Capítulo 3

Isabella caminaba sola a casa, la nieve crujía bajo sus zapatos. La calle estaba tranquila, casi demasiado tranquila, y cada paso se sentía más pesado que el anterior.

Apenas había entrado cuando la puerta se abrió de golpe. William entró tambaleándose, con un brazo posesivo alrededor de una mujer. El leve olor a alcohol se aferraba a él, y aunque sus movimientos eran inestables, sus ojos estaban tan afilados como siempre—fríos, cortantes y dirigidos directamente a ella.

—Ve a comprar unos condones—dijo, su voz plana pero con un matiz oscuro.

Su pulso se aceleró contra sus costillas. Levantó la vista instintivamente y encontró su mirada. Era como mirar una hoja lista para clavarse directamente en su pecho.

Se dio la vuelta, lista para encerrarse en su habitación, cuando su risa la detuvo. Era fuerte, exagerada, goteando burla.

—He cambiado de opinión. Tú—ven aquí.

Su boca se torció en algo que podría haber sido una sonrisa si no fuera por la sombra en sus ojos.

—Quédate justo ahí, Isabella. No olvides tu deber como buena esposa.

Sus pupilas se contrajeron, pero obedeció.

La voz de la mujer pronto llenó la habitación, suave y sugerente, cada sílaba deslizándose en los oídos de Isabella como veneno.

—Señor Spencer...

—Llámame William.

Cada palabra era una cuchilla, suspendida sobre su cabeza, lista para caer sin previo aviso. Cerró los ojos, pero el cuchillo ya estaba allí, presionando, cortando profundo en su pecho hasta que respirar se volvió un esfuerzo consciente.

Comenzó a contar segundos en su cabeza. Menos de medio minuto después, la puerta se abrió de nuevo.

En ese intervalo, nada podría haber sucedido. Un alivio pasajero la recorrió.

William cruzó el espacio con largas zancadas, atrapando su barbilla entre sus dedos. Sus ojos estaban sombreados, indescifrables.

—Isabella, eres patética.

Su respiración se detuvo.

La mujer apareció detrás de él, rodeando su cintura con los brazos.

—Señor Spencer, olvídela. Estoy lista.

—Lárgate—espetó William.

Los brazos de la mujer cayeron instantáneamente. Su rostro perdió color y tropezó hacia la puerta, casi cayendo en su prisa por salir.

Las pestañas de Isabella temblaron. Su agarre en su barbilla se apretó hasta que el dolor fue imposible de ignorar.

—Si no fuera por esta cara—dijo, su voz baja y peligrosa—, acabarías igual que ella.

—Deberías estar agradecida de tener la misma cara que Beatrice.

La arrastró hacia el espejo. El tirón agudo cortó su muslo, dejando una línea delgada de sangre que descendía. Él no pareció notarlo—o no le importó.

Sus ojos se abrieron de pánico al darse cuenta de lo que podría hacer. Su boca se abrió en una súplica desesperada, el aire en sus pulmones se volvía más escaso con cada segundo.

—No... ¡no!

En el espejo, su reflejo la miraba—la cara de Beatrice, o lo suficientemente parecida—retorcida de miedo, ojos rojos, lágrimas cayendo sin permiso.

El agarre de William era implacable, su mirada ardía de furia.

—Mira bien, Isabella. Mira a Beatrice. ¿Sabes cuánto dolor sufrió cuando murió? ¡Mira!

Ella apretó los ojos, pero las imágenes se aferraban a su mente de todos modos.

'No... no... Por favor, Beatrice, no me salves...'

Había visto las fotografías. Quemaduras en todo el cuerpo. Los médicos dijeron que no había duda—esta era su hermana. Pero Isabella había luchado por creerlo.

Su visión se nubló. Su boca se movía sin sonido, abriéndose y cerrándose, incapaz de formar una sola palabra.

¿Era realmente su hermana?

No podía ver ningún rastro de Beatrice en lo que quedaba.

Había aprendido entonces que las personas podían ser reducidas a nada. Que un solo incendio podía borrar una vida entera.

Ella misma había llevado a Beatrice al crematorio. La urna había sido pesada—igual que la primera vez que había tomado la mano de Beatrice.

—Mírate —dijo William, forzando sus ojos a abrirse—. Dime cómo vas a devolver todo lo que ella te dio.

Sacudió la cabeza violentamente. Sus manos se aferraron a su cráneo—No... no...

Las pesadillas la invadieron—Beatrice con los ojos bien cerrados, inalcanzable sin importar cuánto la llamara. La nieve cayendo una y otra vez, hasta que las llamas se alzaban y devoraban todo.

El sudor frío empapaba su piel. Sus ojos se abrieron de par en par, su estómago se revolvió, y vomitó una y otra vez, sacudiendo la cabeza como si pudiera borrar las imágenes.

Retrocedió, pero el espejo parecía seguirla, el reflejo creciendo, acercándose.

—No me mires... Beatrice, no...

La risa de William fue aguda, casi divertida. Finalmente la soltó. Sin su agarre, ella se desplomó en el suelo.

Su mente estaba en blanco. Se acurrucó en sí misma, mirando el espejo. El rostro que la miraba de vuelta estaba entumecido, sin vida.

Entonces se dio cuenta de que no se parecía a Beatrice en absoluto.

Habían sido criadas por separado. Sus padres habían llevado a Beatrice a la ciudad, dejando a Isabella con sus abuelos en el campo.

Beatrice había sido segura de sí misma, vibrante, la hija perfecta a los ojos de todos. Isabella había sido callada, pasada por alto, como una maleza creciendo en un rincón.

La luz de la habitación parpadeó una vez antes de apagarse. William se fue sin decir una palabra más.

El último rastro de luz se desvaneció, e Isabella se quedó donde estaba, inmóvil, con la mirada fija en la nada.

Al día siguiente, su teléfono sonó.

Era su padre, Benjamin Tudor. Su voz estaba cansada, teñida con algo parecido al arrepentimiento—Ven a cenar, Isabella. Te extraño. Tu madre... también te extraña.

Ella aceptó.

No tenía derecho a quejarse. Ahora tenía que vivir por Beatrice, cuidar de sus padres en su lugar.

Cuando llegó a la comunidad cerrada, recordó que no tenía acceso. Esperó afuera hasta que la nieve se acumuló en sus hombros.

Benjamin llegó al fin—Oh, casi lo olvido —dijo mientras caminaban—. Desde que... Beatrice se fue, la casa ha estado tranquila. Tu madre invitó a un invitado hoy.

—Está bien —murmuró, apenas escuchando.

Dentro, notó un par de zapatos que no reconocía.

Dudó, luego entró en la sala de estar.

Una chica con un vestido blanco estaba al lado de su madre, Isla York. Su sonrisa era cálida, brillante y extrañamente familiar. Isabella no pudo identificarla al principio, pero la sensación creció con cada paso que daba.

Sus dientes se clavaron en su labio. Su corazón se encogió, como atrapado en un agarre implacable.

La chica se inclinó hacia Isla, diciendo algo que la hizo reír—una risa real, del tipo que Isabella no había escuchado de ella en años.

Cuando Isla la notó, la calidez desapareció. Sus ojos se endurecieron, como si hubiera visto algo desagradable.

La chica siguió su mirada—Madrina, ¿quién es ella? —preguntó, su voz ligera y curiosa.

Isabella se congeló. Sus pupilas se dilataron. El frío la golpeó como una inmersión en aguas profundas, bloqueando sus músculos, congelando su sangre.

Era un rostro más parecido al de Beatrice que el suyo propio.