Chapitre 3 : Harley

À la surprise de personne, je le fais.

Je m'approche furtivement de la personne qui est manifestement en grande souffrance. Une ampoule solitaire et vacillante au-dessus d'une porte à environ cinq pieds du type me donne juste assez de lumière pour commencer à distinguer certains de ses traits.

Parce que c'est certainement un lui. Même affalé, se tenant le côté, je peux dire qu'il est grand et musclé. Sa tête est penchée en avant, mais il a des cheveux noirs d'encre assez longs pour couvrir ses yeux de cet angle, donc je ne peux pas voir son visage.

Il est habillé avec soin – chaussures sombres, pantalon de costume sombre, chemise de costume sombre. À cause du manque de lumière, je ne peux pas être sûr si tout est noir ou peut-être bleu nuit. Pourquoi est-ce que ça compte, Harley ? On n'est pas ici pour juger un défilé de mode.

« Ça va ? » je demande timidement en m'approchant. Bien sûr qu'il ne va pas bien. Les gémissements de douleur ne sont-ils pas assez clairs pour toi ?

Prenant quelques pas de plus, je m'arrête quand je suis à ses pieds, qui sont étendus devant lui. Mes yeux se sont suffisamment ajustés à la lumière limitée pour voir que sa chemise est mouillée sous le bras serré contre son abdomen. Est-ce du sang ? Il ne se tordrait pas de douleur si c'était de l'eau, Harley.

Il lève la tête dans ma direction générale, mais ses yeux restent fermés, et il grogne. Si c'est du sang, il est probablement en train de perdre connaissance. Et en jugeant par la grande flaque qui s'étend sur le sol sous lui, il ne quittera pas cette ruelle sans aide.

Je regarde autour de moi frénétiquement mais réalise que la rue est trop calme pour appeler quelqu'un à l'aide. L'infirmière en moi ne me permettra pas non plus de laisser ce type à ses propres moyens, pour probablement mourir dans cette ruelle sombre et solitaire. Personne ne mérite ça.

« D'accord, mon vieux, je vais avoir besoin de ton aide, » dis-je, sans me soucier qu'il ne soit probablement pas assez lucide pour comprendre un seul mot de ce que je dis. « Je vais t'aider à te lever pour qu'on puisse marcher jusqu'à ma maison à quelques mètres dans la rue. » En espérant que lui expliquer ce que je prévois de faire le dissuadera de réagir de manière excessive quand il reprendra conscience et se retrouvera dans les bras d'une femme inconnue.

Ma taille et ma corpulence ont leurs avantages – comme soutenir un colosse d'homme sur mon épaule pour qu'on puisse marcher côte à côte. Mais avoir autant d'alcool dans mon système contrebalance ces avantages, et je lutte pour porter son poids et ne pas trébucher tous les quelques pieds.

« Allez, grand gaillard. Arrête de faire ta mauviette et porte un peu de ton propre poids. » Oui, je sais que ce n'est pas sympa d'être méchante avec un homme blessé. Mais essaye de porter ce que je devine être un titan de 110 kilos de muscles purs tout seul, puis reviens me parler.

Quelque chose dans mon ton a dû lui faire comprendre ma frustration parce qu'il a soudainement un regain d'énergie, et une partie de son poids se soulève. Bien joué !

Le trajet jusqu'à chez moi est lent, mais nous y arrivons finalement sans trop de jurons de ma part. Après avoir traversé l'allée jusqu'à ma porte d'entrée, je réalise quelque chose de décourageant. Je dois hisser son énorme derrière sur trois marches, le caler contre la porte d'une manière ou d'une autre pour pouvoir chercher mes clés dans mon sac, déverrouiller ma porte d'entrée, et ensuite le faire entrer. Tout en lui causant le moins de douleur possible. Ça promet d'être intéressant.

L'allée est relativement facile; même les marches coopèrent avec ma mission. Mais quand nous atteignons le sommet, il n'y a pas d'espace contre le mur ni même un pilier contre lequel il peut s'appuyer. Ce sera donc la porte d'entrée.

Je le penche en arrière, et l'arrière de sa tête cogne contre la porte. Oups. Gardant une main sur sa poitrine pour essayer de le maintenir stable, l'autre plonge dans mon sac en bandoulière, fouillant comme une maman cherchant la chaussure manquante de son enfant au fond d'une piscine à balles.

