Chapitre 7
Kara
La salle de bal est beaucoup trop lumineuse.
Crystal — l’organisatrice que Luna Victoria a engagée — se tient au centre de la pièce comme une reine qui inspecte son royaume. Elle a dans les trente-cinq ans, les cheveux teints en rouge, crêpés en vagues rigides, une robe léopard ultra-moulante qui épouse chaque courbe, et des talons si hauts qu’ils pourraient servir d’armes.
Elle se retourne quand j’entre, et ses lèvres peintes de rouge se tordent en un rictus.
« Tiens, tiens. Regarde qui daigne enfin se montrer. » Sa voix dégouline d’une douceur factice. « La petite esclave endettée. En retard, en plus ? »
Putain.
Ma mâchoire se crispe. La chaleur me monte aux joues. Je me suis absentée quatre heures. Quatre putain d’heures. C’est tout.
« Désolée, » je marmonne, les yeux baissés. Le mensonge a un goût amer sur ma langue. « J’avais… des devoirs. »
« Des devoirs. » Elle rit — un son sec, cassant, qui me file la chair de poule. « Comme c’est mignon. Dis-moi, est-ce que Luna Victoria sait que tu joues à te déguiser au lieu de faire ton boulot ? »
Bon sang, est-ce qu’elle peut sentir les fringues neuves sur moi, cette garce ?
Mon visage brûle. Je porte encore la tenue que Sophia et Emma ont choisie — mini-jupe noire, chemisier blanc, collants et bottines à talons. J’ai essayé d’enfiler mon vieux parka par-dessus avant d’entrer, mais les yeux de Crystal ont déjà tout détaillé.
Elle me regarde comme si j’étais un insecte qu’elle rêve d’écraser.
« Mignonne, ta tenue, » lâche-t-elle en tournant autour de moi comme un prédateur. Son parfum — quelque chose de piquant, de chimique — me soulève le cœur. « Tu espères impressionner qui, au juste ? Parce que laisse-moi te dire un truc, ma belle : des garçons comme les triplés Sterling ne posent même pas les yeux sur des filles comme toi. » Elle tapote son menton d’un ongle manucuré. « Tu es plutôt jolie, je suppose. Joli corps. Mais ton sang, hein ? » Elle fronce le nez comme si une odeur d’ordures lui montait aux narines. « Dégueulasse. Et ce n’est pas un peu de rouge à lèvres qui changera ça. »
Salope.
Le mot hurle dans ma tête, brûlant, féroce. J’ai envie de le lâcher à voix haute. De la voir se décomposer.
Mais je ne le fais pas.
Parce que c’est ce qu’ils veulent. Luna Victoria, Crystal, tous les autres — ils veulent que je perde mon sang-froid. Que je leur donne une excuse pour me punir.
Encore un jour, me répété-je, en plantant mes ongles dans mes paumes si fort que ça fait mal. Juste un putain de jour de plus.
Je serre les poings au fond de mes poches. « Qu’est-ce que tu veux que je fasse ? »
Crystal sourit, triomphante. « Oh, tellement de choses. Tu vas emballer cinquante cadeaux d’invités — et je veux des rubans parfaits, tu comprends ? Pas un seul nœud de travers. Ensuite tu accroches l’arche de ballons à l’entrée. Et tu disposes les sculptures de glace. » Elle désigne d’un geste trois énormes blocs sculptés en forme de loups. « Ils représentent nos futurs Alphas. Essaie de ne pas les faire fondre avec tes mains de paysanne. »
Mains de paysanne. Putain de bordel.
J’ai envie de rire. Ou de hurler. Ou les deux.
À la place, je hoche la tête et je me mets au travail.
Les heures se fondent les unes dans les autres.
Je suis à genoux sur le marbre glacé, près des sculptures de glace, à emballer de minuscules boîtes argentées remplies de bougies de luxe et de bijoux. Mes doigts me font mal à force de nouer des rubans. Mes genoux pulsent contre le sol dur.
Les trois loups géants sculptés — qui représentent les futurs Alphas — se dressent à côté de moi comme des sentinelles gelées, leurs silhouettes de glace formant une barrière entre le reste de la salle de bal et moi.
Au moins, ils me cachent des regards.
Crystal tourne dans les parages comme un vautour, lâchant de temps à autre : « Ce nœud est de travers ! » ou « Recommence ! »
Chaque ordre ressemble à une gifle.
Je la déteste. Je la déteste tellement.
La rage est là, coincée dans ma poitrine comme une chose vivante, brûlante, étouffante. Mais je ne peux pas la laisser sortir. Je ne peux pas la laisser se voir.
