Chapitre 1

Willow Spencer était assise seule dans la suite nuptiale, la célébration à l'extérieur n'était qu'un écho lointain. Bien qu'elle soit la mariée d'aujourd'hui, elle se sentait totalement déconnectée de son propre mariage.

Ce matin aurait dû être parfait. Au lieu de cela, elle avait découvert un soutien-gorge en dentelle dans la voiture de son nouveau mari - avec des taches blanches suspectes.

Toute la journée, elle avait attendu une explication qui n'était jamais venue.

Finalement, le bruit de la réception s'est estompé. Charles Lancaster a poussé la porte, empestant l'alcool mais incroyablement séduisant dans son smoking sur mesure.

Ses cheveux soigneusement coiffés, maintenant charmants et ébouriffés après des heures de célébration, ne faisaient qu'accentuer son attrait.

"Chérie," dit-il, les yeux s'illuminant à la vue d'elle encore dans sa robe de mariée. Il s'avança et l'enlaça dans une étreinte pleine d'excuses.

"Ces gens étaient épuisants. Désolé de t'avoir fait attendre." Sa voix baissa à un murmure rauque. "Le reste de la nuit est juste pour nous."

Avec cela, son regard brûlant se fixa sur ses lèvres alors qu'il se penchait pour l'embrasser.

Un battement de cœur avant que leurs lèvres ne se rencontrent, Willow détourna la tête. Son baiser atterrit sur sa joue à la place, la confusion plissant son front.

"Y a-t-il quelque chose que tu veux me dire?" demanda-t-elle, sa voix délibérément neutre.

Charles hésita avant d'afficher un sourire lent et confiant. "Que je t'aime ? Après huit ans ensemble, tu ne sais pas encore ce que je ressens pour toi ?"

La déception l'envahit alors qu'elle baissait les yeux. Il n'allait toujours pas en parler.

Prenant son silence pour de l'acceptation, Charles continua à murmurer des mots doux tandis que sa main glissait sous sa robe, explorant avec un désir évident.

Willow attrapa son poignet, l'arrêtant net.

La frustration traversa son visage. "Qu'est-ce qui ne va pas encore ?"

Willow étudia l'homme devant elle - comment huit ans ensemble pouvaient-ils soudainement donner l'impression de regarder un étranger ?

"Tu sens l'alcool," dit-elle, trouvant une excuse. "Je n'aime pas ça. Va te doucher d'abord."

La frustration dans les yeux de Charles fondit en affection. Il lui prit le visage entre ses mains, planta un rapide baiser sur ses lèvres. "C'est pour ça que tu es contrariée. Je vais me nettoyer et je reviens tout de suite. Attends-moi !"

Willow força un sourire en le regardant disparaître dans la salle de bain.

Le bruit de l'eau courante remplissait la suite, et des souvenirs inondèrent son esprit.

Leur histoire avait semblé être un conte de fées. Elle venait d'un milieu modeste tandis que Charles était de la royauté Lancaster.

Au début, elle avait été certaine que sa poursuite n'était qu'un jeu - jusqu'à ce que ce jeu s'étende en trois ans de cour assidue.

Une fois ensemble, Charles l'avait pratiquement vénérée, déclarant fièrement son amour à quiconque voulait bien l'écouter.

Pendant huit longues années, il n'avait jamais élevé la voix contre elle.

Elle n'avait aucune idée de ce que Charles avait vu en elle ; elle avait cru que c'était la magie de l'amour.

Comment quelqu'un qui l'aimait si profondément pouvait-il tromper ? Willow ne pouvait pas se résoudre à le croire. Peut-être que le soutien-gorge était juste un cadeau qu'il avait acheté pour elle et oublié...

Le bruit des vêtements tombant interrompit ses pensées. Charles avait suspendu sa veste à la hâte, et elle avait glissé au sol.

Alors que Willow la ramassait, un tube de rouge à lèvres tomba de la poche.

Elle se figea, les doigts se resserrant autour du tissu.

Prenant une profonde inspiration, elle ramassa le rouge à lèvres et l'ouvrit, confirmant qu'il avait été utilisé.

Ce smoking avait été fait sur mesure pour le mariage d'aujourd'hui - Charles le portait pour la première fois.

Ce qui signifiait que le rouge à lèvres avait été placé là aujourd'hui.

La douleur lui serra le cœur alors que sa vision se brouillait. Ses rationalisations soigneusement construites s'effondrèrent en un instant.

