CHAPITRE 3

Son orteil tordu et tremblant signifiait le retour de la conscience à la forme endormie sur le lit dans la petite chambre de l'appartement, dans la partie reculée de la ville. Puis, ses doigts crispés se relâchèrent jusqu'à ce qu'elle ouvre les yeux sur sa chambre sombre et vide.

Comme toujours, il faisait froid et elle n'avait pas besoin de regarder l'horloge sur le mur opposé pour savoir que ce n'était plus vendredi. Mais elle regarda quand même.

Et hélas, c'était le samedi matin, 2 heures, exactement six heures après sa transe, mais cette fois-ci, c'était plus comme un sommeil normal.

Elle se réveilla en sursaut, mais ne put utiliser ses membres immédiatement comme toujours. Elle fut surprise de la rapidité de son réveil.

Cela ne devait pas se passer ainsi. La transe la plus courte qu'elle avait eue auparavant avait duré deux jours. Mais elle n'avait jamais eu deux épisodes aussi rapprochés que les récents. Quelque chose n'allait définitivement pas.

C'est alors qu'elle remarqua la source du froid, juste à côté de la grande commode en chêne dans sa chambre.

Puis le goût mortel qu'elle avait dans la bouche quelques instants avant de sombrer la submergea mille fois plus, la faisant pousser un gémissement silencieux.

L'image translucide irradiait de l'amertume et de la colère, pas une once de tristesse d'être mort trop tôt, mais suffisamment de regrets et de colère vengeresse sur son visage mince comme du papier pour compenser cela.

C'était un Mort vengeur.

Si c'était possible, elle devint encore plus froide. Elle se rappela ce que sa grand-mère lui avait dit à leur sujet.

"Ils apportent avec eux de l'amertume et ils essaient de t'attirer, ils essaient de t'immerger dans ce qu'ils veulent et tu finis par être vengeur toute ta vie si tu n'as pas la volonté de leur résister," avait dit la vieille femme dans un murmure mélancolique, faisant jurer à Shana de toujours être bonne et de ne jamais attirer un Mort vengeur, et elle n'avait jamais demandé à son mentor quoi faire si elle en attirait un.

Et elle en faisait face à un juste un jour après son action vengeresse envers Caroline.

Elle souhaita pouvoir remonter le temps et retourner au café, puis éteindre la chaleur avant qu'elle ne détruise les beaux cheveux d'Eve. Elle souhaita avoir été une meilleure personne.

Mais il était trop tard et ce n'était pas le moment des récriminations car la forme près de la commode dérivait vers elle, faisant fléchir sa colonne vertébrale par réflexe. Elle souhaita pouvoir utiliser ses jambes.

Puis elle aurait sauté du lit et aurait couru hors de la chambre pour ne jamais revenir. Elle souhaita pouvoir utiliser ses mains, pour arracher son peignoir mouillé collant à son corps chaud et en sueur de la manière la plus inconfortable.

Elle souhaita juste pouvoir échapper à ce qu'elle était, pour la première fois depuis qu'elle avait découvert sa véritable identité. Et cela fit couler des larmes silencieuses de ses yeux le long de ses tempes car le ressentiment du mort la faisait ressentir du ressentiment envers ce qu'elle était à ce moment-là.

Puis un kaléidoscope de couleurs, montrant comment ce Mort avait vécu sa vie, traversa son esprit.

Il avait été un métamorphe, un bon leader et fils avant la trahison de la femme. Shana ressentit la douleur de la trahison, l'amertume de l'acceptation qui suivit et la ruine du Mort devant elle.

La femme avait été une Pleureuse, tout comme elle, et elle avait donné naissance à un fils, un bâtard que le mort n'avait jamais accepté de son vivant.

Elle sentit les larmes couler le long de ses tempes dans ses cheveux alors qu'elle voyait à travers son esprit, les pensées vengeresses qui traversaient son esprit tout au long de sa vie chaque fois qu'il était confronté à la preuve de sa trahison.

Elle était attirée par lui mais ne pouvait pas se sortir de cet état d'ivresse.

