Capítulo 3 Rocco

Rocco

El aroma a café y pan recién horneado flotaba en el aire, junto con algo dulce, probablemente lo que Rosalia había insistido que el chef hiciera. Estaba sentado en la enorme mesa del comedor, observando cómo Rafael servía el café a su esposa como si fuera la cosa más natural del mundo.

Todavía me sorprendía.

Mi hermano, el mismo que disparó a un hombre en la cabeza sin pestañear, ahora era el tipo de esposo que servía café a su esposa antes de servirse a sí mismo.

Rosalia sonrió y le dijo algo que no alcancé a oír, y Rafael respondió dejándole un beso en la sien.

Asqueroso.

—Estás haciendo esa cara otra vez —me dijo Riccardo, sonriendo mientras tomaba un pedazo de pan.

—¿Qué cara? —gruñí.

—La de que has tragado vidrio.

—Tal vez lo hice.

Riccardo sonrió, sacudiendo la cabeza, pero Rafael estaba ciego a nosotros, toda su atención en su esposa.

—¿Necesitas algo más, mia rosa? —le preguntó, con una voz más baja de lo que jamás había oído.

Rosalia lo miró, sonriendo suavemente de una manera que me revolvió el estómago. —No, estoy bien. Pero deberías comer antes de tu reunión.

—Lo haré. —Le apartó un mechón de cabello del rostro—. Deberías volver a la cama después del desayuno. Te quedaste despierta hasta muy tarde anoche.

Rosalia se sonrojó un poco, mirando a Riccardo y a mí. —Rafael...

—¿Qué? —Sonrió—. Es la verdad.

Riccardo hizo una mueca, metiéndose pan en la boca.

Yo solo tomé un sorbo de mi café.

Esta era una versión de mi hermano a la que aún no me acostumbraba.

El Rafael con el que crecí era frío, calculador, un hombre que gobernaba con estrategia y violencia. El Rafael frente a mí ahora seguía siendo despiadado, aún mortal, pero se había suavizado en los bordes.

Por ella.

¿Y la parte más loca?

A él no parecía importarle.

—De todos modos —dijo Rafael, finalmente enfocándose en mí—, tenemos asuntos que discutir.

Dejé mi café. —Me lo imaginé.

—Esta noche, te reunirás con la hija de Alessandro D'Angelo.

Eso me despertó la curiosidad.

Me recosté en mi silla, levantando una ceja. —¿Fiorella?

—Sí.

Conocía el nombre. Todos lo conocían.

Fiorella D'Angelo no era como otras chicas de la mafia. No era un premio, una pieza de negociación, ni una novia para casar por política. Era la heredera de su padre, su única hija, uno de los hombres más poderosos del inframundo.

Nunca la había conocido, pero los rumores la describían vívidamente.

Fría. Despiadada. Inteligente.

Una mujer que no solo se sentaba a la mesa, sino que la dirigía.

—¿Qué quiere? —pregunté.

—Una alianza.

Sonreí. —Por supuesto que sí.

Rafael no parpadeó, solo bebió su café. —Su padre ve lo que se avecina. Sabe que la guerra es inevitable, y no quiere estar en el lado perdedor cuando ocurra.

—Tipo listo —gruñó Riccardo.

—¿Y qué quieres que haga? —le pregunté a Rafael.

—Conócela. Averigua qué puede hacer por nosotros. —Clavó su mirada en la mía, voz autoritaria—. Acepta la oferta si nos beneficia. Si no...

Se encogió de hombros.

Capté lo no dicho. Si no iba a valer la pena, nos íbamos.

O quemábamos el puente.

—Está bien —dije, tomando mi bebida.

Rafael asintió, pero Rosalia me estaba observando de cerca.

—¿Qué? —le pregunté.

—Nada. —Sonrió un poco—. Solo me pregunto si la estás subestimando.

—No subestimo a nadie.

—Bien. —Bebió su café—. Porque ella no es como otras mujeres que has conocido.

Eso ya lo sabía.

La pregunta era si estaría a la altura de las expectativas, o si sería una decepción.

Porque en mi mundo, las reputaciones rara vez resultaban ser lo que decían.

El club estaba apenas iluminado, el aire espeso con el hedor del alcohol y la desesperación.

Era del tipo donde los apretones de manos sellaban tratos y se rompían con disparos.

Me senté en el reservado tranquilo, whisky frente a mí, espalda contra la pared.

Esperé.

Por ella.

Fiorella D'Angelo.

La supuesta reina del imperio de su padre.

Me había pasado el día preguntándome si sería siquiera remotamente la mujer que la gente describía. La mafia tenía la reputación de exagerar, convirtiendo a los hombres en monstruos, a las mujeres en leyendas míticas que la gente ni siquiera podía tocar.

La mayoría de las veces, eso es lo que eran, cuentos exagerados.

Y entonces abrió la puerta.

Y descubrí, por una vez, que quizás las leyendas serían insuficientes.

