Capítulo 77 El dolor de un desamor

Vicenzo

Nueva York no es una ciudad, es una picadora de carne bañada en luces de neón. El frío aquí no es como el de los Alpes; es un aire sucio, un viento que se cuela entre los rascacielos y te corta la cara como si quisiera recordarte que no perteneces a este lugar. O quizás es solo que yo me sie...

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