Capítulo 12 El rostro de otra mujer

—Toda su ropa sigue dentro del armario, envuelta en el plástico de la tienda y con las etiquetas de precio todavía puestas —dijo Vance, con una mirada cada vez más suspicaz—. Es muy poco habitual que una mujer que supuestamente ha vivido con su esposo durante varias semanas no tenga ni una sola prenda usada ni ningún objeto personal con valor sentimental en esta casa.

Los dedos de Emily, que sostenían el cuchillo para cortar el pan, se quedaron inmóviles. Un mal presentimiento surgió de repente en su pecho. No había pensado en un detalle tan insignificante cuando trasladó su ropa la noche anterior.

James dejó su taza de café sobre el platillo con un tintineo suave, pero firme.

—Mi esposa acaba de deshacerse de toda su ropa vieja la semana pasada porque le pedí al estilista personal de Walker Corp. que renovara por completo su guardarropa —dijo James con absoluta tranquilidad, aunque sus ojos observaban a los dos auditores con una intensidad peligrosa—. ¿Ahora resulta que comprar artículos de lujo para la propia esposa es ilegal a los ojos del Tribunal Mercantil?

El señor Miller esbozó una sonrisa tenue, sin dejarse engañar.

—Por supuesto que no, señor Walker. Pero ¿qué hay de las fotografías juntos? En todo este magnífico penthouse no hay ni una sola foto de ustedes dos antes del día de su boda. No hay fotos de vacaciones ni de aniversarios.

Miller se acercó un poco más, apoyó las manos en el respaldo de la silla donde estaba sentada Emily y se inclinó para mirarla de cerca.

—Un matrimonio basado en un año de amor seguramente deja huellas emocionales, señorita Sharon... ¿o prefiere dejarse controlar por el dinero del señor Walker hasta el punto de no tener ni un solo recuerdo compartido? —la provocó Miller en un tono intimidante.

Emily apretó los dedos debajo de la mesa. El anillo de diamantes que llevaba en el dedo se le clavó en la piel hasta causarle dolor.

—No nos gusta exhibir nuestra vida privada en las paredes —respondió Emily, intentando mantener la voz firme para que no le temblara.

—Una buena respuesta —se burló Miller con sarcasmo—. Pero, por desgracia, el tribunal necesita pruebas físicas, no simples respuestas a la defensiva. Si ustedes dos no pueden presentar pruebas auténticas de su relación antes de la próxima reunión de la junta directiva, mañana por la tarde, nos veremos obligados a firmar una orden de congelación de acciones por sospecha de un matrimonio fraudulento.

La amenaza quedó suspendida en el aire, pesada y opresiva.

James se puso de pie lentamente. Su imponente estatura dominó de inmediato a los dos auditores.

—¿Pruebas físicas?

—Sí, señor Walker. Algo que se haya demostrado que fue creado antes de la transacción matrimonial de anoche —respondió Miller con firmeza, convencido de haber encontrado una brecha que permitiría a Julian Walker salir victorioso.

James esbozó una sonrisa fría y enigmática. Metió la mano en el bolsillo del pantalón, sacó una llave de plata con intrincados grabados y la lanzó sobre la mesa del comedor.

La llave resonó con fuerza al golpear la superficie.

—En la caja fuerte de mi despacho principal —dijo James con indiferencia, sin apartar la mirada de Miller— hay un retrato de Emily pintado por un célebre artista italiano hace ocho meses, en Florencia, cuando estuvimos de vacaciones juntos.

Los ojos de Emily se abrieron lentamente de par en par.

¿Un retrato? ¿Florencia? Ella nunca había estado en Italia, y mucho menos había posado para un retrato ocho meses atrás.

El señor Miller entrecerró los ojos, sorprendido, aunque intentó disimular sus dudas.

—¿Un retrato de hace ocho meses?

—Abre la caja fuerte número dos de mi despacho y trae el cuadro aquí ahora mismo —ordenó James a Mark, que estaba de pie cerca del pasillo.

Mark hizo una reverencia y se apresuró a dirigirse al despacho principal.

Emily sintió que un sudor frío le resbalaba por la espalda. El corazón le latía desbocado, como si estuviera a punto de estallarle en el pecho. Sabía con certeza que allí no había ningún retrato. Si Mark regresaba con las manos vacías, o si se descubría que la pintura era una falsificación reciente, su mentira quedaría al descubierto en ese mismo instante y todo el acuerdo se vendría abajo.

Transcurrieron tres minutos en un silencio asfixiante.

Pronto volvieron a escucharse los pasos de Mark. El asistente se acercó a la mesa del comedor llevando un marco de madera de tamaño mediano, envuelto en una tela de terciopelo negro.

Mark colocó el marco sobre la mesa y retiró la tela de un solo movimiento decidido.

Las miradas de los dos auditores y de Emily se dirigieron de inmediato al lienzo.

Emily sintió que el aliento se le atascaba en la garganta. Se quedó completamente muda.

Sobre aquel lienzo de pintura al óleo de alta calidad estaba retratado el rostro de Emily con una perfección absoluta. Aparecía con una leve sonrisa y el cabello suelto, mientras las colinas de la Toscana se extendían a sus espaldas bajo el resplandor del sol poniente. En la esquina inferior derecha del cuadro figuraba la fecha, escrita con pinceladas grabadas: 12 de diciembre de 2025, ocho meses atrás. También llevaba la firma original del artista maestro.

Los dos auditores se acercaron para examinar la textura de la pintura y la fecha inscrita en ella. El rostro del señor Miller palideció al instante. No cabía duda de que la pintura al óleo llevaba meses completamente seca, y el certificado de autenticidad estaba adherido a la parte posterior del marco.

¿Cómo era posible? ¿Cómo podía existir un retrato suyo pintado ocho meses atrás por James Walker si apenas se habían conocido la noche anterior?

El señor Miller respiró hondo y volvió a acomodar sus anotaciones en la tabla con sujetapapeles, con las manos ligeramente temblorosas.

—Esto... esto es una prueba muy sólida, señor Walker. La incluiremos en el informe de inspección.

—Vayan a sus habitaciones y terminen el informe —ordenó James con frialdad.

Los dos auditores hicieron una reverencia torpe y se apresuraron a regresar a la habitación de invitados, situada en el pasillo de la derecha.

En cuanto la puerta de la habitación de invitados se cerró por completo y Mark se alejó, Emily se levantó de inmediato de su silla. Miró el retrato sobre la mesa y luego volvió los ojos hacia James, que permanecía tranquilamente de pie a su lado.

—¿Quién es la mujer de este retrato? —susurró Emily, con la voz temblando violentamente por la profunda conmoción que la embargaba—. ¿Quién es ella, James?

James no respondió. Se limitó a contemplar el retrato, con una mirada que de pronto se volvió tan oscura como el océano profundo, fría, extraña y llena de misterios inaccesibles.

James se acercó a Emily. Con sus dedos fríos, tomó el retrato y lo giró hasta dejarlo boca abajo, ocultándolo de la vista.

—No necesitas saber quién es —dijo James en un susurro afilado que le heló la sangre a Emily—. Lo único que necesitas saber es que estás en esta casa porque tu rostro es exactamente igual al suyo.