Capítulo 2

Un dolor abrasador estalló en mi mano derecha. El grito me desgarró la garganta, pero la mordaza se lo tragó entero.

La bota militar que me aplastaba la muñeca aflojó un poco.

Me arrastré hacia delante por el lodo, con el brazo destrozado arrastrándose inútil detrás de mí. Con la única mano que aún funcionaba, me aferré desesperada a la pernera del pantalón de Damian.

—Damian... por favor, haz que paren... no puedo perder el violín...

Temblando de pies a cabeza, supliqué sin un ápice de dignidad.

—Lo siento. Es culpa mía. Podemos firmar los papeles ahora mismo—esta noche, me da igual. Ya no te molestaré. Le devolveré todo: el título, la vida, todo. Desapareceré. Me iré tan lejos que no tendrás que volver a ver mi cara jamás...

Por fin se dio la vuelta y me miró desde arriba. Sus ojos estaban fríos, vacíos. Como si yo no fuera nada.

Sin decir una sola palabra, echó la pierna hacia atrás de un tirón. La tela empapada se me escurrió entre los dedos.

La tubería de acero en la mano del guardaespaldas volvió a caer.

Una vez. Dos veces. El nauseabundo crujido de los huesos al romperse casi ahogó el sonido de la lluvia.

Mi mano derecha quedó completamente destruida, hecha trizas en un amasijo sangriento e irreconocible. El dolor rebasó todos los límites que creí tener y, después, se volvió entumecimiento.

Vi cómo mi mano derecha se reducía a nada. Y Damian solo se quedó ahí, recortado por la luz del poste, mirando. No se movió hasta que ya no hubo ninguna posibilidad de arreglarla.

Solo entonces levantó la mano. La paliza se detuvo.

Me miró desde arriba y algo parpadeó en sus ojos. Algo peor que el odio.

—No te preocupes—dijo, con una voz plana y definitiva—. Seguimos casados. Siempre y cuando dejes de interponerte en el camino de Selene.

Me quedé tirada en la cuneta, con la mano izquierda suspendida sobre los restos de la derecha, demasiado aterrada como para siquiera tocarla.

Así que por eso me mantenía a su lado.

Selene debutaba la semana que viene en el Royal Albert Hall. Se merecía el foco. Y yo solo era el reemplazo roto que se había interpuesto; algo que había que solucionar.

Me destruyó la mano. Cortó cualquier camino hacia adelante. Para poder mantenerme encerrada como una muñeca obediente en la prisión que llamaba nuestro hogar.

La desesperación se escurrió. Lo único que quedó fue odio.

Tres años de mentiras, de que me usaran... todo se vino abajo en ese único instante.

Clavé la mirada en su espalda cuando se volvió hacia el coche. Con el último resto de fuerza que me quedaba, le grité:

—¡Ojalá te pudras, Damian! ¡Ojalá ella te haga pedazos como tú me destruiste a mí!

—¡Ojalá amarla te arruine!

La voz se me quebró. La lluvia siguió cayendo. La puerta del coche se cerró de golpe y el motor rugió al arrancar.

La sangre y el agua lodosa me nublaron la vista. Justo antes de desmayarme, la ironía más cruel de toda esta pesadilla me cruzó la mente—

Cómo empezó todo. Ese inicio estúpido y patético que parecía sacado de una mala novela romántica.

Hace tres años. Yo estaba en una sala de ensayo del conservatorio, tocando el violín. Él pasó por ahí, por casualidad. La melodía de Salut d’Amour se deslizó por el aire de verano, directo hasta su camino.

Se detuvo fuera de la puerta. La luz del sol se derramaba por la ventana, y su mirada cayó sobre mi perfil.

No sé por qué, pero levanté la vista en ese mismo instante.

Nuestras miradas se encontraron. La música quedó suspendida entre nosotros.

Por un segundo, se sintió como uno de esos momentos imposibles, como enamorarse en una esquina de París, todo calidez y casualidad afortunada.

La distracción en sus ojos, esa breve vacilación… pensé que era amor a primera vista.

Y así, sin más, Damian se abrió paso a la fuerza en mi vida.

En aquellos primeros días, era tan bueno conmigo que no parecía real.

Cada vez que practicaba hasta que me dolían los dedos y se me agarrotaban las articulaciones, me jalaba a su regazo y me masajeaba la mano derecha con cuidado.

Creí que eso significaba que me valoraba.

Así que cuando los rumores empezaron a circular en cada gala, en cada cena benéfica, al principio me negué a creerlos.

—Dios mío, ¿ya te enteraste? Selene Ellison volvió a la ciudad.

Yo estaba cerca del guardarropa en algún evento de recaudación cuando las oí: un grupo de mujeres con vestidos de diseñador, copas de champaña en la mano, sin molestarse en bajar la voz.

—Celine y Selene. Dios, ¿a quién crees que va a elegir?

—Por favor. Eso ni se pregunta. ¿Sabes que Selene se quejó una vez de lo fría que estaba la lluvia en París? Damian literalmente fletó un jet para traerle su té favorito desde el extranjero. De un día para otro.

—Es una Ellison: dinero viejo, un verdadero linaje. Ella es a quien de verdad ama.

La chica más cerca de mí me lanzó una mirada y le sonrió con sorna a su amiga.

—¿Esa Celine? No es nadie. Solo una imitación barata que tuvo cerca para llenar el vacío. Quiero decir, hasta el nombre es una copia. Ya quiero ver cómo la tiran a la calle de una patada.

Después de eso, los susurros me siguieron a todas partes. La ansiedad me asfixiaba. No podía pensar. No podía dormir.

Hace unos días, estaba entre bambalinas en la sala de conciertos, distraída y agotada. Empujé la puerta del camerino sin pensarlo.

La vieja manija de madera se soltó y cayó. Rozó el dorso de la mano de una mujer que estaba justo afuera.

Un rasguño. Casi nada. Ni siquiera sangró mucho: apenas una tenue línea roja sobre su piel.

Una herida que no necesitaba vendaje. Apenas merecía notarse.

Pero por ese rasguño, esta noche Damian ordenó que la mano que solía besar, dedo por dedo, fuera golpeada hasta quedar hecha una masa informe y arruinada.

Ese también fue el día en que por primera vez la vi de cerca.

Selene.

Nos miramos fijamente. El parecido era inquietante. Sobre todo de perfil: podríamos haber sido espejos.

Y ella también tocaba el violín. Incluso los detalles, como la manera en que, distraída, se frotaba el índice derecho antes de tomar el arco. Exactamente igual que yo.

Con razón siempre sabía exactamente cómo masajearme las manos. Ya lo había hecho mil veces.

Para otra persona.

Esta noche, las palabras burlonas del guardaespaldas por fin hicieron que todo encajara.

Ahí, tendida bajo la lluvia helada, me eché a reír. Un sonido horrible, roto, que apenas logró pasar entre mis dientes.

Durante tres años, a Damian le encantó abrazarme por detrás. Hundía la cara en mi cuello y susurraba mi nombre, una y otra vez, como si significara algo.

—Celine… mi Celine…

Siempre había una suavidad baja y prolongada en la forma en que lo decía. Yo solía pensar que era su manera de demostrarme que era especial. Que yo importaba.

Dios, qué estúpida fui.

Celine.

Selene.

Suenan exactamente igual.

Se me revolvió el estómago.

Cada noche durante tres años, cada vez que me susurraba al oído… nunca era mi nombre.

Siempre fue el de ella.