Capítulo 3

Kara

El comedor es una catedral de riqueza a la que nunca voy a pertenecer.

La luz de la mañana se filtra por los ventanales de piso a techo, iluminando la larga mesa de caoba repleta de todo lo que me pasé dos horas preparando. Waffles de arándano apilados como torres doradas. Tocino con maple que brilla de grasa. Huevos revueltos tan esponjosos que prácticamente flotan. Jugo de naranja recién exprimido en jarras de cristal que cuestan más que toda mi existencia.

Me quedo en el umbral entre la cocina y el comedor: mi posición permanente en esta casa. No soy lo bastante sirvienta para quedarme escondida. No soy lo bastante familia para sentarme.

El alfa Marcus corta su waffle sin levantar la vista. La luna Victoria sorbe su café, los ojos verdes fijos en la pantalla de su teléfono. Los trillizos son una muralla de cabello negro y mandíbulas perfectas, atacando la comida como lobos hambrientos.

Lo irónico es que soy yo la que no ha comido en veinticuatro horas.

El estómago se me contrae con tanta violencia que tengo que aferrarme al marco de la puerta. El dolor de esta mañana se ha asentado en una punzada constante, profunda hasta los huesos. Las manos todavía me tiemblan. El sudor empapa la espalda de mi vieja camiseta térmica aunque tengo frío, un frío tan intenso que los dientes me quieren castañetear.

Solo aguanta hasta que termine el desayuno. Luego puedes desmoronarte en la despensa cinco minutos antes de ir a la escuela.

—Kara —la voz de Asher corta el repiqueteo de los cubiertos—. Los tenedores tienen marcas de agua.

Parpadeo mirando la mesa. Los tenedores están perfectos; los pulí veinte minutos anoche, puliendo cada diente hasta que brillara. Pero cuando un alfa habla, no discutes.

—Sí, alfa —susurro—. Los arreglaré.

Blake resopla dentro de su vaso de jugo de naranja.

—La Zanahoria está perdiendo el toque. A lo mejor la deuda la está volviendo descuidada.

No reacciones. No le des el gusto.

Me acerco a la mesa para recoger los cubiertos, y es entonces cuando la mano de Blake se dispara: un borrón de velocidad sobrenatural que no puedo seguir ni siquiera cuando estoy sana. Sus dedos se cierran alrededor del último waffle de la bandeja, el que yo había estado mirando, el que pensé que quizá, solo quizá, se habían olvidado.

Lo lleva a la boca, da un mordisco enorme y me sonríe con la boca llena.

—Mmm. Delicioso, Zanahoria. —Mastica despacio, deliberadamente—. De verdad te superaste.

Mi mano se queda congelada a medio camino. Por un segundo—solo uno—nuestras miradas se cruzan. Sus ojos son del color del hielo ártico, hermosos y vacíos de calor. Y lo veo ahí, ese destello de satisfacción. Sabe exactamente lo que está haciendo.

Sabía que yo tenía hambre. Sabía que era el último. Se lo llevó de todas formas.

Basta. Basta basta basta…

—Gracias, Blake —consigo decir. Las palabras me saben a vidrio—. Me alegra que te haya gustado.

Cole suelta una carcajada, clara y musical.

—Mírale la cara. Creo que de verdad está molesta.

—Lenguaje, Cole —dice la luna Victoria, sin emoción. Luego, hacia mí—: Retira la mesa. Y trata de parecer menos… resentida. Es poco decoroso.

Los dedos se me cierran en puños a los lados del cuerpo. Poco decoroso. Como si yo fuera el problema. Como si querer comer la comida que yo cociné fuera algún tipo de defecto de carácter.

Blake da otro mordisco, más lento esta vez. Saboreándolo. Su lengua sale para atrapar una gota de jarabe en la comisura de la boca, y juro por Dios que lo hace a propósito, alargando el momento, asegurándose de que yo vea cada segundo de él devorando lo que debería haber sido mío.

—Ahórrate el aire, Zanahoria —dice, cambiando a ese tono falsamente comprensivo que me pone la piel de gallina—. Ya estás bastante rellenita. Te estoy haciendo un favor.

Rellenita. Uso talla 4. Tengo curvas porque soy mujer, no un niño prepúber. Pero en su mundo—en su mundo, donde las exnovias son talla cero y parecen maniquíes caros—tener trasero y tetas te convierte en “gorda”.

El waffle desaparece en cuatro mordiscos. Se limpia las manos en una servilleta, la arruga y la deja caer en mi piso recién trapeado.

—Ups —dice—. Supongo que tendrás que trapear otra vez.

Asher se pone de pie, acomodándose el suéter negro de cashmere.

—Nos vamos en cinco minutos. No hagas que lleguemos tarde. —Hace una pausa, y por fin esos ojos azul hielo se posan en mí—. Y, Kara, la próxima vez que la cubertería no esté perfecta, rehaces todo el desayuno. ¿Entendido?

