Capítulo 3 Capítulo 3

Misma noche

Departamento de Honey y Riley

Jueves 5, 8:07 p. m.

Honey se arrastró por los últimos peldaños hasta su departamento, portafolio en una mano, comida para llevar en la otra. El día había sido agotador y le dolía la espalda de pasarse nueve horas encorvada sobre hojas de cálculo, y los ojos le ardían de mirar proyecciones financieras hasta que los números se mezclaron.

Todo para preparar la presentación de Boston de Grayson Taylor. No era de las que dejan las cosas para último momento, pero recién esa mañana le habían mandado los números, dándole muy poco tiempo para confirmar todo y entregarle su informe detallado a Grayson.

—Ni siquiera fue capaz de decir “gracias” —murmuró, forcejeando con las llaves—. No es que se hubiera quedado el tiempo suficiente para averiguar si lo haría. En cuanto envió los archivos terminados por correo, salió disparada de la oficina antes de que él pudiera encontrarle otra tarea imposible para completar. No creía que lo fuera a hacer, pero simplemente no se había querido arriesgar.

El departamento estaba en silencio cuando entró… nada sorprendente. Riley le había mandado un mensaje más temprano: Cena con socios esta noche. No me esperes. Había habido un montón de noches largas últimamente… cenas con clientes y papeleo que terminar para la reunión del día siguiente.

Honey se quitó los discretos stilettos de oficina, dejándolos caer donde fuera. El reloj de la pared marcaba las 8:07 p. m. Suspiró, sabiendo que debería sentirse agradecida por la noche tranquila que tenía por delante. Solo ella, algo de comida tailandesa y quizá algo de televisión sin sentido.

Se sacó el blazer de trabajo… uno apagado y demasiado grande que ayudaba a mantener su personaje laboral de “Joy Smith”, y lo tiró sobre la barra de la cocina. Después se quitó las gafas que no necesitaba, seguidas por las horquillas que mantenían en su lugar su peluca castaña de alta calidad, hasta los hombros. Se la habían hecho a medida y era de alta calidad porque su padre la mataría si se tiñera su cabello natural, rojo.

Su reflejo en la ventana llamó su atención. La transformación ya había comenzado: Joy se desvanecía, Honey emergía.

Fue a la sala con solo las medias puestas, dejó la bolsa de comida para llevar y se dejó caer en el sofá. Algo metido en la parte de atrás del cojín del sofá le llamó la atención. Tal vez porque era de un rosa intenso.

—Pero qué… —Honey se movió, hurgando entre los cojines hasta que sus dedos tocaron la tela de encaje. La sacó, sosteniéndola en alto.

Un tanga rosa intenso colgaba de sus dedos.

Honey se quedó mirándolo, su mente negándose a procesar lo que veía. La prenda definitivamente no era suya… no usaba nada remotamente de ese color desde la universidad. Y ciertamente no era algo que Riley se pusiera, a menos que hubiera empezado a travestirse. Así que no había razón para que esa diminuta prenda estuviera en su casa.

Solo quedaba una posibilidad.

El estómago se le revolvió. Olvidándose de la comida tailandesa, dejó caer la ropa interior como si la hubiera quemado. Por un momento, se quedó completamente quieta, y el silencio del departamento se volvió de pronto opresivo en lugar de pacífico.

—Hijo de puta —susurró. Su esposo la estaba engañando.

Debió haberlo sospechado, por supuesto. Las noches largas y los viajes de negocios de último minuto. Sin olvidar el olor a perfume en su ropa. Que él siempre justificaba, llamándola paranoica. La forma en que casi ya no la tocaba. No es que pensara que eso fuera, sinceramente, una gran pérdida.

Pero sospechar una aventura era una cosa. Tener una prueba física era otra completamente distinta.

Honey volvió a levantar el tanga, obligándose a examinarlo con más cuidado. Caro, por la sensación de la tela. La talla era extra chica. Una risa le subió a la garganta.

Todas esas veces que se culpó por no ser lo bastante interesante, por estar demasiado centrada en el trabajo, por haberse convertido en la mujer aburrida y asexual que Riley decía que era. Y mientras tanto, él la había estado traicionando.

Debería estar destrozada. Debería estar llorando o gritando. En cambio, una extraña calma cayó sobre ella. Que Riley la engañara no era una sorpresa… no si era honesta consigo misma. Simplemente no había querido afrontarlo. Admitir que se había equivocado al casarse con él. Tener la prueba de que algo, en efecto, estaba pasando le daba el permiso que necesitaba para dejarlo. Solo necesitaba una prueba irrefutable para quedarse con lo que era suyo.

