Capítulo 2 Capítulo 2

CELESTE

—Levántate —retiró su mano de un tirón, sus ojos azules cristalizándose de hielo—. De pie.

—Por favor. No puedes dejarme aquí. Te lo ruego.

—Los Montfort no ruegan ni se arrodillan. Leván-ta-te.

—Dejaré de suplicar cuando me escuches —me incliné más, mi pecho empujando contra sus piernas rígidas—. ¿No sientes la oscuridad extraña de este lugar? ¿La opresión?

—No confundas opresión con estructura y disciplina. Necesitas un entorno estricto.

—Bien. Envíame a Pembroke. A Keaton le encantó. O a otro internado mixto. Cualquiera menos este. Esta escuela se siente mal. Es tétrica y triste —me estremecí, odiando el temblor en mi voz, pero necesitaba que me creyera—. Está en la madera, en los ladrillos. Es el frío en el aire. La crueldad vive en estas paredes.

—Ay, por el amor de Dios. Todo eso está en tu cabeza.

—¿Eso le dijiste a Elaine?

Su rostro palideció, y por una fracción de segundo, juro que vi una emoción que jamás había visto en sus rasgos perfectos.

Remordimiento.

No sabía qué le había pasado a mi hermana, pero cuando la enviaron a una escuela religiosa, no volvió siendo la misma. Mi madre sabía qué había empujado a Elaine hacia la depresión y las drogas. Elaine había acudido a ella varias veces, suplicando ayuda.

—Ella te lo confió. Fuera lo que fuera que te contó sobre la escuela del reverendo Lynch, sé que fue terrible —mi pecho se tensó—. ¿Y qué hiciste tú? ¿Le dijiste que estaba en su cabeza?

—Basta —se puso de pie de golpe, empujándome mientras retrocedía—. Levántate.

—Puedes detener esto —me arrastré hacia ella de rodillas y agarré el dobladillo de su falda lápiz—. Puedes evitar que me pase lo mismo.

—Niña mimada y melodramática —me atrapó la muñeca, tirando, apretando mis huesos con demasiada fuerza—. Levántate antes de que hagas el ridícu—

La puerta se abrió, y una figura oscura e imponente llenó el umbral.

Mi madre me soltó, y caí hacia atrás sobre el suelo de madera, con el aire atorado en la garganta.

Un hombre entró, vestido de pies a cabeza de negro. Sus zapatos, pantalones y camisa absorbían las sombras del pasillo, la sobriedad del atuendo sirviendo solo para resaltar el blanco impecable del alzacuello.

Era un golpe sensorial, seco y absoluto.

Nunca había visto a un sacerdote católico en persona, pero tenía una imagen mental de cómo debía verse: flacucho, viejo, poco atractivo, amargado, mojigato…

Dios santo, este hombre destrozó cada estereotipo que tenía en mente.

La ropa negra y rígida no conseguía ocultar su físico duro. Estaba bien formado sin ser voluminoso, hipnótico sin filtros de cámara. Músculos definidos tensaban las costuras, la tela moldeándose a sus extremidades tonificadas. Las mangas de la camisa estaban remangadas hasta los codos, mostrando antebrazos esculpidos, y la definición continuaba por sus piernas, cintura estrecha, abdomen plano y pecho amplio.

Bien, adoraba a Jesús y hacía ejercicio. Nada descabellado. Lo que me desbarataba el cerebro, sin embargo, era la perfección descarada de su rostro. Tenía esa mandíbula cincelada que las mujeres adoraban en mis hermanos. Los ángulos contundentes, la forma cuadrada y el toque de sombra que ni la navaja más afilada podría rasurar del todo.

Llevaba el cabello castaño en un revuelto desordenado peinado con los dedos, corto a los lados y con mechones más largos arriba, arreglados para que pareciera despeinado. Un estilo moderno. Juvenil. Aunque no era joven.

La madurez marcaba sus facciones. Sin arrugas. Pero había un aire distinguido de autoridad en su mirada. Una mirada endurecida que solo podía obtenerse con experiencia de vida. Estaba más cerca de la edad de mi hermano Winston. Treinta y tantos, quizá. Demasiado mayor para llamar mi atención.

Demasiado intimidante.

Excepto que no podía apartar la vista. Con los pies plantados a la altura de los hombros y las manos apoyadas en las caderas, su porte exigía atención. No sabía dónde fijar mi mirada. Cada parte de él evocaba pensamientos indecentes. Y peligro.

Su atractivo no disminuía la advertencia que helaba el aire a su alrededor. Había algo extraño en él, algo en su expresión que encendía alarmas en mi cabeza.

Sus ojos, de un azul profundo e intenso, se afilaron en rendijas al observar mi postura nada femenina en el suelo. Gracias a Dios llevaba pantalones. Pero no solo me miró. Gritó con esos ojos, criticando y reprendiendo todo lo que veía con un silencio inquietante. Su mirada fría me perforó el pecho y paralizó mi corazón, lanzando mi pulso en espiral.

No era la única afectada. Mi madre no se había movido desde que él abrió la puerta. Ni siquiera estaba segura de que respirara.

Hasta que carraspeó.

—Usted debe ser el padre Azrael Thorne.

Él asintió con un leve movimiento, sin apartar sus ojos de mí. Sin empatía, sin calidez, ni un ápice de tranquilidad en su lenguaje corporal.

Si este era el director que controlaría mi vida durante el próximo año, estaba en una mierda más profunda de lo que había pensado.

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