Capítulo 1 El que Camina Entre los Muertos

Josué

Maté a mi primer hombre a los diecisiete años.

Mi padre todavía creía que estudiaría Derecho. Mi madre insistía en que mis manos eran demasiado gentiles para cualquier cosa que no fuera la Medicina.

Qué irónico.

Ninguno de los dos estaba completamente equivocado. Realmente aprendí a abrir personas. Solo que no de la manera que esperaban.

La muerte siempre me reconoció antes que los demás. Tal vez por eso nunca me abandonó.

No voy a fingir que fui una víctima del destino. No lo fui.

Tuve una buena adolescencia, llena de drogas, sexo y suficiente dinero como para creerme inmortal. Conocí a personas importantes demasiado pronto, hombres y mujeres capaces de comprar gobiernos enteros y desatar guerras con una sola llamada telefónica.

Así fue como conocí a la Mafia.

Podría decir que fui arrastrado a este mundo, pero estaría mintiendo.

Yo elegí quedarme.

Descubrí rápidamente que tenía talento para ello. Matar era fácil. Sobrevivir era aún más fácil. Lo difícil era encontrar algo que me hiciera sentir vivo.

Mi cuerpo es un mapa de todos los lugares por los que he pasado. Cicatrices en los brazos, el pecho y la espalda. Mi rostro también lleva las marcas de aquellos que intentaron matarme y fracasaron.

No me importa.

La muerte es una compañera fiel. A diferencia de las personas, ella nunca me ha decepcionado.

A lo largo de los años, trabajé para diferentes organizaciones. Nunca me gustó pertenecerle a nadie. Hombres como yo no nacimos para llevar cadenas.

Pero tenía mis favoritas.

La Mafia Rusa fue la primera.

Dmitri quería verme muerto cuando nos conocimos. De hecho, ordenó mi ejecución. Después cambió de opinión. Descubrió que le resultaba más útil vivo que enterrado.

Es un honor extraño cuando uno de los hombres más peligrosos del mundo decide no arrancarte la cabeza.

Antes de eso, ya conocía a Harry.

En aquel entonces, no tenía idea de que ese idiota se convertiría en el futuro líder de la Mafia Americana. Para mí, era solo el tipo que me enseñaba a disparar mejor y me sacaba de la cárcel cada vez que era lo suficientemente estúpido como para dejarme atrapar inhalando cocaína en público.

Harry terminó cometiendo el mismo error que todos los hombres poderosos.

Se enamoró.

Es curioso cómo hombres capaces de incendiar ciudades enteras se vuelven completamente inútiles cuando una mujer entra en sus vidas.

Fue observando a mis amigos encontrar a alguien que me di cuenta de una cosa: no quería morir solo.

No me malinterpreten.

No quería amor. El amor es un lujo para la gente normal.

Solo quería a alguien en casa.

Alguien con quien intercambiar unas cuantas palabras después de una misión particularmente sangrienta. Alguien que me preguntara si todavía seguía respirando.

Pensé que sería fácil.

Todo lo que escuchaba sobre las mujeres de la Mafia era siempre lo mismo.

Recatadas.

Educadas.

Sumisas.

Fieles.

Casi me reí cuando descubrí lo equivocados que estaban.

Conocí a Aurora durante una visita a Italia.

Ni siquiera sabía quién era yo.

Recuerdo perfectamente la primera vez que la vi.

Un vestido claro. El cabello despeinado por el viento. Una expresión de absoluto desagrado cuando nuestras miradas se encontraron.

Me miró como si yo fuera algo desagradable pegado a la suela de su zapato.

Y luego me dio la espalda.

Observé sus curvas desaparecer por el pasillo y pensé dos cosas.

La primera era que era hermosa.

La segunda era que la quería.

Por aquella época, Matteo estaba volviéndose loco por una pintura desaparecida relacionada con el mercado negro de artefactos históricos. Todo eso porque su esposa quería un cuadro.

Nunca entenderé a los hombres enamorados.

Me ofrecí para recuperar la maldita pintura.

—¿Y cuál será tu precio? —preguntó Matteo.

