4- Mis sueños más locos

18 de agosto. Mundo I. 2016.

Mi mañana no ha sido agradable desde que salí de casa, y ahora tengo que añadir a esto el hecho de que esta desconocida aparentemente sabe incluso mi fecha de nacimiento. ¿Sabe también mi hora exacta y la posición de mi luna? Porque no sé si está tratando de averiguar todo para hacerme brujería.

Aunque soy algo escéptico sobre esas cosas, generalmente tomo precauciones. Pero hoy, realmente no me importa si alguien quiere, no sé, añadir algo extraño a mi bebida.

Antes, quería pensar, pero ahora odio la idea.

—Chismosa y acosadora —gruño.

—Bueno, tienes voz en público —eso es lo que dice, pero me acurruco mejor contra la ventana—. ¡Oye, Eron Montjoy!

—Tan ruidosa… —murmuro—. Ve a escuchar a los Jonas Brothers o algo.

—¿Es cierto lo de Faven Hope?

Inevitablemente, mis músculos se tensan.

—No creo que alguien tan radiante pudiera haber…

—No todo lo que brilla es oro —interrumpo, mientras me enderezo. Ahora realmente miro a la entrometida—. Solo piérdete.

—No encontraron rastros, nada lo suficientemente concreto para incriminarlo —continúa, ajena a mi deseo de no volver a escucharla.

—Lamento informarte que sí sucedió. ¿Eras su acosadora también? Estás haciendo un mal trabajo. Ve a molestar a alguna guardería de donde viniste, quiero dormir.

—Oh, Eron, solo busco confirmar algo que no tiene evidencia —guiña un ojo. Me da escalofríos, de una manera negativa.

—Dudo que publiquen fotos tan grotescas en los medios —le doy la espalda de nuevo—. Por favor, cállate. Me irritas.

—Como alguien cercano a su familia, ¿no las viste? —pregunta de nuevo como si nada—. Las fotos después del incidente, quiero decir.

No es como si hubiera estado interesado en verlas (las fotos), mucho menos ahora. Sí, soy masoquista, pero no llego a tal nivel de estupidez donde solo con escuchar las noticias no pudiera levantarme por mucho tiempo. Una parte de mí, una parte muy grande de mí, no podía dejar de desear acompañarlo en ese oscuro final que no ofrece retorno.

Podría entender si hubiera sido mi culpa, pero ¿él? Si llegara a ver esas imágenes de él allí, cubierto por una sábana blanca y manchas de sangre, ya estaría ingresado en un hospital psiquiátrico por haber caído en los abismos de la demencia.

—Estamos en la misma universidad, Eron Montjoy. Puedes hablar conmigo con total confianza —toma una respiración profunda—. ¿Estás sobrellevándolo bien?

Algo en su tono cambia de astuto a suave, comprensivo, dudoso, como si buscara consolarme con su voz, y… me enferma.

—Por supuesto, después de seis meses de tanta basura, la gente todavía hablando de lo que hizo mi mejor amigo, el cobarde, me hace sentir como si estuviera en el Parque de Walt Disney, chica oportuna. ¡Los cobardes huyen, y él lo hizo! ¡Se suicidó, y eso es todo! ¿Puedes dejarme en paz?

Parece que mi tono fue abrupto, roto y fuerte porque los pasajeros se quedaron en silencio y se enfocaron en esta área abandonada en la parte trasera, sedientos de más chismes que sirvieran como nuevo tema de conversación. Mis ojos, ardiendo con el deseo de soltar lágrimas, se enfocan nuevamente en la autora de la pregunta inoportuna. Antes de que pueda formar una frase, mi cuerpo empieza a hormiguear, y siento cada parte de mí como gelatina temblorosa. Estoy asustado.

Varias voces acusadoras se hacen oír en forma de ecos. Ni siquiera me dan tiempo para sentirme preparado para el ataque. "Es irrespetuoso" "Nunca le enseñaron a ser un caballero" "Es ruidoso" "Parece un vago" "¿Por qué no lo echan de aquí?" "Escoria humana de esta generación" "En mis tiempos, los jóvenes eran amables" "Por gente como él, dicen que los hombres son repugnantes" "¿Con quién era amigo?" "Aléjate de él, la miseria es contagiosa."

Y está esa voz que se destaca entre los murmullos a mi alrededor. La que no he escuchado directamente en seis meses: Eres muy directo y honesto. Pero eso es parte de ti y nadie debería cambiarlo.

No, por favor…

Mis pupilas se mueven frenéticamente mientras tantos extraños me observan y juzgan sin conocerme ni saber mi nombre. Estoy disociando la realidad hasta el punto de no saber si estoy llorando o no.

Apenas noto a la chica empezando a abofetearme la mejilla. Sé que me está golpeando, aunque mi piel no siente ningún contacto. Por el contrario, mi pecho duele mucho porque sigue recibiendo golpes en forma de palabras y eso me desgasta; duele.

Lo que me hace consciente de que no me he derrumbado por completo es el escalofrío que recorre cada centímetro de mis brazos.

—¡Ocúpense de sus propios asuntos! ¿No ven que se está deteriorando? —grita la chica a la distancia. ¿No estaba junto a mí?—. ¿Por qué no vienen a ayudar? ¡Alguien, llame a emergencias!

—Igual de grosera que él.

Mi garganta arde y puedo sentir incluso la asfixia apoderándose de mí.

—¡Eron! —su voz llega a mis oídos perdida entre todo el ruido—. ¡Reacciona! ¡Estás respirando, no te engañes! Piensa… piensa… ¡la música! Escúchala, embriágate con ella. ¡No cierres los ojos!

A pesar de eso, los alrededores se mueven a una velocidad multiplicada por cien, y se vuelve cada vez más difícil soportar el peso de mi propio cuerpo.

—Estoy… —los colores se desvanecen junto con mi voz—. Volviendo…

—¡Por favor, llamen a emergencias! —suplica esta chica de nuevo, resonando.

Cuando cierro los ojos, escucho la voz fuerte, aguda y preocupada de Faven Hope regañándome por no comer nada y recordándome que perdería aún más peso si seguía así.

Luego, escucho el sonido de algo rompiéndose. Deben ser las grietas formándose en mi corazón.