Chapitre 1 Drugged Fuck

Point de vue de Cherry

J’avale un autre shot de tequila, grimaçant tandis que l’alcool me brûle la gorge. Ce bar miteux, planqué au centre-ville de San Laurent, n’était pas mon premier choix, mais c’est exactement ce qu’il me faut ce soir : l’anonymat.

« Un autre ? » Le barman hausse un sourcil.

« S’il vous plaît. » Je fais glisser mon verre vers lui, le regardant le remplir à nouveau.

Un homme se glisse sur le tabouret à côté de moi. « Qu’est-ce qu’une jolie chose comme toi fait à boire toute seule ? »

Je ne réponds pas, espérant que mon silence le fera déguerpir. Ça ne marche pas.

« Je te parle, la blonde. » Sa main se pose sur ma cuisse.

« Pas intéressée. » J’écarte sa main, mais quelque chose cloche. La pièce se met à tourner légèrement. Je n’ai bu que deux shots. Je ne devrais pas me sentir aussi… déconnectée.

L’homme sourit, dévoilant des dents jaunies. « Tu le seras bientôt, ma belle. »

La réalisation me frappe. Mon verre. Il a dû y glisser quelque chose quand je ne regardais pas. J’essaie de me lever, mais mes jambes ont l’impression d’être en coton.

Je titube à travers le bar bondé, l’homme sur mes talons. Mon cœur cogne dans ma poitrine tandis que je pousse la porte de sortie et débouche dans une ruelle sombre. L’air froid me fouette le visage, clarifiant brièvement mon esprit.

Des pas résonnent derrière moi. « Fais pas ça, bébé. Je veux juste m’amuser un peu. »

J’essaie de courir, mais mes pieds ne suivent pas. Ses mains m’agrippent, déchirant la manche de ma robe. Je crie, mais ça sort en couinement lamentable. Luttant contre l’effet de la drogue, je lui griffe le visage, sentant mes ongles accrocher la peau.

Il jure, desserrant sa prise un instant. Je saisis l’occasion, le bouscule et chancelle vers la rue. Ma robe est déchirée, pendue sur une épaule, mais seule la fuite compte.

Je jaillis de la ruelle sur l’artère principale, désorientée et terrorisée. Des phares m’aveuglent. Des pneus crissent. Puis je suis projetée au sol. Je reste là, incapable de bouger.

Une portière s’ouvre. Des pas approchent.

« Merde », lâche une voix d’homme.

La vitre arrière de la voiture s’abaisse à moitié. « Leo, c’est quoi ce bordel ? » Une autre voix — plus grave, impatiente.

« J’ai renversé une femme, monsieur. Elle a déboulé de la ruelle. Ses vêtements sont déchirés.

— Faites-la monter. Déposez-moi d’abord au club, puis conduisez-la à l’hôpital.

— Oui, monsieur. »

Des bras solides me soulèvent du bitume. À travers mes paupières à demi closes, j’aperçois mon agresseur du bar, planté à l’entrée de la ruelle. Il me jette un regard et se replie dans l’ombre.

L’intérieur de la voiture est spacieux. Mon esprit embrumé enregistre un homme assis à l’arrière : sa chemise blanche est entrouverte, laissant apparaître une peau hâlée. Mon corps a l’impression d’être en feu, chaque terminaison nerveuse hurlant, réclamant un soulagement à la chaleur que la drogue a déclenchée en moi.

Je me surprends à me rapprocher de lui, attirée comme un papillon par la flamme. Sa peau est brûlante contre la mienne — ou peut-être que nous brûlons tous les deux. Dans mon état de confusion, je sais seulement que la voiture de cet homme vient de me sauver d’un prédateur et qu’elle m’emmène à l’hôpital. Il doit être quelqu’un de bien. Il doit être sûr.

Il essaie de me repousser, mais je m’accroche à lui. « S’il vous plaît », je bafouille. « On m’a droguée. Aidez-moi. »

Il se fige, ses mains s’arrêtant en plein geste. « On t’a… quoi ? »

Je m’abandonne contre son torse, mes doigts maladroits s’attaquant aux boutons restants de sa chemise. « Quelqu’un a drogué mon verre. S’il vous plaît, aidez-moi. »

Sa voix descend, basse, dangereuse. « Comment tu t’appelles ? Tu comprends ce que tu es en train de faire ? »

« Je suis Cherry… » J’écarte sa chemise. « Vous avez l’air d’une bonne personne. S’il vous plaît. J’ai besoin que vous me baisiez. »

La drogue prend totalement le contrôle quand je presse mes lèvres contre sa poitrine, son cou, sa mâchoire, murmurant : « Juste du sexe, s’il vous plaît, je ne supporte pas cette brûlure. » À ma surprise, il ne résiste plus. Au contraire, ses mains commencent à m’aider à me débarrasser de mes vêtements déchirés.

La voiture s’arrête brusquement.

« Monsieur, nous sommes arrivés.

— Sortez. » L’ordre est sec.

« Monsieur ? Vous êtes sûr de vouloir… avec elle ?

— J’ai dit sortez. Maintenant. »

Le chauffeur sort, nous laissant seuls.

