Chapitre 8 Bought Bride
Je soupire longuement. Voilà exactement pourquoi je ne veux pas que Cherry épouse Vincent. Il est constamment dans les ennuis. Si Cherry devenait sa femme, il y a de fortes chances qu’il passe ses nerfs sur elle après s’être pris des revers ailleurs.
« Quel bar ? »
Vincent me donne le nom d’un endroit en centre-ville. Je raccroche et j’ordonne aussitôt à Leo de rassembler des hommes et d’organiser des véhicules pour s’y rendre.
Je mène la colonne jusqu’aux portes. À l’intérieur, c’est le chaos : des éclats de verre partout, des tables renversées, et au milieu, Vincent recroquevillé au sol, encerclé par un groupe mêlé d’hommes et de femmes qui le frappent à coups de pied en hurlant.
Notre entrée suffit à faire basculer l’atmosphère. La musique s’arrête net, les conversations se taisent, et les agresseurs se figent en plein mouvement. Vingt-cinq hommes en costume qui déferlent dans un bar, ça produit généralement cet effet.
Le groupe qui s’acharne sur Vincent recule, formant une ligne de défense. En leur centre se tient une femme aux cheveux bleu électrique, le maquillage coulant sous l’effort. Derrière elle, plusieurs hommes bombent le torse, tentant de se donner une contenance.
« C’est qui, vous, putain ? » crache la fille aux cheveux bleus.
L’un de ses compagnons, un type musclé dans un costume cher mais froissé, s’avance. « Ici, c’est le territoire des Rossi. On s’en fout du nombre de costards que vous ramenez. »
Je balaie la scène d’un détachement clinique. Donc c’était ça, ce qui avait fait hurler Vincent à l’aide ? Une poignée de petites mains des Rossi et une femme au sens du style aussi discutable que son choix d’hommes ?
Je garde une expression neutre en déboutonnant ma veste. « On peut savoir quel est le problème ? »
La femme aux cheveux bleus pointe Vincent d’un doigt accusateur, lui qui essaie à présent de se relever. « Ce tas de merde bourré m’a tripoté le cul et a voulu me fourrer sa langue dans la bouche. Quand je l’ai repoussé, il a renversé son verre sur ma robe et m’a traitée de pute. »
Vincent, tout craché. Je ne prends même pas la peine de regarder mon neveu.
« On lui apprend juste le respect », ajoute un des hommes. « Alors, à moins que vous vouliez des problèmes avec les Rossi, je vous conseille de dégager. »
Mes lèvres se retroussent en ce qui pourrait passer pour un sourire si mes yeux n’étaient pas aussi froids. Sans prévenir, je bouge. Un homme se retrouve le bras tordu dans le dos, et un autre halète à genoux après un coup dans le plexus solaire. Aucun n’a eu le temps de me voir venir.
La salle se fige. Je relâche le premier d’une poussée et je recule d’un pas, sans me presser. Dans la poche intérieure, je sors un cigare cubain et un briquet en or. La flamme éclaire mon visage tandis que je prends tout mon temps pour l’allumer.
La reconnaissance traverse le regard de l’un des hommes ; son visage se vide de ses couleurs. « M-Monsieur Salvatore… je… je ne savais pas que c’était vous… »
« De toute évidence. » Je tire une longue bouffée, puis j’écrase l’extrémité incandescente contre sa joue. Son cri transperce le silence ; l’odeur de chair brûlée se mêle au tabac. Avant que quiconque puisse réagir, mon pied percute son genou — le craquement écœurant est audible.
Je m’adresse au groupe, la fumée s’enroulant à mes lèvres. « Dites à Rossi que la prochaine fois qu’il envoie ses chiens, il ferait mieux de s’assurer qu’ils savent sur quels loups ils aboient. »
La femme aux cheveux bleus recule d’un pas, comprenant soudain la gravité de la situation. Ses compagnons s’occupent des blessés ; toute leur bravade s’est évaporée.
