Capítulo 4

Sebastian

—Emma Hartley.

El nombre no me decía nada. Una desconocida de un bar. Una mujer ahogándose en el duelo.

Y entonces mis dedos encontraron algo en la nuca, justo detrás de su cuello. Apenas elevado. Con forma de media luna.

Todo mi cuerpo se puso rígido.

Una luna creciente. En el lado derecho del cuello, justo debajo de la línea del cabello. Exactamente donde estaba el de Isabelle. Exactamente la forma que llevaba veinte años buscando.

Me obligué a seguir moviendo la mano despacio. Pero tenía el pecho apretado, el corazón martillándome.

Isabelle tenía esa marca. La había recorrido con los dedos mil veces durante cuatro años, convencido de que ella era la indicada. La niña que me había salvado cuando yo tenía ocho, cuando me estaba ahogando en la propiedad de mi familia en Southampton. La niña con una marca de nacimiento en forma de media luna que me había lanzado un salvavidas.

Hasta hace seis meses, cuando escuché a Isabelle por teléfono:

—la cicatriz sanó perfecto, casi no se nota que fue creada artificialmente—

Colgó de inmediato. Puso una excusa. Pero la duda ya había echado raíces. ¿Y si lo había fingido? ¿Y si se había quemado a propósito para crear la marca que sabía que haría que yo confiara en ella?

Intenté ignorarlo. Pensar que cuatro años juntos significaban algo. Pero nunca pude quitármelo de encima.

Y ahora Emma tenía la misma marca. Mis dedos la recorrieron otra vez. La piel estaba lisa. Natural. No tenía esa aspereza tenue que siempre había notado a medias en el cuello de Isabelle y había decidido pasar por alto.

Esto era una marca de nacimiento. Una de verdad.

—¿Qué es esto? —me oí preguntar.

—Marca de nacimiento —murmuró ella—. Siempre la he tenido.

Siempre.

—¿Desde que naciste? ¿Por qué?

No pude responder. A menos que Emma fuera la verdadera. Veinte años buscando. Cuatro años con Isabelle. Si Emma era la verdadera, entonces todo con Isabelle había sido una mentira.

Busqué mi teléfono y tecleé con una sola mano.

Informe completo sobre Emma Hartley. Todo. Prioridad: infancia y verano de 2003. Si ella o su familia asistieron ese año a la gala benéfica en la propiedad Pierce en Southampton. Necesito evidencia fotográfica. Para las 9 a. m. —S.P.

Luego un segundo mensaje:

Por separado, máxima discreción: investigar si Isabelle Laurent se hizo procedimientos dermatológicos en el cuello. Lado derecho, debajo de la línea del cabello. Tratamientos por quemaduras, corrección de cicatrices. Historiales médicos. Mismo plazo. —S.P.

Mi teléfono vibró a las 5:47 a. m. Me acerqué a la ventana.

Hallazgos iniciales: Emma Hartley, 27. Williamsburg, Brooklyn. Padre: Charles Hartley, ingresado anoche en el Hospital Psiquiátrico Estatal de Connecticut, intento de suicidio, actualmente en UCI. La familia Hartley tuvo presencia estacional en los Hamptons a inicios de los 2000. Evidencia fotográfica para las 9 a. m.

Adicional: Emma Hartley es analista junior, Departamento de Inversiones, Zenith Capital. Ingresó hace 14 meses. Investigación sobre Isabelle en curso. —D.C.

Trabajaba para mí. Llevaba más de un año trabajando en mi edificio.

Familia Hartley. Hamptons. Principios de los 2000. Aún no estaba confirmado. Pero estaba cerca.

Volví a mirar a Emma. Su padre había intentado quitarse la vida. Ella se estaba hundiendo en deudas. No podía decírselo. No hasta tener las fotografías. Así que cuando despertara, yo sería el director ejecutivo. Frío, controlado. La enviaría lejos y resolvería el resto después.