Avec un léger mouvement de victoire de mes fesses, je le retire au deuxième essai et le glisse dans la serrure. Mais mon bon sens me quitte, et je le tourne avant de replacer son bras sur mes épaules.

Son poids contre la porte la fait basculer, l'entraînant avec elle. Son bras se tend instinctivement et attrape le mien, probablement pour se stabiliser. Mais à cause de mon instabilité et de sa taille, nous tombons comme un château de cartes dans une tornade.

Il atterrit sur le dos, durement, avec moi sur lui, mes mains appuyées contre sa poitrine. Sa poitrine très virile, très définie. Miam.

Concentre-toi, Harley !

En levant les yeux vers son visage pour voir s'il a remarqué que je le reluquais, mon cerveau s'arrête net. Jusqu'à maintenant, à cause de l'obscurité et de ma concentration pour nous ramener à la maison sans nous étaler sur le trottoir, je n'avais jamais vraiment regardé son visage.

Mais maintenant, avec la lumière du couloir que j'ai laissée allumée plus tôt illuminant son visage, je n'ai plus aucune fonction cérébrale à part le fixer parce qu'il est magnifique.

Une mâchoire forte avec un nez droit et des pommettes hautes dont un mannequin de couverture serait jaloux complètent ses lèvres pleines et embrassables. Son teint est un peu pâle, mais j'ai l'impression que sa peau est d'un riche brun olive quand il est en bonne santé. Comme s'il revenait d'une croisière en Méditerranée, où il aurait bronzé sur le pont toute la journée en sirotant des Mai Tais tout en étant ventilé par de magnifiques mannequins de Victoria's Secret. Note à moi-même : enquêter sur le coût des forfaits de croisière.

Ses yeux sont fermés, donc je ne peux pas voir leur couleur, mais si c'était un de mes livres coquins, j'imaginerais qu'ils seraient d'un bleu électrique ou d'un vert émeraude – quelque chose pour contraster avec le noir profond de ses cheveux soyeux.

Secouant la tête pour me remettre sur la bonne voie, je me redresse. Plaçant mes mains sur mes hanches, je scrute les environs pour décider de la prochaine étape. Traîner son gros corps en haut de mes escaliers est exclu. Avec ma chance, nous serions à deux marches du sommet avant de trébucher et de retomber au bas.

La cuisine à l'arrière de la maison est trop loin, laissant mon canapé trois places dans le salon à ma droite. Ce sera le canapé alors.

Je pousse ses jambes loin de la porte d'entrée avec mon pied, je la ferme et la verrouille. N'importe qui peut passer, et je n'ai aucune envie d'être repérée avec un homme inconscient allongé dans mon entrée, du sang imbibant sa chemise. Je n'ai pas été faite pour être la prisonnière de quelqu'un.

Attrapant ses poignets, je le traîne en arrière vers le canapé, me félicitant d'avoir installé du parquet stratifié il y a quelques années. Traîner un corps inconscient sur de la moquette aurait été vraiment gênant. Et avoir un inconnu en train de se vider de son sang chez toi, ce n'est pas gênant, Harley ?

Avant de le rouler sur le canapé, je cours au placard à linge pour prendre des serviettes à placer sous lui. Mon canapé en cuir ne sera pas taché de sang, merci beaucoup.

Le temps qu'il soit finalement sur le canapé, je respire bruyamment comme un participant à la course des taureaux de Pampelune. Autre note à moi-même : enquêter sur les cours de cardio à la salle de sport locale.

Je traverse le salon jusqu'à la cuisine pour prendre un verre d'eau et reprendre mon souffle, attrapant la trousse de premiers secours au-dessus du frigo en revenant vers mon patient dans le salon.

Fidèle à ma nature tête en l'air, combinée à l'alcool dans mon système, j'avais complètement oublié que je n'étais pas la plus grande fan de sang. Je m'en rends compte lorsque je commence lentement à soulever sa chemise pour évaluer les dégâts, me sentant soudain étourdie et nauséeuse.

Comment diable est-ce que je me retrouve toujours dans ces situations ?