Capítulo 3

Isabella caminaba a casa sola, con la nieve crujiendo bajo sus zapatos. La calle estaba silenciosa, casi demasiado silenciosa, y cada paso se sentía más pesado que el anterior.

Apenas se había instalado en casa cuando la puerta se abrió de golpe. William entró tambaleándose, con su brazo rodeando posesivamente a una mujer. El leve olor a alcohol se aferraba a él, y aunque sus movimientos eran inestables, sus ojos eran tan afilados como siempre: fríos, cortantes y dirigidos directamente hacia ella.

—Ve a comprar condones —dijo él, con voz inexpresiva, aunque algo más oscuro acechaba debajo.

Su pulso golpeó con fuerza contra sus costillas. Levantó la vista por instinto y se encontró con su mirada. Era como mirar fijamente una hoja afilada lista para clavarse directo en su pecho.

Se dio la vuelta, con la intención de retirarse a su habitación, cuando la risa de él la detuvo. Era fuerte, exagerada, destilando burla.

—He cambiado de opinión. Tú, ven aquí.

Su boca se torció en algo que podría haber sido una sonrisa de no ser por la sombra en sus ojos.

—Quédate ahí mismo, Isabella. No olvides tu deber como buena esposa.

Sus pupilas se contrajeron, pero obedeció.

Pronto, la voz de la mujer llenó la habitación. Era suave y sugerente, cada sílaba deslizándose en los oídos de Isabella como veneno.

—Señor Spencer...

—Llámame William.

Cada palabra era una cuchilla, suspendida sobre su cabeza, lista para caer sin previo aviso. Cerró los ojos, pero el cuchillo ya estaba ahí, presionando, cortando profundamente en su pecho hasta que respirar se convirtió en un esfuerzo consciente.

Empezó a contar los segundos en su cabeza. Menos de medio minuto después, la puerta se abrió de nuevo.

En ese lapso, nada podría haber pasado. Un destello de alivio la recorrió.

William cruzó la habitación a zancadas, atrapando la barbilla de ella entre sus dedos. Sus ojos estaban ensombrecidos, indescifrables.

—Isabella, eres patética.

Su respiración se cortó.

La mujer apareció detrás de él, rodeando su cintura con los brazos.

—Señor Spencer, olvídese de ella. Estoy lista.

—Lárgate —espetó William.

Los brazos de la mujer cayeron al instante. Su rostro perdió el color, y trastabilló hacia la puerta, casi tropezando en su prisa por irse.

Las pestañas de Isabella temblaron. El agarre de él en su barbilla se apretó hasta que el dolor fue imposible de ignorar.

—Si no fuera por esta cara —dijo él, con voz baja y peligrosa—, terminarías igual que ella.

—Deberías estar agradecida de tener la misma cara que Beatrice.

La arrastró hacia el espejo. El brusco tirón le provocó un corte en el muslo, dejando una fina línea de sangre que descendía lentamente. Él no pareció notarlo, o no le importó.

Sus ojos se abrieron de pánico al darse cuenta de lo que él podría hacer. Su boca se abrió en una súplica desesperada, el aire de sus pulmones agotándose a cada segundo.

—¡No... no!

En el espejo, su reflejo le devolvía la mirada —la cara de Beatrice, o lo bastante parecida—, retorcido por el miedo, con los ojos rojos y lágrimas derramándose sin permiso.

El agarre de William era implacable, su mirada ardía de furia.

—Mira de cerca, Isabella. Mira a Beatrice. ¿Sabes cuánto dolor sintió cuando murió? ¡Mira!

Ella apretó los ojos para cerrarlos, pero las imágenes arañaron su mente de todos modos.

—No... no... Por favor, Beatrice, no me salves...

Había visto las fotografías. Quemaduras en todo el cuerpo. Los médicos habían dicho que no había lugar a dudas: esa era su hermana. Pero a Isabella le había costado creerlo.

Su visión se nubló. Su boca se movió sin emitir sonido, abriéndose y cerrándose, incapaz de articular una sola palabra.