« Je veux qu'il disparaisse, mais avant cela, il doit ressentir ne serait-ce qu'un quart de ce que j'ai ressenti dans cette vie. Je veux qu'il soit déconnecté de son loup. Tu es une Pleureuse, sa mère l'était aussi, alors tu sais quoi faire. Pleure mon message. »

Elle savait qu'il faisait référence à l'homme aux cheveux noirs et aux yeux bleus de sa mémoire. Il n'avait pas prononcé le mot à haute voix, mais ils résonnaient dans la pièce comme une cacophonie.

Puis il disparut.

Le froid glacial de la pièce se dissipa et ses membres engourdis purent enfin bouger à nouveau alors qu'elle sentait le sang affluer en eux. Elle sauta du lit et courut aux toilettes, vomissant ses tripes dans la cuvette.

Puis elle s'assit sur le sol et éclata en sanglots brûlants.

Toute sa vie, elle avait été « bonne ». Elle n'avait jamais riposté contre ses harceleurs quand elle en avait eu l'occasion, elle n'avait jamais révélé les secrets de Debby même après que celle-ci eut révélé à toute l'école qu'elle était une fille bizarre - Dieu merci, personne ne l'avait crue.

Shana n'avait jamais été vindicative, jusqu'à ce petit crime contre Eve. Et elle en payait le prix avant même d'avoir eu le temps de vraiment réfléchir à l'expérience.

« Promets-moi que tu n'attireras jamais un Mort vindicatif, quoi qu'il en coûte. Même si tu dois te plier en quatre pour satisfaire tout le monde. Promets-le-moi, enfant. » La passion brute dans la voix de sa grand-mère lorsqu'elle avait prononcé ces mots revenait la hanter.

« Ils ne partent jamais, les vindicatifs, et quand ils en ont fini avec toi, ils te laissent brisée, avide de plus de vengeance. Tu ne seras plus qu'une ombre de ce que tu étais, tout comme eux », avait insisté sa grand-mère. Shana se demandait pourquoi les Créations ne pouvaient pas les arrêter, mais elle connaissait la réponse. Ils avaient tous le droit d'être traités équitablement, à cause des circonstances entourant leur mort. Mais elle aurait souhaité qu'il y ait une limite à ce qu'un Mort pouvait demander.

Elle entra dans la douche, réfléchissant à sa prochaine action.

Pendant les jours suivants, elle fit ses recherches. Elle lut tous les articles qui parlaient d'Asher, regarda plusieurs de ses photos et découvrit tout ce qu'elle pouvait sur son entreprise. Puis elle découvrit qu'il était un homme à ne pas prendre à la légère, un homme de pouvoir dans le monde des affaires, à ne pas jouer avec, et il était aussi beau et sexy à mourir - si elle devait croire les milliers de photos de lui qu'elle avait vues en ligne.

Par-dessus tout, c'était un séducteur invétéré, un playboy impénitent qui aimait les femmes et surtout, les aimait tout sauf comme elle.

Et il était un métamorphe, un Alpha en plus. Il n'était pas un humain dont elle pouvait simplement entrer dans la vie et détruire.

Elle n'avait aucune idée de comment elle allait s'approcher d'un homme comme lui. Si elle était une fille normale et non une Pleureuse, il n'y avait probablement aucune chance qu'elle entende même parler de lui. Il était bien au-dessus de sa ligue et elle doutait de jamais le rencontrer en personne.

Alors comment diable Dead Adams voulait-il qu'elle exécute son plan ? Et surtout, voulait-elle vraiment exécuter son plan ? Elle ne souhaitait pas avoir le sang de quelqu'un sur les mains, mais elle était une Pleureuse.

S'il y avait quelque chose qu'elle avait gravé dans son esprit grâce à sa grand-mère, c'était de ne jamais ignorer l'appel du devoir. Une Pleureuse pleure chaque message ou elle vit sa vie comme si elle n'avait pas de vie en premier lieu.

Ce dont elle avait besoin à ce moment-là, c'était d'un plan.

