Chapitre 2 2- Ne cherchez pas les problèmes, car vous êtes sûr de les trouver

LEXI

— Maman !

Je hurle à travers la maison de toutes mes forces, le genre de cri qui réveillerait les voisins si les fenêtres étaient ouvertes. Une seconde plus tard, j’entends des pas lourds dévaler le couloir et monter l’escalier. Ma porte s’ouvre à la volée et la voilà, ma mère, dans sa ridicule robe de chambre en pilou couverte d’oies dessinées façon cartoon. Ses cheveux noirs forment un véritable nid de rat sur ses épaules, dressés dans tous les sens comme si elle venait de livrer une bataille à mort avec son oreiller.

« Tout va bien, chérie ? Tu es debout tôt. Je pensais que tu voudrais faire la grasse matinée pour ton anniversaire. » dit-elle, une pointe d’inquiétude dans la voix.

Sans un mot, je lui fourre la lettre dans les mains. Ses yeux descendent sur la page, ses lèvres formant silencieusement les mots tandis qu’elle lit. Je la regarde lever les sourcils de plus en plus haut, jusqu’à ce qu’ils disparaissent presque dans sa frange emmêlée.

« Eh bien… » commence-t-elle enfin, en abaissant la feuille.

« C’est… très inattendu. Je ne vois pas comment c’est possible. Je vais appeler le lycée pour toi et essayer de comprendre ce qui se passe, d’accord ? Toi, tu t’habilles et tu descends. Ton père a promis des crêpes. » ajoute-t-elle doucement.

Et c’est tout. Elle pose la lettre bien à plat sur mon bureau, se tourne, et quitte la chambre d’un pas tranquille, comme si je venais de lui montrer un flyer pour une vente de gâteaux plutôt qu’une invitation pour un pensionnat magique livrée par un oiseau démoniaque. Je la dévisage, la bouche ouverte. Sérieusement, c’est quoi ce délire ? Ça, c’est ma mère tout craché : calme à un niveau légendaire. Honnêtement, c’est peut-être son superpouvoir. La capacité de regarder le chaos droit dans les yeux, hausser les épaules et continuer sa route. Ouragans, crevaisons, dramas familiaux, rien ne la secoue. Je l’envie plus que je ne saurais le dire.

Et, fidèle à elle-même, sa réaction posée met un coup de frein à ma panique avant qu’elle ne parte vraiment en vrille. Si elle peut lire cette lettre sans presque ciller, de quel droit je me mets à péter un câble ?

Alors… je fais ce qu’elle m’a dit. Je fouille dans mon placard et j’en sors une jolie robe d’été rose que je garde pour les grandes occasions. C’est un peu too much pour un dimanche farniente à la maison, mais bon, C’EST mon anniversaire. Autant en avoir l’allure.

Vient ensuite la bataille avec mes cheveux. Longs ne suffit pas à les décrire : ils me tombent presque jusqu’aux fesses, en vagues prêtes à se mutiner au moindre coup de brosse. S’ils étaient plus courts, ils boucleraient peut-être vraiment, mais je n’ai jamais eu le cœur de les couper. Leur blond doré pâle est sans doute mon trait le plus marquant. C’est quelque chose que j’ai toujours aimé chez moi. Je ne sais pas si c’est parce que c’est mon avis ou parce que les gens les ont toujours complimentés, mais ça me fait me sentir bien dans ma peau. Quoi qu’il en soit, je prends soin d’eux, même quand ils me le rendent mal à chaque étape.

Je laisse mes pieds nus, aucun plan de sortie ne veut dire aucun besoin de chaussures. Debout devant le miroir, j’étudie mon reflet d’un œil critique. La robe me donne meilleure mine que ce que je m’accorde d’habitude, mais elle me fait aussi me sentir… plus lumineuse. Comme si je méritais d’être célébrée.

Puis, inévitablement, mon esprit dérive vers la comparaison à laquelle je n’échappe jamais complètement. Je ne ressemble en rien à ma mère. Ses cheveux noirs, ses yeux bruns chaleureux, sa peau mate : impossible de nous prendre pour mère et fille au sens biologique. Ce qui est logique, bien sûr. J’ai été adoptée quand j’étais bébé, à peine un an. Je ne me souviens de rien d’autre, je ne connais personne d’autre. Maman et Papa sont ma famille, la seule dont j’ai besoin. Mais parfois, debout ici avec mes cheveux clairs et mes yeux bleus, je ne peux pas m’empêcher de ressentir le contraste.

