Chapitre 12 Refaites confiance

Le point de vue de Novalyn

La maison paraissait trop silencieuse après son départ. Pas apaisée, juste… immobile. Ce genre de silence qui bourdonne dans les oreilles parce qu’on sait que ses pensées font plus de bruit qu’elles ne devraient.

J’ai verrouillé la porte par réflexe, faisant glisser le loquet jusqu’au bout. Ce n’était pas la peur qui me poussait à le faire. J’avais vécu pire qu’un inconnu dans les bois. Non, c’était l’habitude. Celle qui vous maintient en vie quand le monde a déjà essayé de vous briser une fois.

Ma louve remua sous ma peau, agitée, mal à l’aise. Elle tournait en rond depuis l’instant où je l’avais vu. Comme si elle reconnaissait quelque chose que je ne voyais pas, ou que je refusais de voir. Je posai une main sur ma poitrine et inspirai lentement, essayant de l’apaiser. « Tu n’aides pas », marmonnai-je, alors qu’en vérité, elle n’était pas le problème. C’était moi.

« Lazarus ». Pas vraiment. Enfin… pas lui, plutôt ses yeux : trop calmes, trop acérés. La façon dont il me regardait, comme s’il cherchait à comprendre de quoi j’étais faite. Comme si j’étais une énigme pour laquelle il ne rechignerait pas à perdre du sommeil. Il ne s’était pas comporté comme les autres Alphas que j’avais rencontrés. Pas de fanfaronnade. Pas de revendication. Juste… une présence. Et c’était ça qui le rendait dangereux.

Il ne me regardait pas comme une proie. Il me regardait comme une question qu’il essayait de résoudre.

Je secouai la tête et me détournai de la porte. L’odeur des feuilles de thé flottait encore dans la petite cuisine ; je remplis donc la bouilloire et la posai sur le feu. Quelque chose, dans cette routine — le souffle du gaz, le petit clic de l’allumeur — m’ancrait. Ça me rappelait que j’étais ici, chez moi, et pas trop près d’un inconnu qui faisait faire à mon pouls des choses étranges.

Pendant que j’attendais que l’eau bout, je tirai mon carnet de croquis du plan de travail. C’était un vieux truc, aux coins cornés, aux pages tachées de fusain. Dessiner m’avait toujours aidée à mettre de l’ordre dans un vacarme que je n’arrivais pas à traduire en mots. Je feuilletai, survolant des esquisses de montagnes, d’arbres, de loups — des fragments d’une vie que j’essayais encore de reconstruire — et ce que j’avais vu dans les bois, comme si ça avait disparu au moment où Lazarus était arrivé… c’était quoi, bordel ?

Et puis je l’ai vu. Vers la fin, en traits de crayon à peine marqués, une silhouette qui lui ressemblait presque. Des épaules larges, une mâchoire anguleuse, l’inclinaison de sa tête comme s’il écoutait quelque chose que je ne pouvais pas entendre. Je la fixai une longue seconde avant de laisser échapper un petit rire.

« Super, murmurai-je. Maintenant je croque des inconnus. »

La bouilloire siffla, stridente, me ramenant au présent. Je versai l’eau brûlante dans une tasse ébréchée et laissai la vapeur s’enrouler autour de mon visage. L’odeur de camomille emplit l’air, calme et régulière. Je refermai mes mains autour de la tasse et m’affaissai sur la chaise près de la fenêtre.

Pourquoi me déstabilisait-il autant ?

J’essayai d’être rationnelle. Il ne forçait pas, comme la plupart des loups. Il remarquait des choses, de petits détails — la terre sous mes ongles, la façon dont je me plaçais entre lui et l’espace ouvert, mon hésitation quand sa main avait effleuré la mienne. Il faisait attention, mais pas comme quelqu’un qui cherche à prendre. Plutôt comme quelqu’un qui cherche à comprendre.

Ce genre d’attention pouvait être dangereux, lui aussi.

Ce n’était pas le genre de danger qui brise des os. C’était celui qui se glisse sous la peau et attend de voir si tu vas le laisser rester.

Je me suis répété que j’étais parano, que ce n’était que le lien qui me jouait des tours, mais au fond je savais que ce n’était pas si simple. Le lien n’expliquait pas cette douleur sourde, discrète, dans ma poitrine quand je repensais à la façon dont il m’avait regardée — pas possessif, juste curieux. Il n’expliquait pas non plus pourquoi mes instincts ne hurlaient pas au danger.

Je me suis frotté la tempe et j’ai expiré de force. La logique, Nova. Toujours la logique. Tu ne le connais pas. Tu ne lui dois rien. Tu t’es construit une vie sans l’aide de personne, et tu peux continuer.

Et pourtant, quelque chose en lui persistait, comme l’arrière-goût d’une douceur que tu ne t’attendais pas à aimer.

Ma louve a soudain relevé la tête, les oreilles dressées. Je me suis figée, la tasse à mi-chemin de mes lèvres. Le bruit dehors était faible — un froissement de feuilles, peut-être le vent — mais je le sentais. Une présence.

Je me suis levée lentement et j’ai traversé jusqu’à la fenêtre, en gardant mes mouvements silencieux. La nuit s’étirait sur la clairière, argentée et douce sous la lune. Un instant, j’ai cru voir un mouvement à la lisière des arbres — juste un éclat, comme quelqu’un qui se détourne.

Lui.

Il s’en allait, se fondant de nouveau dans la forêt. Je ne savais pas comment je le savais, mais je le savais. L’air portait encore cette charge ténue, cette chaleur qui venait avec sa présence. Mon pouls s’est un peu apaisé. Il était resté. Jusqu’à ce qu’il pense que j’étais en sécurité.

Il n’en avait pas besoin. Il ne demandait pas de remerciements. Il le faisait, c’est tout.

Je suis restée là encore un moment, à regarder les bois vides, avant de reculer enfin. La chaleur du thé s’était dissipée, mais j’ai quand même bu le reste. Ça me donnait quelque chose à faire. Quelque chose à tenir.

« C’est un Alpha », ai-je murmuré, comme si le dire à voix haute suffisait à en faire une évidence qu’on peut balayer. « Il croit sûrement que c’est son boulot de faire la nounou auprès de chaque louve en détresse. »

Mais ces mots ne sonnaient pas juste. Ils sonnaient creux, comme une chose à laquelle je croyais avant, et plus maintenant.

J’ai reposé la tasse et j’ai soupiré. Peut-être qu’il était différent. Peut-être pas. Je m’étais déjà trompée sur les gens — mes parents, ma sœur, mon compagnon, tous ceux qui m’avaient appris que la confiance n’était qu’une lame prête à se retourner. Mais ça… ça ne ressemblait pas à un piège.

S’il avait eu de mauvaises intentions, je l’aurais su. Et s’il n’en avait pas… peut-être que je devrais arrêter de fuir avant même de savoir où il se tient.

J’ai éteint les lumières et je suis allée dans la chambre, mais l’immobilité de la nuit m’a suivie. Allongée dans le lit, je fixais le plafond, suivant des yeux les fines fissures du plâtre. Ma louve était silencieuse, à présent, calme d’une manière qu’elle n’avait pas connue depuis des années.

La confiance, je ne la donnais pas facilement. Mais ce soir, je ne savais plus très bien qui j’essayais de convaincre : lui, ou moi-même ?