Ses mains râpeuses glissent le long de mes cuisses, repoussant les lambeaux de ma robe déchirée. Mon corps se cambre vers lui quand je sens sa dureté se presser contre moi à travers son pantalon. Je tâtonne sa ceinture, le libère, mes doigts se refermant autour de sa queue épaisse et brûlante. Ses doigts trouvent mon centre détrempé et s’y glissent.

Il n’y a aucune douceur, seulement le besoin — quand il me pénètre, ses coups de reins sont profonds, urgents, mes parois se resserrent autour de lui. Chaque mouvement m’arrache des décharges de soulagement à travers mon membre en feu. Quand tout s’achève, je m’affaisse contre le siège de cuir, tremblante, l’emprise de la drogue se relâchant enfin.

Et puis la réalité me tombe dessus avec une lucidité dévastatrice. Qu’est-ce que je viens de faire ? Ma mère m’a appelée Cherry en espérant que je comprenne l’importance de ma vertu. Et voilà que je l’ai perdue avec un inconnu.

Je regarde autour de moi, prenant la mesure du luxe du véhicule. L’homme à côté de moi est étendu, les yeux fermés, son profil net et beau dans la pénombre. Au moins, je ne suis pas tombée sur le pervers du bar.

Je tourne la tête vers la vitre, morte de honte à l’idée que quelqu’un ait pu nous voir, mais le verre paraît noir.

« C’est du verre sans tain », dit-il, comme s’il avait lu dans mes pensées.

Sa voix me fait sursauter. « Je suis vraiment désolée, » je lâche. « On m’a droguée. Merci de m’avoir sauvée. »

Ses lèvres se courbent en quelque chose entre le sourire et le rictus tandis qu’il attrape son portefeuille. « Pas besoin de me remercier. J’ai déjà vu des femmes comme toi. Je vais te donner un peu d’argent. Tu pars, et tu ne racontes à personne ce qui s’est passé. »

Ma gratitude s’évapore d’un coup. Pour qui me prend-il ? « Merci pour votre générosité, » je réplique, la voix dégoulinante de sarcasme. « Voilà ma contre-proposition : je vous donne le double si vous me laissez tranquille et si vous ne mentionnez jamais ça à qui que ce soit. »

Il éclate de rire. « Tu as du répondant. Et si aucun de nous ne payait l’autre ? Tu habites où ? Je demanderai à Leo de te ramener, ou à l’hôpital si tu as besoin qu’on t’examine. »

« Non, merci. Je vais me débrouiller. » Je saisis la poignée de la portière. Je suis déjà en retard pour rentrer.

Il m’attrape le poignet, sa prise ferme mais pas douloureuse. Il ouvre un compartiment et en sort une tenue de femme. « Ta robe est fichue. »

Voyant la logique de sa proposition, j’accepte les vêtements. Il sort de la voiture pour me laisser de l’intimité, attendant dehors pendant que je me change.

Quand je ressors, je le remercie encore, pressée d’enterrer cette nuit derrière moi.

Il attrape ma main avant que je puisse partir et presse une carte dans ma paume. « Prends ça. Si tu te sens mal ou si tu as le moindre problème, appelle ce numéro. »

La carte ne contient qu’un numéro de téléphone. « Comment dois-je vous appeler ? »

« Tu peux m’appeler Nick. »

« D’accord, Nick. À jamais. »

Il fronce les sourcils, visiblement surpris par mon empressement à déguerpir. Mais il ne m’arrête pas quand je m’éloigne.

Ce n’est que lorsque je suis à plusieurs mètres de la voiture que je réalise où nous sommes — le tristement célèbre Purgatory Club, l’établissement ultra-sélect réservé aux membres, propriété de la famille criminelle Salvatore, fréquenté à la fois par des magnats des affaires et des poids lourds de la politique. La simple pensée de cette famille me ramène à la dure réalité de ma propre situation : les Salvatore sont précisément la famille dans laquelle je suis censée me marier.

Et cet homme, Nick, doit être membre de ce club. Pas étonnant qu’il ait eu des vêtements de femme planqués dans sa voiture — probablement toujours prêt à gérer ce genre de situation. Et cette façon de me jeter de l’argent à la figure, de vouloir me sortir de sa vie au plus vite, tout s’éclaire. Il a sans doute la trouille de voir sa réputation et ses affaires entachées.

Je m’éloigne à toute vitesse, de peur d’être vue. La dernière chose dont j’ai besoin, c’est que mon futur mari me découvre échevelée devant son club après avoir couché avec un inconnu.

Quand j’arrive enfin à la maison, mon père m’attend sur le pas de la porte, le visage chargé d’une colère orageuse. « Cherry Miller ! Tu sais quelle heure il est ? » tonne-t-il. « Tu vas te marier et tu passes la nuit à courir je ne sais où. Où sont tes vêtements d’origine ? »

J’encaisse la réprimande en silence. Maman et moi ne sommes que des invitées dans cette maison ; lui tenir tête ne ferait que nous valoir une punition à toutes les deux.

« Les Salvatore ont envoyé des représentants en ville, » poursuit-il. « Nicholas en personne, leur chef actuel. Voilà à quel point ils prennent ce mariage au sérieux. Nous le rencontrerons demain pour discuter de tes fiançailles. »