Je pousse un soupir, puis j’attrape ma trousse de maquillage. Pas grand-chose : un coup de mascara, un peu de gloss, une touche d’anticernes pour masquer les ombres sous mes yeux (merci, insomnies chroniques). Le rituel me fait me sentir un peu plus jolie, mais surtout, c’est comme une armure. Une façon de me préparer.

Parce que quelque chose, tout au fond de mon ventre, me dit que cette lettre, cette clé, cet oiseau, ce n’est pas juste une bizarrerie ou une erreur. Aujourd’hui va tout changer. Et je vais avoir besoin de toute la confiance en moi possible.Sans plus aucune excuse pour gagner du temps, je me traîne en bas, guidée par l’odeur de pancakes et par la voix de téléphone de ma mère, ce ton trop sucré et trop aigu qu’elle n’utilise qu’avec les démarcheurs ou les services clients qu’elle ne veut pas froisser. La cuisine est chaude et familière, le soleil traverse les rideaux, l’air est saturé de beurre et de sirop d’érable. Mon père est devant la cuisinière, une spatule à la main comme une arme, retournant les pancakes avec la précision rodée d’un homme qui perfectionne ce seul et unique plat depuis vingt-trois ans. Il fait glisser devant moi une assiette bien remplie à la seconde où je m’assois. J’en ai l’eau à la bouche. Dorés, moelleux, parfaits. Je ne perds pas de temps, j’attaque, mâchant pensivement tout en écoutant d’une oreille la partie de conversation de ma mère.

« Oui. Je comprends. D’accord, mais je ne vois pas bien comment ça a pu arriver… » dit-elle, les sourcils froncés alors qu’elle écoute. Il y a un long silence, puis sa moue se creuse encore.

« Et pour le coût ? » demande-t-elle. Nouvelle pause. Ma fourchette se fige.— Oh. Vraiment ? Ah… d’accord. Je vais en parler avec Lexi et voir ce qu’elle en pense. Oui, on vous confirmera dans un sens ou dans l’autre dès que possible. Merci beaucoup pour votre aide, vous avez été adorable. Oui. D’accord. Merci. Au revoir.

Elle raccroche avec une petite intonation joyeuse qui ne colle pas du tout à la tension crispant ses épaules. Prenant une grande inspiration, elle s’assied en face de moi, croisant les mains sur la table comme si elle se préparait à encaisser un choc.

— Alors ? je demande, les nerfs me grimpant le long de la colonne. Heureusement que ce n’était pas à moi de passer ce coup de fil, j’aurais raccroché au milieu.

— Eh bien, on m’a confirmé que tu es effectivement inscrite, et que, techniquement, tu es censée commencer dans deux semaines. D’après leurs dossiers, tes parents biologiques ont fait ta demande il y a vingt-trois ans, dit-elle prudemment.

Ma fourchette tombe dans mon assiette dans un cliquetis.

— Ça… n’a aucun sens. Pourquoi ils m’auraient inscrite ? Je suis normale. Totalement normale… pas vrai ? je demande, le cœur battant à tout rompre. Son expression s’adoucit, mais son regard reste solidement ancré dans le mien.

— La dame m’a dit que leurs dossiers ne précisent pas quel genre d’être magique tu es. Juste que tu as été inscrite comme élève métamorphe. Ce qui veut dire… que tu dois être une métamorphe, d’une façon ou d’une autre, explique-t-elle doucement.

Le mot s’écrase dans mon ventre comme une pierre.

— Mais… je le saurais, non ? Ma voix se brise, désespérée.

— J’ai posé la question aussi. Apparemment, pour beaucoup de métamorphes, il n’est pas rare qu’ils ne montrent aucun signe avant que leur corps et leur esprit soient pleinement développés. En général, ça arrive entre le début et le milieu de la vingtaine, ajoute-t-elle délicatement.

Je la fixe, bouche bée, l’horreur bouillonnant dans ma poitrine.

— Tu es en train de dire que je pourrais juste… me transformer en animal… n’importe quel jour maintenant ?! je m’étrangle.

— Oui, répond-elle calmement, comme si on parlait de la météo.

— Mais je ne connais rien aux métamorphes ! Ni à la magie ! Ni à rien ! Je ne peux pas… pas me retrouver d’un coup avec de la fourrure et des pattes et apprendre sur le tas ! La panique me monte à la gorge, épaisse et étouffante.

