Capítulo 1

~MARLOWE~

Un ligero rubor de sudor me cubría la piel porque necesitaba una dosis, y la necesitaba con urgencia, así que cuando Auriella me extendió las pastillas en la mano, se las quité sin hacer preguntas y me las tragué de inmediato con un trago de mi agua embotellada.

—Tu papá te quiere en el cuarto esta noche. Dijo que tienes una petición —me dijo, observándome mientras volvía a tapar la botella. Se cruzó de brazos, y su mirada se afiló bajo las luces fluorescentes y despiadadas del pasillo de la cocina.

Hice una mueca; el plástico de la botella se arrugó bajo mis dedos.

—¿Tengo que hacerlo? Sabes lo que pasó la última vez.

Soltó un resoplido corto, con la boca torciéndose en una mueca de desprecio.

—Claro que sí —replicó, con un tono de incredulidad, como si no pudiera creer que siquiera lo estuviera preguntando.

A sus cincuenta y dos, Auriella era la vieja de mi papá, además de nuestra Madre de la Casa, y era su trabajo asegurarse de que todo funcionara sin tropiezos dentro del complejo, y también en el club; y, al igual que mi papá, lo gobernaba todo con mano de hierro. La había visto moler a golpes a algunas de las chicas por un simple giro de ojos cuando no les gustaba lo que les habían ordenado hacer. No me caía bien Auriella, y yo no le caía bien a ella, pero de todas las viejas que había tenido mi papá, supongo que era la que más me gustaba. Aun así, no dejaba de ser una más en una larga fila.

Papá era un hombre mujeriego, y las mujeres siempre parecían acudir en masa a él. Supongo que tenía que ver con quién era. Stye Mills, mi papá, era el presidente de un club de motociclistas; los Sons of Morning Star, y por eso había visto peleas bastante malditamente sangrientas entre las mamás bikers por su culpa. Nunca conocí a mi mamá, porque murió al darme a luz, y la vida no había sido fácil por eso. Muchas de las viejas de papá habían intentado hacer de mamá, o de mejor amiga para mí, pero yo veía a través de su mierda. No era estúpida.

Eso era lo único bueno que podía decir de Auriella: no fingía ser nadie más que quien era. Y aunque los miembros me respetaban por ser la hija del presidente del club, aun así yo formaba parte del establo de bailarinas, prostitutas y meseras en topless, y ella me trataba como tal. La mayoría de las veces atendía el bar, pero esta noche parecía que me tocaría trabajar atrás.

Así que, diez minutos después, con las drogas corriéndome por el sistema, me encontré de pie frente a la puerta de mi cuarto privado. Me habían asignado ese, y aunque no sabía por qué yo era la única que trabajaba en ese cuarto en particular, nunca lo había preguntado. Aprendí hace mucho que no se cuestionaba nada de lo que papá decía o hacía. De hecho, este era el único cuarto en el que trabajaba. No atendía en los otros cuartos privados como la mayoría de las chicas. Y, una vez más, no lo había cuestionado; solo agradecía no tener que hacerlo. Aun así, eso no me quitaba los nervios con los que estaba lidiando ahora.

Después de inhalar varias veces hondo, me preparé para enfrentar al hombre que estaba adentro. Bueno, no exactamente yo, sino mi personaje de escenario, Mystique, era quien se estaba preparando, y ella..., joder, yo..., estaba muerta de miedo.

Odiaba volver a encontrarme en esa situación. La última vez que había entretenido, apenas tres semanas antes, había jurado que no lo haría nunca más después de soportar una golpiza; ese tipo casi me mata. Al pensarlo ahora, me di cuenta de que desde entonces no había vuelto a ver por ahí a aquel prospecto.

Mientras intentaba detener los leves temblores que me recorrían el cuerpo, me alisé los shorts estilo “boy” que dejaban al descubierto la parte baja de mis nalgas; las palmas me sudaban contra el spandex. Luego, alzando las manos, me acomodé los pechos dentro del top a juego, tipo sostén, ajustando los tirantes hasta que se me clavaron en la piel. Con un suspiro resignado, presioné un botoncito en la pared junto a la puerta y puse la música de introducción.

Después, con la mano en el pomo de bronce, lo giré y entré en la habitación. Me recibió el latido grave de la música, su pulso bajo resonando dentro de mi cuerpo, y, apoyando el trasero contra la puerta de madera, la empujé para cerrarla hasta que el pestillo hizo clic. Al hacerlo, mis ojos se posaron en el hombre de la silla.

Estaba hundido en el asiento, con las piernas estiradas frente a él y los tobillos cruzados. Pero al verme entrar, alzó la cabeza y, con movimientos lentos, dejó el vaso corto que tenía en la mano sobre la mesita junto a la silla. Luego, descruzando los tobillos, se enderezó, observándome en mi dirección.

La iluminación tenue de esa parte del cuarto me impedía distinguir sus facciones, pero podía sentir sus ojos sobre mí mientras su aroma me rodeaba, envolviéndome con su atractivo; una mezcla de especias y algo… algo almizclado e intoxicante: esencialmente masculino. Un olor que conocía bien.

Se me escapó un gemido suave, una oleada repentina de deseo me atravesó, y junté los muslos. Torin Montero había estado fuera los últimos tres días haciendo una vuelta, y me alegraba saber que había regresado y estaba a salvo. Esas vueltas siempre eran peligrosas y algunos de los tipos no siempre lograban volver. La rivalidad entre nuestro club y algunos de los otros clubes siempre convertía los negocios en algo sucio.

Había un montón de hombres guapos en nuestro club, pero Torin era el único al que había deseado tanto que, de adolescente, pasé muchas noches teniendo sueños eróticos con él. También era el único hombre, aparte de mi papá, Stye, y mi hermano, Dillon, que alguna vez había tenido mi corazón.

La vergüenza me inundó y, de pronto, no quise saber nada de esto. No quería que Torin me viera así, colocada con lo que fuera que Auriella me había dado y bailando en un cuarto de sexo para el hombre que le pagara a mi papá suficiente dinero.

Yo no era una puta, pero quitarme la ropa frente a cualquier hombre que ocupara esa silla mientras yo bailaba me hacía sentir como si lo fuera. Aun así, no podía negarme. Torin había pedido que bailara para él, y si no lo hacía, Auriella me dejaría a golpes, llena de moretones.

Cuando la primera canción de mi lista empezó a retumbar por la habitación, oí la cadencia grave y espesa de la voz de Torin.

—Baila para mí —ordenó, con un tono de mando suave que onduló por el espacio.

El momento de escapar ya había pasado, y aspiré hondo, con los pulmones expandiéndose de forma dolorosa. El latido de la música marcaba el compás del pulso que me golpeaba entre las piernas y, avanzando por el piso resbaladizo de linóleo, me acerqué a Torin; luego empecé a deslizar las yemas de los dedos lentamente por su clavícula izquierda y hasta su hombro cubierto de cuero.