Capítulo 7
Kara
El salón de baile está demasiado iluminado.
Crystal —la organizadora de eventos que Luna Victoria contrató— está de pie en el centro como una reina inspeccionando su dominio. Tendrá unos treinta y cinco años, lleva el cabello teñido de rojo, peinado en ondas rígidas, un vestido ajustado de estampado animal que se pega a cada curva, y unos tacones tan altos que podrían ser armas.
Se da vuelta cuando entro, y sus labios pintados de rojo se curvan en una mueca burlona.
—Vaya, vaya. Mira quién por fin decidió aparecerse —su voz rezuma dulzura falsa—. La pequeña esclava deudora. ¿Llegando tarde, eh?
Joder.
Aprieto la mandíbula. El calor me sube a las mejillas. Estuve fuera cuatro horas. Cuatro putas horas. Nada más.
—Lo siento —murmuro, manteniendo la vista baja. La mentira me sabe amarga en la lengua—. Tenía… tarea de la escuela.
—¿Tarea? —se ríe, un sonido agudo y quebradizo que me eriza la piel—. Qué tierno. Dime, ¿Luna Victoria sabe que has estado jugando a disfrazarte en vez de hacer tu trabajo?
Dios santo, ¿esta perra puede olerme la ropa nueva?
Me arde la cara. Sigo llevando el conjunto que Sophia y Emma eligieron: la minifalda negra, la blusa blanca, las medias y las botas de tacón. Intenté ponerme mi viejo abrigo encima antes de entrar, pero los ojos de Crystal ya han catalogado cada detalle.
Me mira como si fuera un insecto que quiere aplastar.
—Bonito conjunto —dice, rodeándome como un depredador. Su perfume —algo punzante y químico— me revuelve el estómago—. ¿A quién intentas impresionar? Porque te lo digo de una vez, cariño: chicos como los trillizos Sterling ni siquiera miran dos veces a chicas como tú. —Se da golpecitos en la barbilla con una uña perfectamente arreglada—. Supongo que eres lo bastante bonita. Buen cuerpo. Pero tu linaje… —arruga la nariz como si oliera basura—. Basura. Y no hay barra de labios que cambie eso.
Perra.
La palabra me atraviesa la cabeza, hirviente y feroz. Quiero decirla en voz alta. Quiero ver cómo se le descompone la cara.
Pero no lo hago.
Porque eso es lo que quieren. Luna Victoria, Crystal, todas ellas, quieren que pierda el control. Que les dé una excusa para castigarme.
Un día más, me recuerdo, clavándome las uñas en las palmas hasta que duele. Solo un puto día más.
Cierro los puños dentro de los bolsillos.
—¿Qué necesita que haga?
Crystal sonríe, triunfante.
—Oh, tantas cosas. Envuelve cincuenta recuerditos de la fiesta, y quiero los moños perfectos, ¿entendido? Ni un solo lazo torcido. Luego cuelga el arco de globos en la entrada. Y acomoda las esculturas de hielo —señala tres enormes bloques tallados con forma de lobos—. Representan a nuestros futuros Alfas. Intenta no derretirlos con tus manos de campesina.
Manos de campesina. Joder, qué mierda.
Quiero reír. O gritar. O ambas cosas.
En cambio, asiento y me pongo a trabajar.
Las horas se vuelven borrosas.
Estoy arrodillada sobre el mármol frío, cerca de las esculturas de hielo, envolviendo pequeñas cajas plateadas llenas de velas de lujo y joyería. Me duelen los dedos de tanto atar cintas. Las rodillas me palpitan contra el piso duro.
Los tres lobos gigantes tallados —que representan a los futuros Alfas— se alzan a mi lado como centinelas congelados; sus formas esculpidas en hielo crean una barrera entre mí y el resto del salón.
Al menos me están tapando de la vista.
Crystal ronda cerca como un buitre, soltando de vez en cuando:
—¡Ese moño está torcido! —o—. ¡Hazlo de nuevo!
Cada orden se siente como una bofetada.
La odio. La odio tanto.
La rabia se asienta en mi pecho como algo vivo, caliente y asfixiante. Pero no puedo soltarla. No puedo dejar que se note.
Así que me concentro en el trabajo. Atar las cintas. Alisar el papel. Contar las cajas.
Una. Dos. Tres.
