Capítulo 3 Y yo fui el que pagó

Capítulo 3

Y yo fui el que pagó

La cena en el restaurante del Imperial cuatro horas antes de la habitación 1208, fue una tortura.

Bianca lo intentó a los cinco minutos. Se inclinó hacia él con el escote por delante y la voz de miel, luego le puso la mano en el brazo.

—Señor Valmont, todo el mundo dice que es usted muy duro yo no lo veo tan duro.

Dante bajó la vista hacia la mano. La miró como se mira una mancha en una camisa blanca. Después sin decir una palabra se apartó tomó la servilleta y se limpió la manga despacio, con cuidado, justo en el sitio donde ella lo había tocado.

—No me gusta que me toquen —dijo.

Bianca se puso roja hasta las orejas. Retiró la mano como si se hubiera quemado.

Alessia tuvo que morderse el labio para no reírse, era la primera vez en años que veía a alguien hacerle eso a Bianca y no le pareció cruel. Le pareció justo.

Julián habló de cifras, Bianca desde entonces se rió de todo con una risa un poco más aguda. Dante no tocó la comida, solo hizo una pregunta en toda la noche y se la hizo a ella.

—Señorita Duarte. ¿Qué piensa usted del contrato?

Alessia abrió la boca.

—Alessia no entiende de negocios —se adelantó Julián riendo—. Ella pinta, tiene sus cuadritos. ¿Verdad, amor?

El silencio en la mesa se volvió tan frío que el mesero que traía el vino dio media vuelta y Dante se ajustó los lentes con un dedo despacio.

—Le pregunté a ella.

Julián se quedó con la sonrisa a medio camino. Bianca dejó de reírse.

Y Alessia que llevaba seis años sin que nadie le preguntara nada sintió algo raro en el pecho. Algo que se parecía mucho a que alguien la viera.

—Creo que es un buen contrato para ustedes —dijo despacio—. Y uno malo para nosotros, pero no tenemos otro.

Por primera vez en toda la noche a Dante Valmont le tembló algo en la comisura de la boca. No fue una sonrisa pero fue la sombra de una.

—Correcto.

Diez minutos después se levantó.

—Firmaré esta noche en privado. —Miró a Julián—. Ya sabe dónde.

Y se fue sin pagar porque el restaurante era suyo.

Julián estaba radiante. Bianca pidió otra botella, le sirvió a Alessia una copa, la segunda, con mucho cariño.

—Por el éxito cielo. Te lo mereces.

Alessia bebió.

A los quince minutos el suelo empezó a moverse.

Ahora en la habitación 1208, ese hombre está a tres metros de su cama.

Dante da un paso más.

Se detiene.

Ella ve que tiene el teléfono en la mano. Ve que mira algo en la pantalla, algo que le borra la expresión de la cara. Ve que la mano que sostiene el teléfono se cierra tan fuerte que los nudillos se le ponen blancos.

Cuando levanta la vista sus ojos ya no son fríos.

Son peores.

Son negros como un pozo, y en el fondo de ese pozo hay algo que arde.

—No voy a tocarte —dice.

Su voz es baja. Tranquila. Tan tranquila que da miedo.

Se arrodilla en el suelo a un metro de la cama y marca un número sin dejar de mirarla.

—Doctor Lombardi. Habitación 1208 del Imperil ahora. —Una pausa—. Alguien le dio algo en una copa.

Cuelga. Marca otro.

—Solís. Quiero las grabaciones del restaurante, del pasillo y del ascensor. Todas antes del amanecer. —Otra pausa más larga—. Y averigua dónde va a dormir esta noche Julián Robles. Quiero saber con quién.

Alessia tiembla, no entiende, nada tiene sentido, el hombre más temido de la ciudad está arrodillado en la alfombra como un perro guardián, y la está mirando como si fuera la única cosa en el mundo que no se puede romper.

—¿Por… qué? —consigue decir.

Dante se quita los lentes, los dobla y por primera vez, Alessia le ve los ojos sin cristales de por medio.

—Porque tu prometido acaba de venderte Alessia.

Ella cierra los ojos, le duele tanto que ni siquiera puede llorar.

—Y yo fui el que pagó.

Lo último que oye antes de que la oscuridad se la lleve es su voz muy cerca y muy lejos a la vez.

—Duerme. Esta vez nadie te va a llevar a ningún sitio.

Dante Valmont no duerme en toda la noche, se sienta en el sillón junto a la ventana a dos metros exactos de la cama y no se mueve. Ni cuando llega el doctor Lombardi con su maletín, el pelo gris cortado al ras y la cara de alguien a quien acaban de sacar de la almohada a tirones. Ni cuando el médico le pone a Alessia una vía en el dorso de la mano y el suero empieza a gotear.

—Sedante y estimulante —dice Lombardi, mirando las pupilas de ella con una linterna diminuta—. Mezclados por un aficionado. Un poco más de cualquiera de los dos y estaríamos hablando en una ambulancia.

Dante no contesta.

Tiene las manos sobre las rodillas quietas si las mueve va a romper algo.

—Va a dormir unas ocho horas —sigue el médico—. Cuando despierte tendrá sed, dolor de cabeza y muchas preguntas. Le recomiendo que tenga respuestas.

—Las tendrá.

Lombardi cierra el maletín, va hacia la lámpara de la mesita de noche para apagarla.

—Déjela.

El médico se detiene con la mano en el interruptor.

—Le va a molestar la luz.

—Le molesta más la oscuridad.

Lombardi lo mira por encima de sus anteojos, conoce a Dante desde hace muchos años, le ha cosido heridas que nadie más ha visto y le ha recetado pastillas para dormir que Dante nunca se toma. Sabe cuándo no debe preguntar.

Pero esta vez pregunta igual.

—¿Y usted cómo sabe eso señor?

Dante se ajusta los lentes.

—Buenas noches doctor.

Lombardi se va sin insistir. Y Dante se queda mirando la lámpara encendida porque la respuesta a esa pregunta no se la ha contado a nadie.

Ni siquiera a ella.