— C’est pour ça que je pense que ce serait peut-être une bonne idée que tu y ailles. À l’Institut, dit maman doucement.

Je la dévisage, persuadée qu’elle a perdu la tête.

— Tu penses que je devrais y aller. À l’Institut pour Êtres et Créatures Magiques. C’est insensé ! Je ne peux pas aller là-bas ! je proteste. Elle ne cille pas.

— Tu n’es pas obligée d’y aller. Mais la dame que j’ai eue au téléphone te l’a recommandé, pour ton propre bien. Ce n’est pas toujours prudent de se balader sans savoir ce que tu es. Et… je crois que je suis d’accord avec elle. Au bout du compte, cependant, la décision te revient, me rappelle-t-elle.

Mon cerveau tourne à toute vitesse, un véritable tourbillon de panique.

— Mais… je ne peux pas ! je répète.« Pourquoi pas ? » lâche soudain mon père. Jusqu’ici, il s’est tu, concentré sur ses crêpes, mais maintenant son regard se fixe sur moi.

« Parce que… c’est cher, non ? On n’a aucune chance de pouvoir payer ça. » je m’écrie. Ça devrait clore la conversation. Mais le visage de Maman se transforme, s’adoucit de compassion.

« Chérie… ils nous ont expliqué que tous les frais avaient été payés d’avance, au moment de ton inscription. Chambre, pension, cours, tout. Tes parents biologiques ont dû dépenser une petite fortune. Ils voulaient vraiment ça pour toi. » explique-t-elle. Je reste figée, ses mots glissant sur moi comme de l’eau glacée.

« Mais… et la fac ? Je suis déjà en dernière année d’IFSI ! » je proteste, m’agrippant à ce que je peux. Maman se mord la lèvre, son masque de calme se fissurant un instant.

« Oui. Il y a ça. Mais tu pourrais faire une césure. Y revenir plus tard. Je sais que ce serait décevant… mais si tu changeais soudainement, en plein service, en plein stage ? Ça pourrait être dangereux. » fait-elle remarquer. Je laisse échapper un grognement et enfouis mon visage dans mes mains.

« Ils pensent vraiment que je suis une métamorphe ? » je demande de nouveau, la voix plus basse.

« Apparemment. » confirme-t-elle doucement.

« On savait que c’était une possibilité quand on t’a adoptée. » ajoute Papa. Je relève brusquement la tête.

« Vous saviez ? » je demande.

« Oui. On ne nous a donné aucune information sur tes parents biologiques. Et comme beaucoup d’êtres magiques ont une apparence humaine, on savait que c’était possible. Mais une fois que tu as passé ta puberté sans le moindre signe… on a supposé que tu étais humaine, tout simplement. On n’avait aucune idée que les métamorphes fonctionnent sur un cycle différent. » explique-t-il. Maman hoche la tête, sa voix douce mais ferme.

« On a toujours pensé qu’on le saurait, à ce stade, si tu ne l’étais pas. Mais peut-être qu’on est passé à côté de quelque chose ? Et je suis d’accord avec ton père, ce serait bien pour toi d’apprendre à te connaître. C’est clairement quelque chose que tes parents biologiques voulaient. C’est déjà payé. Et c’est une opportunité incroyable. » souligne-t-elle. Le silence retombe, dense. Mes crêpes refroidissent, oubliées. Est-ce que j’ai envie de mettre mes études entre parenthèses ? Non. Mais quel genre d’infirmière je ferais si je n’étais même pas capable de gérer ma propre santé ? La pensée me tombe dessus, lourde. Je laisse échapper un long soupir tremblant.

« Je crois… que j’ai envie d’y aller. » je tranche. Le sourire de Maman est discret, mais chaleureux.

« Je vais les rappeler pour confirmer. Mais on n’a pas beaucoup de temps. Deux semaines, ce n’est pas long, et il faudra qu’on parte tôt lundi matin pour t’y emmener à l’heure. C’est juste à l’extérieur de la ville. Tu vas devoir réfléchir à ce que tu veux emporter. » dit-elle, manifestement déjà en train d’organiser tout ça dans sa tête. J’acquiesce lentement, encore sonnée. Ma fourchette racle l’assiette quand je reprends une bouchée de crêpe. Comment tout peut-il être à ce point différent, et familier à la fois ?