Capítulo 4

Rosalind

Para cuando Beckett se detuvo frente a un edificio sin identificar en el distrito financiero, el sol ya se estaba poniendo, pintando el horizonte de Boston en tonos de ámbar y sangre. Dejé de llorar en algún punto cerca de Newbury Street, pero mis ojos aún ardían y mi pecho se sentía vacío, como si alguien hubiera sacado todo lo de adentro y dejado solo ecos.

Miré la entrada discreta, confundida a través de mi niebla emocional.

—¿Me estás llevando a un bar? —Mi voz salió áspera, incrédula—. Acabo de descubrir que mis padres literalmente cambiarían mi médula ósea por estatus social, que dejarían que me perforaran los huesos por eso, ¿y tu solución es emborracharme?

—¿Preferirías ir a una iglesia? —preguntó, ya saliendo del coche—. Encuentro los confesionarios un poco estrechos.

—Esto no es gracioso—

—No, no lo es. —Vino a abrir mi puerta, su expresión seria—. Pero sentarte en algún café brillante mientras procesas que tus padres te jodieron tampoco va a ayudar.

El portero asintió a Beckett sin pedir identificación, abriendo una puerta que conducía a una escalera tenuemente iluminada que bajaba.

—Solo para miembros —explicó Beckett mientras descendíamos—. Sin cámaras, sin blogueros de chismes. Puedes tener tu crisis sin que salga en los titulares de mañana.

El bar en sí estaba lleno de sombras y luces ámbar, con sillones de cuero que susurraban dinero, y el tipo de silencio que venía de un excelente aislamiento acústico y de personas que se ocupaban de sus propios asuntos. Me guió a un rincón apartado, prácticamente invisible desde la sala principal.

—Ni siquiera bebo —dije con voz apagada, deslizándome en el asiento.

—Esta noche sí. —Hizo una señal al camarero con dos dedos—. Confía en mí.

Tres tragos después, mi cuidadosa compostura se resquebrajó. Cuatro tragos después, se rompió por completo.

—Esto es lo realmente jodido —me reí, golpeando el vaso contra la mesa más fuerte de lo que pretendía. El líquido ámbar se derramó por el borde, formando un charco sobre la madera oscura—. Solía ser alguien. Tenía todo un portafolio—diseños arquitectónicos, conceptos de interiores. Iba a revolucionar la vida urbana sostenible. Dios, era una pequeña pretenciosa de mierda. —Mis manos temblaban ligeramente mientras alcanzaba mi bebida de nuevo.

Beckett sorbía su trago, observándome con esos ojos inescrutables.

—Pero Calloway dijo que era 'demasiado masculino' para su futura esposa. Así que me convertí en esta patética cáscara. —Me señalé a mí misma con disgusto—. Pasé cinco años aprendiendo sobre maridajes de vino y arreglos florales. ¿Quieres saber cuántas formas hay de doblar una servilleta? Diecisiete. Sé diecisiete formas de doblar una maldita servilleta.

—Habilidad útil —comentó secamente.

—Oh, totalmente. Casi tan útil como saber qué maldito tenedor usar para el plato de pescado. —Me bebí otro trago—. ¿Quieres saber cuándo me di cuenta de que me había convertido en una completa broma?

Él esperó, sus dedos tamborileando ligeramente contra la mesa.

—Entré y los encontré en mi cumpleaños. MI cumpleaños. —El recuerdo ardía incluso a través de la neblina del alcohol—. Hannah llevaba el conjunto de La Perla que Calloway me había comprado—con las etiquetas aún puestas porque lo estaba 'guardando para nuestra noche de bodas'. Ella me vio ahí parada, ¿y sabes lo que hizo?

—¿Dijo lo siento y se cubrió? —Su tono sugería que sabía la respuesta, pero su voz había bajado a algo peligroso y silencioso.

Me reí con amargura. —Me miró directamente a los ojos, sonrió y dijo 'Feliz cumpleaños, prima. ¿Quieres mirar?' Luego... se puso a hacer un espectáculo. Se aseguró de que viera todo. Cada posición. Cada sonido. Como si estuviera actuando solo para mí.

—¿Y te quedaste con él después de eso? —La voz de Beckett era clínicamente curiosa, pero sus nudillos se habían puesto blancos alrededor de su vaso—. Eso es bastante patético de tu parte.

La palabra golpeó como agua fría. Me eché hacia atrás como si me hubiera golpeado físicamente. —¿Patética? —Mi voz salió estrangulada.

—¿Cómo más lo llamarías? —Dejó su bebida con un control deliberado, el hielo tintineando contra el cristal—. El tipo estaba acostándose con tu prima en tu cama, y tú pensabas—¿qué? ¿Que de repente tendría un corazón? ¿Que tus diecisiete trucos con servilletas lo harían volver? —Sus ojos se habían oscurecido, casi depredadores.

—No lo entiendes— —empecé, pero mi voz se quebró a mitad de la frase.

—Lo entiendo perfectamente. —Se recostó contra el asiento de cuero, sus dedos tamborileando una vez contra su vaso—. Estabas tan desesperada por casarte con Calloway que te convenciste de que ser un felpudo era amor.

El calor me recorrió, cortando a través de la neblina del alcohol. —Que te jodan. —Escupí las palabras al otro lado de la mesa, mis manos apretadas en puños.

—Ahí está. —Levantó su vaso ligeramente—. La verdadera Rosalind. Dime, ¿cuándo decidiste que él era más importante que lo que realmente querías?

—Cuando mis padres— —Me detuve, sacudiendo la cabeza—. No, antes de eso. Cuando regresé de París a los diecisiete y todos decían lo afortunada que era porque Calloway me quería. La pobre niña Blackwell siendo salvada por el chico de oro.

—Excepto que él prefería acostarse con tu prima.

Tomé otro trago, el alcohol haciendo que todo se sintiera más agudo y surrealista. —Pero aquí está la parte realmente jodida. El diagnóstico llegó exactamente una semana después de que contraté a un investigador privado. ¡Una semana! De repente, ella está muriendo, necesita desesperadamente médula ósea, y yo supuestamente soy la única compatible en todo el mundo.

—¿Y realmente te tragaste eso? Jesús, Rosalind, ¿qué tan ingenua eres?

Le lancé mi vaso vacío. Lo atrapó fácilmente, dejándolo a un lado sin expresión.

—Te odio —le informé.

—No, te odias a ti misma. Yo solo soy el primero en decirte tus tonterías.

Eso me detuvo en seco. Porque tenía razón. Cada cosa cruel que había dicho era algo que yo misma había pensado a las 3 AM, mirando al techo mientras Calloway dormía a mi lado, probablemente soñando con Hannah.

—Ella no está realmente enferma, ¿verdad? —pregunté en voz baja.