Chapitre 2 : Harley

« Qu'est-ce que... c'est... ce bordel ? »

Ce sont les seuls mots que mon cerveau a pu formuler à ce moment-là.

Laissez-moi vous donner un peu de contexte pour que vous puissiez comprendre ma surprise, non, mon choc, face à ce que j'ai découvert dans cette pièce.

La vie sexuelle de Steven et moi a toujours été médiocre. Il n'a jamais voulu utiliser des jouets dans la chambre. Les seules positions qu'il connaissait étaient la missionnaire et moi lui faisant une fellation. Est-ce même une position ? Je m'égare.

Il m'a fait un cunnilingus une fois. Ensuite, il m'a dit qu'il ne comprenait pas pourquoi on faisait tout un plat de donner du sexe oral à une femme parce que ça ne lui procurait aucun plaisir. Eh bien, évidemment, imbécile, c'est tout le but.

Donner du sexe oral à une femme devrait être quelque chose que le gars apprécie. Il devrait le faire parce qu'il en a envie, pas parce qu'il doit le faire. Tout cela dans l'espoir qu'elle lui rende la pareille. La chevalerie est définitivement un art perdu.

Pendant les huit derniers mois de notre relation, je l'ai supplié d'essayer différentes positions et des jouets intéressants. Une fois, je suis même arrivée chez lui avec seulement de la lingerie sous un imperméable pour pimenter les choses. J'ai été rejetée plus vite qu'un criminel condamné devant un peloton d'exécution. Quel boost d'ego ce fut.

Alors, le voir sur Kylie en position soixante-neuf était surprenant. Mais ce qui était encore plus choquant, c'était le fait qu'elle lui foutait un gode dans le cul qui pouvait rivaliser avec une canette de soda en largeur. Sans parler du collier de chien clouté autour de son cou. J'ai bien aimé les oreilles de lapin rouges qu'il arborait, cependant.

Les quatre mots de surprise que j'ai soufflés ont attiré leur attention. Ils se sont figés instantanément, leurs yeux devenant grands comme des assiettes. Quand le gode vert dans le cul de Steven est soudainement sorti à cause de la main de Kylie qui est tombée de surprise, et qu'il l'a frappée sur le front, j'ai perdu le contrôle.

J'ai failli me pisser dessus de rire, en me tenant le ventre. Des larmes ont commencé à couler de mes yeux, rendant ma vision floue. Mais pas assez floue pour ne pas voir la cage à pénis attachée autour du sexe flasque de Steven lorsqu'il s'est levé du lit.

« Harley, bébé... » a-t-il commencé à dire, mais j'ai levé la main pour arrêter les excuses pathétiques ou les tentatives de manipulation qui allaient certainement commencer à sortir de sa bouche.

« Peu importe ceci », ai-je dit en agitant mon doigt en cercle dans leur direction, « j'espère que ça valait la peine de mettre fin à notre relation. »

Me dirigeant vers le placard, j'ai pris la paire de chaussures pour laquelle j'étais venue (elles étaient super chères, je vous le dis) et j'ai quitté sans dire un mot de plus. Les autres quelques affaires à moi chez Steven étaient sans importance – une brosse à dents, une tasse de café qu'il m'avait donnée, une photo encadrée de nous devant la cheminée chez moi.

Ils étaient encore en train de marmonner et de bredouiller derrière moi alors que je sortais de la pièce, mais j'en avais fini avec leurs conneries. J'ai jeté sa clé sur le comptoir de la cuisine et je suis sortie par la porte d'entrée. Alors que la porte claquait derrière moi, j'ai entendu Steven supplier, « Harley, s'il te plaît, ne me quitte pas. » Ce sera un non catégorique pour moi, crétin.

J'avais quitté son immeuble et tourné à gauche sans réfléchir, ne sachant pas où j'allais. Il fallait juste que ce soit loin de lui.

Après environ 30 minutes de déambulation sans but, quelques filles marchant quelques mètres devant moi sont entrées dans un hôtel et dans ce bar. Je les ai suivies, elles ne sachant pas qu'elles m'aidaient à célébrer ma nouvelle liberté et émancipation de Steven Douche Canoe Stevens. Qui appelle son enfant par le même prénom que son nom de famille ? Des barbares, voilà qui.

