Capítulo 6

Horas después, estaba trabajando en la barra, libre de drogas y sintiéndome mejor de lo que me había sentido en muchísimo tiempo mientras servía tragos, sándwiches y comida frita. La mayoría de los miembros que no se habían ido a la fuga con los otros eran mayores, pero no tan viejos como para no poder ocuparse de lo suyo en casa si hacía falta.

Habían servido a la causa y se habían ganado un estilo de vida más tranquilo. Seguían usando sus kuttes, pero los reflejos más lentos, los huesos adoloridos y la mala vista les habían valido un ritmo más pausado: proteger el complejo en lugar de estar metidos de lleno en las salidas peligrosas.

El charter de papá movía mucha mercancía, desde armas hasta drogas, así que en muchos casos eran los miembros más jóvenes quienes hacían ese tipo de recorridos.

Acababa de terminar de tirar una cerveza del grifo cuando escuché un alboroto afuera del bar y, mientras deslizaba el vaso hacia Jerky —llamado así porque le encantaba la cecina—, Dillon y algunos de los miembros irrumpieron en el bar.

Mis ojos se fijaron de inmediato en las manchas de sangre en su ropa.

Casi saltando por encima de la barra, corrí hacia Dillon. Vi la mirada medio enloquecida en sus ojos cuando se posaron en mí y, dando un paso al frente, me jaló contra su pecho.

—No lograron salir, Mar… papá y Torin no lograron salir, joder —gimió.

El mundo no se inclinó, no dio vueltas, solo… se detuvo.

Me empezó a zumbar tanto en los oídos que no pude escuchar el resto de lo que Dillon estuviera diciendo. Sus brazos me rodeaban, sosteniéndome en pie, pero mis piernas ya no me pertenecían.

—No —susurré.

El pecho de Dillon se agitó contra mi mejilla mientras sus manos se aferraban a mi camisa—. El almacén voló por los aires —roncó—. No quedó nada, Mar. Nada…

—No —repetí, más cortante esta vez.

A nuestro alrededor, el bar se había quedado en silencio. Ni vasos tintineando, ni sillas arrastrándose. Solo respiraciones, pesadas y controladas, de esas que los hombres usan cuando están intentando no romperse delante de los demás.

Mi papá. Torin.

Los nombres no se conectaban con rostros ni recuerdos… flotaban, sin sentido.

—Se suponía que iban a volver —susurré.

Dillon se apartó lo suficiente para mirarme. Tenía los ojos rojos. No solo húmedos. Rojos.

—No volvieron —murmuró.

Mi mirada pasó por encima de él hacia los hombres que estaban detrás. Hombres que se habían ido con papá y con Torin.

Uno tenía sangre embarrada en la mandíbula. Otro se sujetaba el brazo contra las costillas, mientras que a otro se le había quemado la manga de la camisa.

Ninguno de ellos era papá. Ninguno de ellos era Torin.

—¿Dónde están? —exigí.

El rostro de Dillon se tensó.

—Mar…

—¿Los dejaron ahí? —jadeé.

—No pudimos llegar hasta ellos —se le quebró la voz cuando intentó acercarse a mí—. Por el amor de Dios, Mar, lo intentamos.

Le aparté la mano de un manotazo.

—Entonces vuelve.

Negó con la cabeza.

—No podemos.

—¡Vuelves, joder! —grité.

Uno de los miembros mayores bajó la cabeza, y lo odié por eso, porque el duelo ya estaba escrito en su cara.

Le creían a Dillon. Yo no.

—No los viste morir —me tembló la voz mientras agarraba el frente del kutte de Dillon—. Dime que los viste morir.

Apretó la mandíbula.

—Dímelo —gruñí.

—Vi cómo el edificio volaba —respondió.

Negué con la cabeza.

—Eso no fue lo que pregunté. ¿Los viste morir?

—No —admitió en voz baja.

El alivio casi me dobló las rodillas.

—Entonces no están muertos.

