Chapitre 4 : Harley

Ce n'est vraiment pas le moment de vomir sur ce bel homme, Harley.

Prenant une profonde inspiration par la bouche et expirant par le nez, je me prépare à découvrir ce qui se cache sous sa chemise en la soulevant jusqu'à ce qu'elle se retrouve sous ses aisselles.

Il y a une plaie perforante sur le côté gauche de son abdomen, d'environ 7 centimètres de longueur. Elle semble irritée et sensible, et il y a une légère décoloration noire sur les bords de la coupure. Ça n'a pas l'air normal.

À genoux à côté du canapé, je pose ce dont je pense avoir besoin sur le sol à côté de moi pour éviter de fouiller inutilement dans la trousse de premiers secours.

Je réalise avec consternation que je n'ai ni gants chirurgicaux ni lingettes alcoolisées. Merde, comment vais-je éviter qu'il ne chope une infection ?

Mon choix est fait quand j'aperçois une bouteille de vodka sur l'étagère au-dessus de mon frigo. C'est comme ça qu'ils nettoient les plaies dans les films, non ? Il n'a pas bougé d'un pouce depuis que je l'ai déposé, mais sa respiration est régulière, ce qui me fait soupirer de soulagement.

Je place deux doigts sur son artère carotide (ou là où elle devrait être) dans l'espoir de trouver un pouls régulier. Le seul problème, c'est que je n'arrive pas à trouver le rythme constant des battements de cœur. Frénétiquement, je passe de l'autre côté de son cou, espérant que mon professeur de biologie du lycée nous avait enseigné la mauvaise zone et le mauvais placement pour nos doigts.

Pas de chance. Putain !

D'accord, respire, Harley. Pas besoin de paniquer et d'allumer le signal de Batman. Pas encore, du moins.

Choisissant d'ignorer son absence de pouls, je dévisse la bouteille de vodka, prenant une grande gorgée pour fortifier mes nerfs avant de jouer au docteur avec le géant dans mon salon. Ensuite, je verse une quantité généreuse sur sa plaie, faisant contracter ses muscles abdominaux. Ça doit être bon signe. Un cadavre n'aurait pas de réflexes, non ?

Je garde la bouteille ouverte à côté de moi au cas où j'en aurais besoin à nouveau comme désinfectant ou pour calmer mes nerfs. Mieux vaut prévenir que guérir.

Avec des cotons, je nettoie autour de la plaie avant de passer légèrement sur la coupure elle-même pour enlever la majorité du sang. Sa plaie a-t-elle rétréci ? J'aurais juré qu'elle mesurait 7 centimètres il y a quelques minutes. Maintenant, elle est plus proche de 5 centimètres.

En étalant de la crème antibiotique autour des bords lisses de la plaie, je me perds dans la sensation de sa peau soyeuse contre le bout de mes doigts. Il y a une chaleur qui émane de lui et qui apaise mon âme d'une certaine manière. Qu'est-ce que ça ferait de passer mes mains sur chaque centimètre de son corps magnifique ?

Je couvre la plaie avec de grands pansements étanches puis je m'assois pour évaluer mon travail. Heureuse que la zone soit propre et qu'il n'y ait plus de signes de sang, je nettoie autour de moi avant de me lever et de jeter tous les morceaux à la poubelle de la cuisine.

Je retourne vers lui et décide de retirer sa chemise, rationalisant cela par mon désir de ne pas le voir se réveiller dans une chemise trempée de sang, ce qui le rendrait inconfortable. En glissant les boutons dans leurs trous lentement mais soigneusement, sa peau dorée se révèle à moi centimètre par magnifique centimètre. Seigneur, ayez pitié de mes ovaires.

Parce qu'il est allongé sur le dos, enlever ses manches est un peu une mission, mais ma maman ne m'a pas élevée pour abandonner facilement. Après plusieurs tentatives de lever, pousser et tirer, la chemise finit par se libérer. La chemise est ruinée et se retrouve également à la poubelle. S'il insiste, je lui en achèterai une nouvelle.

Je pose ma main sur son front pour voir s'il commence à avoir de la fièvre. Heureusement, sa peau n'est pas moite et une partie de sa couleur est également revenue. En lui retirant ses chaussures, je prends une de mes couvertures jetées à l'arrière de mon fauteuil inclinable et la drape sur la moitié inférieure de son corps.

Je monte à l'étage, saute sous la douche et me mets à l'aise dans mon pyjama en flanelle à manches courtes avant de redescendre. Rester à ses côtés jusqu'à ce qu'il se réveille me permet de vérifier que son état ne se détériore pas soudainement et de m'assurer qu'il ne se réveille pas et ne joue pas au voleur avec mes affaires.

Assise dans le fauteuil en face de lui, je replie mes jambes pour m'asseoir en tailleur. Mon dernier roman de vampires érotique est prêt sur la table de chevet, et je le prends pour continuer là où je m'étais arrêtée. Tous les quelques paragraphes, mon regard se glisse vers lui, vérifiant que sa poitrine se soulève et retombe de manière régulière.

L'alcool dans mon système s'est évaporé à cause de l'adrénaline d'avoir sauvé la vie d'un homme, donc il devient de plus en plus difficile de garder les yeux ouverts. Le bon sens dicte de ne pas s'endormir avec un homme étrange dans ma maison, mais essayez de dire ça à mes yeux de plus en plus fatigués.

Finalement, mon corps perd le combat contre le sommeil, et je m'endors avec la tête penchée en arrière, morte au monde.

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La conscience s'infiltre à travers un brouillard vaporeux d'épuisement dû à l'alcool et au sauvetage de vies. La fanfare dans ma tête me fait grogner, et lorsque j'essaie d'ouvrir les yeux, la lumière éclatante attaque mes globes oculaires comme un chien policier K9 le fait avec un criminel qui tente de fuir une scène de crime. Putain, je ne boirai plus jamais jusqu'à au moins 79 ans.

Je suis assise, décidant si je dois ouvrir les yeux aujourd'hui. C'est mon jour de congé, donc aller au magasin est inutile. Et si j'ai besoin d'aller aux toilettes et à la cuisine, je peux toujours m'y rendre en rampant les yeux fermés. Rien de bizarre là-dedans - il n'y a personne d'autre ici pour me juger dans mon moment de folie.

Mais ensuite, ça me frappe comme un train de marchandises. Il y a quelqu'un d'autre dans ma maison.

Le fait qu'il ne se soit pas réveillé pendant la nuit et ne m'ait pas tuée dans mon sommeil est un point positif certain. Si j'ouvre les yeux maintenant, sera-t-il debout au-dessus de moi avec un couteau de cuisine, prêt à me découper ?

Décidant de prendre le taureau par les cornes, j'ouvre lentement les yeux un par un. La vue qui m'attend me coupe le souffle.

Mon invité est assis droit sur le canapé, me regardant, non, me fixant avec les bras croisés sur sa poitrine. Sa poitrine très virile, définie, sculptée. Soupir.

Ses sourcils sont froncés, me regardant d'un air renfrogné. Quel est son problème ?

« Bonjour, je suis contente de voir que tu te sens mieux », j'essaie faiblement de briser le silence gênant qui règne dans la pièce comme l'odeur de pisse dans les toilettes publiques d'une aire de repos.

« Qui diable es-tu ? » il grogne (littéralement grogne) à moi, faisant monter mes poils comme un chat en présence d'un chien.

« Je suis la putain de femme qui t'a sauvé la vie hier soir. Alors, au lieu d'être un connard et de me demander des réponses, pourquoi ne pas essayer de dire merci. »