—Te lo diré cuando regrese.

Seis meses después, volví.

Más delgado. Más cansado. Con tres cicatrices nuevas y la pintura en perfecto estado.

—¿Y cuál es tu precio? —preguntó Matteo, observando la pintura como si estuviera a punto de enmarcar aquella maldita cosa.

Pasé la mano por el reciente corte en mi ceja y sonreí.

—Quiero a Aurora.

El silencio que llenó la habitación fue inmediato.

Matteo frunció el ceño.

—¿Aurora?

—La amiga de tu hija.

Por primera vez desde que nos conocíamos, el líder de la Mafia Italiana pareció genuinamente confundido.

—¿Atravesaste medio mundo, mataste a sabe Dios cuántas personas y desapareciste durante seis meses... por la amiga de mi hija?

—Básicamente.

Soltó una risa incrédula antes de darse cuenta de que no estaba bromeando.

—No.

—No era una pregunta.

—Es la hija de uno de mis hombres más leales.

—Lo sé.

—Y tú estás completamente loco.

—Eso también lo sé.

Matteo me observó durante largos segundos, como si intentara comprender en qué momento de mi vida había dejado de funcionar mi cabeza.

—Elige cualquier otra cosa.

—No quiero cualquier otra cosa.

Fue en ese momento cuando comprendí que tenía un problema.

Porque hombres como yo no nos obsesionamos.

Deseamos. Poseemos. Desechamos.

Pero, por alguna razón, era capaz de recordar exactamente la expresión de disgusto en el rostro de Aurora cuando me vio por primera vez.

Y eso era irritante.

Muy irritante.

Soy un hombre paciente.

La mayor parte del tiempo.

Casi un año después, mi paciencia se agotó.

Algunos italianos murieron.

Otros perdieron algunos dientes.

Si Dmitri e Ivan no hubieran intervenido, probablemente habría suficientes cadáveres como para convertir aquello en un problema diplomático.

Al final, conseguí lo que quería.

No hubo ceremonia.

No hubo votos.

Tomé a mi esposa y me fui.

Aurora permaneció en silencio durante todo el viaje. Su rostro estaba hinchado de tanto llorar y, por primera vez en muchos años, sentí algo parecido a la culpa.

Pensé en devolverla.

Casi.

Pero había algo en ella.

Algo que me atraía.

Tal vez era la forma en que me miraba, como si pudiera ver cada parte podrida escondida dentro de mí.

Cuando llegamos, levantó la vista por primera vez.

La casa era sencilla. Aislada. Lejos de cualquiera que pudiera escucharla gritar.

Esperé lo inevitable.

Más lágrimas.

Tal vez una súplica.

Quizás una oración.

Aurora observó la fachada durante unos segundos, cruzó los brazos sobre el pecho y respiró hondo.

—¿Hablas en serio? ¿Vamos a vivir en este basurero? ¡Maldito tacaño!

Me quedé en silencio.

Parpadeando.

Procesándolo.

Entonces empecé a reír.

No esa risa educada que usaba en las reuniones con los capos. No la risa falsa que les ofrecía a los desconocidos.

Una risa de verdad.

—Vaya... —murmuré, intentando contener la sonrisa—. Tienes una lengua muy afilada, gatita.

Extendí la mano para tocar su cabello.

Ella me apartó.

—No me toques.

Acto seguido, tomó su maleta, caminó hasta la puerta principal y entró en la casa como si fuera la dueña del lugar.

Segundos después, escuché una puerta cerrarse de golpe en el piso de arriba.

Me quedé de pie en el jardín, observando la ventana de la habitación que había elegido.

Las mujeres solían temer a hombres como yo.

Aurora parecía querer matarme.

Tal vez Matteo tenía razón.

Tal vez no me había casado con una doncella italiana.

Tal vez acababa de llevar un pequeño desastre a mi vida.

Y, por primera vez en muchos años...

...la idea no me pareció mala.

Todavía no lo sabía, pero Aurora sería la única persona en el mundo capaz de hacerme desear seguir con vida.

Y eso era mucho más peligroso que cualquier hombre al que hubiera matado.