Capítulo 4 Fiorella

Fiorella

El dolor me quemaba el hombro como llamas, pero no tenía tiempo para el dolor. Apreté los dientes, preparándome contra el dolor mientras cambiaba mi agarre en la pistola. La sangre empapaba mi ropa, caliente y pegajosa, pero no me importaba. El hijo de puta que me había disparado ya estaba muerto, pero había otros peligros en la sala.

El pánico se había extendido por el club como una enfermedad. La gente gritaba, se empujaba para salir. Vidrios se rompían. Una mesa se volcó.

Apenas registraba nada de eso.

Porque en el momento en que miré a los ojos de Rocco De Luca, supe que ambos pensábamos lo mismo.

Eliminar la amenaza.

Sin discusión.

Sin preguntas.

Solo acción.

Él hizo el primer movimiento. Un hombre se lanzó hacia nosotros desde la izquierda, con una pistola en mano, pero Rocco fue más rápido. Su bala dio en el centro, y el cuerpo se estrelló contra el suelo antes de que pudiera alcanzarnos.

Me giré furiosamente, captando movimiento por el rabillo del ojo. Otro tirador, este desde la sección VIP arriba, se estaba colocando en el balcón.

Apunté mi arma.

Disparé.

El tiro le dio en la garganta.

Cayó, su cuerpo colapsando sobre la barandilla antes de golpear el suelo de la pista de baile abajo.

Rocco gruñó bajo y aprobadoramente. —Buen tiro.

No lo noté, ya que estaba escaneando por más.

—A las tres en punto —susurró.

Me giré para ver a un hombre levantando su arma, disparando.

Rocco se movió más rápido que yo.

Me empujó fuera del camino, y su propio disparo se escuchó al mismo tiempo. Fue un buen tiro, directo al corazón. El hombre se desplomó en el suelo con un golpe sordo.

Fruncí el ceño, poniéndome de pie. —Lo tenía.

—Claro que sí —dijo, sin siquiera mirarme mientras recargaba. —Por cierto, estás sangrando.

—Lo noté.

—Solo quería asegurarme.

Rodé los ojos, pasando por encima de los cuerpos mientras caminábamos por el club. El daño estaba disminuyendo, lo que quedaba de los atacantes estaba muerto o huyendo. Algunos de los hombres de Rocco habían acorralado a uno de ellos en la esquina junto a la puerta, obligándolo a arrodillarse.

Respiré profundamente, la adrenalina aún corriendo por mis venas.

—Esto no fue al azar —dije.

La expresión de Rocco no cambió, pero vi el destello de asentimiento en sus ojos.

—No —dijo. —No lo fue.

Ambos sabíamos lo que eso implicaba.

Alguien había planeado esto.

Alguien sabía que estaríamos aquí.

Y alguien quería que uno o ambos muriéramos.

Una sonrisa lenta se extendió por mis labios. —Parece que soy más popular de lo que pensaba.

Rocco resopló. —Estás halagada o enojada. No puedo decir cuál.

—¿Por qué no ambas?

Me miró con desdén, sacudiendo la cabeza.

Un gemido desde el suelo me hizo girar. Uno de los atacantes seguía vivo. Apenas. Me agaché junto a él, agarrando su cuello. Mi hombro se quejaba, pero lo ignoré.

—¿Quién te contrató? —pregunté.

El hombre escupió sangre, gruñendo. —Vete al infierno.

Sonreí. —Tú primero.

Antes de que pudiera moverse, le torcí el cuello con fuerza. El chasquido fue rápido, limpio.

Rocco levantó una ceja. —Eficiente.

—No iba a decir una palabra.

—Lo sé. No lo hace menos divertido de ver.

Me levanté con un gemido, el peso de la noche cayendo sobre mis huesos. El dolor comenzaba a insistir en ser notado, pero no iba a darle esa satisfacción.

Miré por encima del hombro a Rocco. Me observaba con un interés intenso, su rostro impasible.

Por primera vez, vi algo.

Trabajábamos bien juntos.

No era incómodo, no era forzado. Había sido fácil—como si lo hubiéramos hecho mil veces antes, como si no necesitáramos hablar para saber exactamente lo que el otro haría.