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Emma

Cuando desperté, una luz pálida se filtraba por las ventanas. Estaba sola.

6:47 a. m. La realidad se estrelló de vuelta: papá en la UCI, veintidós mil dólares antes de las 8 p. m. de esta noche. Menos de catorce horas.

Me vestí a toda prisa, con las manos temblando. Cuando salí, Sebastian estaba junto a las ventanas, recortado por la luz del sol naciente. Se había cambiado a un traje limpio: gris carbón, perfectamente entallado. El cabello oscuro aún lo tenía húmedo, peinado hacia atrás, fuera de la cara. Incluso desde el otro lado de la habitación, irradiaba ese tipo de control que viene de no tener que preocuparse nunca por el dinero. De no tener que elegir entre la vida de tu padre y la ruina financiera.

Tenía el teléfono pegado a la oreja, la voz baja pero cortante.

—No me importa. Lo necesito todo antes de las nueve de la mañana. Todas las fotografías.

Una pausa.

Terminó la llamada y se giró. Sus ojos se encontraron con los míos: azul hielo, inescrutables.

—Te pedí un auto —dijo sin inflexión—. Está esperando.

—Gracias. —Agarré mi abrigo, con la mente ya disparada. Ducharme, cambiarme, llegar a la oficina. Tal vez Claire supiera de alguna opción de préstamo de emergencia. Veintidós mil dólares. Ocho p. m.…

—Espera.

Su voz atravesó mi espiral.

Cruzó hasta una mesa auxiliar y sacó algo de un cajón.

—Dejaste esto.

Mi arete de perla. Uno de los broqueles de mamá.

Lo tomé; nuestros dedos se rozaron.

—Gracias.

—Tu padre —dijo—. El hospital. ¿Conseguiste el dinero que necesitabas?

—Todavía no. Tengo hasta esta noche.

Asintió una sola vez.

—El auto te llevará adonde necesites ir.

Una despedida, clara y definitiva. Pero apenas la registré: mi mente ya estaba de vuelta en el plazo, en la cifra imposible, en las catorce horas que me quedaban.

Me fui sin decir nada más.

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El sedán negro me dejó en lo de Rachel cuarenta minutos después. Subí los tres pisos en piloto automático, todavía con la ropa de anoche.

Rachel me dio café sin decir una palabra.

—¿Quién era él?

—Solo alguien. —No podía pensar en eso ahora—. Necesito ducharme e irme a trabajar.

—¿Estás bien?

—Tengo que ver cómo consigo veintidós mil dólares antes de las ocho p. m. o van a detener el tratamiento de papá. —Se me quebró la voz en la última palabra.

—Mierda. —Rachel dejó su taza—. ¿Y qué tal…?

—Ya intenté todo. —Me froté la cara—. Tal vez Claire tenga alguna idea.

Me duché rápido, pedí prestada una blusa limpia y me fui al metro. El trayecto matutino iba atestado, pero apenas lo noté, repasando cálculos que nunca cerraban.

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La torre de vidrio de Zenith Capital se alzaba imponente cuando salí en Wall Street. Me temblaban las manos al pasar mi gafete y tomar el ascensor.

Mi escritorio estaba exactamente como lo había dejado. Inicié sesión, ya redactando mentalmente un correo para Claire.

Había un correo esperando.

Reunión con S. Pierce al mediodía. Su oficina, piso 30. —David Chen, asistente ejecutivo del CEO

S. Pierce. Sebastian Pierce. El CEO.

Abrí el directorio de la empresa. Ahí estaba. La foto mostraba la misma mandíbula marcada, los mismos ojos azul hielo que me habían mirado desde arriba en la oscuridad.

Mi jefe. Me había acostado con mi jefe.

Mi teléfono vibró.

Buenos días, Srta. Hartley. No llegue tarde. —S.P.

Él había sabido quién era yo desde el momento en que le dije mi nombre. A cambio, solo me había dado su nombre de pila.

Y ahora quería verme en su oficina.