Après plusieurs secondes, elle retrouva suffisamment de calme pour remettre le rouge à lèvres dans sa poche en tremblant.

Lorsque Charles émergea de la salle de bain, elle fit semblant de dormir.

"Chérie ?" appela-t-il doucement.

Ne voyant aucune réponse, Charles soupira. "Je ne t'avais pas dit de m'attendre ?"

Il se plaignit à moitié, mais ne la réveilla pas, pensant qu'elle devait être épuisée après ces journées chargées à préparer leur mariage.

Son attention se porta plutôt sur un message texte qui fit éclater un conflit sur son visage. Après un moment d'hésitation, il attrapa sa veste et sortit discrètement par la porte.

Dès que le loquet claqua, les yeux de Willow s'ouvrirent brusquement. Elle attendit quelques battements de cœur avant de le suivre dans le couloir.

Elle observa une femme tirer Charles dans une chambre d'amis au bout du couloir.

La chambre appartenait à Rachel Smith, la fille de la famille Smith et l'amie d'enfance de Charles.

Rachel avait toujours été collante avec Charles. Il avait insisté sur le fait qu'il ne la voyait que comme une sœur, et Willow lui avait fait confiance malgré ses doutes.

Maintenant, à travers l'entrebâillement de la porte, la vérité se dévoilait sous ses yeux.

Rachel se haussait sur la pointe des pieds pour essayer d'embrasser Charles. Il la repoussa fermement, sa voix portant un avertissement : "C'est ma nuit de noces. Comporte-toi ou sinon..."

"Charlie," fit Rachel avec une moue, "tu étais bien enthousiaste dans la salle de repos plus tôt aujourd'hui. Si nous avions eu plus de temps, nous aurions pu..."

Sous le regard glacé de Charles, elle s'arrêta en plein milieu de sa phrase. Ses mains se promenaient de manière provocante sur lui alors qu'elle s'agenouillait, révélant son décolleté.

"Ta femme est tellement méchante, te chassant le soir de ton mariage. Tu dois être frustré. Laisse-moi t'aider..."

Charles regarda Rachel avec ce qui semblait être du mépris.

Pensant à sa femme dans leur suite nuptiale, son visage devint glacial. Il avait juste voulu avertir Rachel de se tenir tranquille, mais elle s'avérait si audacieuse.

Les mots de rejet se formaient visiblement sur ses lèvres lorsque Rachel dézippa son pantalon et le prit dans sa bouche.

Elle savait exactement comment le satisfaire. Charles déglutit avec difficulté, son esprit de plus en plus envahi par le plaisir.

Il céda. Pourtant, comme pour se réconforter, il essaya d'imaginer que la femme sous lui était Willow, la femme qu'il aimait encore.

Willow regarda avec horreur sa résistance s'effondrer. Charles ferma les yeux, ses mains agrippant rudement les cheveux de Rachel alors qu'il gémissait de plaisir.

La rage, le dégoût et la nausée envahirent le corps de Willow. Elle se retourna et s'enfuit dans le couloir avant de vomir, le cœur plus lourd qu'il ne l'avait jamais été.

Huit ans ensemble—près de trois mille jours et nuits. Combien de fois Charles avait-il couché avec Rachel ? Quand cela avait-il commencé ?

Ces moments qui autrefois la faisaient se sentir bénie ne lui laissaient maintenant que des doutes.

Quand il insistait pour la raccompagner en sécurité chez elle, se précipitait-il ensuite pour retrouver Rachel ?

Quand il prenait soin d'elle tendrement pendant sa maladie, ces gestes doux avaient-ils été pratiqués sur le corps d'une autre femme ?

Elle avait été naïve, prise dans le conte de fées fabriqué par Charles d'un amour pur.

Il prétendait la respecter en s'abstenant de rapports sexuels avant le mariage, mais elle avait oublié une vérité simple : il restait un homme, et son corps avait des besoins que ses mots ne pouvaient nier.

Les larmes coulaient sur son visage, brouillant sa vision alors qu'elle acceptait cette réalité écœurante. Le Charles qui avait soi-disant aimé pendant huit ans l'avait trahie—peut-être juste ce soir, peut-être depuis des années.

De retour dans leur chambre—ou ce qu'elle pensait être leur chambre—Willow atteignit péniblement la porte.

À l'instant suivant, une main brûlante saisit son poignet. Avant qu'elle ne puisse réagir, elle se retrouva contre un torse masculin dur et brûlant, entourée par une odeur enivrante de masculinité.

Elle était entrée dans la mauvaise chambre !