—Sí, Alfa.

Cole sigue a sus hermanos, pero se detiene en el umbral. Se vuelve. Por un momento —solo un momento— algo casi humano cruza por su rostro. Casi como culpa.

Luego sonríe.

—No te preocupes, Zanahoria. Solo queda un día más de esto, ¿sí? Mañana eres libre.

Lo dice como si fuera un consuelo. Como si diez años de deshumanización sistemática pudieran borrarse con una maldita cuenta regresiva.

Se van. La puerta principal se azota. A través de la ventana, veo cómo su Cadillac Escalade negro cobra vida, escupiendo grava y humo mientras Blake sale derrapando del camino de entrada.

Van a Northern High. Al mismo lugar al que voy yo.

Pero yo iré caminando.

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Diciembre en Alaska no se anda con rodeos.

A las 6:45 a. m., el cielo sigue siendo de ese morado profundo y amoratado que pasa por mañana durante la temporada de noche larga. Temperatura: quince grados Fahrenheit bajo cero. El viento atraviesa mi parka de segunda mano —una de las prendas descartadas de Luna Victoria de hace tres años, con el cierre roto y el relleno de plumas hecho grumos e inútil.

Hundo las manos más profundo en los bolsillos y comienzo la caminata de dos millas hasta la parada del autobús.

La nieve se amontona hasta la rodilla a ambos lados de la carretera. Mis botas —compradas en una tienda de segunda cuando tenía dieciséis y ya me quedaban chicas— dejan entrar agua a cada paso. Los dedos de los pies se me entumecen en cinco minutos. Para el minuto diez, ya no siento la cara.

Está bien. Esto es normal. Has hecho esto mil veces.

Unos faros aparecen detrás de mí. Por un segundo estúpido y esperanzado, pienso que quizá están regresando. Que tal vez alguno miró por el retrovisor y sintió una pizca de decencia humana—

La Escalade ruge a mi lado, tan cerca que tengo que lanzarme contra el montón de nieve para que no me golpee. Una ola de nieve sucia y agua helada explota sobre mí, empapándome los jeans.

A través de los vidrios polarizados, oigo música. Risas. La voz de Blake gritando algo vulgar.

Ni siquiera redujeron la velocidad.

Me arrastro fuera de la nieve, con las piernas temblando. Mis jeans están congelados desde la rodilla hacia abajo. El agua hace chap chap dentro de las botas a cada paso.

Los odio. Los odio tanto que es como un segundo latido. Los odio, los odio, los odio...

Mañana.

La palabra corta la rabia como una cuchilla. Mañana cumplo dieciocho. Mañana cambio por primera vez, mi loba por fin despertando dentro de mí. Mañana tendré mi propio olor, mi propia fuerza, mi propia voluntad.

Mañana encontraré a mi pareja… o me iré y no miraré atrás.

De cualquier forma, se acabó ser su saco de boxeo.

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Northern High parece como si un país de las maravillas invernal hubiera vomitado encima.

Cintas plateadas, azules y blancas cuelgan de cada superficie disponible. Unos enormes letreros proclaman: "¡CELEBRA A LOS NUEVOS ALFAS DE LA MANADA SILVER FROST! ¡FALTA UN DÍA PARA QUE LOS TRILLIZOS STERLING TOMEN EL PODER!"

La entrada principal está flanqueada por esculturas de hielo con forma de lobo. Alguien instaló un reloj digital de cuenta regresiva en el vestíbulo: 23:14:37... 23:14:36...

Los estudiantes deambulan con ropa de invierno carísima, charlando emocionados sobre la fiesta de mañana por la noche. Las chicas son un mar de chamarras tipo Canada Goose y botas UGG. Los chicos llevan chamarras deportivas y tenis de marca que cuestan más de lo que yo he tenido en toda mi vida.

Voy dejando un rastro de nieve derretida sobre el mármol pulido y trato de volverme invisible.

—Dios mío, ¿te imaginas? —chilla una chica cerca de los casilleros a su amiga—. Van a ser Alfas oficiales. O sea, líderes de manada de verdad. Es tan sexy.

—Escuché que Blake por fin está soltero —le susurra la amiga—. ¿Crees que haya una posibilidad…?

—¿Tú? Por favor. Él sale con modelos.

Me deslizo a su lado rumbo a mi casillero —el número 237, metido en la esquina más alejada, donde nadie tiene que ver a la chica de beca—. Mi combinación se traba como siempre. Tiro de la puerta y casi salto del susto cuando dos figuras aparecen a cada lado de mí.

Sophia y Emma.

Las dos altas, las dos rubias, las dos vestidas como si acabaran de salir de una editorial de moda invernal. Sophia, con un suéter de cachemira rosa. Emma, con un chaleco acolchado blanco sobre un suéter de cuello alto negro, el cabello recogido en una coleta alta perfecta.