Capítulo 2

Isabella despertó de la oscuridad con el sabor de lágrimas viejas en los labios. Se habían secado horas atrás, dejando un rastro quebradizo en su mejilla, como vidrio que se había fijado y nunca se lavaría.

Su cuerpo se sentía como si perteneciera a otra persona—rígido, mecánico, moviéndose solo porque el hábito lo demandaba. Paso a paso, comenzó a preparar el desayuno, cada movimiento preciso, casi ensayado, como si fuera una máquina construida para esta única tarea.

Pasos descendieron las escaleras. William apareció en la puerta, un cigarrillo ardiendo entre sus dedos. El humo se enroscaba alrededor de la mitad de su rostro, difuminando las líneas afiladas de su mandíbula, pero no los ojos—esos ojos eran cuchillos, fríos y profundos, capaces de cortar.

El momento en que sus miradas se encontraron, el corazón de ella se detuvo.

Entonces vino el sonido. Un choque agudo, deliberado. Los platos se hicieron añicos. El desayuno que había preparado yacía esparcido por el suelo.

—Isabella—su voz era un gruñido bajo y peligroso—, ¿quién te dijo que podías imitar a Beatrice? ¿Crees que eres digna?

Su mirada cayó. Su piel estaba pálida, desprovista de todo color. Se agachó, rígida, silenciosa, y comenzó a recoger el desastre.

La mano de William se extendió, agarrando su muñeca con fuerza suficiente para dejarle un moretón. —¿Para quién estás fingiendo? ¡Respóndeme!

Ella liberó su muñeca y siguió recogiendo los pedazos.

Él soltó una risa fría. Luego se agachó, recogió los huevos rotos del suelo y los empujó en su boca.

Ella se atragantó instantáneamente, tratando de girar la cabeza, pero los huevos seguían entrando. El sabor era a azufre y podredumbre, espeso y pegajoso, llenando su garganta hasta que apenas podía respirar. Sus pulmones ardían. Su visión se nubló. El frío que se extendía por su cuerpo no era el frío limpio del invierno—era el tipo que se infiltra en los huesos y se queda allí.

Al fin, su agarre se aflojó. Ella se desplomó hacia adelante, tosiendo violentamente, su garganta en carne viva, sus ojos inyectados en sangre. Cada tos parecía desgarrar algo dentro de ella. Las lágrimas brotaron, involuntarias, puramente por la rebelión del cuerpo.

William estaba de pie sobre ella, su sombra tragándola por completo. —Come—ordenó, su voz casi cruel en su calma—. ¿No era esto lo que más le gustaba a Beatrice? Si vas a convertirte en ella, entonces aprende.

La puerta se cerró de golpe.

El silencio llenó la vasta habitación, roto solo por su respiración entrecortada. Sus labios temblaban mientras su corazón se hundía más con cada latido. Lágrimas calientes rodaban por su rostro, pesadas e imparables.

Ella alcanzó los huevos, uno por uno, y se los metió en la boca. Su estómago se retorcía violentamente, instándola a vomitar, pero lo reprimió. A Beatrice le encantaban los huevos. Isabella siempre los había odiado—el solo olor le revolvía el estómago. Desde la infancia, Beatrice los había comido por ella, sonriendo mientras decía, "Isabella, no hay próxima vez."

Pero siempre había una próxima vez. Hasta ahora.

Ahora realmente no habría próxima vez.

Sus ojos ardían rojos mientras metía otro huevo en su boca, masticando hasta que la mandíbula le dolía. El sabor era peor que la bilis. Sus labios se partieron bajo la presión de sus dientes, el sabor a cobre de la sangre extendiéndose por su lengua.

Siguió comiendo hasta que su estómago se rebeló. Cayendo de rodillas, se agarró el abdomen y se tambaleó hasta el baño, vaciándose en el inodoro. El hedor se elevó a su alrededor. Cerró los ojos, dejando que las lágrimas lavaran su rostro, su cuerpo agotado, temblando bajo una escarcha invisible.

