golpeando la puerta de la suite cortó sus palabras como una guillotina.

Los dos nos quedamos inmóviles.

—¡SERENA! —La voz de Wesley, amortiguada pero inconfundible, atravesó la pesada madera—. ¡SÉ QUE ESTÁS AHÍ! ¡ABRE ESTA MALDITA PUERTA!