La victoire m'appartient

Enzo

Enzo n'avait pas bougé. Ne pouvait pas.

Ses mots flottaient dans l'air, doux mais lourds, le genre de vérité qui atterrit comme une lame enfoncée dans la table—propre, finale, indéniable. Elle ne parlait plus d'encre. Elle parlait d'eux.

Son bouclier. Leur mur.

Et la façon dont elle le r...

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