Un plan infaillible pour entrer dans la vie d'Asher Anderson, peut-être même le surpasser, car comment pourrait-elle usurper un tel homme dans sa position sinon avec un plan au-dessus de lui ?

★★★★★★★★★★

"Ne fais pas ça, Asher."

Asher n'écoutait qu'à moitié ce que son Bêta, Mark, disait. Sa tête bourdonnait, légèrement mieux que depuis son retour de Milan. Rien d'autre, juste des maux de tête.

"Pourquoi pas ?" Il aurait compris si Mark le suppliait seulement en tant que frère, mais il s'attendait à ce qu'il laisse tomber ses sentiments. Mark le connaissait depuis assez longtemps pour savoir qu'il n'aimait pas les tergiversations avec son personnel. Il avait réussi à arriver là où il était dans ce monde difficile avec des principes stricts et il n'était pas question de faire des compromis à cause d'Adele.

"Parce que tu sais qu'elle essaie juste de recoller les morceaux de sa vie depuis sa rupture avec cet idiot. Elle a vraiment besoin de ce travail et je ne comprends pas pourquoi tu veux la renvoyer."

Il n'allait pas dire à la seule personne qu'il avait et qui était proche d'un ami qu'il avait été nu dans son lit avec sa petite sœur et même l'avait embrassée et que, sans son contrôle de fer, il l'aurait prise, sans attaches, comme une vulgaire fille des rues.

Non, il n'avait rien dit de tout cela et avait simplement informé Mark de sa décision, sans donner de raison. Il aurait pu faire ce qu'il voulait, mais Mark méritait d'être prévenu. Il aimait Adele aveuglément.

"D'accord. Peut-être que tu devrais la transférer dans un autre département. Je veux qu'elle soit occupée, pas qu'elle se replie sur elle-même," plaida-t-il.

Asher laissa échapper un léger rire, ne se rappelant pas d'un moment où Adele s'était jamais repliée sur elle-même. Elle avait toujours été une faiseuse de troubles, passant d'une relation à l'autre et brisant les hommes malchanceux qui croisaient son chemin. Il était heureux que cela se soit terminé entre eux avant qu'il ne perde complètement la tête.

Voir chaque jour l'amour et la dévotion de Mark pour elle le faisait se demander ce que cela faisait d'être à la réception de ce genre d'amour inconditionnel et cela faisait mal - même s'il ne l'avouerait jamais à lui-même - de savoir qu'il n'aurait jamais quelqu'un qui ressentirait cela pour lui.

Il était détestable, cela venait avec le fait d'être le bâtard de sa meute.

"Je sais qu'elle n'est pas facile à gérer mais quoi qu'il se soit passé pendant ce voyage, je veux juste que tu laisses tout ça derrière toi et que tu lui donnes une dernière chance."

"Je ne lui donnerai pas une autre chance et je ne la transférerai pas dans un autre département. Je ne pense pas qu'elle devrait avoir du mal à trouver un emploi dans une entreprise qui n'est pas la mienne. C'est tout ce que j'ai à dire là-dessus, Mark. J'espère que tu respecteras ma décision."

Mark fixa son ami, ne sachant quoi dire. S'il ne comprenait pas Asher et ne savait pas comment il avait vécu sa vie, il serait furieux à ce moment-là de voir à quel point il était cryptique et insensible. Il savait que l'homme dur derrière le visage angélique pouvait être infernal mais il n'était pas déraisonnable.

Il parierait des millions de dollars à ce moment-là qu'Adele avait tenté quelque chose de vraiment méchant avec Asher. Et connaissant Adele et sa lenteur de raisonnement, elle ne savait pas qu'Asher n'était pas un de ses jouets.

Peut-être qu'Adele avait essayé de raviver sa relation avec lui et que cela l'avait rendu fou, qui sait ?

Mark mourait de curiosité.

