Capítulo 1

En el tercer año de mi matrimonio con Damian Spencer, arañé por accidente a su primer amor.

Por ese pequeño e insignificante rasguño, la noche de mi cumpleaños, él mismo llevó a sus guardaespaldas y me acorraló en un callejón húmedo y helado.

Sin inmutarse, hizo que me aplastaran la mano derecha —la que sostenía mi arco— hueso por hueso.

Me miró desde arriba con frialdad mientras yo me desplomaba en el barro, con una voz desprovista de toda calidez:

—Solo sé una buena señora Spencer. Ya no necesitas esto.

Y, sin embargo, más tarde, ese mismo hombre me encerró entre sus brazos como si estuviera poseído, suplicándome una y otra vez, rogándome que no olvidara lo que habíamos sido.

Pero lo único que recibió de mí fue una mirada vacía, hueca, confundida, como si él no fuera nadie para mí.

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—¿Celine? ¿Sigues ahí? ¿Qué está pasando? ¡Háblame!

En el callejón oscuro y húmedo, el agua lodosa había empapado mis zapatos. Mi teléfono yacía a mis pies, con la pantalla encendida mientras la voz de mi hermano, Micah Holloway, crepitaba a través del altavoz.

Pero yo no podía emitir ni un sonido. Dos corpulentos guardaespaldas me tenían inmovilizada contra un ladrillo áspero, con el mortero desmoronado raspándome la mejilla.

A tres pasos de distancia estaba mi esposo de tres años, Damian Spencer, con un cigarrillo entre los dedos, observándolo todo con fría indiferencia.

Bajo el brillo vacilante de su cigarrillo, me miró una vez. Sus ojos estaban vacíos. Fríos.

Dio un paso al frente. Sus zapatos negros de cuero salpicaron un charco. Se agachó, recogió mi teléfono y cortó la llamada.

—Damian... —lo miré a través de la lluvia, buscando algo, cualquier cosa, en aquellos ojos que había besado mil veces.

Lo que recibí en cambio fue una patada brutal en las rodillas del guardia que estaba a mi lado.

Solté un jadeo ahogado cuando mis rodillas se estrellaron contra el agua sucia.

—Cállate.

El hombre me agarró de la barbilla, obligándome a echar la cabeza hacia atrás.

Estudió mi rostro con una sonrisa burlona.

—Mira eso. De verdad te pareces un poco a la señorita Selene Ellison. Con razón el señor Spencer te conservó a su lado durante tres años: un reemplazo barato.

Me tiró del cabello, obligando mi rostro a alzarse para encontrarse con la mirada impasible de Damian.

Incluso en ese momento, todo se sentía irreal.

Habíamos compartido la cama, lo habíamos compartido todo. ¿Cómo podía hacerme esto? Tenía que haber algún error.

A través del cabello enredado y mojado, lo miré fijamente, con la voz ronca.

—Damian... tiene que haber un error. Tiene que haberlo...

Damian ni siquiera se inmutó. Simplemente levantó la mano y restregó su cigarrillo contra el ladrillo hasta apagarlo.

El guardaespaldas a mi lado soltó una risa fría, como si hubiera oído el chiste más gracioso del mundo.

—¿Un error? Lastimaste la mano de la señorita Ellison. ¿Y lo llamas un error?

Su puño se retorció en mi cuello de la ropa, arrastrándome más cerca.

—Esas son las manos que se presentarán en el Royal Hall la próxima semana. Incluso un rasguño es imperdonable. ¿Quién demonios te crees para ponerle un dedo encima?

Me dio unas palmaditas en el rostro pálido; cada palabra era una cuchillada.

—Aunque te rompiéramos esas inútiles manos tuyas cien veces, no bastaría para compensar lo que le hiciste.

Sentí que el suelo desaparecía bajo mis pies.

Así que era por esto.

En plena noche, aplastada contra esa pared como si fuera basura... ¿todo porque hace unos días, en el vestidor, por accidente había golpeado el marco de una puerta y le había hecho un rasguño en la mano que apenas llegó a sangrar?

Por un rasguño insignificante, mi esposo de tres años estaba dispuesto a humillarme así.

Tres años de matrimonio, y yo nunca había importado en absoluto. Solo Selene. Siempre Selene.

Damian se acercó lentamente y se agachó frente a mí. Su alta figura se alzaba sobre la mía mientras tomaba mi mano derecha temblorosa entre las suyas, sus cálidas yemas recorriendo mis nudillos con un cuidado casi tierno.

Pero cada palabra que salía de su boca era una tortura.

—No puedo dejar que te conviertas en un problema para ella.

Me miró y me dictó mi sentencia.

—Selene pertenece al escenario. Bajo los reflectores. Y tú... —hizo una pausa—. No puedo permitir que la amenaces.

Sus ojos estaban llenos de una crueldad arrogante.

—Renuncia al violín. Sé una buena señora Spencer. A partir de ahora, de todos modos ya no vas a necesitar tus manos para nada importante.

Lo miré fijamente, con la respiración entrecortada.

¿Por qué, solo porque Selene era su obsesión sagrada, nacida para las salas de concierto y los aplausos, estaba dispuesto a destruirme para despejarle el camino?

¿Se suponía que debía aceptarlo sin más? ¿Dejar que me aplastara la mano? ¿Pasar el resto de mi vida encerrada en esa casa, reducida a no ser más que su sombra?

—¡Aléjate de mí!

Algo se soltó dentro de mí. Me zafé del agarre del guardaespaldas y grité, forcejeando con desesperación, intentando llamar la atención de cualquiera que estuviera en la calle, más allá.

Pero era una tonta. Si Damian quería privacidad, la tendría. Nadie iba a venir.

Y mi resistencia solo provocó una represión aún más brutal.

En medio del forcejeo, el guardaespaldas me arrancó el estuche del violín de la espalda y lo arrojó contra el pavimento.

—¡No...!

Un crujido seco rasgó el aire.

El estuche se abrió de golpe, y el violín de madera que estaba dentro salió despedido y se partió limpiamente en dos justo ante mis ojos.

El mundo pareció hundirse en un silencio cruel.

Hoy era mi cumpleaños.

Y ese violín era el último regalo de cumpleaños que mi madre me había dado antes de morir.

Mientras contemplaba los restos esparcidos por el suelo, algo cruzó el rostro de Damian, tan fugaz que pude haberlo imaginado.

Pero él solo se puso de pie, sacudiéndose el abrigo.

—No es más que un violín roto. Ya no existe. Mientras te comportes de ahora en adelante, te compraré joyas.

Me mordí el labio hasta saborear el cobre. Las lágrimas se mezclaban con la lluvia, bajándome calientes por la cara.

Ese violín era lo único que mi madre me había dejado en este mundo. Y él acababa de destruirlo como si nada.

La paciencia de Damian por fin se agotó. Se acomodó las mangas del abrigo e hizo un gesto frío al guardaespaldas.

El hombre que me sujetaba me arrojó al suelo. Una bota cubierta de barro pisó con fuerza mi muñeca derecha, inmovilizando mi palma contra la piedra helada.

Un tubo de acero se alzó en el aire, tapando la poca luz que quedaba.

Incluso en ese instante, temblando de pies a cabeza, miré su espalda, aferrándome al último jirón de esperanza desesperada en medio de mi miedo moribundo.

—¡Damian, no puedes hacerme esto! ¡Por favor...!

Mi voz se quebró en un grito.

Pero él no se dio la vuelta. No dijo una sola palabra para detenerlo.

El tubo descendió con un silbido brutal, triturando los huesos de mi mano derecha, la mano que había sostenido un arco desde que tenía seis años.