En un momento, saco mi cuaderno de biología y trato de terminar los problemas de crédito extra del doctor Harrison entre caja y caja. Los diagramas me calman. Las estructuras celulares no mienten. Las secuencias de ADN no juzgan. Las mitocondrias no te llaman basura.
Profase, metafase, anafase, telofase.
Los patrones conocidos suavizan los bordes en carne viva de mi rabia.
Un día más, me recuerdo otra vez. Mañana cambias. Mañana eres libre. Mañana les dices a todos que se vayan a la mierda.
El pensamiento me hace sonreír, apenas un poco.
Alrededor de las nueve en punto, escucho la puerta principal abrirse de un portazo.
Voces. Risas.
Mierda.
El estómago se me hunde.
Los trillizos han vuelto.
Me quedo inmóvil detrás de las esculturas de hielo, con el corazón martillando tan fuerte que lo siento en la garganta.
—…¡y entonces lo placó! ¡Fue una locura! —Una voz femenina, aguda y estridente. Como uñas sobre una pizarra.
—Blake siempre ha sido agresivo —dice otra mujer, con un tono seco y altivo—. Es una de sus cualidades más… primitivas.
Dios. Trajeron a sus novias.
Me asomo por el borde de la escultura de hielo, cuidando de mantenerme oculta detrás de las formas talladas de lobos.
Tres mujeres desconocidas han entrado al salón de baile, cada una impresionante de esa manera fácil y cara que hace que el pecho me duela con algo feo. ¿Envidia? ¿Odio? ¿Las dos cosas?
Lillian: rubia, delgadísima, vestida con un suéter de cachemira blanco y jeans de diseñador. Es el tipo de chica que parece no haber comido carbohidratos en su vida. Probablemente vomita cada comida a escondidas.
Jade: pelirroja, musculosa, lleva mallas deportivas y un top encima del que se abre una chamarra bomber. Parece que podría hacer press de banca conmigo sin siquiera sudar.
Nina: de cabello negro, grácil, moviéndose como una bailarina. Todo en ella grita refinamiento. El tipo de chica que nació sabiendo qué tenedor se usa en las cenas elegantes.
Ellas son su tipo, pienso con amargura. Guapas. Perfectas. No basura.
¿Y detrás de ellas?
Asher. Blake. Cole.
Se me corta la respiración.
Joder.
Entran en la sala con esa confianza casual que viene de nunca dudar de tu lugar en el mundo. Sus ojos recorren las decoraciones—el arco de globos, las pancartas, las luces relucientes—pero ninguno mira hacia las esculturas de hielo.
Hacia mí.
Gracias a Dios. No saben que estoy aquí.
La postura de Asher es perfectamente controlada, su traje oscuro impecable. Blake tiene las manos hundidas en los bolsillos, la mandíbula apretada, los hombros tensos. Cole le sonríe a Nina, pero hay algo raro en esa sonrisa. Algo forzado.
Lillian se cuelga del brazo de Asher como una maldita bufanda.
—Entonces, cariño, ¿cuándo vamos a ver el montaje para mañana? Tengo tantas ideas para mejorarlo.
Claro que sí, estúpida superficial.
Jade flexiona el bíceps, luciéndose.
—Mi abuela fue Luna de la Manada Northridge. Sé lo que hace una celebración de Alfa como corresponde.
La risa de Nina suena como cristal tintineando. Falsa. Teatral.
—La raza y la fuerza bruta no significan nada sin elegancia.
Dios mío, están compitiendo. Literalmente están compitiendo por el puesto de Luna.
Las tres mujeres se fulminan con la mirada, todo sonrisas afiladas y hostilidad apenas disimulada.
¿Y los trillizos?
Parecen… incómodos. Atrapados.
La expresión de Asher es cuidadosamente neutra, pero sus hombros están tensos. Blake no para de cambiar el peso de un pie al otro, inquieto. La sonrisa de Cole no le llega a los ojos.
Bien. Ojalá esto sea incomodísimo para ellos.
—¡Oh, ya volvieron! —La voz de Crystal corta la tensión como un cuchillo. Se pasea hacia ellos, moviendo las caderas—. ¡Bienvenidos a casa, caballeros! Justo estaba terminando las decoraciones con su pequeña… asistente. —Prácticamente escupe la palabra, como si le supiera mal.
Perra. Maldita perra.
La cabeza de Blake gira hacia ella de golpe.
—¿Asistente?*