El sonido del teléfono cortó su aturdimiento.

—Isabella —la voz de William, plana y profesional—. Hay una cena esta noche. Asistirás en representación de la empresa.

Ella respondió con un suave —Mm.

Era gerente de departamento en una empresa que cotizaba en bolsa. Normalmente no tenía que asistir a tales eventos, pero siempre que William la quería allí, ella iba.

Esa noche, llevaba un vestido violeta profundo, sin espalda. En el momento en que entró al lugar, todas las miradas se volvieron hacia ella.

No fue hasta que llegó a la mesa que se dio cuenta de que el cliente era William.

El jefe de su departamento se inclinó hacia ella, sonriendo demasiado. —Señor William Spencer, un placer verlo. Esta es Isabella Tudor.

Cuando ella no se movió, los ojos del hombre la miraron, instándola en silencio. —Isabella, saluda al señor Spencer.

Un toque en su brazo. Ella abrió los labios, lista para hablar.

La boca de William se curvó, pero la sonrisa nunca llegó a sus ojos. —No es necesario. No lo soportaría.

Él se recostó en el sofá de cuero, girando el vino tinto en su copa. —Bebe todos estos —dijo casualmente— y firmaré el contrato.

—De acuerdo.

No dudó. Tomó la primera copa y bebió.

El vino era rico y fuerte, el calor del alcohol cortando su garganta como fuego. Sus sentidos se embotaron, su cuerpo se movía en piloto automático. Una copa. Luego otra. Y otra más.

Para cuando la mesa quedó vacía, apenas podía mantenerse en pie. Su visión se nublaba, su equilibrio era frágil. —¿Es suficiente? —preguntó, con voz débil.

—Suficiente —dijo finalmente William, levantando la mirada. Sus ojos eran oscuros, indescifrables—. Te subestimé.

Ella no dijo nada. El aire en la sala se sentía denso, atrapándola en su lugar, cada mirada de los demás como una red que no podía romper ni escapar.

Luego, sin previo aviso, William barrió las copas vacías de la mesa. El estruendo del vidrio rompiéndose resonó agudo y definitivo.

—Vete.

Ella bajó la mirada y se fue.

La puerta se cerró detrás de ella, sellando los murmullos halagadores del interior.

Afuera, la noche había avanzado. Una gota de agua fría cayó en su mejilla. Miró hacia arriba.

Nieve.

Hace tres años, ese mismo día, la nieve había caído más fuerte de lo que jamás había visto. Esa noche, William había sido emboscado, dejado sangrando en un callejón. Ella lo había llevado a casa.

Era pesado, tan pesado que pensó que su columna podría romperse. Sus pies se ampollaron, pero siguió adelante. Lo que debería haber sido cuestión de minutos tomó más de una hora.

Más tarde, Beatrice se enteró. Juntas, decidieron dejarlo quedarse.

En ese entonces, William no recordaba nada más que su nombre. No confiaba en nadie, excepto en Beatrice.

Se enamoraron.

Isabella había sido la forastera, observando desde los márgenes mientras se reían, mientras se susurraban, mientras construían algo que ella nunca podría tocar.

La nieve había sido amargamente fría.

Incluso ahora, tres años después, todavía podía sentir ese frío en sus huesos.

Extendió la mano. Un copo de nieve aterrizó en su palma, derritiéndose en nada.

—Demasiado frío, Beatrice —murmuró—. Un invierno sin ti es aún más frío.

Sonrió débilmente, aunque su pecho se sentía hueco, despojado de todo. La nieve caía en una cortina blanca, mezclándose con las huellas húmedas en su rostro.

Si pudiera regresar tres años, lo haría. Si nunca hubiera salvado a William. Si hubiera muerto en su lugar. Si... si...

Si nada de eso hubiera sucedido.

Eso habría sido mejor.