Chapitre 3
Kara
La salle à manger est une cathédrale de richesse à laquelle je n’appartiendrai jamais.
La lumière du matin filtre à travers les baies vitrées, inondant la longue table en acajou chargée de tout ce que j’ai passé deux heures à préparer. Gaufres aux myrtilles empilées comme des tours dorées. Bacon caramélisé au sirop d’érable, brillant de graisse. Œufs brouillés si moelleux qu’ils semblent flotter. Jus d’orange fraîchement pressé dans des carafes en cristal qui coûtent plus cher que toute mon existence.
Je reste sur le seuil entre la cuisine et la salle à manger—ma place permanente dans cette maison. Pas assez domestique pour rester cachée. Pas assez de la famille pour m’asseoir.
L’Alpha Marcus entame sa gaufre sans lever les yeux. La Luna Victoria sirote son café, ses yeux verts parcourant l’écran de son téléphone. Les triplés forment un mur de cheveux noirs et de mâchoires parfaites, se jetant sur la nourriture comme des loups affamés.
Ce qui est ironique, vu que c’est moi qui n’ai pas mangé depuis vingt-quatre heures.
Mon estomac se contracte si violemment que je dois m’agripper au chambranle. La douleur de ce matin s’est muée en une souffrance tenace, ancrée dans les os. Mes mains tremblent encore. La sueur trempe le dos de mon vieux tee-shirt thermique alors que j’ai froid, si froid que mes dents ont envie de claquer.
Tiens bon jusqu’à la fin du petit-déj. Ensuite tu pourras t’effondrer cinq minutes dans le garde-manger avant d’aller en cours.
« Kara. » La voix d’Asher tranche net le cliquetis des couverts. « Les fourchettes ont des traces d’eau. »
Je cligne des yeux en regardant la table. Les fourchettes sont impeccables—je les ai astiquées pendant vingt minutes hier soir, polissant chaque dent jusqu’à ce qu’elle brille. Mais quand un Alpha parle, on ne discute pas.
« Oui, Alpha, » je murmure. « Je vais les refaire. »
Blake renifle dans son jus d’orange. « Carotte perd la main. Peut-être que les dettes la rendent négligente. »
Ne réagis pas. Ne lui donne pas cette satisfaction.
Je m’avance vers la table pour ramasser les couverts, et c’est là que la main de Blake jaillit—un flou de vitesse surnaturelle que je n’arrive pas à suivre, même en pleine forme. Ses doigts se referment sur la dernière gaufre du plat de service, celle que je guettais, celle que je pensais qu’ils avaient peut-être, juste peut-être, oubliée.
Il la porte à sa bouche, en croque une énorme bouchée, et me sourit par-dessus le morceau qu’il mâche.
« Mmm. Délicieux, Carotte. » Il mâche lentement, délibérément. « Tu t’es vraiment surpassée. »
Ma main se fige à mi-chemin. Pendant une seconde—une seule—nos regards se croisent. Les siens ont la couleur de la glace arctique, magnifiques et dépourvus de chaleur. Et je le vois, ce bref éclat de satisfaction. Il sait exactement ce qu’il fait.
Il savait que j’avais faim. Il savait que c’était le dernier morceau. Il l’a pris quand même.
Ça suffit. Ça suffit ça suffit—
« Merci, Blake, » je réussis à dire. Les mots ont le goût du verre pilé. « Je suis contente que ça t’ait plu. »
Cole éclate de rire, clair et musical. « Regarde sa tête. Je crois qu’elle est vraiment vénère. »
« Le langage, Cole, » lâche Luna Victoria sans y mettre le moindre sentiment. Puis, pour moi : « Débarrasse la table. Et essaie d’avoir l’air moins… rancunière. C’est peu flatteur. »
Mes doigts se referment en poings le long de mon corps. Peu flatteur. Comme si c’était moi, le problème. Comme si le fait de vouloir manger la nourriture que j’ai préparée était une sorte de tare de caractère.
Blake prend une autre bouchée, plus lente cette fois. Il la savoure. Sa langue sort pour rattraper une goutte de sirop au coin de sa bouche, et je jurerais devant Dieu qu’il le fait exprès, qu’il prolonge la scène pour être sûr que je voie chaque seconde de lui en train de dévorer ce qui aurait dû être à moi.
« Économise ta salive, Carotte, » dit-il en passant à ce ton faussement compatissant qui me file la chair de poule. « T’es déjà assez boulotte comme ça. Je te rends service. »
Boulotte. Je fais un 36. J’ai des formes parce que je suis une femme, pas un garçon prépubère. Mais dans son monde à lui—dans leur monde, où les ex sont taille 32 et taillées comme des mannequins de luxe—avoir du cul et des seins fait de toi quelqu’un de « grosse ».
La gaufre disparaît en quatre bouchées. Il s’essuie les mains sur une serviette, la froisse et la laisse tomber sur mon sol à peine nettoyé.
