Capítulo 1

—¿Celine? ¿Sigues ahí? ¿Qué está pasando? ¡Háblame!

En el callejón húmedo y oscuro, el agua lodosa me había empapado los zapatos. Mi teléfono estaba en el suelo, a mis pies, con la pantalla encendida mientras la voz de mi hermano, Micah Holloway, chisporroteaba a través del altavoz.

Pero yo no podía emitir ningún sonido. Dos guardaespaldas corpulentos me tenían inmovilizada contra un ladrillo áspero; el mortero desmoronado me raspaba la mejilla.

A tres pasos estaba mi esposo desde hacía tres años, Damian Spencer, con un cigarrillo entre los dedos, observándolo todo con una frialdad distante.

En el resplandor titilante del cigarrillo, me miró una sola vez. Sus ojos estaban vacíos. Helados.

Dio un paso al frente. Sus zapatos de cuero negro salpicaron un charco. Se agachó, recogió mi teléfono y colgó la llamada.

—Damian... —lo miré a través de la lluvia, buscando algo—cualquier cosa—en esos ojos que había besado mil veces.

Lo que recibí, en cambio, fue una patada brutal en las rodillas por parte del guardia a mi lado.

Solté un jadeo ahogado cuando mis rodillas se estrellaron contra el agua sucia.

—Cállate. —El hombre me agarró de la barbilla y me obligó a echar la cabeza hacia atrás.

Me estudió el rostro con una mueca burlona.

—Mira nada más. De verdad sí te pareces un poco a la señorita Selene Ellison. Con razón el señor Spencer te tuvo por aquí tres años: un reemplazo barato.

Me tiró del cabello, alzándome el rostro a tirones para obligarme a encontrarme con la mirada inexpresiva de Damian.

Incluso en ese momento, todo se sentía irreal.

Habíamos compartido cama, lo habíamos compartido todo. ¿Cómo podía hacerme esto? Tenía que haber algún error.

A través del cabello enredado y mojado, lo miré fijamente, con la voz ronca.

—Damian... ha habido un error. Tiene que haberlo—

Damian ni siquiera se inmutó. Solo alzó la mano y aplastó el cigarrillo contra el ladrillo.

El guardaespaldas a mi lado soltó una risa fría, como si hubiera escuchado el chiste más gracioso del mundo.

—¿Un error? Le lastimaste la mano a la señorita Ellison. ¿Y lo llamas un error?

Su puño se retorció en mi cuello de la blusa, arrastrándome más cerca.

—Esas son las manos que van a presentarse en el Royal Hall la próxima semana. Ni un rasguño se perdona. ¿Quién demonios te crees para ponerle un dedo encima?

Me dio palmaditas en la cara pálida; cada palabra, un cuchillo.

—Aunque te rompiéramos esas manos inútiles cien veces, no compensaría lo que le hiciste.

Sentí que el suelo desaparecía bajo mis pies.

Así que era esto.

En plena noche, pegada a esa pared como si fuera basura... todo porque hacía unos días, en el camerino, había tirado por accidente un marco de puerta y le había dejado un rasguño en la mano que apenas sangró.

Por un rasguño insignificante, mi esposo de tres años estaba dispuesto a humillarme así.

Tres años de matrimonio, y yo nunca había importado. Solo Selene. Siempre Selene.

Damian se acercó despacio y se puso en cuclillas frente a mí. Su figura alta se alzó sobre la mía mientras tomaba mi mano derecha temblorosa entre las suyas; con las yemas cálidas, recorrió mis nudillos con un cuidado casi tierno.

Pero cada palabra que salía de su boca era una tortura.

—No puedo permitir que te conviertas en un problema para ella.

Me miró y dictó mi sentencia.

—Selene pertenece al escenario. Bajo los reflectores. Y tú… —se detuvo—. No se puede permitir que amenaces eso.

Sus ojos estaban llenos de una crueldad arrogante.

—Deja el violín. Sé una buena señora Spencer. A partir de ahora, de todos modos, ya no necesitarás tus manos para nada importante.

Lo miré fijamente, respirando a bocanadas entrecortadas.

¿Porque Selene era su obsesión sagrada, nacida para las salas de conciertos y los aplausos, estaba dispuesto a destruirme para despejarle el camino?

¿Se suponía que yo debía aceptarlo? ¿Dejar que me aplastara la mano? ¿Pasar el resto de mi vida encerrada en esa casa, siendo nada más que su sombra?

—¡Aléjate de mí!

Algo se soltó dentro de mí. Me zafé del agarre del guardaespaldas y grité, forcejeando con desesperación, tratando de llamar la atención de cualquiera en la calle.

Pero fui una idiota. Si Damian quería privacidad, la tendría. Nadie iba a venir.

Y mi resistencia solo provocó una represión más brutal.

En medio del forcejeo, el guardaespaldas me arrancó el estuche del violín de la espalda y lo arrojó contra el pavimento.

—¡No…!

Un crujido seco partió el aire.

El estuche se reventó y el violín de madera que había dentro salió rodando, partiéndose limpiamente en dos justo frente a mis ojos.

El mundo pareció hundirse en un silencio cruel.

Hoy era mi cumpleaños.

Y ese violín era el último regalo de cumpleaños que mi madre me había dado antes de morir.

Mientras contemplaba los restos esparcidos por el suelo, algo cruzó el rostro de Damian—tan fugaz que quizá me lo imaginé.

Pero solo se puso de pie, sacudiéndose el abrigo.

—Es solo un violín roto. Ya no está. Mientras te portes bien a partir de ahora, te compraré joyas.

Me mordí el labio hasta sentir sabor a cobre. Las lágrimas se mezclaron con la lluvia, bajándome calientes por la cara.

Ese violín era lo único que mi madre me había dejado en este mundo. Y él lo acababa de destruir como si nada.

A Damian por fin se le acabó la paciencia. Se acomodó los puños del abrigo e hizo un gesto frío al guardaespaldas.

El hombre que me sostenía me estampó contra el suelo. Una bota embarrada pisó con fuerza mi muñeca derecha, aplastándome la palma contra la piedra helada.

Un tubo de acero se alzó en el aire, tapando lo poco de luz que quedaba.

Incluso en ese segundo, temblando de pies a cabeza, miré su espalda, aferrándome al último jirón de esperanza desesperada en mi miedo moribundo.

—Damian, ¡no puedes hacerme esto! Por favor…

Mi voz se hizo añicos en un grito.

Pero él no se dio la vuelta. No dijo una sola palabra para detenerlo.

El tubo bajó con un silbido, aplastándome los huesos de la mano derecha: la mano que había sostenido un arco desde que yo tenía seis años.