Leo se penche vers moi. « Monsieur, on… ? »
Je secoue légèrement la tête. « Inutile. » Mon attention revient sur Vincent, désormais debout, du sang coulant de sa lèvre fendue. « On y va. »
L’équipe des Rossi détale comme des cafards quand on allume la lumière. J’attrape Vincent par le col et le pousse vers la sortie. « On est à San Laurent, pas à Chicago », je marmonne. « Ne crée plus d’ennuis. »
Une fois dans la voiture, Vincent esquisse un sourire qui ressemble plutôt à une grimace. « Mon oncle, merci. Quand on rentrera, s’il te plaît, n’en parle à personne… »
« J’ai quelque chose à voir avec toi, » je le coupe. « À propos de la rencontre avec les Miller dans deux jours. »
Les épaules de Vincent se détendent. « Oh, les fiançailles. Une formalité, non ? Cette fille… Comment elle s’appelle déjà ? Cherry, c’est ça ? J’ai vu sa photo. Assez jolie. Elle fera un joli canari dans la cage, là-bas, à la maison. »
Je le fixe, sentant quelque chose de dangereux remuer en moi. « J’ai baisé ton canari. »
Vincent cligne des yeux, le temps d’assimiler. « Mon oncle, allez, restons civilisés. Je sais que l’appeler un canari, ce n’est pas gentil, mais tu n’as pas besoin d’employer ce langage… »
« J’ai baisé Cherry, » je l’interromps, chaque mot net, volontaire. « ON A COUCHÉ ENSEMBLE. »
La mâchoire de Vincent s’ouvre, un choc sincère balayant son habituelle suffisance. « Mon oncle, tu… tu as baisé ma fiancée ? Comment as-tu pu ? Elle est censée être à moi ! »
« Tu ne l’as même pas encore rencontrée, » fais-je remarquer calmement.
Son effarement se transforme aussitôt en détresse théâtrale. « Je finis par trouver un parti convenable, belle comme un ange, et toi… comment peux-tu faire ça à ton propre neveu ? Tu n’as donc aucune conscience ? »
« Dix millions, » dis-je, platement.
Vincent s’interrompt en plein sanglot. « Ce n’est pas une question d’argent, mon oncle, c’est une question de— »
« Vingt. »
« Tu commets un inceste ! Vingt, ce n’est pas assez pour— »
« Offre finale. Trente millions. »
Vincent me saisit la main, instantanément. « Marché conclu ! »
Je rédige un chèque de trente millions de dollars en guise de compensation. Vincent s’en empare avec une joie mal dissimulée, promettant d’appeler désormais Cherry « tante ».
« J’aurai besoin que tu joues le jeu à la rencontre, » je l’informe. « Fais en sorte qu’on ait l’impression que tu te retires de ton plein gré. »
Vincent renifle, comme si ses blessures de tout à l’heure avaient déjà disparu. « Pourquoi est-ce que je viendrais ? Tu as déjà couché avec elle. Et puis, cette fille n’est qu’un pion de négociation, de toute façon. »
Mon regard claque sur lui. « Qu’est-ce que tu viens de dire ? »
Trop stupide pour sentir le danger, Vincent continue. « Quoi ? J’ai dit un truc de travers ? Ou je devrais tout lui raconter ? Ça ne me dérange pas de finir les restes de— »
« La famille a une ferme d’alligators sur le lac Michigan, » dis-je d’un ton de conversation. « Je me demandais justement s’ils n’auraient pas besoin d’un peu de nourriture fraîche. »
Le visage de Vincent se vide, saisi par la peur. Il lève les mains en signe de reddition.
Après l’avoir déposé, je retourne à ma résidence provisoire, où Léo m’attend avec un dossier. « Résultats de l’enquête sur la famille Miller, monsieur. »
Je parcours les documents, l’expression s’assombrissant à chaque page :
Arthur avait eu une relation avec Jenna, la meilleure amie de Brittany, avant son mariage, et un fils en était né : Oscar. Puis Arthur avait soudain annoncé ses fiançailles avec Brittany, plongeant Jenna dans la dépression. Elle s’était suicidée alors qu’elle était enceinte.
Sharon, aujourd’hui maîtresse d’Arthur, est la sœur de Jenna. Après la mort de Jenna, Oscar avait été élevé par la famille de Jenna. Arthur rendait souvent visite à son fils et avait fini par entamer une relation avec Sharon, avec qui il avait eu une fille : Candy.
Le mariage de Brittany avec Arthur semblait venir de la crise financière de l’entreprise familiale. À présent, Miller Manufacturing fait face à une faillite imminente et à des dettes colossales, désespérément en quête de notre investissement.
Je referme le dossier. L’histoire se répète, de la façon la plus tragique qui soit. La vie de Brittany a été brisée par les obligations familiales et l’égoïsme d’Arthur. À présent, Cherry semble destinée à devenir le prochain sacrifice.
Sauf qu’il y a, cette fois, une différence cruciale : moi.
Je ne laisserai personne faire du mal à Cherry. Ni son père, ni Vincent, ni qui que ce soit.
Désormais, c’est à moi de la protéger.