C'était il y a environ deux heures, et l'alcool a enfin commencé à faire son effet, engourdissant la colère et la honte qui pesaient lourdement sur ma poitrine.

Avec le recul, je ne crois pas avoir vraiment aimé Steven. Je l'ai peut-être apprécié à un moment donné, mais ces derniers mois, je faisais juste semblant. J'étais à l'aise et je ne voulais pas perturber notre routine. Je ne voulais pas le harceler ou attendre trop de lui. Principalement, je pense, parce que je ne voulais plus être seule.

C'est là que la honte entre en jeu. Parce que j'ai toujours dit que je voulais un homme qui vénérerait le sol sur lequel je marche et ferait presque n'importe quoi pour me garder pour lui. Parce que j'ai connu une telle relation quand mes parents étaient encore vivants. Et je le voulais pour moi. Pas seulement parce que je suis une garce égoïste, mais parce que je voulais être cette personne pour quelqu'un d'autre en retour.

Au début de notre relation, quand tout était brillant et nouveau, il me traitait bien. Il me faisait des compliments, était un gentleman qui ouvrait les portes pour moi, et il me parlait comme à une égale. Mais avec le temps, il était devenu complaisant. Il n'y avait plus de livraisons de fleurs surprises à la librairie ni de promenades spontanées tard dans la nuit au parc pendant que nous discutions de notre journée. Le sexe était devenu une corvée, prévu chaque mercredi et samedi soir si nous n'avions pas de responsabilités professionnelles.

Et c'est pourquoi je suis plus fâchée contre moi-même que contre lui – j'ai laissé tout ça se produire même après m'être promis que je ne deviendrais pas une statistique en matière de relations ratées.

Est-il trop tard pour devenir nonne et vivre une vie de célibat ? Mettons cette idée de côté pour quand je serai sobre.

Finie ma séance de lamentations, je lève la main pour appeler le barman. « Je voudrais fermer mon compte, s'il vous plaît », dis-je lorsqu'il est à portée de voix.

« Je vais vous appeler un taxi en même temps. »

« Pas besoin; j'habite à quelques pâtés de maisons et je vais rentrer à pied. Donc, vous n'avez pas à vous inquiéter de me voir renverser quelqu'un sur le chemin du retour », dis-je en lui adressant un sourire angélique. Ou du moins, j'espère que c'est ce que ça donne. Ou ai-je l'air plutôt d'un animal enragé ?

Le sourire doit fonctionner car il me tend mes clés et l'addition. Sans vraiment regarder le total, je griffonne un montant incluant le pourboire promis de 50 dollars. Une fois qu'il a saisi ce qui est nécessaire pour que la transaction soit autorisée, je passe ma carte sur son terminal, prête à filer.

Il s'en va, me congédiant tandis que je glisse de mon tabouret, pour réaliser que la gravité n'est pas mon amie en ce moment. Quelle garce !

Prenant mon temps, je marche prudemment hors du bar, à travers le hall de l'hôtel, et sur la rue, où l'air frais de la nuit me clarifie un peu les idées.

Le chemin du retour est calme, avec seulement quelques personnes qui me croisent. Bizarre. Ne devrait-il pas y avoir plus de monde dehors un vendredi soir ?

À environ un pâté de maisons de chez moi, je passe devant une ruelle sombre et j'entends un bruit faible. Décidant de l'ignorer (c'est probablement un chat sauvage qui me griffonnera les bras en guise de remerciement pour l'avoir aidé), je continue de marcher.

Mais le bruit distinct de quelqu'un en souffrance se fait entendre depuis l'entrée de la ruelle, et je m'arrête net comme un cerf pris dans les phares. Il revient, cette fois plus fort et rempli de douleur. Merde, je vais aller voir, n'est-ce pas ?

Je reviens sur mes pas et jette un coup d'œil autour du coin de la ruelle. Je peux voir quelqu'un par terre, le dos appuyé contre le mur, mais il fait trop sombre et je suis trop loin pour distinguer des traits distincts.

Ne le fais pas, Harley. Ne marche pas dans cette ruelle sombre vers quelqu'un qui est probablement blessé, effrayé, et sur la défensive. Quelqu'un qui pourrait être armé. Quelqu'un dont l'agresseur pourrait encore rôder dans l'ombre.