Asher avait été celui qui avait eu la vie la plus dure. Ils étaient nés à un mois d'intervalle, Asher avant lui, et ils avaient grandi ensemble dans la meute et Mark avait été témoin de ses efforts pour se relever malgré chaque remarque désobligeante et rejet par chaque membre de la meute, même sa propre mère. Et jamais il ne l'avait entendu se plaindre de tout cela. Il avait toujours gardé tout pour lui et s'était poussé au-delà des limites de ce qu'on attendait de lui.

Il n'aimait pas seulement l'homme qu'Asher Anderson était devenu, il le respectait profondément. Si seulement l'homme au visage impassible devant lui pouvait voir que, malgré tout ce que disait la meute, ils avaient du respect pour ce qu'il était devenu malgré les circonstances entourant sa naissance. Peut-être que cela l'aurait rendu plus agréable.

"D'accord. Mais tu me dois une explication, peut-être pas maintenant mais un jour."

"Bien sûr," répondit-il avec un hochement de tête. S'il donnait une autre chance à Adèle, il était sûr et pouvait parier avec la dernière goutte de son sang qu'elle en abuserait et peut-être reviendrait vers lui encore plus fort.

Mark était parti quelques minutes plus tard, après avoir discuté un peu de ses investissements. Puis il céda enfin à l'envie de poser sa tête entre ses mains. Il regarda sa montre et fut choqué de voir qu'il avait parlé avec Mark pendant presque une heure. Il était toujours occupé, toujours en mouvement pour le prochain investissement, la prochaine prise de contrôle ou autre. Il n'était pas du genre à rester assis à parler d'une femme errante comme Adèle.

Il se leva de derrière son bureau et récupéra sa veste de costume sur le porte-manteau, à peine le temps de jeter un coup d'œil à la vue pittoresque de la ville à travers sa vitre du sol au plafond dans son bureau au cinquante-deuxième étage. Il avait besoin de rentrer chez lui, puis de laisser sortir son loup pour une longue course.

Son manoir de style géorgien, situé sur trente-deux acres de propriété dans la banlieue de New York, s'appelait le manoir Barrow, du nom du lord ou de celui pour qui il avait été construit au XIXe siècle, et il était fier d'avoir acquis la propriété il y a des années. Cela lui offrait des kilomètres et des kilomètres de terrain pour courir sans exposer au monde qui il était vraiment, un métamorphe.

Il n'avait que son garde du corps et une gouvernante. Ils étaient bien sûr tous deux des métamorphes, et il aimait la solitude de l'endroit sauf lorsque les membres principaux de la meute s'y rassemblaient pour se rencontrer.

Avoir un garde du corps en soi était une façade. Il n'en avait pas besoin car il avait la force et la vitesse nécessaires pour se protéger, mais le monde humain ne le savait pas. Tout ce qu'ils voyaient, c'était un homme puissant, susceptible d'être kidnappé et de recevoir des demandes de rançon - pas qu'il ait quelqu'un d'assez proche pour qu'une rançon soit demandée pour le sauver. Et il était heureux de maintenir cette illusion, alimentant leur perception d'un homme riche qui avait besoin de protection.

Il s'était fait suffisamment d'ennemis dans et hors du monde des affaires pour que des tentatives soient faites sur sa vie. Et quelques rivaux avaient essayé, mais aucune tentative qui valait vraiment la peine d'y penser.

Armando, son imposant garde du corps, était là à la porte. Il lui donna sa mallette et partit pour les bois entourant le domaine. Son corps se métamorphosa, ses os craquant et se reformant pour s'adapter à sa transformation en un loup gris, énorme et menaçant. Ses sens étaient en alerte, avide de la course.

Il courut sur des kilomètres, son loup se délectant de la liberté, le sable doux caressant ses pattes et l'air froid de la nuit traversant sa fourrure grise et douce. Son loup les poussait à continuer, son mal de tête oublié jusqu'à ce qu'il se retrouve face à une clairière au centre du bois.

C'était un endroit où il était allé plusieurs fois auparavant, mais cette fois-ci, l'air autour de la clairière semblait chargé et étrangement froid.

Il aurait juré qu'il y avait une immobilité surnaturelle dans la clairière, mais il la rejeta comme une illusion de ses sens hyperactifs.