Dillon soltó un gemido.

—No hagas eso, Mar.

—No los viste morir, Dillon —protesté.

—El techo se vino abajo. Había fuego por todas partes. Nadie podría haber sobrevivido —murmuró.

—¡No lo sabes! —repliqué. Entonces, soltándolo, retrocedí, mirando hacia la puerta, porque papá todavía podía cruzarla furioso, exigiendo saber por qué todos estaban ahí parados. Torin podía entrar detrás de él. Me encontraría de inmediato.

—Que alguien los llame —grité.

Nadie se movió.

Se me retorció el estómago y, al darme la vuelta, corrí alrededor de la barra, agarré mi teléfono de debajo del mostrador y lo manoseé dos veces antes de lograr desbloquearlo.

—Marlowe —murmuró Dillon.

—Cállate —espeté.

Llamé a papá. Un tono. Dos. Tres.

—Contesta —supliqué.

Buzón de voz.

Colgué y llamé a Torin. Un tono.

Contéstame.

Dos.

—Vamos —exhalé.

Tres.

—Torin, contesta —grité.

Buzón de voz.

Me quedé mirando su nombre en la pantalla, con la vista nublándose.

Había mensajes entre nosotros. Llamadas. Pruebas de que existía fuera de la pesadilla que esos hombres habían traído por la puerta.

Dillon dio un paso hacia mí.

—No —lo advertí.

Su rostro se quebró. Fue entonces cuando noté la sangre bajo sus uñas y la tierra negra incrustada en los pliegues de su piel. El vello de uno de sus antebrazos estaba chamuscado. Lo había intentado.

Dillon se había acercado lo suficiente al fuego como para quemarse, y había vuelto a casa sin ellos.

El teléfono se me resbaló de los dedos y golpeó el suelo. Algo dentro de mi pecho se derrumbó.

No recordaba haberme movido, pero de pronto estaba afuera. El patio era un borrón de motos, hombres y el olor a humo aún pegado al cuero.

Torin me había besado el hombro.

Mañana hablamos, me había susurrado.

Me tambaleé hacia el borde del recinto, hacia los árboles. Alguien gritó mi nombre. No respondí.

No lograron salir, se repetía en bucle en mi cabeza.

Me doblé hacia adelante y vomité sobre la tierra, una y otra vez, hasta que no quedó nada.

Dos de los hombres que habían dado forma a mi mundo, desaparecidos en el mismo aliento.

Caí de rodillas. Si esto fuera real, ¿no debería haberse abierto la tierra? ¿No debería haberse partido algo?

Pero el cielo seguía azul. El sol seguía arriba. Los hombres seguían moviéndose. La vida seguía pasando.

Apreté la frente contra la tierra.

—Vuelvan —le susurré al universo—. Solo crucen otra vez esa reja.

Pero nada se movió. Ni motores. Ni botas. Ni papá. Ni Torin.

El sonido que salió de mí entonces no sonó humano. Se desgarró desde algún lugar profundo y en carne viva, y no se detuvo hasta que me ardió la garganta.

Al final, unas manos me encontraron. Unos brazos me levantaron. Unas voces murmuraron palabras que no significaban nada.

Héroe. Sacrificio. Territorio. Nada de eso importaba.

Esa noche me acosté en mi cama mirando el techo. El recinto estaba demasiado silencioso. No se oían pasos fuera de mi puerta. Ninguna sombra cruzaba la rendija de abajo. Ningún golpe llegó a mis oídos.

El patio se mantuvo vacío. La oscuridad se quedó inmóvil y, por más que escuché, ninguna moto cortó el silencio.

Me acurruqué más alrededor de una almohada, con los dedos hundiéndose en la tela como si pudiera desaparecer si aflojaba el agarre.

Se suponía que mañana iba a llegar. No llegó y, en algún punto entre un aliento y el siguiente, entendí algo terrible. La última vez que papá había dicho mi nombre, la última vez que Torin me había besado el hombro… fue la última vez.