¿Realmente era su hermana?

No podía ver ni un rastro de Beatrice en lo que quedaba.

Había aprendido entonces que las personas podían quedar reducidas a la nada. Que un solo incendio podía borrar toda una vida.

Ella misma había llevado a Beatrice al crematorio. La urna era pesada, tal como la primera vez que le había sostenido la mano.

—Mírate —dijo William, obligándola a abrir los ojos—. Dime cómo le pagarás todo lo que te dio.

Negó con la cabeza violentamente. Se aferró el cráneo con las manos.

—No… no…

Las pesadillas la invadieron: Beatrice con los ojos apretados, inalcanzable por más que la llamara. La nieve cayendo una y otra vez, hasta que las llamas se alzaron y lo devoraron todo.

Un sudor frío le empapó la piel. Abrió los ojos de par en par, se le revolvió el estómago y tuvo arcadas una y otra vez, negando con la cabeza como si así pudiera borrar las imágenes.

Retrocedió, pero el espejo parecía seguirla; el reflejo se hacía cada vez más grande, más cercano.

—No me mires… Beatrice, no…

La risa de William sonó cortante, casi divertida. Por fin la soltó. Sin su agarre, ella se desplomó en el suelo.

Tenía la mente en blanco. Se hizo un ovillo, con la mirada fija en el espejo. El rostro que le devolvía la mirada estaba inexpresivo, sin vida.

Entonces se dio cuenta de que no se parecía en nada a Beatrice.

Las habían criado por separado. Sus padres se habían llevado a Beatrice a la ciudad y habían dejado a Isabella con sus abuelos en el campo.

Beatrice había sido segura de sí misma, rebosante de vida, la niña perfecta a los ojos de todos. Isabella había sido callada, ignorada, como una mala hierba que crece en un rincón.

La luz de la habitación parpadeó una vez antes de apagarse. William se marchó sin decir una palabra más.

El último rastro de luz se desvaneció, e Isabella se quedó donde estaba, inmóvil, con la mirada fija en la nada.

Al día siguiente, sonó su teléfono.

Era su padre, Benjamin Tudor. Su voz sonaba cansada, teñida de algo parecido al arrepentimiento.

—Ven a cenar, Isabella. Te extraño. Tu madre… ella también te extraña.

Ella aceptó.

No tenía derecho a quejarse. Ahora tenía que vivir por Beatrice, cuidar de sus padres en su lugar.

Cuando llegó al barrio privado, recordó que no tenía acceso. Esperó afuera hasta que la nieve se le acumuló en los hombros.

Benjamin llegó por fin.

—Ah, casi lo olvido —dijo mientras caminaban—. Desde que… Beatrice se fue, la casa ha estado muy silenciosa. Tu madre invitó a alguien hoy.

—Está bien —murmuró, sin prestarle mucha atención.

Al entrar, notó un par de zapatos que no reconoció.

Dudó un momento y luego entró a la sala.

Una chica con un vestido blanco estaba de pie junto a su madre, Isla York. Su sonrisa era cálida, luminosa y extrañamente familiar. Al principio, Isabella no logró reconocerla, pero esa sensación se intensificó con cada paso que daba.

Se clavó los dientes en el labio. El corazón se le encogió, como si estuviera atrapado en un puño despiadado.

La chica se inclinó hacia Isla y le dijo algo que la hizo reír —una risa genuina, de esas que Isabella no le había escuchado en años—.

Cuando Isla se fijó en ella, la calidez se desvaneció. Su mirada se endureció, como si hubiera visto algo desagradable.

La joven siguió su mirada.

—Madrina, ¿quién es ella? —preguntó, con voz suave y curiosa.

Isabella se quedó paralizada. Sus pupilas se dilataron. El frío la golpeó como si se hubiera zambullido en aguas profundas, tensando sus músculos y helándole la sangre.

Era un rostro que se parecía más al de Beatrice que el suyo propio.