Capítulo 1 Punto de quiebre

Elena: POV

La luz otoñal que se colaba por los ventanales de piso a techo de la sede de Sterling Fashion debería haber sido cálida, pero apenas la noté.

Mi atención estaba clavada en las muestras de seda italiana extendidas sobre la mesa, mientras la voz entusiasta de Marcus Brown me envolvía al señalar cómo la tela atrapaba la luz.

—De verdad creo que este tejido sería perfecto para la línea de vestidos de noche —decía Marcus, inclinándose para mostrarme el brillo sutil—. La caída es…

—Señorita Vance.

Se me tensó todo el cuerpo. Conocía esa voz: fría, autoritaria, con un filo oscuro que me hizo hundirse el estómago.

Me giré despacio y vi a Julian Sterling al otro lado del espacio abierto, su figura alta impecable dentro de un traje Brioni color carbón.

Pero fueron sus ojos los que me cortaron la respiración: esos ojos gris acero capaces de atravesarme como un cuchillo.

Y en ese momento ardían de una furia apenas contenida.

—A mi oficina. Ahora.

No esperó respuesta. Simplemente se dio la vuelta y caminó hacia el elevador ejecutivo.

—¿Elena? —La voz preocupada de Marcus rompió mi parálisis—. ¿Está todo bien?

—Está bien —logré decir, con la mentira amargándome la boca.

Ya estaba avanzando, mis tacones repiqueteando sobre el piso de mármol. Sentía las miradas siguiéndome: Sarah de contabilidad, Lisa de marketing, la mitad del equipo de diseño. Los murmullos empezaron incluso antes de que llegara al elevador.

«Ahí va otra vez. Corriendo con el jefe».

Pensé: «A ver qué quiere esta vez».

Mantuve la espalda recta, el rostro impasible. Que pensaran lo que quisieran. No tenían ni idea de que en realidad yo era su esposa: su esposa secreta, oculta, de la que nadie podía enterarse jamás.

El trayecto en el elevador se sintió interminable. Cuando las puertas se abrieron en el piso ejecutivo, Julian ya se alejaba a zancadas. Lo seguí como siempre, el corazón golpeándome las costillas.

Pero en vez de entrar a su oficina, giró bruscamente hacia el salón privado.

«¿Qué quiere decir con eso?»

La cerradura chasqueó detrás de nosotros con un sonido definitivo que me disparó el pulso. Abrí la boca para hablar, pero ya estaba encima de mí antes de que pudiera decir una palabra.

Sus manos me sujetaron de la cintura y me empujó contra la pared hasta que el yeso frío se me pegó a los omóplatos. Su rostro estaba a centímetros del mío, y pude ver la tormenta formándose en sus ojos.

—¿Quién es él? —Su voz era baja, peligrosa.

—¿Qué? —Instintivamente apoyé las manos en su pecho—. Julian, no entiendo…

—El hombre con el que te estabas riendo. —Sus dedos se hundieron en mis caderas con fuerza suficiente para dejar marcas—. Marcus Brown. No creas que no me di cuenta. No creas que no veo cómo te miran los hombres.

La acusación me golpeó como si fuera algo físico.

—¡Estábamos hablando de trabajo! Julian, eso es todo…

—¿Trabajo? —La palabra fue una burla, mientras su mano derecha subía para sujetarme la mandíbula, obligándome a sostenerle la mirada—. ¿Intentas seducir a cada tipo que conoces? Dime, Elena… ¿no te basto?

Las palabras me cortaron hondo.

—Eso no es justo…

—¿No lo es? —Su pulgar recorrió mi labio inferior; el contacto era, de algún modo, a la vez tierno y amenazante. Su otra mano ya estaba desabrochando los botones de mi blusa—. Eres mi esposa. Mía. Y no comparto lo que es mío.

Esposa. Esa palabra debería haber significado algo.

—Julian, por favor, no podemos hacer esto aquí… —Mi protesta sonó débil incluso para mí. Porque mi cuerpo ya me traicionaba, el calor acumulándose en lo más bajo del vientre pese a todo. Tres años de esto. Tres años de ser su válvula de escape, su desahogo.

—¿No podemos? —Su boca quedó suspendida sobre la mía, tan cerca que casi podía saborearlo—. ¿O no quieres?

—Alguien podría entrar…

Pero ya me estaba besando, tragándose mis protestas con un beso que no tuvo nada de suave.

Su lengua invadió mi boca, reclamando, poseyendo. Gemí contra él, odiándome por la forma en que mi cuerpo respondía, por la manera en que mis dedos se aferraban a su camisa cara en vez de apartarlo.

Cuando se apartó, sus ojos estaban oscuros de deseo y de algo más; algo que parecía casi dolor.