Ella caminaba como si fuera dueña del lugar, cada paso calculado, cada centímetro de su postura exudando confianza. Ropa negra, cabello recogido, era lo suficientemente afilada como para cortar.

Los ojos la siguieron al salir.

Los hombres la miraban.

Ella ni siquiera les dio una mirada.

Levanté una ceja. Interesante.

Me acerqué a ella para presentarme.

—De Luca.

Mis dedos se cerraron alrededor del vaso de whisky que no había consumido. —D'Angelo.

—Eres más pequeña de lo que pensaba. —Le dije, probablemente medía 1.70 y era menuda junto a mi cuerpo de 1.90.

—Eres tan molesto como esperaba.

Mi sonrisa se amplió un poco más. —Me gusta una mujer con carácter.

Ella me miró con desdén. —Y a mí me gustan los hombres que no me hacen perder el tiempo.

De cerca, era aún más hermosa. Hermosa, pero no de una manera delicada. Su rostro era duro, su expresión indescifrable.

No estaba aquí para impresionar.

Estaba aquí para negociar.

—¿Hacemos negocios? —preguntó.

Me recosté, bebiendo mi whisky. —¿Apurada?

—Para nada —respondí, pero había un brillo en mis ojos—. Solo prefiero saltarme las charlas triviales.

Sonreí. —Lástima. Lo esperaba.

—Tu padre parece pensar que podemos trabajar juntos —pensé—. ¿Qué piensas tú?

—Un pacto nos beneficia a ambos —continuó—. La guerra que se avecina no es solo entre pequeñas familias, se extenderá. Los inteligentes ya están eligiendo bandos.

—¿Y quieres estar con nosotros?

—Quiero que estemos en el mismo equipo.

La observé. No se equivocaba. La tensión en nuestro mundo estaba aumentando. Las familias que no tomaran la decisión correcta serían enterradas.

—¿Y qué tienes para ofrecer? —demandé.

—Recursos. Conexiones. Poder. —Se paró frente a mí, cara a cara—. La pregunta es, ¿sabes cómo usarlos?

Sonreí. —Tienes una lengua afilada, ¿no?

—Fuiste tú quien hizo la pregunta.

Mi expresión no cambió, pero mis dedos se movieron, al igual que su mandíbula se tensó una fracción.

—¿Whisky? —dije, ofreciéndole mi vaso.

Ella tomó el whisky intacto y lo vertió, derramando el líquido ámbar en el suelo entre nosotros.

—Creo que preferiría beber veneno.

Mi sonrisa se desvaneció. Era valiente, sí, pero demasiado egocéntrica para su propio bien.

Maldita sea.

Había encontrado suficientes mujeres que pensaban que eran duras. Fiorella no lo pensaba, lo era.

Podía verlo en su postura. En la forma en que no se movía nerviosa, que nunca apartaba la mirada. No me tenía miedo.

No sabía si eso me gustaba o no.

No había podido responder antes de que el primer disparo rompiera el aire.

El club que nos rodeaba se convirtió en caos.

Boom.

Todo el edificio tembló.

Una explosión ensordecedora vino de la puerta, una onda de choque que sacudió el club. La fuerza hizo que las botellas cayeran del bar, hizo que los hombres retrocedieran tambaleándose. Los gritos rasgaron el aire mientras el fuego y el humo consumían la salida.

Disparos. Gritos. Pánico.

Saqué mi arma, moviéndome antes de siquiera procesar el ataque.

Las balas atravesaban cuerpos. Hombres enmascarados irrumpieron por las puertas rotas, rifles listos. Eran eficientes, no perdían tiempo, asesinos bien entrenados, no matones violentos.

Ya estaba en movimiento, disparando instintivamente. Nací para esto.

¿Quién es el maldito idiota que intenta atacar nuestro club especialmente cuando estoy en la sala?

Gritos. Vidrios rotos. Cuerpos moviéndose con miedo.

Vi al tirador una fracción de segundo demasiado tarde.

Fiorella también.

Se había girado, apuntando, pero el disparo la alcanzó antes de que pudiera disparar.

Le dio en el hombro.

Se tambaleó, pero no cayó.

No gritó.

No hizo nada excepto apretar los dientes y levantar su arma.

Y disparar.

El hombre que le había disparado se desplomó antes de que pudiera intentarlo de nuevo.

La sangre comenzó a empapar su atuendo, pero ella se mantuvo de pie, con la mandíbula apretada.

Exhalé un suspiro fuerte, moviéndome a su lado, tomándola del brazo.

—Te dispararon.

—Me di cuenta.

Su voz estaba tensa por el dolor, pero sus ojos seguían firmes.

El club estaba ahora en pleno caos, pero apenas lo registré.

Porque por primera vez en mucho, mucho tiempo, estaba impresionado.

Quizás Fiorella D'Angelo no era una leyenda.

Quizás era algo diferente.