Capítulo 2

Sabía que, por culpa de eso, ya no estaba tanto para Sophie como antes, y que últimamente lo único que hacía era recogerla de bares y clubes y llevarla a su casa para que se recuperara cuando estaba hecha un desastre. Apenas hablaban de nada cuando la veía.

Ya estaba demasiado viejo para esas mierdas. En unos meses cumplía veintiséis, y lo último que necesitaba era todo ese drama, semana tras semana, con ella. Extrañaba a la Sophie que se alegraba de salir con él, de irse de viaje juntos o de pasar el rato haciendo cosas normales, como montar en moto de agua, jugar Xbox, hacer snowboard, ver dibujos animados extranjeros, vegetar o cualquiera de las otras cosas que habían compartido en los últimos años. Extrañaba las pequeñas cosas, antes de que ella empezara a salir con imbéciles y a vivir al borde del descontrol. La extrañaba a ella, sin más —hasta el infinito.

Lo que no daría por una llamada sobria y esa voz dulce al otro lado simplemente preguntándole cómo había ido su día, en lugar de llorar por otro rescate. No tenía idea de cómo habían llegado a esto.

—¿Estás enojado conmigo?—. Su tono abatido y el comienzo de las lágrimas lo hicieron sentirse culpable al instante, ese nudo en el estómago y el pinchazo en el pecho. Sophie no era de llorar mucho, a menos que pensara que Arrick estaba molesto con ella, y él nunca entendió por qué se hacía pedazos cuando se enfadaba. A ella seguro que no le importaba una mierda si alguno de sus padres adoptivos se enojaba con ella, sobre todo su hermana o su mamá, con quienes había sido más cercana. Que él recordara, tampoco se ponía así cuando sus amigos se enfadaban, pero Sophie encontraba difícil mantener amistades fuera de la familia, especialmente con su pasado y todos los demonios que arrastraba. No confiaba lo suficiente en la gente como para formar lazos reales, así que él sabía lo importante que era que se quedara en su vida, incluso cuando ella se comportaba como un tren descarrilado rumbo a la destrucción. No es que tuviera opción; la vida se sentía vacía cuando pasaba semanas sin saber de ella, y por suerte solo había tenido que soportar eso un par de veces.

—No, Mimmo, no estoy enojado, Sophie. Entra, mantente abrigada y espérame—. Trató de suavizar el tono, apaciguando con cuidado sus plumas alborotadas por el alcohol para convencerla de que hiciera lo que él quería. Cuando estaba así, era una niña grande a la que había que manejar con cuidado; su fuego interno estaba listo para exagerar y morder, aunque solo se hiciera daño a sí misma.

Sophie era alguien a quien empujaban con facilidad a la defensiva, que se cerraba y arremetía contra quienes importaban cuando intentaba protegerse, y borracha eso se multiplicaba por diez. Siempre había sido así, y muy pocos tenían la habilidad de Arrick para saber cómo manejarla. Demasiado terca para pensar con lógica o darse cuenta de que a veces se estaba perjudicando a propósito.

Aumentó la velocidad, poniendo a prueba su auto nuevo para llegar más rápido a donde ella estaba, mientras la tensión en su cuerpo crecía. Era tarde, casi las diez de la noche, y la ciudad brillaba con la acostumbrada iluminación interminable de Nueva York mientras su elegante Mercedes gris acero se deslizaba por la noche sin esfuerzo. Se mordía el labio mientras sus ojos recorrían el tráfico con impaciencia, revisando los espejos mientras se acomodaba en el asiento.

Ella siempre lograba ponerlo ansioso cuando estaba así, con mil escenarios corriendo por su cabeza sobre lo que podía pasarle, y su interior retorciéndose en un tango de ansiedad crispada. Sophie era ingenua en el mejor de los casos, pero borracha era completamente ajena al peligro —considerando su pasado— y parecía tener un don para atraerlo.

—Lo siento… ¿Arry?—. Empezó a sollozar, y él se sintió aún peor. Ni siquiera le había gritado esta vez, así que no tenía idea de por qué lloraba. Había dejado de gritarle meses atrás, cuando se dio cuenta de que ya no tenía ningún efecto en su conducta, y odiaba ver llorar a Sophie; lo hacía sentir una basura de ser humano cuando esos ojos de cierva herida le golpeaban directo en el estómago.

Había visto suficientes lágrimas de ella a lo largo de los años por culpa de lo que su padre, un enfermo pervertido, le había hecho, y eso era todo lo que veía ahora. Ese rostro vulnerable y roto, marcado por cicatrices y dolor de una infancia que podría haberla destruido. Arrick se puso rígido cuando una puñalada de rabia le atravesó por dentro como una lanza ardiente.

Cada vez que pensaba en ese desgraciado, quería matarlo; saber que pudo tomar a alguien tan inocente y dulce como ella y abusar de ella sin piedad durante años le daban ganas de arrancarle la columna vertebral y metérsela por la garganta. Era ferozmente protector con ella, sabiendo todo lo que sabía, estando presente en cada sesión de terapia y en cada desahogo entre lágrimas cuando ella necesitaba hablar.