Ella había llegado virgen a la noche de bodas. Así que dejarlo no iba a ser fácil para ella. Había hecho unos votos, y se tomaba esos votos muy en serio. Ahora deseaba, de muchas maneras, haberlo probado antes de casarse. Tal vez se habría ahorrado esto.

Honey sacó el teléfono, abrió la aplicación de cámara y tomó varias fotos del tanga desde distintos ángulos, asegurándose de captarlo con el fondo de la sala de estar. Luego caminó a la cocina y dejó la prenda en una bolsa con cierre hermético antes de guardarla en su bolso. Tomó una copa y una botella de vino tinto y volvió a la sala; descorchó el vino. Bueno, descubrir la infidelidad de tu marido era motivo suficiente para emborracharse, como mínimo.

Se sirvió una copa generosa y se acomodó de nuevo en el sofá, evitando el lugar donde había encontrado el tanga, y por fin abrió su comida para llevar. Mientras comía su Pad Thai directamente del recipiente, fue desplazándose por el teléfono hasta encontrar el contacto que buscaba: Ben Walters, el investigador privado que su padre había contratado para asuntos corporativos en el pasado.

Honey: Necesito tus servicios para un asunto personal. La discreción es esencial. ¿Disponible para vernos mañana?

Pulsó enviar y dejó el teléfono a un lado. Nada de llorar. Nada de llamadas desesperadas a amigas. Nada de enfrentarse a Riley cuando finalmente apareciera tambaleándose en casa, mintiendo y negándolo todo y haciéndola dudar de su propia percepción. Era muy bueno en eso. En culparla. No, esta vez iba a actuar con cabeza.

De verdad que era un idiota, o tan engreído que había creído que no lo iban a atrapar.

El teléfono vibró con la respuesta de Ben:

Ben: Hola, Honey. Estoy disponible a las 11:30 a. m. ¿Mi oficina o la tuya?

Honey dio otro sorbo de vino.

Honey: La tuya. Ahí estaré. Gracias.

Dejó el teléfono y se recostó contra los cojines. Durante meses… no, años, en realidad, había estado viviendo una vida infeliz. ¿Y para qué? Para un hombre que no podía mantenerla dentro de los pantalones.

El tanga rosa no era solo prueba de la traición de Riley. Era permiso para dejar de fingir. Para seguir con su vida.

El teléfono volvió a vibrar; al tomarlo, vio un mensaje de Riley: Cene se alarga. Me quedo en casa de Paul esta noche. Demasiado alcohol.

Una nueva oleada de rabia la atravesó. Conocía a Paul. Su “amigo” de la facultad de Derecho que vivía en un elegante departamento de soltero en el centro. La coartada perfecta. ¿Cuántas veces había usado Riley esa excusa? ¿Cuántas veces habría estado Paul dispuesto a cubrirlo? Tal para cual.

No se molestó en responder; él podía ver que ella había leído el mensaje. En cambio, se terminó el vino y se sirvió otra copa.

Tres años de matrimonio. Tres años de ser miserable, de fingir ser alguien que no era, de tolerar el comportamiento cada vez más controlador de Riley. Tres años sin orgasmos.

Ese último pensamiento hizo que resoplara dentro de la copa. Riley la había convencido de que era frígida, que su incapacidad para llegar al clímax con él era problema suyo, no de él. Otra mentira más en un matrimonio construido sobre ellas. Porque se había mojado más con sus fantasías y sus dedos de lo que Riley la había excitado jamás.

Honey sacó la computadora portátil de su maletín y abrió un documento nuevo. Si iba a hacer esto, contratar a Ben, el investigador de su papá, reunir pruebas, divorciarse de Riley, tenía que ser metódica. Al fin y al cabo, eso era lo suyo. Ver patrones en los números era lo que mejor se le daba.

Empezó a escribir, creando una cronología de hechos sospechosos de los últimos meses. Noches hasta tarde. Gastos inexplicables en los estados de cuenta de la tarjeta de crédito. La joven empleada doméstica que Riley había insistido en contratar, pese a las objeciones de Honey.

La empleada. Diecinueve años. Animada, rubia y siempre revoloteando por ahí; Honey había descartado su incomodidad como simple celos tontos. Brittany cabría fácilmente en esas bragas. Pero no vivía en la casa, así que no había motivo para que estuvieran allí.

—Idiota de mierda —murmuró para sí, dando un trago largo de vino, antes de levantar la copa en un brindis—. Gracias, seas quien seas —susurró a la dueña ausente del tanga rosa—. Acabas de dejarme en libertad.