« Oups, » dit-il. « Tu vas devoir repasser la serpillière. »
Asher se lève, lisse son pull en cachemire noir. « On part dans cinq minutes. Ne nous mets pas en retard. » Il marque une pause, ses yeux bleu glace se posant enfin sur moi. « Et Kara ? La prochaine fois que les couverts ne sont pas parfaits, tu referas tout le petit-déjeuner. Compris ? »
— « Oui, Alpha. »
Cole suit ses frères, mais il s’arrête sur le pas de la porte. Il se retourne. Pendant une seconde — juste une seconde — quelque chose de presque humain traverse son visage. Presque de la culpabilité.
Puis il sourit.
— T’en fais pas, Carotte. Plus qu’un jour à tenir, hein ? Demain tu seras libre.
Il le dit comme si c’était censé me réconforter. Comme si dix ans de déshumanisation systématique pouvaient s’effacer avec un putain de compte à rebours.
Ils s’en vont. La porte d’entrée claque. Par la fenêtre, je regarde leur Cadillac Escalade noire rugir, projetant gravier et fumée d’échappement quand Blake dévale l’allée à toute vitesse.
Ils vont au lycée Northern. Le même où je vais.
Sauf que moi, j’irai à pied.
En décembre, en Alaska, l’hiver ne fait pas semblant.
À 6 h 45, le ciel est encore de ce violet profond et meurtri qui tient lieu de matin pendant la longue nuit. Température : moins quinze Fahrenheit. Le vent traverse mon parka de seconde main — un vieux truc de Luna Victoria d’il y a trois ans, fermeture éclair cassée, duvet tassé et inutile.
Je fourre les mains plus profond dans mes poches et j’attaque les trois kilomètres jusqu’à l’arrêt de bus.
La neige est entassée jusqu’aux genoux de chaque côté de la route. Mes bottes — achetées dans un dépôt-vente à mes seize ans et déjà trop petites — laissent passer l’eau à chaque pas. Au bout de cinq minutes, je ne sens plus mes orteils. À dix, je ne sens plus mon visage.
Ça va. C’est normal. Tu l’as déjà fait mille fois.
Des phares apparaissent derrière moi. Pendant une seconde, une seule, stupide et pleine d’espoir, je me dis qu’ils reviennent. Que l’un d’eux a regardé dans le rétroviseur et ressenti une once de décence humaine—
L’Escalade me dépasse en rugissant, si près que je dois me jeter dans le talus de neige pour ne pas me faire accrocher. Une vague de neige fondue et d’eau glacée m’explose dessus, traversant mon jean.
À travers les vitres teintées, j’entends de la musique. Des rires. La voix de Blake qui hurle un truc vulgaire.
Ils n’ont même pas ralenti.
Je me hisse hors du tas de neige, les jambes tremblantes. Mon jean est gelé raide en dessous du genou. L’eau fait floc-floc dans mes bottes à chaque pas.
Je les déteste. Je les déteste tellement que c’est comme un deuxième battement de cœur. Je les déteste je les déteste je les déteste—
Demain.
Le mot fend ma rage comme une lame. Demain j’aurai dix-huit ans. Demain je ferai ma première transformation, mon loup se réveillera enfin en moi. Demain j’aurai ma propre odeur, ma propre force, ma propre volonté.
Demain je trouve mon âme sœur — ou je pars sans jamais me retourner.
Dans tous les cas, j’en aurai fini d’être leur punching-ball.
Le lycée Northern a l’air d’un pays des merveilles hivernal qui aurait gerbé partout.
Des serpentins argent, bleu et blanc pendent de toutes les surfaces disponibles. D’immenses banderoles proclament :
« CÉLÉBREZ LES NOUVEAUX ALPHAS DE LA MEUTE SILVER FROST ! PLUS QU’UN JOUR AVANT LA PRISE DE POUVOIR DES TRIPLÉS STERLING ! »
L’entrée principale est flanquée de sculptures de loups taillées dans la glace. Quelqu’un a installé un compte à rebours numérique dans le hall : 23:14:37… 23:14:36…
Les élèves traînent en blousons d’hiver hors de prix, piaillant d’excitation à propos de la fête de demain soir. Les filles forment une mer de parkas Canada Goose et de bottes UGG. Les garçons portent des blousons de l’équipe et des baskets de marque qui coûtent plus cher que tout ce que j’ai possédé de ma vie.
Je dégouline sur le marbre poli et j’essaie de me rendre invisible.
— Oh mon Dieu, tu te rends compte ? glapit une fille près des casiers à l’oreille de sa copine. Ils vont être des Alphas officiels. Genre, de vrais chefs de meute. C’est tellement sexy.
— J’ai entendu dire que Blake est de nouveau célibataire, chuchote l’autre. Tu crois que j’ai une chance—
— Toi ? Pitié. Il ne sort qu’avec des mannequins.
Je me faufile devant elles vers mon casier — le 237, planqué dans le fond, là où personne n’a à voir la boursière. Ma combinaison coince comme toujours. J’ouvre la porte d’un coup sec et manque faire un bond quand deux silhouettes surgissent de chaque côté de moi.
Sophia et Emma.
Toutes les deux grandes, toutes les deux blondes, toutes les deux habillées comme si elles sortaient d’un édito mode spécial hiver. Sophia porte un pull en cachemire rose. Emma, une doudoune sans manches blanche sur un col roulé noir, les cheveux tirés en une queue de cheval haute parfaite.