—Te voy a follar aquí mismo —gruñó contra mis labios—, y vas a recordar a quién perteneces.

Antes de que pudiera responder, me dio la vuelta de golpe y me presionó contra la pared, con la cara pegada a ella. El yeso frío me rozó la mejilla cuando sus manos encontraron el cierre de mi falda y lo bajó de un tirón, llevándose también mis bragas en un solo movimiento, eficiente y brutal.

—Julian… —jadeé cuando su palma me golpeó el trasero, el escozor agudo enviándome electricidad por las venas.

—Cállate.

El broche de su cinturón tintineó a mi espalda. Oí el raspado de su cremallera y sentí su rodilla empujándome las piernas para separarlas.

Una mano me sujetó la cadera mientras la otra se colaba por delante para abarcarme un pecho a través del sujetador; su pulgar encontró mi pezón y lo pellizcó hasta que no pude contener un gemido.

—Ya estás mojada por mí, ¿verdad? Tu cuerpo sabe exactamente a quién pertenece.

Quise negarlo. Quise decirle que estaba equivocado, que odiaba esto, que lo odiaba a él por reducirnos a esto. Pero no pude. Porque tenía razón. Mi cuerpo cantaba por él, incluso mientras mi corazón se rompía un poco más cada vez.

Me penetró de una embestida brutal y solté un grito, con las palmas planas contra la pared. No hubo delicadeza, no hubo preparación—solo posesión cruda, desesperada.

Su grosor me estiró por completo, llenándome cada centímetro con una fricción ardiente mientras se echaba atrás despacio, solo para arremeter de nuevo, el chapoteo húmedo de la piel resonando en la habitación.

Mis músculos se apretaron a su alrededor sin que pudiera evitarlo, exprimiéndolo con cada golpe castigador, mientras su aliento caliente me abanica el cuello, mezclando sudor y colonia en el aire.

—Joder —gimió junto a mi oído, el pecho pegado a mi espalda—. Te sientes tan bien. Tan perfecta. Mía.

Cada embestida me empujaba más arriba contra la pared. Sus dedos encontraron mi clítoris, frotando en esos círculos expertos que había aprendido que me deshacían.

—Eso es —gruñó, con un ritmo implacable—. Quiero oírte.

Me mordí el labio, intentando mantenerme callada, intentando conservar algún resto de dignidad. Pero se me escapó un gemido de todos modos, y oí su respiración entrecortada, lo sentí hundirse aún más.

El placer se acumuló a pesar de todo—a pesar de la rabia, a pesar del dolor, a pesar de saber que esto era todo lo que yo tendría de él.

Sus dedos me trabajaban con maestría mientras me embestía, y su otra mano se enredó en mi pelo, tirando lo justo para borrar la línea entre el placer y el dolor.

Y entonces, en esa bruma de sensaciones, en el instante en que estaba demasiado lejos para proteger mi corazón, la pregunta se me escapó.

—¿Alguna vez me amaste?

Su ritmo vaciló. Solo un segundo. Solo lo suficiente para que yo notara el cambio.

Luego se rio—un sonido áspero, amargo, que hizo añicos lo que quedaba de mi corazón.

Sus labios rozaron mi oreja cuando habló, con una voz cruel.

—¿Amor? ¿De verdad crees que te mereces hablar de amor conmigo?

Las palabras me golpearon como un puñetazo. Pero mi cuerpo no se preocupó por mi corazón hecho pedazos. El orgasmo me atravesó en oleadas cuando me embistió una última vez, y su propia descarga llegó después con un gemido gutural.

Me sostuvo allí un momento, los dos respirando con dificultad, su frente apoyada entre mis omóplatos. Y por solo un segundo—solo un latido—sentí que sus labios rozaban mi columna como una sombra. Casi tierno. Casi como si le importara.

Después se retiró, y el vacío repentino me hizo trastabillar. Me apoyé en la pared, con las piernas temblándome, mientras lo oía subirse la cremallera detrás de mí. El tintineo del cinturón. El roce de la tela al alisarla.

Cuando por fin encontré el valor para darme la vuelta, subiéndome las bragas con manos temblorosas, él ya estaba frente al espejo, ajustándose la corbata. Su cara estaba perfectamente neutra, como si no acabara de follarme contra una pared.

No me miró mientras yo me las arreglaba con la falda, mientras intentaba abotonarme la blusa con unos dedos que no terminaban de obedecer. No reconoció las lágrimas que yo parpadeaba con desesperación para contener.

—Solo recuerda que, mientras dure este contrato matrimonial, sigo siendo tu marido. Ni se te ocurra engañarme —dijo, con la voz perfectamente profesional ahora. Perfectamente fría.