Capítulo 6 Fiorella

Fiorella

En el segundo en que se disparó el arma, respondí.

Agarré el brazo de Rocco, tirando de él mientras cerraba las puertas de golpe. Una bala golpeó el picaporte de hierro, sacudiendo mis huesos.

—Hijo de puta— gruñí, ya sacando mi pistola de la funda.

Rocco también tenía la suya fuera, sus ojos negros con una calma helada mientras se apoyaba contra la pared junto a mí. Pasos resonaban afuera en la grava, sombras parpadeando más allá de las ventanas.

—¿Amigos tuyos?— preguntó secamente.

—Si fueran amigos míos, ya estarían muertos— respondí, mirando por la ventana lateral.

Tres hombres. Trajes oscuros. Armas.

Profesionales.

No eran unos idiotas de bajo nivel tratando de hacer un punto.

No estaban aquí para asustarme.

Estaban aquí para matarme.

Y tal vez a Rocco también.

Buena suerte con eso.

Me enfrenté a él. —¿Qué tan rápido puedes moverte?

—Más rápido que tú— dijo, esa maldita sonrisa asomando en sus labios.

Lo ignoré, ya decidiendo.

—La puerta de la izquierda lleva a la oficina de mi padre. Tiene puertas a prueba de balas y una salida directa al nivel del garaje. Entramos rápido, llegamos en una pieza.

—¿Y si no?

—Entonces matamos a todos y tomamos la ruta escénica.

Él sonrió. —Me gusta tu estilo, D'Angelo.

Otra bala golpeó la ventana, rompiendo el vidrio. No esperé. Me giré, disparando tres tiros rápidos a través del vidrio roto.

Un gruñido. Un cuerpo cayendo al suelo.

Uno menos.

Faltan dos.

—Muévete— ordené, ya avanzando.

Rocco estaba en mis talones en un instante, igualando el paso mientras corríamos por el pasillo. El pesado trueno de las botas detrás de nosotros—rápidos, entrenados.

No estaba preocupada.

Yo también había sido entrenada.

Una sombra apareció al otro extremo del pasillo, arma en alto. Me agaché, deslizándome por el suelo mojado mientras disparaba dos veces.

El primero le dio en el hombro.

El segundo entre los ojos.

Ya estaba de pie antes de que su cuerpo tocara el suelo.

Escuché a Rocco silbar detrás de mí. —Recuérdame nunca enojarte.

—Hombre inteligente.

Doblamos la esquina, la puerta de la oficina a la vista.

Solo un poco más

El dolor explotó en mi costado cuando algo pesado me golpeó.

Me estrellé contra el suelo con un golpe, mi pistola volando de mi mano mientras los atacantes restantes me sujetaban.

Luché, gruñendo, pero era demasiado fuerte. Su rodilla en mis costillas, su mano apretando mi garganta.

—Deberías haberte mantenido al margen, princesa— gruñó. —Ahora, voy a enviarle un mensaje a tu padre—

Un disparo resonó en el pasillo.

El peso sobre mí se desplomó, la cabeza del hombre se echó hacia atrás antes de desplomarse en el suelo.

Detrás de él, Rocco estaba de pie, arma aún levantada, humo saliendo del cañón.

Su expresión era inescrutable mientras me miraba.

—¿Estás bien?

Empujé al hombre muerto fuera de mí, moviendo mi hombro con una mueca.

—He tenido peores.

Sus ojos se fijaron en mi costado donde la sangre manchaba mi camisa por el golpe contra el suelo.

—Estás sangrando.

—Y tú sigues aquí parado señalándolo en lugar de ayudarme a levantarme— espeté.

Él rió con una exhalación antes de extender su mano.

Dudé.

Luego la acepté, a regañadientes. Su agarre era cálido, duro, firme mientras me ponía de pie.

Por un momento, solo nos quedamos allí, jadeando, rodeados de cuerpos.

Luego me giré y empujé la puerta de la oficina.

Entramos, cerrando la puerta detrás de nosotros.

La habitación estaba oscura, pero conocía cada centímetro de ella. Me dirigí al panel oculto junto a la estantería y presioné el botón.

El panel del suelo se deslizó, revelando las escaleras hacia el garaje subterráneo.

Respiré hondo. —Lo logramos.

Rocco aún me miraba.

—Esto no fue al azar— susurró.

—No, no lo fue.

Esto era una advertencia.

Un mensaje claro.

Había sido traicionada.

Y iba a averiguar quién.

Mientras llegábamos al garaje subterráneo, mi teléfono vibró en mi bolsillo.

Lo saqué, frunciendo el ceño ante el número desconocido.

No sabía quién era—entonces contesté.

Silencio.

Luego una voz baja y divertida.

—Eres escurridiza, Fiorella.