Eso fue extraño.

Y peligroso.

Porque no confiaba en nadie.

—Deberías hacer que te revisen eso —dijo Rocco, señalando mi hombro con la cabeza.

—He tenido mejores.

Sonrió. —Claro que sí.

Había algo en sus ojos cuando lo dijo. ¿Diversión, tal vez? ¿O curiosidad?

De cualquier manera, no me gustó.

—¿Te vas? —pregunté.

—Por ahora. —Se movió detrás de mí, luego se giró—. Estaré en contacto.

Luego se fue.

Estaba allí, cuerpos a mi alrededor, sangre en mi piel secándose, y algo me golpeó que me enfureció muchísimo.

Rocco De Luca se había vuelto imposible de ignorar.

Para cuando llegué por el largo camino de entrada a la finca de los D'Angelo, la adrenalina había desaparecido, dejándome solo con el familiar latido de agotamiento presionándome.

La mansión se alzaba en la oscuridad, una fortaleza de mármol y poder.

Apagué el motor, saliendo al aire fresco de la noche. Me dolía el hombro, pero lo dejé de lado.

Es bueno que haya visto al médico de la familia y me lo haya tratado, pero eso no hacía que doliera menos.

En el segundo que atravesé la gran puerta, supe que no llegaría a mi habitación sin ser notada.

—Fiorella.

La voz grave de mi padre, Alessandro D'Angelo, resonó en el pasillo de techos altos como una campana de advertencia.

Estaba parado frente a él, al final del pasillo junto a las escaleras, con los brazos cruzados, su mirada penetrante escudriñándome.

Ojos que inmediatamente se dirigieron a mi hombro.

Incluso en la tenue luz, pude ver la mueca en su rostro.

—¿Qué pasó?

Inhalé lentamente, ya sabiendo que no tenía sentido esquivar la conversación.

—La reunión no salió como estaba planeado —respondí, moviendo ligeramente el hombro, experimentando con el dolor.

Sus ojos penetrantes se entrecerraron ante el movimiento que hice.

—Te dispararon. —Su voz era demasiado suave—. Explica.

Pasé junto a él, dirigiéndome al estudio.

Necesitaba una bebida para esto.

Para cuando llegué al enorme escritorio de roble, él ya estaba parado detrás de mí, su presencia una demanda silenciosa de respuestas.

Me serví un vaso de whisky, tomando un sorbo antes de finalmente girarme hacia él.

—Alguien tenía información de que me reuniría con Rocco —le dije—. Nos emboscaron en el club.

Un músculo en su mandíbula se tensó.

—¿Crees que fueron las mismas personas que atacaron a Rafael?

—Quizás. —Dejé el vaso sobre la mesa—. O tal vez a alguien no le gusta la idea de que un D'Angelo y un De Luca se unan.

Su silencio fue reflexivo, medido.

—¿Y Rocco?

Me detuve, solo por una fracción de segundo.

—Nos encargamos de ello.

—¿Juntos?

—Sí.

Algo cambió en su rostro.

—¿Y?

Fruncí el ceño. —¿Y qué?

—¿Te impresionó?

Lo miré fijamente. —No estaba allí para ser impresionada.

Mi padre sonrió levemente, pero algo indescifrable brilló en sus ojos.

—Estás esquivando la pregunta.

—No, me niego a responderla.

Su risa baja me provocó una oleada de molestia en la espalda.

No estaba de humor para sus burlas.

Antes de que pudiera desviar la conversación, su rostro se nubló, toda la diversión desapareció.

—Si alguien se enteró de la reunión —dijo—, entonces alguien cercano a nosotros está revelando secretos.

Me quedé helada.

Tenía razón.

Ese tipo de emboscada no ocurría por accidente.

Alguien nos había traicionado.

Dejé el vaso sobre la mesa, lenta y deliberadamente.

—Descubriré quién —prometí.

Mi padre asintió, sin mostrar sus sentimientos. —Bien. Porque si no lo haces...

Se inclinó hacia adelante un par de centímetros, su voz endureciéndose como el metal.

—Yo lo haré.