Capítulo 61

La mesa frente a mí estaba cubierta de fundas de plástico manchadas de ceniza, cada una con un pedazo de lo que se sacó del tambor de aceite.

Bordes quemados. Tinta carbonizada. Algunos eran solo fragmentos. Otros aún tenían suficiente texto legible como para hacer que se te helara la sangre.

Brock...