Mi mano se acalambró.

—¿Quién diablos eres?

Risa suave.

—Alguien que te acaba de dar un pequeño adelanto de lo que se viene.

Un escalofrío recorrió mi espalda.

Y luego, línea muerta.

Me quedé mirando la pantalla del teléfono muerto, mis dedos apretándose alrededor de él.

—¿Quién era? —ladró Rocco.

Dudé. Mi corazón aún latía rápido, pero no por la pelea. No por la sangre en mis manos o el dolor en mis costillas.

Era la voz.

Tan calma. Tan calculada.

Quienquiera que fuera, no era solo otro enemigo disparando balas para hacer un punto.

Esto era personal.

Respiré hondo, sosteniendo el teléfono. —Una persona que cree que puede asustarme.

Rocco sonaba incrédulo. —¿Y lo estás?

Lo miré fijamente. —No me asusto, De Luca.

Había algo en sus ojos negros que parpadeó, algo ininterpretable. Asintió apenas.

—Bien.

Nos dirigimos hacia el SUV. Me puse al volante, apenas haciendo una mueca por la sensibilidad en mi hombro. Rocco se sentó a mi lado, observando mientras ingresaba el código de encendido.

—¿Tienes un plan? —preguntó.

—Sí —gruñí, poniendo el vehículo en primera marcha—. Encontrar al hijo de puta que planeó esto y hacer que desee no haberlo hecho.

El motor cobró vida y salí disparado del garaje subterráneo, los neumáticos chirriando en la carretera. Las luces de la ciudad se desdibujaban a nuestro alrededor, el neón filtrándose en la oscuridad.

El silencio entre nosotros estaba cargado de ideas no dichas.

Entonces Rocco se movió. —Sabes que esto no ha terminado, ¿verdad?

—Por supuesto que no.

Esto era solo el comienzo.

Quienquiera que hubiera enviado a esos tipos había hecho su tarea. Sabían dónde estaría, con quién estaría.

Lo que significaba que alguien había hablado.

Y iba a hacer que me dijeran quién.

Nos acercamos a una intersección, la luz roja brillando intensamente sobre el capó del coche. Mis dedos tamborileaban en el volante.

—¿Confías en los hombres de tu padre? —preguntó Rocco abruptamente.

Lo miré despacio.

—¿De qué estás hablando?

Me sostuvo con una mirada dura. —Estoy diciendo que alguien tenía alguna idea de que estarías en el club esta noche. Y a menos que tengas la costumbre de compartir tus actividades con extraños, eso significa que alguien cercano a ti se lo dio.

Apreté la mandíbula.

Lo resentí por hacer un punto válido.

Lo resentí aún más por el hecho de que ya había estado pensando en esas mismas líneas.

La luz estaba verde ahora.

Aceleré, el coche acelerando rápidamente. —Me encargaré de eso.

Rocco no discutió.

Llegamos a un almacén abandonado cerca de los muelles en un par de minutos. Uno de los escondites de mi padre.

—¿Estás seguro de que esto está bien? —preguntó Rocco mientras salía.

—¿Estás fuera? —respondí.

Sonrió. —Ni de broma, D'Angelo.

Bien.

Porque no iba a hacer esto solo.

Nos acercamos a la entrada, la puerta de metal entreabierta. Un mal presagio.

Saqué mi pistola. Rocco hizo lo mismo.

Pateé la puerta con el pie. El almacén estaba oscuro, sombras en el suelo de concreto. El aire estaba pesado con el olor a sangre.

Entré, pistola en alto—

Y me congelé.

Una silla en el centro de la habitación, un hombre encorvado sobre ella, muñecas atadas detrás de su espalda. Sangre irradiando desde debajo de él, filtrándose en las grietas.

Su garganta estaba cortada.

Un mensaje en la pared detrás de él en letras rojas.

Eres la siguiente, Fiorella.

Solo escuché a Rocco maldecir a mi lado.

Mis dedos se cerraron con fuerza alrededor de la pistola, mi respiración pareja y controlada.

Me acerqué, mi estómago retorciéndose al ver el rostro del hombre.

Uno de los hombres de mi padre.

Uno de los que había confiado.

Respiré por la nariz, una rabia helada filtrándose profundamente en mis huesos.

Esto era una guerra.

No pude sacar mi voz antes de que sonara un teléfono.

No el mío.

El del hombre muerto.

Un teléfono desechable en su muslo, la pantalla parpadeando con una llamada entrante.

El número no estaba listado.

Rocco y yo intercambiamos una mirada.

Entonces, impulsivamente, lo contesté.

Silencio.

Luego, la misma voz, suave, calma, medida.

—Te lo dije, Fiorella. Esto es solo el comienzo.

La línea se murió.