Alors je me concentre sur le travail. Nouer les rubans. Lisser le papier. Compter les boîtes.
Un. Deux. Trois.
À un moment, je sors mon cahier de biologie et j’essaie de finir les exercices de rattrapage du Dr Harrison entre deux cartons. Les schémas m’apaisent. Les structures cellulaires ne mentent pas. Les séquences d’ADN ne jugent pas. Les mitochondries ne te traitent pas de déchet.
Prophase, métaphase, anaphase, télophase.
Ces motifs familiers adoucissent les bords à vif de ma colère.
Encore un jour, me répété-je. Demain tu bascules. Demain tu es libre. Demain tu leur dis à tous d’aller se faire foutre.
La pensée me fait sourire—un peu.
Vers neuf heures, j’entends la porte d’entrée claquer.
Des voix. Des rires.
Merde.
Mon estomac se noue.
Les triplés sont rentrés.
Je me fige derrière les sculptures de glace, le cœur battant si fort que je le sens pulser dans ma gorge.
« — et là il l’a plaqué au sol ! C’était dingue ! » Une voix féminine, aiguë et agaçante. Comme des ongles sur un tableau.
« Blake a toujours été agressif, » dit une autre femme, le ton sec et hautain. « C’est l’une de ses qualités les plus… primitives. »
Oh putain. Ils ont ramené leurs copines.
Je jette un coup d’œil par le bord de la sculpture de glace, en prenant soin de rester cachée derrière les silhouettes de loups taillés.
Trois femmes inconnues viennent d’entrer dans la salle de bal, toutes magnifiques, avec cette beauté sans effort et hors de prix qui me serre la poitrine d’un truc moche. De l’envie ? De la haine ? Les deux ?
Lillian — blonde, maigre à faire peur, un pull en cachemire blanc et un jean de créateur. Le genre de fille qui a l’air de n’avoir jamais avalé un glucide de sa vie. Elle doit probablement aller vomir chaque repas en cachette.
Jade — rousse, musclée, en leggings de sport et brassière sous un bomber ouvert. Elle a l’air de pouvoir me soulever en développé-couché sans même transpirer.
Nina — brune, gracieuse, elle se déplace comme une ballerine. Tout en elle respire le raffinement. Le genre de fille qui est née en sachant quel couvert utiliser aux dîners mondains.
Voilà leur type, pensé-je avec amertume. Superbes. Parfaites. Pas des déchets.
Et derrière elles ?
Asher. Blake. Cole.
Ma respiration se bloque.
Putain.
Ils entrent dans la pièce avec cette assurance tranquille de ceux qui n’ont jamais douté de leur place dans le monde. Leurs regards balaient les décorations — l’arche de ballons, les banderoles, les lumières scintillantes — mais aucun ne se tourne vers les sculptures de glace.
Vers moi.
Dieu merci. Ils ne savent pas que je suis là.
La posture d’Asher est parfaitement maîtrisée, son costume sombre impeccable. Blake a les mains dans les poches, la mâchoire crispée, les épaules tendues. Cole sourit à Nina, mais quelque chose cloche dans ce sourire. Quelque chose de forcé.
Lillian se pend au bras d’Asher comme une foutue écharpe. « Alors, chéri, quand est-ce qu’on voit la mise en place pour demain ? J’ai tellement d’idées d’améliorations. »
Bien sûr que tu en as, espèce de gourde vide.
Jade bombe son biceps, pour frimer. « Ma grand-mère était Luna de la Meute de Northridge. Je sais ce qu’il faut pour une vraie célébration d’Alpha. »
Le rire de Nina tinte comme du verre brisé. Faux. Théâtral. « La lignée et la force brute ne veulent rien dire sans élégance. »
Oh mon Dieu, elles sont en train de rivaliser. Elles sont littéralement en train de se battre pour le statut de Luna.
Les trois femmes se fusillent du regard, avec des sourires carnassiers et une hostilité à peine dissimulée.
Et les triplés ?
Ils ont l’air… mal à l’aise. Coincés.
L’expression d’Asher est soigneusement neutre, mais ses épaules sont raides. Blake ne cesse de se balancer d’un pied sur l’autre, agité. Le sourire de Cole n’atteint pas ses yeux.
Parfait. J’espère que c’est affreusement gênant pour eux.
« Oh, vous voilà ! » La voix de Crystal fend la tension comme une lame. Elle avance vers eux en dodelinant des hanches. « Bon retour, messieurs ! J’étais justement en train de finir les décorations avec votre petite… assistante. » Elle crache presque le mot, comme s’il avait mauvais goût.
Salope. Putain de salope.
La tête de Blake se tourne brusquement vers elle. « Assistante ? »
