Capítulo 3

POV de Riley

Ni siquiera recuerdo haber salido hecha una furia del edificio.

En un instante estaba mirando a Ethan como si no lo conociera, como si nunca lo hubiera conocido.

Al siguiente, mis pies me llevaban por el vestíbulo, más allá de las puertas de cristal, hacia el frío de afuera sin mirar a nadie. No me importaba si los inversionistas importantes estaban esperando. No me importaba qué rumores se correrían.

Que hablen.

Que digan: —Riley Grayson perdió la cabeza—. Tendrían razón.

Me subí al auto, azoté la puerta y manejé. No revisé adónde. No planeé nada. Solo mantuve el pie en el acelerador y la mano apretada alrededor del volante, con la vista nublándose por el peso de la traición.

Mi bebé…

Mi precioso niño.

Se fue.

Y Ethan… Dios. ¿Ethan hizo esto?

—Eres aburrida, Riley.

Esas palabras no dejaban de retumbarme en la cabeza. El mismo hombre que me quitó la virginidad. Con quien me casé a los veinte, cuando creía que el amor bastaba para construir un futuro. Tres años se los di. Tres años de mi juventud, mi cuerpo, mi tiempo, mi alma, y ahora él estaba en una oficina de vidrio, enterrado en mi mejor amiga, diciéndome que yo era aburrida.

Ni siquiera me di cuenta de que había vuelto a llorar hasta que una lágrima ardiente cayó sobre mi muñeca.

Las luces brillantes más adelante me sacaron de la espiral. Un edificio bajo latía al final de la calle, con música derramándose a través de los vidrios oscuros y letreros de neón parpadeando sobre la entrada.

Parpadeé.

Es el club. En el centro, en Crescent Hollow.

Pero no era cualquier club. No del tipo al que puedes entrar a menos que tengas un motivo. Este lugar no estaba hecho para humanos como yo. Les pertenecía, lo manejaban y lo gobernaban los cambiaformas, en su mayoría hombres lobo de alto rango como los Betas y los Gammas. La élite de la manada: peligrosa. Poderosa e intocable.

¿Pero ahora mismo? No me importaba.

Que me echaran. Que me despedazaran si querían.

Necesitaba aire.

Necesitaba ruido.

Necesitaba olvidar.

Metí el auto en un estacionamiento lateral, me bajé, azoté la puerta detrás de mí y caminé directo hacia la entrada sin dudar. Mi vestido negro se me pegaba al cuerpo, arrugado por horas de uso, con el cuello manchado de lágrimas, pero mantuve la cabeza en alto al entrar.

El olor a almizcle espeso me golpeó primero, mezclado con sudor, cuero, alcohol, sexo. El golpe de la música me martillaba los huesos. El lugar estaba vivo de movimiento. Bailarines restregándose unos contra otros.

Los lobos de bajo rango —omegas en formas seductoras— con sonrisas relampagueantes mientras reían, coqueteaban, peleaban. Nadie me notó al principio. Tal vez nadie esperaba que una humana entrara sola.

Y mucho menos una en duelo.

Fui directa hacia la barra.

El cantinero, un cambiaformas alto con aros de plata en ambas orejas y tatuajes trepándole por el cuello, parpadeó al verme como si fuera una alucinación.

—Tequila —dije.

Alzó una ceja, pero no dijo nada y me sirvió un shot. Me lo tomé de un solo trago. Parpadeó, confundido, y sirvió otro. Me lo tomé.

Tercero. Cuarto. Quinto.

No me detuve.

No podía detenerme.

La voz de Ethan seguía retumbando en mi cráneo como una maldición de la que no podía librarme.

Después de todo… después de cada noche en la que mantuve el negocio de ese hombre a flote… después de cada momento en el que logré ocuparme de nuestro niño mientras él —según decía— «no tenía ganas de nada».

Con siete shots encima, estampé el vaso vacío contra la barra y abrí la boca para pedir otro, pero el bartender dudó.

—Lo siento, señorita —dijo, mirándome de reojo con los ojos entrecerrados—. No puedo darle más. Está borracha.

—¿Qué? —fruncí el ceño—. ¿Usted es el que va a decirme cuánto quiero beber? ¿Acaso sabe cómo me siento ahora mismo?

No estaba gritando. Pero mi voz sonó fuerte, gracias a la música que retumbaba en el club. Las luces parecían girar. El pulso me zumbaba en los oídos.

—Sírvame otro.

—Hablo en serio —dijo—. Me voy a meter en problemas si le doy uno más. No voy a salir de este lugar entero.

Solté una risa amarga.

—¿Según quién?

Sus ojos se desviaron más allá de mí, por encima de mi hombro.

—Según ellos.

Me giré despacio y la mirada se me clavó en ellos.

Tres hombres.

Tres hombres imposiblemente grandes, devastadoramente guapos, sentados en el rincón más alejado del club, en un reservado al que nadie más se atrevía a acercarse. No los había notado cuando entré —¿cómo pude no verlos?—. Era como si el aire cambiara a su alrededor. Como si la sala se moviera distinto en su presencia.

Ahora me estaban mirando. Observándome con atención. Los tres.

Uno con una mandíbula tallada en piedra y el cabello recogido en un nudo suelto en la nuca.

Otro, recostado con desidia, con los dedos golpeando su vaso; sus ojos eran oro fundido incluso desde esa distancia.

El tercero parecía más oscuro —el peligro se le enroscaba alrededor como humo—, con una expresión ilegible fija en mí.

Me resultaban familiares, de algún modo. Demasiado familiares.

Entrecerré los ojos, frotándome la cara. El tequila definitivamente ya me había alcanzado, pero algo me decía que los había visto antes. En algún lugar. De alguna manera.

Volví a mirar al bartender, con la voz temblorosa.

—Quiero más tragos, señor.

Negó con la cabeza.

—Si lo hago, se asegurarán de que me arrepienta. Por favor, señora, yo amo mi vida, aunque quizá usted odie la suya en este momento.

Miré hacia atrás otra vez. Esta vez, ninguno apartó la mirada.

Seguían mirándome y, de pronto, un calor punzante me erizó la piel.

¿Qué demonios querían? ¿Por qué me miraban así? ¿Y qué clase de broma retorcida es que no pueda tomar más?

¿Son dueños de este club o qué? Estrellé las palmas contra la barra, haciendo que el tipo del bar se sobresaltara. Me enderecé, tambaleándome un poco sobre los pies.

—Van a tener que decirme quiénes se creen que son para decirme que no puedo tomar más —dije, apretando las manos, y caminé hacia ellos.